Capítulo 348

— Trecho dos Princípios da Noite

A Santa das Espadas não perdeu tempo nem palavras: avançou, como uma flecha disparada. Não havia movimento desperdiçado na forma como ela se deslocava, um ritmo fluido que não era nem corrida nem caminhada. A Encarnada simplesmente caminhou descalça pelos escombros para encontrá-la, indiferente ao fato de estar com o sangue em ebulição por ser uma das heroínas mais perigosas vivas.

“Uma fraqueza conhecida?” o Peregrino Cinzento perguntou casualmente.

Seus olhos nunca saíram da Fingida, nem os meus.

“Não é gelo, posso te garantir isso,” murmurei. “Ou estocada. Até hoje, nem tenho certeza se tentei atrair um aspecto com isso ou se é só que ela é ridiculamente forte.”

“Ele, suspeito, não ela,” observou o Peregrino.

Para meus olhos, também, não havia nada particularmente masculino na elfa morta, nem agora nem então, então ele provavelmente sabia de algo que eu não sabia.

“Suspeita?” repeti.

“Existe uma história antiga,” disse o herói, “sobre a Morte levando o único filho do Rei Eterno.”

Nunca tinha ouvido nada assim, e, ao contrário de Tariq, eu nasci em um reino que fazia fronteira com o B Viral Dourado. Por outro lado, ele tinha décadas percorrendo Calernia cutucando vilões até levá-los à morte, desvendando segredos e também com o Coro da Misericórdia sussurrando ao seu ouvido. Então, a Espadachim já foi princesa uma vez. Supondo que os elfos considerem a realeza como nós, o que é uma incógnita: o que acontece no interior daquela floresta é um mistério para qualquer um, exceto os elfos.

“Duvido que as partes balançantes vão influenciar nisso,” disputei com um encolher de ombros. “Mas é bom saber.”

“Conhecimento é sempre útil,” concordou o Peregrino. “Sem uma fraqueza particular, então. Que pena. Isso vai alongar um pouco mais a questão.”

Quase lhe disse que ele tinha um talento para minimizar as coisas antes de notar a expressão séria no rosto dele e perceber que ele levava a sério. Para ele, um Fingido elfo com mil anos era apenas uma demora incômoda na nossa trajetória para o fim da jornada. A serenidade em seu rosto bronzeado e enrugado não era forçada, nem fingimento, nem uma tentativa de fazer parecer diferente. Era uma certeza simples de que ele seria o vencedor, independentemente das probabilidades. Ainda ficava surpreso com o quanto essa visão me dava raiva, porque se alguém tão velho e experiente podia sentir isso? Então há alguma verdade na postura dele. E, apesar dessa força toda do meu lado naquela noite, ainda havia uma coisa no meu coração que se revolta com a natureza dela. Não é de se surpreender que seja impossível negociar com você, quando tem uma ordem Superior para sempre conseguir o que quer. Supus que eu era, além do mais, filha do meu pai em tantos aspectos lamentáveis quanto nos outros. Tirei a mão da minha arma e ela ficou parada, intacta, enquanto alongava os ombros para relaxá-los.

“Então vamos começar,” disse eu.

Um momento depois, dois dos melhores espadachins de Calernia entraram em confronto. Se eu não tivesse entrelaçado uma ponta da Noite em meus olhos, teria perdido metade da luta. Não era que eles se movessem tão rápido, pensei, embora enquanto a Santa invocava seu Nome e a Espadachim fazia uma zombaria aos meios mortais simplesmente sendo quem ela era, eu já tinha enfrentado seres feéricos mais rápidos—e provavelmente com mais força por trás de seus golpes também. Era, por falta de um termo melhor, o timing dos movimentos deles que atingia seu auge de maestria. A Santa fintou para altos e diretos, o Fingido de guarda-se para o lado e, de alguma forma, aquela manobra o deixou por trás dela, atacando seu pescoço: então, mesmo enquanto a Santa girava sobre si mesma e tentava um golpe cortante na lateral do pescoço do elfo, ambos recuaram um passo. Demorei um suspiro a mais que eles para entender por quê. Teriam sido mortos se tenham finalizado o arco do golpe, percebi, então optaram por recuar e tentar de novo. Quase soltei um assobio. Dificilmente eu gostava de Laurence de Montfort, mesmo que ela não acabasse morta, mas era impossível não admirar sua habilidade.

