Capítulo 372

“Conte todas na neve

Vermelhas, douradas e negras como a noite

Conte todas, de cima a baixo

Sete coroas quebradas pelo rito

Foram trazidas, em concordância

Paz, juramentos e uma espada.”

- Rimas das crianças de Iserran

Senti que o fato de minhas mãos estarem atualmente cheias de um cachimbo e de bebida talvez estivesse diminuindo um pouco a solenidade da ocasião, mas talvez fosse coisa só minha. Deus, queria ter dormido pelo menos dez horas antes de precisar decifrar tudo isso. Na superfície, parecia uma jogada de golpe de estado, mas não olhar além da superfície era como perder pena nesse jogo. Levant era o apoiador do meu pedido para ser membro da Grande Aliança, e Ashur tinha caído na irrelevância após a Batalha de Thalassina, sendo depois apunhalado pelas costas pela Liga. Forcei minha mente cansada a continuar lutando, mas pelo que via, o que isso significava de verdade era que, se conseguisse fazer um acordo com Cordelia Hasenbach – o que, levando em conta tudo que tinha a trocar, deveria ser possível – então Callow entraria na jogada. Seria uma espécie de colocar uma coleira na fera que você não consegue derrotar, uma tentativa do Peregrino de me obrigar aos seus propósitos? No final, pouco importava. Há anos tentava garantir uma posição nesses tratados, e se estavam buscando paz pensando que poderiam ganhar onde a guerra falhara, tudo bem por mim. Porque eu também buscava mais do que minha assinatura em declarações de aliança. Quero que os Acordos de Liesse sejam assinados, e, seja o que for que se diga sobre esta noite, ela também foi um passo nisso.

Discreto ao máximo nesta situação, que não era lá essas grandes coisas, empurrei de volta a garrafa para as mãos de Hakram e escondi o cachimbo atrás do braço para despejá-lo na neve. Já começava a desejar ter bebido tudo, tanto pelo calor que o vinho proporcionava diante do frio matinal quanto pelo efeito tônico que tinha despertado alguma da letargia que atormentava meus pensamentos. Apoiado na sebe de teixo caída que tinha encontrado nas profundezas do Crepúsculo, onde jaz o túmulo do rei que o mundo decretou como justo, estremeci, mas mantive o olhar expectante.

“Tenho um inimigo,” eu disse, “e ele mora ao norte, atrás das muralhas de Keter, onde sua tirania permanece serena. Tudo o mais é fumaça.”

Se ao menos eu tivesse minha capa, tanto pelo calor quanto pela presença que ela me dava.

“Você deixou sangue do meu povo,” eu disse. “E nós fizemos o mesmo com vocês, todos dançando nas cordas amaldiçoadas. Que isso termine ao amanhecer, porque temos uma guerra ainda por fazer e ela não estará nesse campo.”

“Guerra contra Keter,” exclamou Aquilino Osena, com voz alta e clara. “Honra na vitória, e se o destino nos buscar, então honra na resistência sem se curvar.”

A última palavra soou como um desafio, orgulhosa e refletida naqueles que a ouviram.

“Guerra ao norte,” concordou Razin Tanja, com as palavras ressoando. “Como juramos sangue e fumaça. As vergonhas que vamos redimir, as graças que conquistaremos.”

“Ao Cetro dos Mortos trazemos aço,” sorriu Itima Ifriqui, com dentes duros e rosto magro. “Por wasteland e neve, até que altos muros ecoem nosso desdém.”

“Juramento feito. Guerra até a lâmina,” afirmou Yannu Marava, olhos frios e límpidos, “para destruir coisas carrancudas e silenciosas, e o crepúsculo mudo. Que a Criação saiba que o Domínio de Levant marcha para a guerra, e a espada não voltará à bainha até que o inimigo seja derrotado ou estejamos poeira.”

