Capítulo 336

"Os anos centrais das Guerras Civis podem ser aproximadamente descritos como uma série de conflitos travados para definir os termos da paz. A tragédia daqueles anos, em retrospectiva, pode-se dizer que, embora a grande maioria desejasse a paz, nenhuma das duas potências calernianas conseguiu concordar exatamente com os termos — e assim todos partiram para a guerra, convencidos a cada passo de que os outros eram os culpados por ela."

— Trecho dos seus memórias pessoais da Lady Aisha Bishara

O terceiro ataque em votação não funcionou melhor do que os anteriores.

As lanças de chamas surgiram no céu como flechas disparadas, antes que as magias orientadoras dos magos da legião que realizavam o ritual as puxassem de volta. O arco foi repentino, porém gracioso, as chamas estalando em vermelho e ouro rasgando direto através das cinco maiores aparições que o Domínio havia enviado à frente. Terra e neve dispersaram-se com a explosão de calor e luz, o solo sob a forma de criaturas estranhas foi queimada por uma camada vaporizada de gelo. Havia cerca de uma centena dessas criaturas amaldiçoadas, pensou a General Abigail, mas não seria tão ruim se uma salva ritual realmente conseguisse destruir essas monstruosidades. Em vez disso, ela estremeceu ao ver as chamas dos magos se dispersarem, deixando para trás apenas pequenas gotas de energia arcana pairando no ar. Um bate de coração depois, o solo sob as gotas começou a se partir e as criaturas que haviam sido quebradas começaram a se reformar.

“Não está ficando nem um pouco mais lento, senhora,” disse Krolem.

“Posso ver, obrigado,” ela respondeu sarcasticamente.

Porra. Dessa velocidade, toda a teia de armadilhas que os sapadores do exército tinham gastado noites escavando e se escondendo antes do amanhecer seria arrastada à irrelevância por algum maldito poder levantino. Ela virou o olhar novamente para as criaturas, notando como o gigantesco manticora na frente parecia agir como se estivesse realmente faminta. Isso devia ser blasfêmia, não? Quer dizer, tudo aquilo estava parecendo demais com necromancia, e você não deveria fazer isso se estivesse do lado de uma cruzada, como esses povos estavam.

“Deixe-me esclarecer, não estou dizendo que a Irmandade dos Insurgentes está certa,” ela murmurou. “Mas isso precisa de uma olhada, é só o que estou dizendo.

“Senhora?” Krolem perguntou, parecendo confuso.

Ele tinha falado? Abigail não tinha certeza, mas agora não era hora de parecer que ela estava perdendo a cabeça na frente das tropas. A oratória enfumaçada da Rainha Negra em Sarcella tinha inflamado os soldados como jovens estivadores que tinham acabado de receber seu primeiro pagamento. Se eles achassem que ela era o elo mais fraco dessa força, Abigail pensou com uma vontade súbita de fazer careta, eles a despedaçariam. Talvez até literalmente, considerando a quantidade de orcs que havia nas fileiras. Fique calma, Abigail, ela se aconselhou. Tudo está sob controle.

“Muito bem, Krolem,” ela disse lentamente. “Perfeito. Nesse ritmo, preciso que você solicite uma ordem de implantação do Marechal Juniper.”

Ela despachou-o após uma rápida explicação, bastante certa de que o Hellhound provavelmente recusaria sua solicitação, e assim nos relatórios pós-batalha ela teria uma desculpa para justificar sua falha. Que isso a colocasse direto em desacordo com o Marechal de Callow seria ainda melhor, ela imaginou com entusiasmo. Talvez Juniper até a rebaixasse ou a expulsasse do exército.

Uma garota pode sonhar, não é?

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“Ordem de avançar, Akil Tanja,” foi o que ele mandou.

