Capítulo 311

“Os filhos da necessidade às vezes são inteligentes, mas sempre são sanguinários.”

– Rainha Yolanda de Callow, a Maligna (conhecida como ‘a Rigorosa’ nos relatos históricos contemporâneos)

Que merda, de alguma forma ela ainda tinha acabado sendo quem tinha que comandar.

Legado – não, agora, General, porque claramente alguém Lá em Cima estava querendo prejudicá-la – Abigail tinha contado suas bênçãos ao receber a notícia de que a Rainha Negra tinha surgido do nada para salvar o dia. A rainha podia assumir o comando, e ela podia voltar a ficar o mais afastada possível dos combates, sem precisar tomar decisões que realmente importassem. Essa era a armadilha, Abigail pensou sombriamente. Eles te puxam pelas costas com promessas de melhor salário e menos flechas voando para cima, até você subir tanto na hierarquia que tem que ficar de olho na forca em vez do inimigo. E ela sabia muito bem o que significava promoção no campo: “Faça o seu trabalho, Abigail, mas vamos te pagar só o que seu último posto oferecia, e melhor não fazer besteira, ou o cão-de-caça vai comer seu fígado”. Mas não podia ficar falando tudo isso alto, então a general Abigail sorriu de forma bonitinha para a mulher perigosíssima que segurava um bastão que deixava as pessoas todas histéricas só de olhá-lo.

“Sinto-me honrada, Sua Majestade”, ela mentiu.

Os lábios da Rainha Catarina se contorceram de leve. Abigail escondeu bem seu susto. Será que a Rainha Negra realmente lia pensamentos e enxergava na alma? Com certeza isso era só um boato. Ainda assim, melhor não arriscar e mudar de assunto. Você nunca sabia com os Nomeados.

“O incêndio não foi culpa nossa”, Abigail logo disse. “Não fomos nós quem começou, juro. Os Lanternas fugiram da cidade depois de atingir a equipe do general e nossos soldados foram atrás deles. A caçada acabou passando por uma mercearia e não tinha comida lá dentro, mas tinha velas e frascos de óleo.”

A Rainha Negra arqueou uma sobrancelha, permanecendo em silêncio.

“Não fomos nós”, Abigail insistiu. “Tenho cinco relatórios oficiais que confirmam que foi uma grande mulher de Levante que invadiu o aposento e derrubou as velas. Não podemos ser responsabilizados, tentamos impedir a propagação!”

Os lábios de Catarina Foundling se mexeram mais uma vez, e ela afeição toda compreensiva deu um tapinha no ombro de Abigail. Ela tentou não tremer com o toque. Você sempre fica menos propenso a congelar de vez o sangue se sorrir.

“Você pensaria assim, não pensaria?” a rainha ponderou. “Mas eu tenho dito isso há anos, e ninguém nunca acredita em mim.”

O – temporariamente, se ela tivesse algo a dizer a respeito – general ficou um pouco pálida ao imaginar que poderia acabar ganhando uma reputação igual à da Rainha Negra. Abigail tinha estado em Summerholm quando todo o bairro pegou fogo de um jeito estranho porque o Escudeiro precisava encontrar um herói. Caramba, ela nunca teria sido burra de se matricular nas Legiões se a casa e a loja da família dela não tivessem virado cinzas. Mas já era tarde para dar calabresa, admitiu para si mesma. Não tinha certeza se até generais temporários podiam se aposentar. Talvez desse para se mandar embora, pensou ela. Talvez fosse hora de pensar em uma gravidez ‘acidental’. A diversão da rainha passou rápido, e Abigail endireitou as costas como se não tivesse pensado em nada errado, fingindo que não estava prestes a cometer uma deserção só por imaginar.

“Quantas Lanternas atacaram?” perguntou Sua Majestade.

“Acreditamos que vinte,” Abigail respondeu, ficando mais confortável ao voltar ao assunto prático. “Doze conseguiram escapar da cidade, a maioria morreu tentando fugir.”