Pensei: se meus compatriotas tremessem assim, ao ver o fogo nos olhos dos guerreiros ao nosso redor, se um rei do Reino Antigo tivesse convocado seus juramentos, será que teriam reagido? Ainda lembro de ver Edward Fairfax, adornado de sinos e ressentimentos, aquela convocação avassaladora que soara além do véu da morte – levantai-vos, calovanos, levantem-se mais uma vez, pois temos dívidas pendentes – e aquilo tinha sido um chamado às armas, somando meus fracassos em guerra. Era uma coroa bastardizada que eu tinha criado, e a reivindicação que fazia de quem me seguisse era de um bastardo. Isso, porém, era mais antigo, mais puro. Era o material das fábulas. Observei como isso se espalhava pelas centenas de homens-armados ao nosso redor, aquele peso intangible que testemunhava os mecanismos da história em movimento. Às vezes, pensei, não precisava ser um esquema maquiavélico. Às vezes, as estrelas estavam alinhadas e a Criação permitia que o destino fluísse como água pelo rio. Um grupo de cem mil toques, leves demais para serem vistos, conspirando para moldar algo sombrio ou belo, ou ambos. Os levantinos soaram suas espadas e machados contra escudos, embora isso não fosse uma aclamação: o ritmo parecia uma estranha lamúria, como luto, desgraça e maravilha.

“O Hino da Fumaça,” murmurou Princesa Rozala Malanza, baixinho.

Lembrei-me: era uma das grandes canções de suas histórias. Não muito diferente de Aqui Eles Voltaram para os meus, ou talvez Flores Vermelhas. Havia uma raiva na melodia, pensei, e por que não haveria? Levant nasceu de uma rebelião sangrenta e implacável. Seus Nomeados não eram os cavaleiros vestindo branco do Reino Antigo, os trapaceiros e pregadores da Liga ou mesmo os exemplares coloridos e míopes de Procer. Não, esses desde o começo tinham provado do sangue na boca, não tinham? Assassinos de mãos vermelhas, todos eles. Ligadores, amarrando o destino para levá-lo à guerra. Bandidos – aquela palavra incongruente em mãos levantinas, a zombaria desdenhosa de bandido, que na verdade virou declaração de guerra. Até o Campeão tinha defendido um povo que preferia queimar suas próprias casas a se renderem. E, no centro de tudo, um Peregrino vestido de cinza, e como diz a famosa linha? Seu passo é rebelião e fogo pulsante. Ah, as suas não eram as maiores tropas que já vi. Não tinham disciplina, treinamento ou equipamento, mas eram corajosos, pensei, e o modo de selvageria que vi neles parecia parente daquele de pessoas duras que eu já tinha conhecido. Uma a quem eu tinha vindo a confiar, e, de muitas formas, ainda eram a espinha dorsal dos meus exércitos.

Um deles servia como minha melhor mão, outro como marechal das minhas tropas.

Selvagens, por mais que fossem, pensei, atacando um ao outro a cada momento e escrevendo versos de honra em sangue, mas quando os momentos mais sombrios chegarem, não se quebrariam facilmente. Era pouco, e se desvanecia, mas ainda havia neles algo das pessoas que humilharam o Principado quando ele estava no auge. Que o Horror Oculto ainda o engasgue. Fiquei em silêncio até que o martelar de aço contra aço cessou, até se perder no céu claro.

“Que assim seja,” disse o Peregrino Cinzento.

E, ah, ele soava exausto, mas havia uma luz em sua voz que eu raramente tinha ouvido antes. Orgulho, pensei, se não sem tristeza. Não poderia culpá-lo, pois Levant tinha jurado novamente fazer o que era certo, e isso nunca vem sem um preço.

“Sou testemunha de juramentos renovados, e que ninguém os quebre enquanto reclamar de honra,” disse ele. “Que se lembre que, quando o Inimigo veio ao mundo, Levant não fugiu de seu dever.”

