Capítulo 352

“Os Lycaonese são um povo sombrios, embora não sem um humor negro, como ficou evidente quando me disseram pela primeira vez o que é um ‘enterro do norte’. Os habitantes dessas regiões não enterram seus mortos, por medo do Reino dos Mortos; ao invés disso, incineram seus próprios corpos e espalham as cinzas sobre terra consagrada. O que os locais chamam de uma das suas sepulturas é, na verdade, alguém sendo devorado por ratlings da Corrente da Fome.”

– Trecho de “Horrores e Maravilhas”, famoso relato de viagem de Anabas, o Ashuran

Esta seria a segunda vez que ataquei o palácio ducal de Liesse, e teria sido a terceira se o Lobo Solitário não tivesse escolhido uma pequena e delicada igreja eldritch como seu último reduto. Divindades, agora que pensei nisso, não tinha brigado com Akua toda vez que entrei na cidade? Às vezes era difícil reconciliar a mulher sorridente que eu odiava com tanta amargura com a Diabologista que eu agora conhecia e, às vezes, até gostava. Meu Deus, eu tinha certeza de que ela já insinuou que algum ghoul que ela mandava atrás de mim era Kilian, quando ainda éramos um casal. Uma acusação mais direta do que plausível, mas então o talento de Akua sempre tinha uma tendência a atingir fundo mais do que acertar na mosca. Descartei esse pensamento enquanto os três começavam nossa abordagem pela estrada de Caen, a avenida larga que levava diretamente aos portões da antiga sede do poder da cidade. Os portões estavam escancarados, caídos das dobradiças, e a pedra ao redor tinha sido consumida de forma brutal.

“Alguém já atacou isso antes de nós”, disse o Santo.

Ficei uma expressão de desagrado.

“Minha própria obra”, respondi. “Desde a minha última passagem por essa cidade.”

“A Loucura de Akua,” disse a velha. “As histórias começaram a circular na fronteira após os Acampamentos.”

Não respondi, embora fosse raro ela se envolver além de ameaças e insultos. Não devia explicações para ela sobre aquela catástrofe. Nem para ela, nem para ninguém. A extensão da falha que representei ao não mais sufocar o medo de meu povo com a enormidade do que tinha falhado não me atormentava mais dia e noite, como antes de adentrar no Everdark, mas o Calvário de Liesse nunca deixaria de ser uma amarga mistura para mim. Parecia cruel, mas minha mão tinha conquistado essa crueldade. Mantive minha língua, porque sabia que ela merecia aquilo e que era meu direito.

“Dizem que você ligou a Diabologista ao núcleo do ritual,” disse silenciosamente o Mago Ladrão. “E então a quebrou na cabeça dela, apagando cada centelha de sua alma.”

“Foi o Cavaleiro Negro quem alvo a obra de Akua Sahelian,” eu respondi secamente. “E quase entrou em colapso também. Não importa, salvo pelo fato de que não devemos tocar em nenhuma proteção até o salão onde a Diabologista colocou seu primeiro limiar.”

Fiquei livre de mais conversas ao ouvir agitação no céu, embora ao vê-los quase desejasse que ainda estivéssemos esfregando sal em minhas antigas feridas. Os painéis colossais de vidro semelhante ao bronze que vira antes — como alguém não perceberia, visto como eles se destacavam acima da cidade? — começaram a mover-se. Como aqueles belos quebra-cabeças de vidro e metal que eu já tinha admirado nos mercados de Laure, as peças começaram a se mover como uma complexa engrenagem interligada. Pelas laterais descendentes, os painéis lembravam uma visão de longe, quando os observei pela primeira vez, e parecia que Masego os utilizava de forma semelhante: com runas gravadas que brilhavam na borda, eles começavam a girar sobre si mesmos, como se estivessem sendo ajustados para algum propósito arcano. Como anteriormente, o painel maior de vidro dava uma visão clara da planície desolada abaixo, como se fosse o foco de uma leitura de sortilégio, mas o ângulo e a proximidade da visão pareciam mudar de maneiras impossíveis, de acordo com os caprichos das rotações.