Só uma morreu durante o ataque, embora tenha sido uma morte bem feia. A Callowan nunca ia esquecer a cena de Nauk Princekiller com os dentes enfiados no pescoço de um sacerdote, tão cedo. Ainda mais porque o Luz tinha derretido a armadura dele antes mesmo de ele se mover, gotas de metal derretido deixando rastro de como se lançou para matar, mesmo morrendo. O general era um filho da puta sanguinário, sem dúvida, mas nunca tinha sido chamado de covarde. Seus pensamentos travaram. O general Nauk deveria ser um velho amigo da rainha, não era? Da Escola de Guerra, e do começo do Quinto Quinquênio. Abigail torcia para que a Rainha Negra não perguntasse sobre o corpo, porque ela teria que admitir que não dava para separar o cadáver da armadura derretida — nem fogo forte o bastante para que ambos queimassem —, e isso tinha sido adiado por enquanto, já que havia questões mais urgentes. Era estranho, pensou Abigail, que isso importando pra ela principalmente porque tinha matado os três veteranos Legados que agora deveriam estar no lugar dela pudesse ser trágico para alguém mais. Especialmente para alguém como a Rainha Negra, que tinha queimado e enterrado dezenas de milhares. Mesmo monstros tinham amigos, ela achava.

“É provável que eles façam uma segunda investida?” perguntou Sua Majestade.

A Rainha de Callow olhava para o mapa de batalha enquanto falava, olhos escuros traçando o traçado dos destacamentos e pontos de estrangulamento fortificados. Abigail tinha feito o possível. Não se conseguiu segurar o bairro Belles Portes depois do caos de uma equipe do general decapitado ter permitido que o Domínio tomasse as pontes e obtivesse uma posição. Ela fez casas ruírem nas extremidades do bairro e manteve os moradores presos lá dentro com seus dois mil soldados, até que uma defesa melhor pudesse ser montada. Os levantinos recuam desde então, empurrando a Terceira Exército para perto do bairro Beaumontant e avançando até tomar Couteau D’Or, quase conquistando toda a parte centro-sul e sudoeste de Sarcella. Desde então, foi uma luta dura, pois o Domínio enfrentou as defesas reforçadas e as armadilhas goblin que ela havia ordenado montar nessa linha.

Os dois frontes ficaram mais calmos, mas ela achava que era só preparação para um ataque forte, na opinião de Abigail. E se o próximo ataque passar por suas linhas defensivas? A Terceira estaria ferrada, para falar de forma direta. Ela tinha tido que mandar as reservas para as linhas de frente para retardar a queda de Beaumontant até que os sapadores concluíssem seu trabalho, e, com companhias ainda vigiando a cavalaria nas laterais da cidade, não sobrava soldados suficiente para retomar territórios que fossem perdidos para Levante. Se as linhas caíssem, era só descida escorregadia dali em diante. Ou assim era a situação há uma hora, pensou Abigail de Summerholm com um sorriso duro. Agora a Rainha Negra tinha voltado, então era hora de os lagos começarem a secar. Foi preciso Krolem fazer uma tossida para ela perceber que ela ainda não tinha respondido à pergunta de Sua Majestade.

“Nós, hum, não acreditamos que isso vá acontecer,” Abigail respondeu apressada. “A Feiticeira Dastardly colocou três feitiços de aviso, ela acha que vão nos alertar se tentarem de novo, mas nossos sacerdotes disseram que se tentarem algo tão grande assim tão cedo, vão queimar o feitiço.”

A Rainha de Callow piscou surpresa e desviou o olhar do mapa. Foi um gesto bem humano vindo de uma coisa imortal e maligna, Abigail pensou. Com os cabelos castanhos longos e soltos e as bochechas levemente coradas, Catarina Foundling parecia mais uma jovem que não dormia há dias do que a famosa vencedora de Segunda Liesse e da Batalha dos Acampamentos.

“Nossos sacerdotes,” repetiu ela. “Agora temos sacerdotes?

Foi a surpresa da general temporária. Será que ela realmente não tinha ouvido?

“A Casa da Luz se separou depois que se descobriu o que vocês fizeram em Keter, Sua Majestade,” Abigail disse.

A expressão da Rainha Negra ficou vazia como uma máscara de cera. A garota de Summerholm insistiu de pressa:

“Depois que foi revelado que você foi até a Coroa dos Mortos matar a Senhorinha e impedir que ela fechasse um acordo, eles convocaram um conclave callowan,” ela falou. “Se dividiram na decisão de chamar toda a Décima Cruzada de movida por vaidade. Cerca de dois terços decidiram contra, mas as decisões do conclave saliano foram consideradas heresia por voto unânime. Mas isso não foi suficiente para alguns: o último terço saiu do conclave e condenou a Décima Cruzada como uma intriga sem Deus de Procer. Hoje, eles se chamam a 'Casa Insurgente', Sua Majestade. Centenas se inscreveram no exército como curandeiros.”