O som da lâmina deslizando da bainha chamou atenção para meu lado, onde Rozala Malanza tinha puxado a fina lâmina na cintura. Na luz da manhã, a princesa parecia uma visão: cabelos escuros soltos atrás, brilhando como o escarlate nos olhos igualmente escuros. Alta, de curvas duras, tanto uma general quanto uma princesa, a Princesa de Aequitan expirou uma névoa. Também em guerra, essa havia sido forjada. Sua guerra, cuja derrota assombrava sua vida, mas que tinha marcos desde então. A Batalha dos Campos, onde ambições foram destruídas e onde primeiro senti o medo que me levaria até Keter. Mas também essa deixou marcas. Um cemitério de princesas, dizia Leonor de Valencis, um do qual só uma coroa saiu intacta. A dela, por julgá-la menos preciosamente do que as vidas que governava. A respeitei na época, e ainda respeito agora. De todos os príncipes e princesas de Procer que vi, nenhum além da Primeira Princesa tinha um caráter digno de respeito.

“Eu não sou a Primeira Princesa,” ela disse. “Mas sou a única que mantém seu título em Iserre, e no sul inteiro. Falo apenas aquilo que é justo aos meus olhos.”

Observei-a em silêncio, não sozinho nisso: também os quatro do Sangue e o Peregrino estavam de olho nela. Lembro que o Peregrino esteve ao seu lado antes, quando liderou os heróis da cruzada do norte.

“Já fomos inimigos antes,” disse Rozala, princesa ainda, mas naquele momento mais Arlesita, “em Levant guerreamos, injustamente, por muitos anos. E ao leste, além das montanhas…”

Ela olhou para mim, e eu não suavizei o olhar nem ofereci simpatia. Ainda lembro dos buracos ensanguentados nas fileiras do meu exército, após acordar do aperto do Inverno, no último dia dos Campos, e embora guerra seja guerra, mesmo sem guardar rancor, não ia simplesmente esquecer.

“Falamos palavras justas, e arquitetamos o que não era,” disse a Princesa de Aequitan. “Uma nova entrada num registro longo de afrontas não provocadas. Digo isso não para pedir desculpas, pois não tenho uma coroa tão grandiosa a ponto de alterar o curso do passado, mas para…”

Ela hesitou, buscando a palavra.

“Reconhecer,” disse Rozala Malanza. “Que, mesmo assinando tratados, formando alianças e firmando pactos, não conquistamos isso. Que, diante da escuridão, o que semeamos poderia nos deixar sozinhos, se vocês todos não tivessem escolhido seguir crenças de uma ordem superior.”

Soltou uma risada que, se fosse uma risada, teria sido sem alegria alguma.

“Reconhecer que houve escolhas a fazer e que vocês agiram com honra,” afirmou ela. “Sabendo que, como a víbora antiga, já cravamos nossas presas na carne dos nossos benfeitores antes, ainda assim vocês escolheram. E não posso – não posso oferecer nada que não seja uma ofensa por isso.”

Ela tropeçou na última frase, como se fosse vergonhoso falar aquilo.

“Não há honras maiores que aquelas que vocês simplesmente conquistaram ao tomar essa decisão,” falou a Princesa Rozala, levantando o queixo. “Não vou fingir que riqueza ou promessas valem tanto quanto o sangue que vocês derramaram e derramarão, mas, se desejarem delas de mim, têm tudo que possuo. Ainda assim, posso, pelos deuses misericordiosos, ao menos dizer que isso foi ouvido. Que será lembrado, que não se dissipará em silêncio após a ameaça passar.”

Ela respirou superficialmente.

“Que vergonha teríamos se esquecêssemos disso,” disse Rozala Malanza suavemente. “Se algum dia nos esquecermos.”

Ela cravou sua espada no chão, atravessando neve, gelo e terra, e ela afundou fundo.

“E, se essa hora chegar,” falou, “uma de mim ou de minha linhagem virá buscar essa espada novamente. Para empunhá-la e usá-la até que a vergonha seja lavada.”

Meus dedos cerraram as mãos. Pensei: aquele não era um juramento pequeno, ou fraco. A Princesa de Aequitan tinha jurado, do seu jeito, que se Procer se voltasse contra aqueles que vêm em seu auxílio, ela se levantaria em rebelião. Não, mais do que isso. Ela tinha jurado como uma Malanza, ligando toda sua linhagem a esse juramento.