Black era um dos poucos que eu tinha visto se mover daquela forma—era como tinha vencido o Capitão na prática, mesmo sendo ela muito mais forte e rápida—embora ocasionalmente o Atirador também chegasse perto. Ainda assim, ela dependia de um aspecto para realizar aquilo, seu Fluxo. Eu achava que o Patrulheiro daria conta de qualquer um deles, mas embora fosse bastante hábil com a lâmina, eu nunca tinha estado nem perto do nível deles. Impressionante, como espetáculo, ver os dois trocar não-ataques como bailarinos, mas não vim aqui para ser espectadora. A parte complicada, eu sabia, era Intervir sem atrapalhar a Santa.

“Tudo é Noite,” murmurei em Crepuscular, balançando o pulso para fora. “A mão esquerda é conflito e a mão direita é ruína, só uma pode ser segurada: chamo por ti, Komena, guerra-espalhante e vermelha de feitos, quebra lanças e devora esperança. Em teu nome amaldiçoo meu inimigo.”

Um toque como penas na minha face, o bater de asas, e risadas distantes de grasnar. Ela aprovava, ao que parecia, como costumava fazer quando eu invocava os seus Princípios. A Noite fluiu pelas minhas veias, como uma sombra fresca lançada numa manhã de primavera, e eu liberei a magia sobre os dois que lutavam ao longe. Tariq ficou tenso, por um breve momento, embora a tensão diminuiu ao ver que a Santa não fora ferida pelo que eu tinha feito. Era um toque sutil, no começo. As sombras dos escombros onde eles duelavam se alongaram um pouco, e o ar começou a inchar de um modo indescritível, como faz antes de uma tempestade. Nenhum dos combatentes percebeu, pois, após quatro trocas, eles já haviam se avaliado e agora buscavam sangue. Esperei pacientemente, só dei o bote quando encontrei minha oportunidade: a lâmina de bronze da Fingida fora cortada pela espada longa da Santa, e quando ela explodiu numa chispa de fogo que cegou Laurence, ela recuou. A mão do elfo se esticou e o ar começou a tremer enquanto fiapos de ferrugem eram atraídos para sua palma aberta e começavam a formar uma nova lâmina.

“Não,” respondi.

Os fiapos ficaram cinzentos, o ar trêmulo ficou imóvel, e os olhos do Fingido me miraram diretamente de longe. Isso mesmo, pensei. Olhe pra mim. Acabei de usar decay e entropia como uma clava, olhe o quão irritante eu sou. A explosão de fogo mal havia se apagado quando a ponta da espada da Santa atravessou direto, entrando meia polegada na garganta do Espadachim antes que ele pudesse reagir. Laurence cambaleou, começou a girar sobre si mesma, e mesmo enquanto o elfo recuava num passo fluido, terminou de rasgar sua espada pela lateral do pescoço dele. Ainda cedo demais, percebi com decepção, para atingir a espinha. Com olhos ardendo de fúria, a mão esquerda do Fingido partiu em direção à Santa — com a palma aberta, ela golpeou o braço da Santa, houve um som de ferro curvando-se e ela foi jogada para trás, cerca de uma dúzia de pés, com o braço superior quebrado, deixando claro que os ossos tinham sido partidos com força suficiente para rasgar a pele e o músculo. O outro braço do Fingido se levantou na horizontal, uma luz do luar se aglomerando ao seu punho.

“Ainda não,” respondi.