Por um momento, o silêncio na sala parecia denso como óleo, então a Rainha de Callow olhou de lado. No canto da mesa, uma garrafa de vinho quase vazia, sobra de quando Abigail teve pena da dor de Dastardly ao ver um pedaço do rosto dele crescer de novo. Era sua última garrafa de Callow também. A Rainha Negra pegou a garrafa, cheirou a borda e se iluminou visivelmente antes de dar um longo gole. Seguiu-se um suspiro de prazer.

“Ah, isso sim,” murmurou a rainha Catarina. “Já fazia tempo demais.”

Ela balançou a cabeça depois e voltou ao assunto. Então ninguém vai morrer, Abigail pensou. Que bom. Ferreiros não precisavam se preocupar com essas coisas, ela sabia. Não, Abigail, pensou, pense nos parentes com cara de furão. Continue na rota, quanto tempo podemos estar em guerra afinal?

“Bom,” disse a rainha. “Você teve um ano interessante, vejo. Vamos deixar isso de lado por enquanto, General Abigail. Seus reservistas não estão marcados no mapa, quantos você reteve?”

“Eles, hum, estão, Sua Majestade,” respondeu Abigail.

Ela se inclinou e batucou com o dedo próximo às cinco coortes que seguravam o terreno entre o fogo e o limite do bairro Beaumontant. Não havia reserva alguma, porque os reservistas estavam na linha de frente. A rainha fez uma careta.

“Tinha medo que fosse assim,” falou ela. “Vai complicar. Esses, são estradas pavimentadas ou pontes?”

A Rainha Negra apontava para as quatro linhas cinzentas que representavam as pontes que chegavam a Belles Portes, e Abigail confirmou.

“Qual a largura do rio?” perguntou Sua Majestade.

“Nas pontes, cerca de vinte e cinco pés,” respondeu a general temporária. “Mais largo mais a oeste, perto da nascente. No leste, mais ou menos do mesmo jeito, mas a um quilômetro rio abaixo ele começa a se dividir e a ficar mais estreito.”

A rainha franziu a testa pensativa. Abigail esclareceu:

“Se vocês estão pensando em usar armas para abrir o rio, senhora, já tentamos isso,” explicou ela. “O general Nauk colocou nossos sapadores para conferir, queria usar aquilo pra repelir o primeiro ataque. Está congelado em profundidade demais, consumiu uma carrada de explosivos e não espalhou muita coisa.”

“As armas não são o que tenho em mente,” respondeu Calmamente a Rainha de Callow. “General, se conseguirmos manter até o entardecer sua retirada estará garantida. Romper o rio nos daria esse espaço de segurança, mas só se você conseguir empurrar o inimigo pra fora da cidade primeiro. Precisamos de um fosso, não de um obstáculo.”

Abigail tentou pensar em uma maneira muito educada e profissional de dizer que isso não era possível, mas que não era culpa dela. Enquanto pensava no que poderia funcionar melhor, a Rainha Negra continuou.

“Levarei comigo quinhentos drow e a coorte do Tribuno Especial Ladrão,” ela continuou com o mesmo tom equilibrado, olhos fixos no mapa. “Assim, você terá três mil e meio de novos guerreiros para quebrar o impasse.”

“Estão bem entrincheirados, senhora,” afirmou Abigail. “A não ser que os drow consigam escalar muros de mãos nuas-”

“Conseguem,” respondeu Catarina Foundling, como se fosse algo comum. “Embora sejam tropas leves e fisicamente equivalentes aos humanos, têm treinamento extensivo em táticas de incursão. Acho que você deveria mandar alguns aqui-”

A ponta do dedo da rainha de Callow tocou a linha de fronteira entre Beaumontant e Couteau D’Or, que de acordo com Abigail era uma linha de casas de comerciantes bem agrupadas voltadas para fora.

“- para dividir os levantinos, depois enfraquecer sua ala direita para reforçar a esquerda,” refletiu ela. “Um ataque forte ao bairro Couteau D’Or os amarraria no mato ao recuarem para Beaumontant, e algumas companhias de sapadores poderiam enfiá-los de volta até lá.”