O Senhor de Málaga não era tolo ao enviar seus ligadores à frente sem proteção, mas também não os pouparia de contribuição. Depois que Lady Aquiline solicitou o envio dos seus melhores feiticeiros de guerra para limpar o caminho das armadilhas, ele convocou imediatamente seu filho. Razin precisava de atos para se redimir, se quisesse continuar sendo o herdeiro de Málaga, e uma oportunidade surgiria em breve. Para isso, Akil ordenou que o garoto reunisse capitães suficientes para duas mil tropas, todas com escudos, e o nomeou comandante dele antes de enviá-lo para reforçar os ligadores. Eles precisariam dessa proteção logo, vinha a compreensão do Senhor de Málaga, pois os espíritos aprisionados que haviam sido enviados estavam chegando ao limite do seu cordão de leash. Nenhum outro poder de Levant tinha estudado tão profundamente as artes de ligamento quanto a linhagem dos Grim Binders, e embora Málaga dificilmente fosse a única cidade a enviar ligadores para guerra das famílias rivais, isso era algo raro e sempre em pequenos números. Isso disfarçava algumas limitações da sua técnica, que logo se mostrariam se Akil não fosse cuidadoso com suas ordens.

O vínculo de uma alma ou espírito era feito com o próprio sangue misturado com a antiga tinta de flores, tatuado na pele com agulhas de osso ancestral. Os padrões dessas ligações haviam sido aprimorados pelos antepassados de Akil, para exigir menos extensão e prender o ligado com mais firmeza — e evitar que o sangue dos praticantes ficasse enjoado ao usá-las de forma irresponsável. Compartilhar esses segredos com quem entrava ao serviço de Tanja era a razão de tantos praticantes virem a Málaga, com os melhores tendo permissão para ler os tomos da Biblioteca Obscura em troca de juramentos de atender aos chamados de guerra do senhor ou senhora que governava a cidade. Contudo, desde a fundação do Domínio, nenhum ligado salvo aqueles dos Benfeitores conseguiu enviar uma entidade ligada além de trezentos pés de si mesmo. Akil era talentoso na arte, como era de seu sangue, e aquilo que havia ligado — um gavião de asas prateadas — podia voar até duzentos e doze pés sem que o grilhão se voltasse contra ele. Ainda assim, era raro qualquer ligado ultrapassar os duzentos pés, e mesmo aqueles que tinham acesso à Biblioteca Obscura ficavam presos naquele limiar.

Isso importava hoje, se ao menos porque logo os espíritos dos ligados de Akil teriam que parar seu avanço. Ordená-los a continuar avançando resolveria o problema e permitira que limpassem o campo até as fortificações inimigas sem mais baixas, mas também os tornaria vulneráveis. Razin e os guerreiros com escudos que ele reuniu veriam essa vulnerabilidade, decidiu. Isso também faria seu filho ficar próximo da frente, podendo liderar o ataque contra a mesma força que o humilhou em Sarcella.

À frente de seu exército, os ligados de Málaga estavam cercados por círculos de aço, e ao ordenar o avanço todos partiram.

“Por quê?”

O Marechal Juniper dos Escudos Vermelhos franziu a testa. O tribuno da General Abigail — um bom rapaz do Clã do Casco de Menestrel, ao que ela notou com aprovação — clarou a garganta daquele jeito que jovens oficiais sempre fazem quando não têm uma boa resposta, mas precisam falar. Veloz como um relâmpago, passou na cabeça dela que Nauk realmente tinha arruinado aquele exército até o osso, e ela deixou isso passar.

“Então ela não disse,” cortou o Hellhound antes que pudesse responder.

O tribuno Krolem exibiu os dentes envergonhado, sem negar.

“Só mil?” insistiu Juniper para confirmar.

“Sim, senhora,” concordou Krolem.

O instinto do Marechal de Callow era mandar ele de volta com uma ordem para a General Abigail fazer uma proposta adequada, incluindo o que ela queria dos soldados, mas ela manteve a boca fechada. Catherine tinha elevado aquela mulher por alguma razão, e não era nada tão simples como nascimento. Se sua generala quisesse apenas colocar mãos calownas nos cabos do seu exército, Juniper suspeitava que Brandon Talbot seria o escolhido. Mas, ao contrário, ela escolheu uma legionária recrutada que tinha subido na hierarquia. Não alguém com laços nobres ou fama no reino. Catherine tinha visto algo na jovem, e embora Juniper das Escudos Vermelhos não vísse, ela dificilmente esquecia o valor da confiança recentemente.