A Noite, agrupada ao redor do seu punho, abafou o brilho que começava a se formar ali antes que pudesse crescer o suficiente para contestar o final. Visivelmente irritado, o Fingido sacudiu os dedos e conseguiu afastar o poder. Ele deu um passo à frente, colocando-se na frente da Santa — exatamente no momento em que seu braço voltou ao lugar, enquanto fios de luz giravam ao seu redor, pronta para atacar. A heroína se preparou quando o golpe veio, desviando o antebraço do elfo com a empunhadura de sua espada, depois inclinou o pulso. Seu pé recuou, o corpo torceu-se, e a Santa das Espadas levantou sua lâmina até quase o pescoço que já tinha cortado, quando um calafrio familiar de poder começou. Conhecia bem aquela sensação. Da última vez, senti tudo do meu rosto até a frente do corpo se vaporizar, por estar perto demais. E, qualquer que fosse isso, o Fingido tinha conseguido usá-lo de novo contra a enorme pilha de blocos que Hierofante tentou enterrar o elfo. Vamos lá, pensei, e juntei a Noite para enfrentá-lo. Houve talvez um décimo de batida de coração em que as forças ficaram iguais, e então, para horror, a magia do Fingido atravessou tudo. Toda a Noite que eu tinha absorvido na área virou fumaça, instantaneamente, com tamanha intensidade que parecia que alguém tinha arrancado um pedaço da minha própria pele.

“Brilhe,” disse o Peregrino Cinzento, em voz sussurrada.

Conforcei a Noite em meus olhos, mesmo sem gostar da sensação—como se eles estivessem fervendo—pois tinha receio de ficar cega por um instante, e o brilho radiante da estrela que o Peregrino acabara de liberar teria me cegado se não fosse assim. Quase aconteceu mesmo assim: mesmo com Tariq soltando apenas a sombra mais tênue da Estrela da Manhã que tinha no céu de Criação, aquilo já era terrível de se contemplar. Uma esfera cintilante semelhante a um espectro apareceu por um breve momento entre a Santa e o Espadachim, e uma pressão imensa tentou empurrar o Fingido pelo chão asfaltado. Ainda assim, consegui ver o rosto da heroína e percebi que, até a ponte do nariz, sua pele parecia uma camada de ácido. O mesmo na lateral do corpo que mais tinha enfrentado o Fingido, embora estranhamente suas roupas estivessem intactas. No momento em que a Noite lutou contra aquela vibração, aprendi uma coisa com certeza: aquilo era, na verdade, algum aspecto, uma manifestação da essência daquele poder. Ao olhar para o manto e a túnica da Santa, franzi o cenho: estavam demasiado impecáveis. E, com a sensação amarga daquele poder ainda ressoando, desconfiei que tinha identificado a face daquele aspecto: relacionava-se, de alguma forma, à ‘purificação’.

Que Deus, os elfos eram tão idiotas. Parecia que o Patrulheiro tinha aprendido isso na prática.

Sem marcas visíveis dos ferimentos, a Espadachim saltou para fora dos destroços em que tinha sido jogada, segurando uma lâmina de escamas verde-claro incompleta. Minha magia tinha se dispersado, então não daria tempo de fechar aquela porta rapidamente. Era hora de atacar, pensei com determinação. Tariq, ofegante, lançou Luz curativa ao redor da Santa mais uma vez, e, ao fazer isso, peguei meu bastão. Ou teria pegado, se ainda estivesse ali. Por um momento surreal, olhei para ver se tinha simplesmente perdido ao alcance de mão ao tentar alcançar, mas não. Aquela sensação de urgência no estômago era completamente justificada: o bastão havia desaparecido. Droga. Com toda a força que investira nele ao longo dos meses, aquilo não era um artefato que eu queria que caísse nas mãos de qualquer outro, mesmo que não fosse também minha contingência para a Santa. Toquei o chão com um pé, enviando uma onda de Noite. Se estivesse por perto, eu deveria perceber algo.