A general franziu os olhos. A ala direita tinha defesas reforçadas, isso era verdade – ela tinha mandado uma casa de guilda fechar o andar de baixo e transformou a cobertura plana em um cais de atiradores para seus arqueiros de crossbow – e resistiria ao ataque por um tempo, mesmo com reforço. Com a distração recomendada e forças suficientes para reforçar o ataque na esquerda, isso poderia funcionar. Mas isso deixaria um grupo de levantinos muito enfurecidos, com sangue a ferver, defendendo Belles Portes, que era a porta para Sarcella. Enquanto o Domínio mantivesse sua posição lá, continuariam trazendo reforços. Se os levantinos armarem uma contraofensiva forte após a saída da Terceira do seu ponto forte, os bairros conquistados podem ser facilmente retomados – e ela sabia que não pararia por aí. Com as perdas que esses ataques causariam, a Terceira poderia acabar expulsando os levantinos de Sarcella completamente. Seria o fim deles, pensou Abigail com um sorriso duro. Se as perdas fossem altas, eles teriam que recuar por um caminho sem volta, com a cavalaria levantina despedaçando-os na retirada pelas planícies.

“Só funciona se o rio estiver rompido,” finalmente disse Abigail. “E, a não ser que você planeje tirar menos de mil infantes leves para as planícies, onde os campos do Domínio têm pelo menos tanto cavalo, você teria que passar por Belles Portes – coisa que não podemos fazer até que o rio esteja aberto.”

A Rainha Negra sorriu, fina e cortante como navalha, quase levemente enlouquecida.

“Tem outro caminho, na sorte,” ela falou.

Abigail seguiu o dedo enluarado na direção do mapa. Engasgou.

“Aquilo lá é a parte que está pegando fogo, Sua Majestade,” ela falou.

“Pois parece,” respondeu Catarina Foundling alegremente. “Preparem-se para a ofensiva, general. Quero isso começando dentro de uma hora.”

A Rainha Negra deu mais uma palmada no ombro de Abigail e saiu cambaleando da sala de guerra, cantarolando o que ela tinha certeza de ser a melodia inicial de Senhor das Lâminas de Prata. Ela também, como líder – oficialmente, Abigail corrigiu mentalmente – do Terceiro Exército, ainda segurava a garrafa de vinho de verão de Vale, meio vazia.

“Tribuno Krolem,” ela sussurrou. “Preciso que você investigue uma coisa.”

O orc se inclinou para frente, ansioso.

“Descubra a quem você pode reclamar, se a Rainha de Callow roubar seu vinho,” ordenou Abigail.

O cheiro na tenda era insuportável.

Tudo nesta terra de queimar era loucura, decidiu o Poderoso Jindrich. Essa terra nunca conheceu de verdade a ordem, nem mesmo nos dias antes dos Princípios da Noite, e enquanto os Primogênitos buscavam iluminação através de conflitos sagrados – os dignos tomam, os dignos sobem – os bovinos tinham ficado gordos e insolentes diante dessa ausência. O Poderoso mostrou os dentes para os olhos pequenos que espiavam de uma janela fechada, satisfeito com o rangido que vinha de dentro da casa. As aletas eram de madeira, Jindrich notou. A maior parte da casa também. Que coisa repulsivamente decadente, que esses prokeren pudessem construir uma cidade quase toda de madeira. Nem os sigilos do Anel Interno eram tão ricos: tinha sido preciso esforço para não bater nos bovinos que acharam que era justo queimar a madeira, de tudo quanto era coisa. O Casamenteiro tinha dito que os prokeren possuíam muitas florestas, e que mesmo que deixassem suas casas de madeira apodrecerem e quebrarem, poderiam fazer novas. Loucura, desperdício e loucura. O Poderoso Jindrich poderia ter levado dos bovinos aquilo que não soubesse apreciar, se o Primeiro Sob a Noite não tivesse proibido.

O portador do sigilo de Jindrich deixou seus olhos vagarem pelas criaturas tremendo nas suas cabanas, voltando-se para a Rainha Losara. Foram dadas honras, quando o Primeiro Sob a Noite escolheu Jindrich e muitos de seus sigilos para acompanhá-lo na batalha. Mais do que se pode entender, pois Losara Rainha era a voz da Noite e, assim, a honra dela era como se fosse da própria Noite. Que outro reconhecimento mais estimado poderia haver? A presença do gobberin atrapalhou um pouco, mas não a ponto de diminuir a diversão. As criaturas verdes não eram bovinos verdadeiros, tinham lutado há anos contra os nerezim com grande fúria e rancor. Estavam sendo obrigadas a carregar cargas estranhas e arrastar carruagens, mas nunca foram beasts de carga. O líder do grupo, esse Ladrão, tinha espírito. Se Losara Rainha ia ter servos das Terras de Queimado, pior que uma besta que zombasse de Jindrich à própria mesa dele, ainda assim. O grupo ao seu redor, incluindo os guerreiros de Jindrich e da Coorte, já tinham ordenado seus soldados sheather suas lâminas três vezes. Isso agradava, pois compartilhar propósitos com os fracos e covardes fazia uma cabala fraca.