“Ela os tem, então,” disse Juniper. “Procure a escrivania adequada com a Tribuna Bishara e siga seu caminho.”

O menino se moveu rápido, como se ela tivesse lhe acertado um sacode, mas Juniper já tinha esquecido dele. A atenção dela também se desviou do curioso olhar do Marechal Grem, e fixou-se no fronte sul. O que exatamente era a primeira comandante que Catherine escolheu, após a conspiração de Juniper?

Droga, pensou Abigail, ao olhar para a ordem que Krolem acabara de entregar, com um peso no estômago. A Rainha Negra tinha realmente concordado? Por quê? Não, não entre em pânico, ordenou a si mesma. Ainda dá para salvar, se ela tomar cuidado. De um lado, ela agora realmente precisaria produzir resultados. Do outro, enquanto tentasse montar um plano minimamente coerente e falhasse, provavelmente conseguiria evitar a forca. Meus deuses, Abigail sabia que deveria ter feito um pedido mais absurdo — se tivesse exagerado demais, o Marechal teria recusado. Mas não, ela só tinha que sempre apostar na dúvida, parecer razoável só para aumentar as chances de que a Rainha Negra não despejasse seu fígado para abutres depois que tudo acabasse. Sua mãe tinha razão, ela nunca aprendera a parar quando estava à frente. Certo, Ma tinha perdido um olho e um dedo na briga com Annie Sutherland por quem fazia a melhor cerveja, mas só porque era uma lunática não quer dizer que estivesse errada. Droga das Sutherland, mostrando-se como se Annie, por ter estado na Guarda Real, soubesse alguma coisa de fabricação de cerveja.

“Ela, pelo menos, sabia uma coisa ou duas sobre facas,” ela concedeu em um murmúrio.

“É uma grande honra, senhora,” Krolem, que ainda estava ali, rosnou apropriadamente.

“Sim,” Abigail respondeu com um sorriso forçado. “Honra. Era exatamente essa palavra que eu queria.”

A general calowna escondeu seu horror crescente com a habilidade de alguém que foi forçado a conviver com a Rainha de Callow e fingir que não estava apavorada o tempo inteiro. Tudo bem, então as malditas bestas mágicas do Levant não morreram no fogo, e isso provavelmente significa que também não se importariam com máquinas de cerco. Munições, talvez? Não dava para fazer isso sem usar os sapadores, o que parecia imprudente, mas era apenas o Primeiro Exército que tinha os “espiradores”, aquelas estranhas engenhocas que o Sapeador-General Pickler usava para lançar munições a longas distâncias. Goblinfire, uma substância restrita desde o ano passado, portanto Abigail precisaria de autorização do Hellhound para requisitar qualquer coisa — e isso seria suspeito, pois Krolem tinha acabado de estar lá. Opções, ela precisava de opções.

“Cadê o nosso Sapador Sênior?” ela perguntou a Krolem.

“Ela está verificando nossas máquinas,” respondeu o tribuno sem jeito. “Embora tenha pedido que eu transmitisse sua objeção contínua quanto à quantidade de munições que passamos ao Tribuno Especial Robber.”

“Por quê?” Abigail sentiu outro arrepio de medo.

“A coorte dele não faz parte do Terceiro Exército, está destacada,” disse o orc.

“Por que enviamos munições ao Tribuno Especial Robber?” ela esclareceu.

“Você não precisa me testar, senhora,” Krolem retrucou. “Sua assinatura estava nos formulários, a equipe de estado-maior sabe que você planejava algumas contingências — só não sabe quais.”

Ó meus deuses, Abigail pensou, ao perceber que a assassina goblin favorita da Rainha Negra tinha falsificado sua autorização para algo envolvendo munições, e ela não fazia a menor ideia do que era. Ó meus deuses, repetiu silenciosamente, rezando em sua hora de desespero, sei que estou ao serviço de um vilão, mas isso ainda é um exagero?

Razin Tanja se abaixou ao lado do poço.