“Ladrão,” murmurei. “As runas, não consigo mantê-las na memória — isso quer dizer que são Arcana Superior. Para que servem?”

“Não sei,” admitiu o herói.

Agitei a mão irritado.

“Sei que o arcano superior é algo pessoal e único para cada um, mas geralmente há algum entendimento entre os praticantes,” expliquei. “Não estou pedindo uma tese do que ele está fazendo, só uma ideia geral.”

“Rainha Negra, não consigo entender Arcana Superior,” disse o Ladrão de Forma de forma direta. “Posso arriscar algumas hipóteses sobre as finalidades deste dispositivo — suspeito que cada painel de vidro seja um ritual de leitura diferente, e o painel maior funciona como um receptáculo para tudo o que é visto, permitindo várias visões — mas não posso afirmar nada com certeza.”

Olhei para o homem de cabelos negros, percebendo que ele ficava levemente constrangido. Suas pupilas estavam circundadas por vermelho ou verde antes, mas agora parecem ter desaparecido. Uma marrom comum, semelhante à minha, era tudo o que restava. Fiquei um pouco cético com suas palavras, levando em conta seu histórico em batalhas, especialmente na Batalha dos Acampamentos, onde tinha dirigido o mago inimigo contra minhas tropas, lideradas por Masego, que já mexia com Arcana Superior muito antes de eu conhecê-lo. Ainda assim, o que ele tinha a ganhar mentindo aqui? Nada importante, pensei, e sabia melhor do que quase ninguém que nomes podem ser coisas complicadas: ele poderia ter alguma ajuda de seus próprios aliados nessas questões. Ou, pelo contrário, poderia estar sendo enganado por alguém. Não era incomum que Nomes transitórios fossem usados como algemas que precisam ser superadas com o tempo — e isso era um buraco de coelho pelo qual eu prefere não cair. Olhei mais uma vez para o painel e quase saltei ao ouvir um grito ensurdecedor ecoar pelo reino em ruínas. Já tinha ouvido antes as quatro cacofonias entrelaçadas que se seguiram, parecendo metal velho sendo torcido e deformado. Um após o outro, os Portais Infernais no céu acima se abriram e demônios começaram a sair em massa.

“Brechas menores,” murmurou o Ladrão de Forma. “Ainda assim, quatro delas. Isso é... notável. E perigosamente absurdo. O Hierofante está rasgando o tecido já bastante machucado deste reino.”

“Olhe para o painel maior,” insisti, “se for como na última vez, então vai—”

E lá estava, nítido na visão do vidro de bronze de uma forma que não tinha sido possível na minha tentativa de observá-lo com meus olhos mortais: uma vasta arranjo de runas que doíam os olhos, formando um círculo ao dobro da altura de um homem. Vislumbrei uma silhueta fantasmagórica dentro do círculo, mas antes de passar um segundo, houve um flash de luz cegante e uma explosão gigante ao longe. Olhei para longe a tempo, embora tivesse notado que tanto o Santo quanto o Feiticeiro pareciam continuar olhando através do brilho sem impedimentos. Usei o nome deles como referência, achei, embora nunca tenha conseguido fazer esse truque sozinho nos meus dias de Aprendiz.

“Não acho que vocês possam esclarecer isso para mim,” disse.

“Não é coincidência as Portais Infernais terem se aberto antes da outra parte do ritual,” disse Roland, virando-se para me olhar.

Veja só. Ao redor de uma de suas pupilas, uma leve tonalidade azul começava a formar um círculo. Nome ou feitiço, me perguntei? Quanto mais aprendia sobre magia, mais entendia que havia tantas formas de praticá-la quantas línguas existem sob o sol.

“Quer dizer?”

“Que as forças dos Hells estão sendo atraídas inicialmente, depois moldadas pelo círculo de runas que vimos,” explicou o Feiticeiro. “Acredito que seja uma tentativa de criar algo — embora tudo o que foi criado pareça ter sido considerado inadequado e tenha sido imediatamente destruído. Diria que essas tentativas fracassadas são responsáveis pela Due usada para ocultar leitura de pensamentos em Iserre.”