O Poderoso Jindrich levantou a cabeça e gritou quando chegaram ao destino prometido, os chamados tiros estridentemente em desafio às chamas. Seu sigilo respondeu na mesma. Por um instante, pensou, a profecia abafou até o rugido do fogo.

“Eu senti saudades disso,” admitiu o Ladrão Especial.

Havia algumas boas risadas, desde que o Chefe se refugiara das cobras para enfrentar mais uma ninhada de víboras, só para jogá-las em outra ninhada qualquer. Ele tinha caçado agentes Imperiais na rua como se fossem animais, com a Guilda dos Assassinos; tinha se vingado das Matronas enquanto negociava munições em nome dos Ladrões; tinha até visto o que acontecia quando se manda de volta um enviado ameaçador de uma Alta Senhora por trebuchet. Houve mortes também, mas nenhuma que ele se importasse demais. Bom, Hakram tinha de alguma forma perdido mais uma mão, mas o Robber achava que o verdadeiro Sarcasmo, do chefe, ia ser a quantidade lendária de trollagens que ele ia usar com ele por causa disso, assim o jogo ficava empatado. O Pegador ainda era incrivelmente encantador — e totalmente fora de alcance, especialmente quando envolvia ouro duvidoso dos anões para fins nefastos —, mas essa era a vida. Robber, do Clã dos Quebradores de Rocha, também conhecido como os Menores Descansantes aos olhos da Rainha de Callow, começou a achar que tinha visto de tudo. Tinha visitado mais lugares do que a maioria dos goblins já tinha, matado gente na maior parte deles, participado do incêncio estratégico de não uma, mas várias cidades. Não era mais um garoto, pelos padrões do seu povo, e já ponderava se não tava na hora de pensar em uma morte gloriosa.

Então o Chefe voltou, e estava tão loucamente genial quanto sempre.

Ela tinha saído como uma especie de demônio imortal e voltado respirando e cheirando a mortal, com um exército de elfos escuros mágicos e sanguinários que ela, de alguma forma, virou uma figura religiosa, se ele tinha entendido bem as fofocas. E ia usar eles para guerrear metade do continente, para obrigar a assinar um tratado e depois atacar a entidade que chamavam de Horror Oculto, tudo de uma vez só. Ainda tinha na mão um bastão de ébano, que parecia para ele uma fera gigantesca e silenciosa, e ela estava tagarelando com uns corvos que mais pareciam deuses, que ninguém mas ela tinha coragem de encarar de perto por mais de uma fração de segundo. Robber tinha passado horas bem perto deles, e mesmo sem olhar direto, tinha tido sonhos terríveis. Caramba, era como estar em casa. E agora ela tinha decidido que a melhor surpresa tática era atacar onde ninguém tinha colocado guardas, porque o lugar tava em chamas. Então, ela avisou que seu pelotão ia construir alguns exemplares de uma balista menor, para encher de soldados e atravessar a cidade em chamas, para abrir o rio congelado. Enquanto isso, um exército inimigo e várias unidades de cavalaria maior estavam na área, caçando.

Quem faz loucura assim é só o Chefe. Tem razão por que os goblins se matri[X]an para entrar no Exército de Callow, e o motivo não é a personalidade vencedora do Cão-de-Fogo.

“Sabe, às vezes eu me pergunto se tem algo na água do Eyrie Cinzento,” comentou Catarina Foundling. “Isso explicaria muita coisa sobre os goblins. Não se diz que chumbo deixa a gente louco? Como é que tem tanta gente por aí com enchentes de chumbo nos poços?”

“Não ia saber, só bebo o sangue dos meus inimigos,” mentiu descaradamente o Robber.

“Parece bastante insalubre,” disse ela. “Zeze fala que tem várias bactérias nisso tudo.”