Ele voltaria rapidamente ao frente do pelotão, mas por enquanto... bem, ele não tinha certeza do que exatamente estava fazendo. Algo naquela situação parecia uma pedra em seu sapato. O Terceiro Exército defendeu Sarcella com obstinação e brutalidade, cobrando sangue de cada rua. E fizeram isso mesmo após serem pegos de surpresa na madrugada, após o assassinato de seus comandantes, o que, embora Razin ainda considerasse pouca coisa uma heresia calowna, tinha impressionado-o quanto à disciplina daquele povo. Agora, aquela mesma força enfrentava-os de uma muralha alta após dias e noites de preparação, e tudo o que tinham preparado eram alguns buracos com estacas ao fundo? Não, isso não fazia sentido. Com certeza a luta ficaria mais difícil quanto mais se aproximassem do pilar de defesa, mas aquilo era pouco demais.

Não era difícil de construir uma armadilha, decidiu Razin ao estudá-la. Uma estaca ao fundo, com as encostas inclinadas para que quem caísse fosse conduzido até ela. Uma espécie de teia fina foi usada para cobrir o buraco, mas foi amassada pelas garras de uma wyvern atada, fazendo a teia cair por baixo. Essa era a parte mais engenhosa, refletiu o herdeiro de Málaga, pois a teia fazia o chão parecer intocado até alguém tocá-lo. Agora, os anéis de escudeiros que acompanhavam os ligados estavam cercando as armadilhas reveladas, avançando devagar, mas de forma constante. Os dois espadachins ao seu lado estavam impacientes, mas Razin recusou-se a se apressar. Ele se levantou o suficiente para se mover, contornando a borda do buraco, e lutando para não parecer um tolo por levar tanto tempo para examinar uma armadilha tão simples.

Os dedos dele cerraram-se. Não. Ele não ia ceder tão facilmente. O orgulho já tinha levado-o a um beco sem saída uma vez. Se um pouco de humilhação fosse suficiente para garantir que não havia uma armadilha mais profunda, ele suportaria o golpe sem pestanejar. O sol que brilhava de trás dele — a tarde aquecendo suas costas até dentro da armadura — deu-lhe meio suspiro de aviso, suficiente para sobreviver ao primeiro golpe. Uma rajada de neve e terra jorrando de um canto oculto na vala, um goblin uivante lançou algo nas espadas de seus escudeiros enquanto pulava com uma faca à mostra. Razin segurou a lâmina com seu escudo enquanto recuava, o que fez a criatura rir e continuar perfurando enquanto caía sobre ele. Um estrondo alto atrás deles, algo molhado caiu na face de Razin. A criatura de olhos amarelos mostrou dentes em formato de agulha e enfiou a faca entre duas placas de armadura, mas o levanteiro deu um soco na boca da criatura com um punho blindado. Com uma careta pela ferida superficial, Razin Tanja se levantou mesmo enquanto o goblin cuspiu sangue e riria, procurando algo na sua bolsa de couro.

Antes que pudesse concluir o movimento, Razin enfiou a faca de caça que havia escondido com destreza no olho esquerdo da criatura.

De pé um instante depois, ele franziu o cenho ao ver a bagunça de sangue e matéria que a munição lançada havia causado em seus dois acompanhantes, desde os ombros até a cabeça. Sangue, osso e cérebro cobriam a neve ao redor dos cadáveres. Voltando o olhar para o resto de seu comando, ouviu o estalo de mais munições e, com uma tristeza, admitiu a si mesmo que o Terceiro Exército de Callow mais uma vez tinha conseguido armar uma emboscada contra ele.

O Tribuno Especial Robber avaliou a situação com um olhar orgulhoso.