Engoli em seco. Não pelos detalhes da feitiçaria que estavam sendo desvendados lentamente, mas pelo que o herói me revelou sem perceber. Masego estava extraindo do próprio Hells e tentando dar forma a isso via Arcana Superior — uma forma de magia que, por sua natureza, é profundamente pessoal. Essa forma parecia humana, ou quase isso, e ele era meticuloso até mesmo pelos seus próprios padrões quanto aos resultados de seu trabalho. Dizem que o Feiticeiro foi morto em Thalassina, e que ao passar para além desse mundo, não havia uma maneira sensata de o Hierofante trazê-lo de volta. Mas Masego já me disse que demônios não morrem de verdade. Eles apenas se dispersam, voltando ao material primal dos Hells, onde outro de sua espécie nasce das vontades desses reinos extraterrenos. Masego estava brutalizando o mundo com feitiçaria até conseguir devolver-lhe o único de seus pais que podia alcançar. E, de forma angustiante, ele não estava conseguindo.

“Vossa Majestade?”

disse silenciosamente o Feiticeiro.

“A dor e a perda se impregnaram até os ossos deste lugar,” falei, com a voz áspera. “E que se dane o Rei dos Mortos, por ter lhe dado esperança onde não há esperança.”

Se o herói estivesse certo, a Due que ele falou e que ocultou a leitura de pensamentos, então Neshamah certamente tinha feito com que isso fosse um esforço inútil: o Horror Oculto precisaria disso por meses, se não anos. Talvez houvesse uma mínima chance, pensei, mas quantas vidas seriam necessárias para Masego conseguir? Uma obsessão se infiltrou nas entranhas do meu amigo, e não seria fácil de sacudir. Conhecia seu modo de pensar. Isso ficaria com ele como uma coceira de que não consegue se livrar: o sussurro de que, se fosse um pouco mais preciso, um pouco mais inspirado, e se gastasse mais alguns anos em pesquisa, poderia realizar. Que cada momento sem sucesso era uma falha. Divinos impiedosos, aquela velha coisa em Keter havia causado danos que levariam anos para serem desfeitos. E estar no meio de uma guerra não era o momento de isso acontecer.

“Chega de demorar,” disse o Santo das Espadas. “Quanto mais tempo a gente ficar, maior a chance de a adaga ser pega.”

“Concordo,” resmunguei.

Eu tinha mais de uma pontinha de raiva para liberar do meu sangue, e uma luta dura parecia exatamente o que precisava para isso.

Era exatamente isso que me foi negado.

A avenida que levava ao palácio tinha estado vazia, o que não era surpresa, mas o fato de que ninguém nos esperava ao passar pelos portões era. Vimos ao entrar que as novas ondas de demônios trazidas pelos Portais tinham ido em direção ao palácio mais profundo, então talvez confronto nos aguardasse lá, mas por quê nos deixar avançar sem resistência? Não era como se fossem ficar sem demônios tão cedo, pelos números que atravessaram as Brechas. A resposta só veio após subirmos degraus e passarmos por corredores onde a marca da minha raiva diante do Destino ainda não tinha desaparecido, até chegarmos a uma porta de carvalho simples, que não me era estranha.

“Proteção,” disse o Ladrão de Forma, apoiando uma palma nela. “Muito bem feita, embora pareça mais voltada para o Povo Feral.”

“Como você passou na última vez, se ela ainda tem?” perguntou o Santo, me observando.

Apontando para cima, indiquei um dedo, onde uma vez holdra o teto de pedra para saltar para dentro e eliminar os magos escondidos ali. Laurence, ainda animada por sua idade, olhou para a parede ao lado antes de partir em uma corrida suave — a primeira com um ângulo na parede, depois senti um pequeno efeito de Poder de Nome e ela saltou pelo buraco. O Feiticeiro, por sua vez, ainda examinava a porta de carvalho com um olhar profundo demais para ser só madeira.

“Você consegue destruí-la?”