“Peregrino, tem outro—”

Percebi alguma coisa na onda de Noite, embora, quando fui reagir, já fosse inútil, pois meus olhos já tinham feito o trabalho. Olhei para Tariq, ao começar a falar, e aí percebi a Fingida parada atrás dele. Difícil dizer mesmo que ela estivesse morta, para ser sincero, pois sua pele de couro bronzeado e um fio de cabelo loiro caindo pelas costas eram assustadoramente realistas. Essa também era uma velha amiga: a Ladrã de Estrelas parecia nada pior pelo pouco tempo que passou como uma das minhas Possessões de Ladrão. Embora, se o olhar ríspido que ela me lançou fosse alguma indicação, ela não tinha esquecido aquele turno ruim também. O mais interessante era como ela segurava meu bastão, apontando-o direto nas costas do Peregrino Cinzento. Estranho, já que na mão dela poderia ser uma bengala: ela não conseguiria fazer nada com ele. Ou então, tinha alguém lá, e lá estava, o calafrio de um aspecto sendo usado. Algo talvez para facilitar usar o que ela havia roubado? Não importava. Levantei a mão enquanto a Ladrã de Estrelas ativava a Noite no meu bastão—que, na verdade, não era um bastão—, mostrando os dentes de forma selvagem.

“Erro,” disse eu em Crepuscular, e estalei os dedos.

A Noite se enviou vingativamente, o som de garras rasgando carne ecoou pela praça. A metade superior da Ladrã de Estrelas foi espalhada no chão, entranhas escorrendo como guirlandas sombrias, mas não dava para esconder que um ferimento profundo no peito a tinha dividido ao meio. Como se garras de um grande pássaro tivessem surgido do mar de Noite esperando dentro do bastão, onde tinham estado o tempo todo. Devem ter achado que eu era um idiota por fazer algo tão perigoso sem colocar contingências—como a atenção das deusas com as quais aquele artefato tinha ligação—mas ela provavelmente conseguiu fugir com o objeto, embora não pudesse ficar escondida por muito tempo. Usá-lo, entretanto? Isso era abrir uma porta para a Komena expressar sua insatisfação. Não tinha nada a ver com meus dedos serem partidários, mas, tendo uma oportunidade tão bela de fingir que não, por que não fazê-lo? Postura de lado, enviei uma espiral de Noite em disparada para pegar o bastão antes que caísse e puxá-lo de volta para mim. Estava para agarrar na minha mão quando entrei em contato com o chão, mordendo um grito enquanto a perna ruim traía e eu rolava de lado sem resultado. Uma espada de escamas verdes como a cor do sangue foi derrubada na minha cabeça, mas, com um grunhido, a Santa cortou o bicho. Gotas fedorentas voaram por toda parte; então, teci uma espécie de pião de Noite acima de mim, que provou ser o reflexo certo: onde quer que a poção caísse, fumava e corroía tudo que tocava.

“Ande, Órfão,” rosnou a Santa das Espadas, afastando um golpe com a lateral de sua lâmina.

Quase o fiz, mas então pausei. Essa luta de resistência com um semi-deus praticamente indestrutível e inesgotável não ia a lugar nenhum, e estava claro que era uma batalha perdida para nós. Ainda que estivéssemos ganhando levemente agora, ambos os heróis eventualmente cansariam, e o Peregrino já tinha perdido um aspecto uma vez. Enfrentar o Fingido como se estivéssemos atacando uma muralha ensanguentada só ia nos matar. E o que eu sabia sobre meus aliados? Tariq tinha uma leitura, dava para jogar com ele, mas a Santa... Dividir, percebi. Ela tinha aquele aspecto brutal ainda. Se ela tivesse uma chance, usaria para remover o que nos prejudicava. Só precisava... Meio que pousei e fiz um drama, gemendo e rolando de volta ao chão. O Espadachim interpretou isso como o momento certo e acertou de novo, então foi um erro tático. Estava deitada e incapaz, ela tinha mais dificuldade em se defender, e intencionalmente não me levantei. Permanecei ali, desarmada e basicamente pedindo para ser morta. A Santa, embora deva ser dito, fez isso com enorme relutância, defendeu heroicmente sua aliada caindo numa missão suicida. Suspeito que ela logo iria desistir, mas tudo bem. Conseguimos o que precisávamos.

“O que você…” começou Laurence, mas foi interrompida pelo Peregrino Cinzento, que acertou nosso oponente.