Claro, eles tiveram que sair cedo demais, quando um de seus subordinados revelou sua presença antes que o inimigo passasse completamente pelo exército dele. Por outro lado, mesmo que tenham armado a emboscada tão cedo, conseguiram capturar duas dezenas de feiticeiros do Domínio. Baixando-se, Robber se inclinou um pouco para melhor cortar a garganta do guerreiro cego que tinha apanhado com sua tocha. Saindo dos buracos e atacando rápido com munições, seu esquadrão havia causado bastante dano em trinta batidas de coração. Mas não, refletiu ele, o suficiente para garantir uma retirada confortável. Os espíritos estranhos enviados pelos magos do Domínio estavam voltando apressados, e, entre isso e os guerreiros que se recuperavam do susto, duzentos goblins espalhados pelo campo mal tinham chance de lutar por uma saída. Ele assobiou, alto e claro, três vezes. Dispersar, queria dizer. Escondendo um sorriso, o Tribuno Especial começou a correr de volta para o abraço seguro do paliçado da Terceira Legião. Um grande dia, se algum deles sobrevivesse.

Se ainda assim conseguissem, então um bom dia de batalha.

“Eles não vão conseguir,” disse Krolem.

Com certeza não, Abigail concordou silenciosa. Já mais de vinte goblins tinham sido mortos por guerreiros que os perseguiam, mas esses eram os poucos que tinham se escondido na formação levantina. Os demais tinham dispersado para os lados com aquela insolência goblin, mas isso não os salvaria. Eram rápidos, os sapadores do Tribuno Robber. Muito mais rápidos que humanos a pé, especialmente em terreno difícil como a neve. Mas não eram mais rápidos que as criaturas do inimigo, nem perto. Com mais de setenta ainda em campo, não havia dúvida quanto ao resultado da caçada. As criaturas já recuavam, fechando o passo com rapidez inevitável. Talvez dez conseguissem sair vivos, apurou Abigail. Se isso fosse.

“Corajoso, o Tribuno Robber,” acrescentou sua assessora, com respeito na voz.

Porra, pensou Abigail com um novo poço de horror. A assassina goblin favorita da Rainha Negra estava prestes a se matá-la, e o único rastro de pergaminho que isso deixaria tinha sua assinatura. Falsificado, é claro, mas quem acreditaria nisso? Ela ia ser culpada por isso, não ia? Ia ser culpada e alguns abutres malditos iam devorar seu fígado. Ela precisava pelo menos tirar aquele goblin de lá vivo. Usando rituais de novo? Não, isso não daria certo. Eles tinham ficado bons em evitar esses truques, e tinha muitos monstros também. Diminuir o ritmo para menos de dez de cada vez não a levaria a lugar algum. O que ela tinha? Máquinas de cerco, que não fariam mais que os rituais; legionários e — oh, oh. Abigail talvez ainda conseguisse sobreviver a isso.

“Ainda tem a ordem, Krolem?” ela perguntou sem muita preocupação. “Envia-os agora.”

“Ah,” exalou o orc, olhando com olhos brilhantes. “Agora entendi, senhora. Você jogou o Domínio como uma piada.”

“Exatamente isso que eu fiz,” mentiu Abigail, sem pestanejar.

Os dedos de Akil Tanja tinham começado a cerrar desde a primeira explosão e não haviam soltado desde então. Ele não tinha previsto que os goblins ao serviço da Rainha Negra se esconderiam como vermes em suas próprias armadilhas, e seu filho também não. Málaga tinha perdido quase trinta ligados por aquele erro, homens e mulheres cujos poderes tinham levado décadas e uma fortuna para serem forjados. Mortos em um piscar de olhos, mais rápido que uma taça de vinho. Agora, as criaturas miseráveis estavam fugindo, mas seriam capturadas. Se alguma fosse capturada viva, ele mandaria enforcá-la em sua bandeira de batalha, após esmagar pessoalmente seus crânios maléficos. Pelo menos Razin tinha causado sangue no inimigo e tomado o controle rapidamente, o que deveria evitar que sua reputação fosse demasiadamente maculada por essa rodada desastrosa.

“Movimento do inimigo, meu senhor,” anunciou um de seus capitães.

O Senhor de Málaga seguiu o olhar do homem e percebeu que o Exército de Callow estava abrindo o portão sul do acampamento. Reforços para libertar os sapadores? Chegariam tarde demais. Akil preferiu pensar que o comandante inimigo fosse tolo o suficiente para mandar legionários à frente. Os espíritos ligados por seus feiticeiros de guerra podiam matar soldados tão facilmente quanto podiam destruir armadilhas, e qualquer legionário morto na planície não estaria lutando no topo do paliçado. A grelha de madeira se abriu, e os lábios de Akil Tanja se afinçaram ao ver o que se revelava. Cavaleiros, o primeiro da coluna levando uma bandeira alta: uma campana de bronze com uma rachadura sinuosa passando por ela, posta sobre fundo preto. Akil conhecia esses símbolos: a Ordem das Campanas Quebradas, a única ordem de cavalaria remanescente de Callow.