“Rozala Malanza,” chamou o Peregrino Cinzento, com voz clara e brilhante, “viva.”

Como uma cobra se desenroscando, o chamado se espalhou pelos levantinos, do sangue ou não, até que o viva soou como trovão. Suavemente Parti a extremidade do meu bastão contra o chão, olhando para a espada e pensando que tipo de maldição poderia atingir quem tentasse empunhá-la, exceto em cumprimento ao juramento. Havia um peso na palavras da princesa, Nomeado ou não, e coisas assim raramente passavam sem consequência. Não, elas se lembrarão do Juramento de Rozala por muitos anos. Depois que o último viva morreu, como se o vento tivesse saído de todos nós, começamos a dispersar. A força que nos tinha mantido cativa havia murchado, se transformado em nada ou se afastado.

E assim terminou a grande batalha nas planícies de Iserre com três coisas: paz, juramentos e uma espada no chão.

Senti minha energia esvair enquanto descíamos a colina, com os levantinos dispersos de maneira respeitosa. Rozala já tinha descido, sozinha, sem Hakram, direto em direção ao seu cavalo e ao seu grupo. Troquei um olhar significativo com Tariq antes de nos separarmos, conscientes de que precisariam falar de tudo nos dias à frente. Apesar de as conversas na colina terem sido intensas por si só, valeriam pouco se a parte diplomática não acompanhasse os gestos grandiosos. Concordar verbalmente ao amanhecer, com inimigos recentes, não é um tratado formal, embora minha vida fosse bem mais fácil se fosse. Ainda assim, eu estaria inútil até dormir um pouco, e Tariq ainda pior: recém ressuscitado, sem uma parte e sem saber para onde seus povos iam antes de voltarmos. Eu, pelo menos, podia dormir tranquilo: Vivienne e Juniper cuidariam de tudo em minha ausência. Com Hakram cuidando delas, hoje em dia não precisava mais monitorar de perto o funcionamento do Exército de Callow como antes.

Na minha opinião, era melhor assim. Ainda me considero um bom comandante, um estrategista às vezes inspirado, mas o exército não poderia depender só de mim. Quando Black formou as Legiões do Terror, foi muito cuidadoso para que sua presença e Nomes fossem apenas uma ajuda, não uma necessidade. As Legiões, e agora o Exército, precisa ser capaz de operar sem minha intervenção. Assim, posso focar em outros perigos, mas também deixo um legado: não construirei exército que dependa da minha morte ou abdicação, o que acontecer primeiro. Fui ensinado a fazer diferente. Dois regimentos e a general Abigail, de pele pálida, aguardavam no pé da colina, e eu lancei um olhar um pouco repreensivo para Adjutant. Ela era oficial de posto alto demais para estar no comando aqui se alguém mais importante não tivesse pedido. O culpado parecia óbvio, e depois que a general se afastou rapidamente de nós, alegando liderar os regimentos de volta ao acampamento, revelou que ela não tinha vergonha de nada.

“Só queria ver como ela aguenta a pressão,” ele me contou baixinho em Kharsum.

“Ela já comandou batalhas sementerder para baixo,” apontei de volta. “É uma coisinha nervosa, admito. Mas pensa rápido e tem os instintos certos.”

“Lembra alguém?” perguntou a Adjutant, levemente.

Revirei os olhos.

“Nunca fui tão tímido em lutar," respondi. “Nem toda garota Callowan é minha alma gêmea, claro que não.”

“Se você diz,” ele brincou.

“Digo sim,” respondi. “E você tá sendo reservado demais. Não contei nada que já não soubesse, então qual é a verdade? Por que trouxe ela?”

“Há mais de um tipo de pressão,” Hakram respondeu. “Muitos detalhes, nesta noite, e muitas maneiras de as coisas saírem do controle.”

Fiz um comentário de aprovação, reconhecendo o ponto. Manter a calma é diferente de manter a cabeça no lugar quando as lâminas já estão fora.