O interior da balista improvisada tava escaldante, mesmo com todos os preparativos. Pelas peles embebidas em vinagre e água, caixas de neve para resfriar o ar e varas com pontas de vassoura ou outros acabamentos que serviam para empurrar o fogo das partes mais próximas às aberturas do casco. Debaixo da borda, braseiros ainda acesos podiam ser varridos com as varas parecidas com vassouras quando o fogo ficava muito intenso, ou cobertos com água pra apagar as chamas abertas — embora a fumaça e o vapor fossem irritantes, já tinham queimado alguns goblins distraídos. Cada casco comportava cerca de cinquenta pessoas escondidas lá dentro; quatorze delas tinham encarado o fogo de perto. Uma tinha sido atingida por um caibro ao passar a menos de vinte pés, e menos de dez conseguiram sair gritando e se arrastar até o exterior, onde o fogo era menos perigoso. A parte mais perigosa era o perímetro externo, essa era regra: o fogo começava mais pra dentro e se espalhava em círculos, dependendo de onde tinha rocha ou obstáculos. Além disso, o fogo ali já tinha se tornado quase só cinza e brasas, mas isso não significava que não fosse perigoso. Muitas vezes o calor ou a falta de ar faziam os soldados desmaiar.

Os sortudos caíam dentro do casco quando havia gente suficiente para puxá-los. Os demais acabavam sendo deixados para o fogo. A chefe tinha deixado bem claro que não podia usar suas truques sem arriscar o rio, e que não valia a pena tentar até ela estar exausta. Um outro casco se perdeu quando seus soldados acharam que estavam pisando em pedra quente demais, e um deles imediatamente caiu gritando ao ver que seu calçado de couro mais fino tinha pegado fogo, fazendo o casco cair. A estrutura virou uma fornalha em segundos, e os quatro sobreviventes só tiveram tempo de sair na rua — e não era nem um pouco mais seguro. Robber tinha tido a sorte de dividir um casco com a própria rainha, que tinha ficado tranquila o tempo todo. Ela ficava mais séria toda vez que um casco era destruído, mas continuaram avançando. Todo mundo suava como porcos, ela incluída. Robber olhou para a Rainha de Callow e, ao ver ela ajustar o manto enquanto cambaleava pra frente, limpou a garganta.

“Procurando alguma coisa?” perguntou.

No diante deles, dois drow abriram as painéis, destruindo uma parede de madeira quase que completamente que tinha sido devorada pelas chamas. Os painéis fecharam, e o casco avançou. Logo, eles iam atingir a última fornalha, a segunda parte do perímetro externo — e então, sair na neve.

“Você tem fósforos aí?” perguntou a Boss casualmente.

“Tenho sim,” caprichou o Robber, pegando no saco de ferramentas.

Infelizmente, todas as munições delicadas demais para o calor tinham que ser removidas, mas ele ainda tinha alguns fiapos para vender. Entre eles, fósforos de pino de alta resistência, que entregou para a rainha. Ela fez um som de apreciação e enfiou o bastão no braço, puxando de dentro da capa um cachimbo já carregado, acendeu o fósforo e a fumaça azeda do wakeleaf começou a preencher o casco. Ela soltou o fósforo no chão, onde caiu sobre brasas e começou a queimar quase que instantaneamente.

“Isso é desumano,” elogiou o Robber.

Mesmo assim, ao lançar um olhar, viu que a maior parte dos drow tinham medo disfarçado de sorriso. Caramba, eles realmente gostavam de ver a Boss assim, não gostavam? Um pouco idiota, e completamente indiferente ao fato de que eles estavam atravessando uma cidade em chamas se isso atrapalhasse sua vaidade.

“Esperei até estarmos quase lá,” ela justificou.

Depois, falou algo na língua dos drow e eles gritaram, acelerando. Robber tinha certeza, pelo tom, de que era algo como ‘põe força nisso, não tenho o dia todo’. Logo passaram pelas brechas no casco, e ele conseguiu enxergar as silhuetas de grandes estátuas de granito, além de uma passagem quase livre até lá. Melhor assim, considerando que alguns dos seus estavam desacelerando e só não desmaiavam por morderem os lábios até sangrar. De repente, um barulho forte atrás deles e a Boss gritou em língua drow: os carregadores da retaguarda abriram as grades do portão, revelando uma tábua de madeira gigante que tinha sido cortada ao meio por um casco bem ali atrás. Catarina respirou fundo ao ver, depois olhou à frente. Ainda não estamos fora de perigo, pensou Robber. Mais uma ordem em língua drow veio, e as grades se fecharam. Onze cascos conseguiram sair na neve, dos quatorze que tinham partido.

Alguns, pensou Robber, chamariam aquilo de milagre.