“Chamem-nos de volta,” ordenou o Senhor de Málaga. “Agora. E avancem os esquadrões de reconhecimento.”

Dois dos seus capitães se separaram, como se ele tivesse lhes acertado um ferro quente, ambos carregando ordens. De onde estava montado em seu cavalo, Akil não pôde deixar de assistir tudo sem intervir. Os cavaleiros calownas saíram galopando do acampamento fortificado sem perderem um passo, formando-se enquanto avançavam. Devia haver pelo menos mil, viu ele com crescente preocupação. Os esquadrões de reconhecimento estavam a pé, os ligados e seus acompanhantes bem à frente. Não chegariam a tempo. A única esperança dos ligados — e de seu filho — era que os espíritos ligados atrasassem os cavaleiros inimigos tempo suficiente para uma retirada. Razin deve ter entendido isso com tanta intensidade, pois as criaturas ligadas logo abandonaram a perseguição aos goblins e fizeram uma curva aguda para o lado. Diante deles, os cavaleiros das Campanas Quebradas lentamente baixaram suas lanças e aceleraram de galope para passo trote, depois para pleno galope. A visão, pensou Akil, era comovente. Cavaleiros calownas em armaduras rituais, avançando contra uma horda de bestas. Ele se preparou para o impacto, olhos fixos nas lanças.

Ele recuou, incrédulo, quando os cavaleiros atravessaram os espíritos como se fossem névoa.

Sorcery escorrendo de suas armaduras como água de pato, os Cavaleiros das Campanas Quebradas romperam a formação e continuaram a carga.

Havia algo profundamente gratificante, refletiu Abigail, em ver os cavaleiros calownas pisoteando foot inimigo. Isso satisfez uma vontade que ela nem sabia que tinha. Os magos inimigos tentaram outros feitiços, após a falha daquele truque horrível, mas chamas e maldições não eram novidade para a cavalaria do Reino de Callow. Em comparação com os praezi, ela achava, esses povos do Domínio eram amadores inexperientes. O comandante da unidade da Ordem havia dividido seu cavalo em duas formações de quinhentos para lançar direto contra as paredes de escudos inimigos, destruindo homens e escudos. Depois, os cavaleiros recuaram em boa ordem, após gastar o ímpeto inicial, e se reorganizaram ao virar a ala inimiga e simplesmente partir para o ataque novamente. O Domínio enviou dois mil soldados a pé para escoltar os feiticeiros, mas quando Abigail ordenou a retirada da cavalaria, mais da metade já jazia morta no chão. Talvez mais, se as reforços inimigos não tivessem chegado apressados. Onde a magia falhasse, as lançações poderiam acertar, pensou ela relutante, e assim ela recuou a Ordem. Abigail estava encostada na ponta do paliçado, com os cotovelos, observando a retirada com boa ordem quando ouviu seu tribuno voltar.

“Tribuno especial e seu esquadrão foram colocados em segurança, senhora,” disse Krolem.

Ela assentiu distraída. A goblin que precisava manter viva, além disso, pouco importava para ela agora.

“Vai ficar feio, tribuna,” ela disse, olhando para a tropa inimiga que se aproximava.

Os esquadrões permaneciam dispersos, mas os soldados atrás deles estavam agora agrupados em formações cerradas. Estavam se preparando para um avanço contra o paliçado.

“Senhora?” perguntou o orc.

“Ajustem as máquinas,” Abigail de Summerholm falou com firmeza. “Eles têm um caminho livre até nós, agora vão seguir em frente.”