É fácil esquecer que, apesar de todo o poder, Tariq não foi feito para ser a ponta da lança de uma guilda ou até mesmo o curandeiro. Ele, por função, é uma ajuda. Atua mais forte e com mais habilidade quando serve como essa ajuda, como demonstram as vezes em que conseguiu usar um aspecto que já tinha esgotado para salvar a Santa antes. Agora, os feixes de luz brilhantes queimaram violentamente o lado do Fingido, e enquanto sua maior parte do ombro esquerdo e da rótula eram consumidos pelo fogo, ele invocou seu truque favorito. O ar tremeu ao puxar seu aspecto, e a própria lâmina da Santa das Espadas caiu ao chão com um clang. Soltou um suspiro pesado, e a velha nem tentou atacar, apenas gritou. Aquele aspecto tinha cortado Winter, seja elfo ou não, ele não ia passar por aquilo numa de se fazer de durão. E, já que estávamos nisso, a dor na minha perna ruim desapareceu com um pedaço de Noite, e me levantei com o meu bastão. O Fingido cambaleou de dor — ou de descrença, talvez por sentir algo que sequer imaginava ser possível — enquanto a Santa parecia à beira de desmaiar. Ela ficaria fora de combate por pelo menos um tempo, então era melhor acelerar as coisas. Seus olhos se voltaram para mim no instante em que eu avancei e enfiei minha mão no peito dele.

“O que,” ele pigarreou. “O que você—”

“Reabastecendo,” respondi com um sorriso selvagem.

Desde antes de me tornar a arauto das deusas que fizeram do roubo de força seu principio central, tinha uma queda por tirar vantagem dos meus inimigos. Agora, tinha mestres na arte, patronos que tocavam na divindade, e uma antiga Deserta de sangue antigo. Meus dedos, cobertos de Noite, escorriam pelo espírito dele, tocando a cicatriz crua que a Santa tinha feito no primeiro feixe. Outros dois ainda estavam por ser adquiridos, um quase vivo e o outro necrosado há séculos, se não milênios. Só consegui entender o que tinha pego, de fato, após pegar — uma espécie de roda ou caleidoscópio, ou algo assim. O morto parecia… nada. Ausência, talvez. Negação ou aposta? Dobre a aposta, decidi. Já era tarde demais para jogar pelo seguro. Soltei uma respiração de alerta, retirei os dedos do peito do Espadachim e notei que eles seguravam uma moeda de uso delicado, uma barra de ferro de marcação. Banir, sabia com certeza, tão certo quanto minha própria respiração, e ri. Convidei a Noite, começando a empurrá-la para dentro do ferro.

“Segura ele,” gritei.

O Peregrino entrelaçou algemas de Luz nos membros do Fingido, mas estávamos do lado vencedor — ele as perfurou facilmente. Mas onde o Papel e a história falharam, Laurence de Montfort emitiu uma repreensão severa em Toseliano e cunhou uma lâmina de fogo vermelho pulsante, acertando direto o joelho direito do elfo com a espada longa que já tinha pego. Mas ela já havia formado uma lâmina com uma neblina vermelha pulsante, e, em vez de atacar alguém de nós, ela se feriu — só que a lâmina quebrou, e nova carne começou a brotar onde ela tinha cortado antes que o membro fosse completamente desprendido. Apesar disso, tinha alimentado a marca com Noite desde o começo, e embora o símbolo na sua superfície fosse cego de olhos, dava para ver uma fumaça exalando dele. Era suficiente. Mesmo com o Fingido se curvando devido à perda repentina de um membro, empurrei a barra contra seu peito. Assim que tocou a camisa de cetim, atravessou tudo, e embora a pele do Fingido escurecesse ao redor do símbolo, ele não reagiu. Não sentiria dor com isso, pensei. Ou, de fato, nada mais. A pulsação vermelha se quebrou, a carne parou de se desenvolver, e o elfo recuou assustado. Acho que ficou em choque ao ver que tinha usado o aspecto morto dele para matar o outro. Afastei-me e sorri.

“Tudo seu,” disse à Santa.

Ela era uma força da natureza, mas ele ainda era um elfo, e antigo.

Foram necessárias sete golpes até que sua cabeça rolasse no chão e o Rei Morto perdesse seu segundo Fingido naquela noite.