“E aí?” perguntei.

“Ela manteve a cabeça,” ele disse, quase com aprovação. “Material para ser oficial de Estado-Maior, essa. Ela também agradeceria por estar longe da linha de frente.”

“Primeiro, precisa de reconhecimento,” murmurei. “Algumas ações de destaque. Senão, os nobres vão explorar demais.”

O sistema bastardizado do novo governo calowan que vou passar ao meu sucessor tinha governadores controlando muitos dos grandes territórios que um dia foram aristocracia, mas os nobres não tinham sido extintos. Ainda há baronias no norte, Duquesa Kegan em Daoine, e mesmo cidadãos de linhagem mais elevada, com terras confiscadas, ainda detêm influência. Apesar da ameaça silenciosa de minha desaprovação – combinada com o segredo explícito de que eu gosto pouco de aristocratas – ainda assim foi impedida a formação de uma verdadeira facção nobre desde o fim da Regalia. Mas nada garante que a situação permanecerá assim sob o próximo que assumir. Rebeliões ou simples insatisfações seriam um pesadelo, principalmente após o esforço de guerra contra o Rei dos Mortos, que deixou o Callow exausto e ainda mais cansado. Melhor prevenir com um exército grande, que seja popular com o povo e que não dependa dos nobres influentes de Callow. Talvez Abigail de Summerholm ainda possa ser essa pessoa, mas por ora ela é a principal candidata. Foi quando percebi uma silhueta familiar se aproximando que tive um arrepio. Ivah, já bem conhecida nas rodas do Exército de Callow, abriu a formação do escudo sem precisar de convite.

A General Abigail olhou de relance para mim, silenciosa, perguntando se sua presença seria necessária na conversa, mas eu balancei a cabeça e tentei não demonstrar muita diversão por sua leveza de alívio. 

“Ivah,” saudei a drow. “Ainda acordada, vejo.”

“Meus afazeres ainda não terminaram, Rainha Losara,” ela respondeu. “Trouxe uma mensagem do seu espírito, bem como do seu manto.”

Na verdade, ela tinha minha capa com ela. Espalhou-a, mas antes entregou-me uma pequena tira de pergaminho, que eu olhei de lado para iluminar melhor. Ele voltou, escreveu Akua. As perdas foram pequenas. A exaustão o manterá adormecido por um tempo. Um sorriso cansado se abriu nos meus lábios. Tinha sido uma noite infernal, mas mais vitórias do que derrotas. A mais importante delas era que a alma do meu pai tinha sido reconectada ao corpo e ele despertaria em breve, inteiro e sem grandes danos pela experiência. Akua tinha aberto caminho mais uma vez, como costuma fazer atualmente. Boa notícia. Achei que tinha ouvido um barulho atrás de mim, mas ao olhar, nada de estranho ocorria. Hakram colocou o Manto do Dolor sobre meus ombros, e eu respirei aliviada. Não era tão quente quanto gostaria, mas tinha me acostumado mais do que pensava que conseguiria.

“Masego está estável?” perguntei.

“Está,” Hakram gruñiu. “E ainda está dormindo. Temos que vigia-lo.”

Revirei os olhos.

“Archer deixou que vocês colocassem guarda?” perguntei. “E, já que estou nisso, Roland voltou ao acampamento de Procer no fim das contas?”

“O Feiticeiro Malandro,” a Adjutant fez cara feia. “Archer não foi enviado a uma missão?”

Meu estômago virou.

“Não, ela não foi,” respondi. “Você não a viu ou ao Feiticeiro, pelo jeito.”

“Eles não vieram ao nosso acampamento,” ele disse. “E não mencionaram nada a respeito.”

“Droga,” murmurei. “Alguém moveu algo recentemente—não, nem precisa responder isso.”

Resmunguei.

“Ainda tem aquela garrafa, Hakram?” perguntei.

Ele assentiu, com os olhos curiosos.

“Me entrega,” resmurei. “Vou precisar do tónic se for conversar com Kairos.”