Yannu Marave acariciou a crina de seu cavalo, e carinhosamente estendeu a palma para alimentar a última fatia de pão do pão que ela virou ao ouvir o comando. Tinha sido informado do desastre ao sul pelos outriders que tinha deixado para observar a situação, e isso escureceu seu humor. Alguns centenas de guerreiros eram uma gota no mar do que seria perdido antes que tudo se encerrasse, mas os ligados eram uma raça rara. Podiam ter sido de grande utilidade na guerra ao norte, se o Senhor de Málaga não tivesse dado uma bandeirada na oportunidade, perdendo metade deles. Mas ele sabia que não valia a pena perder a cabeça. Era apenas a primeira parte de uma dança complexa, e seu lado nunca iria ganhar essa disputa. Ao longe, assistia aos combates de Vaccei e seus Guieiros de Lanterna chegando à beira do matadouro, e só então levantou a mão. Um dos horns menor tocou, e os guerreiros pararam. Como deviam — qualquer passo além daí seria na direção que ele suspeitava ser o alcance máximo das máquinas inimigas. Na verdade, ele deveria ter deixado avançar até lá, até confirmar essa suspeita, mas no fim preferiu superestimar o alcance do inimigo do que arriscar vidas por uma confirmação insignificante.

Ele tinha o que precisava dessa frente norte, e se algum capitão de Akil Tanja tivesse olhos, também teria o que precisava dessa frente.

“Gostaria de sua avaliação, Peregrino,” pediu tranquilamente.

O Peregrino Cinzento não respondeu imediatamente. Em vez disso, o homem santo contemplou o anel distante de pedras elevadas, aquela coroa incongruente no topo de um túmulo alto.

“Ela não intervirá mesmo que a paliçada seja atacada,” disse o Peregrino finalmente. “Talvez nem mesmo se o acampamento for invadido, como você planejou.”

E assim, Yannu compreendeu, isso significava que o Peregrino também não iria se intrometer. Ficou claro para o Senhor de Alava o que aconteceria se o Peregrino agisse primeiro: não queria que uma tragédia maior lhes caísse sobre todos. 

“Então, o ataque que planejei está condenado ao fracasso,” disse Yannu da Sangue do Campeão, sem se abalar. “E teremos que recorrer à segunda opção em nossa manga.”

Uma pena. Ele tinha apreciado a engenhosidade do plano, o uso do Santo e do Feiticeiro para fazer a cavalaria atravessar Arcádia em ruínas e atingir o coração do acampamento inimigo enquanto o ataque às paliçadas ocupava a maior parte das tropas adversárias. Mas é preciso não se apegar demais aos planos, para que eles ainda valham quando não fizerem mais sentido. Como neste caso, ao seu entendimento. Nem a Grande Aliança nem a Rainha Negra desejavam arriscar perdas pesadas em um duelo de morte, o que tornava toda manobra nesse campo uma espécie de disputa por posição numa jogada maior — uma na qual o vencedor pudesse torcer o braço do derrotado sem precisar primeiro semear um campo de cadáveres. Era dever de Yannu Marave ajudar o Peregrino a triunfar nessa batalha, nada mais ou menos.

“Ordene a retirada geral,” determinou o Senhor de Alava ao seu tocheiro.

O Peregrino olhou para ele com estranheza, como se observasse alguém tanto estranho quanto antigo amigo. Talvez fosse mesmo, pensou Yannu, se as velhas histórias sobre sua distante parente Lady Sintra fossem mais que meramente lenda.

“Você será desafiado por isso,” disse o Peregrino.

“Já fui desafiado antes,” respondeu Yannu Marave, nem cheio de confiança nem cauteloso.

Ele podia ter que matar Akil Tanja, pensou o Senhor de Alava, ou pelo menos o seu campeão. Málaga tinha sofrido perdas suficientes hoje para que a ira o levasse a cometer um erro desse tipo. Talvez até precisasse matar um segundo campeão, quando dissesse aos demais que retomariam o ataque à noite, agora que os caminhos seguros até a paliçada estavam livres. Bem, essas coisas acontecem. Não há mais o que fazer além de empunhar a lâmina.

A vitória nasce do sangue, e só se conquista por ele: isso Yannu Marave sabia tão bem quanto qualquer outro filho do Levant.