Capítulo 297

“De um jeito ou de outro, todos nós morreremos enforcados,Senhores Supremos, numa corda tecida com nossos muitos fios soltos. Mas fique feliz: nenhum está além de salvação, nem mesmo nós. Vamos ver, enfim, se conseguimos reverter a tirania do sol.”

– Trecho do discurso de coroação do Imperador Temido Benevolente I

Anaxares picou a mão e amaldiçoou.

Droga de agulha. Deve ter sido feita em Penthes, tão traiçoeira quanto o resto daquela Ordoligarquia Maldita. Limpou o pingo de sangue e voltou ao trabalho de costurar a parte de baixo do sapato. Os servos ficavam oferecendo botas cada vez mais pérfidas, e tinha certeza de que o par de ouro maciço era resultado do que passava por seu senso de humor do Tirano, mas tinha fingido cegueira tempo suficiente para que eles dessem um tempo. Preferiria até ficar descalço, se pudesse, pois não lhe fora concedido o direito de usar produtos estrangeiros por um comitê decente, mas três dias de pés sangrando finalmente o convenceram a desistir. Comprara um par velho com as últimas moedas de sua esmola, mas a marcha os destruía feito siri. Anaxares vinha odiando caminhar muito ultimamente. Nunca fizera tanto isso durante seus anos como diplomata, e nunca em um lugar tão persistentemente hostil. Ouviu dizer que uma folhagem havia comido um soldado na noite passada, engolindo o homem inteiro quando foi aliviar-se. Resta pouco da Floresta Decadente que não esteja querendo matar tudo o que vê.

O Hierarca da Liga das Cidades Livres terminou de costurar seus sapatos de volta com apenas ferimentos leves, que infelizmente ele nem poderia considerar como tendo sido em serviço à República. O Povo o havia abandonado, lançado à deriva. Ainda pior, seus representantes eleitos às vezes pediam seu conselho. Seu conselho. Como se ele não fosse um desgraçado déspota. Logo reportou as pessoas envolvidas ao kanenas mais próximo por traição à Vontade do Povo, suas tentativas horrendas de envolver um Nome Duplicado nos assuntos gloriosos de Bellerophon marcando um dia sombrio. Conselho, Deus. Um dia de trevas, de fato. Calçou seus sapatos e começou a procurar por um lugar aceitável para cavar uma fossa onde dormir. Dignitários da Liga alegaram que havia uma tenda na qual deveria dormir, mas ele fechou os olhos e pigarreou até que eles iam embora. Infelizmente, sair demais do acampamento o colocaria cercado por soldados fortemente armados de guarda, então teria que ficar dentro dos limites mesmo que essa ideia o deixasse com a pele horrorizada. Encontrou um pedaço de terra morna, quase seco, distante o suficiente do fogo para não concordar implicitamente com sua existência, e lá Anaxares ajoelhou-se, puxando as mangas. Estava sem mais moedas de prata, então não poderia trocar por uma pá, significando que teria que cavar com as próprias mãos.

Achava que não levaria mais do que algumas horas.

“Ó Grande Hierarca, Incomparável Governante de toda a Liga e seu povo—”

“Como ousa,” resmungou Anaxares.

O Tirano de Helike sorriu, jogado numa poltrona de desmaio proserano, apoiada por um grupo de gárgulas que gorjavam incessantemente.

“Venho trazendo tributo à sua grandeza, Ó Sublime,” disse Kairos Theodosian, e ordenou que uma das gárgulas avançasse.

Ela entregou a Anaxares uma pá. Não pôde deixar de notar, ela era feita inteiramente de rubis. Aquele monstro.

“Vou denunciar essa flagrante tentativa de suborno às autoridades competentes,” disse o Hierarca.

“Quais, exatamente?” perguntou o Tirano, inclinando-se com interesse.

“O Tirano de Helike,” Anaxares admitiu relutante.

“Acho que ele vai me repreender bastante,” refletiu o menino. “Dizem que ele é bem rígido nessas coisas.”

“Por que tanto tormento, Tyrant?” suspirou.

“Mais do costume, neste momento,” confessou Kairos. “É como coçar uma ferida, uma vez que começa fica quase impossível parar.”

“Vou superar essa besteira,” disse o Hierarca. “Preciso cuidar do meu descanso.”

“Percebeu que metade do exército de Bellerophon fica de guarda toda noite?” perguntou alegremente o Tirano. “Acho que eles confundiram o termo Tolesiano para dez com o que quer dizer mil no manual deles, e estão de prontidão para a tradução errada até agora.”

Os lábios de Anaxares se franziram, profundamente ofendido com a insinuação de que a República pudesse cometer tal erro. Mesmo que tivessem, o que não tinham, seria uma interpretação melhor do texto original e inerentemente mais legítima por ter sido votada pelo Povo. Naturalmente, como em todas as questões relacionadas a textos militares, o conhecimento do que foi votado não estaria na posse do Povo, já que era ilegal que alguém que não tivesse sido sorteado como soldado soubesse disso. Isso era justo e adequado. Mas ele não corrigiria as afirmações claramente falsas do Tirano, pois isso só incentivaria o rapaz.

“Huh,” disse Kairos. “Tenho certeza de que isso resolveria o problema. Acho que o restante agora é ajudar você a cavar seu buraco.”

Anaxares franziu o cenho.

“Isso mancharia o trabalho,” afirmou com gravidade.

Confiar em mão de obra estrangeira – que, por definição, era produto da tirania – sem autorização oficial era traição.

“Então, acelere, se fosse você,” sorriu o Tirano. “Estamos prestes a fazer uma reunião de guerra e, de agora em diante, ninguém ainda acredita que conseguirão colocar você numa tenda de verdade.”

Os Deuses eram caprichosos, e assim, quando os demais dignitários chegaram, o buraco tinha apenas até o tornozelo. Anaxares permaneceu na sua miserável cova, olhos fechados. As visões vinham a ele pelo vento, involuntárias e indesejadas. Ele só podia Receber elas.

Um menino cego andando por uma cidade morta, levando as mortes consigo— chicote e escada, cada vez mais fundo na escuridão. Exércitos reunidos sob montanhas, um mar de estandartes latindo como lobos ao vento. A Oraculista sozinha em um jardim nevado, sussurros ainda ecoando em seus ouvidos como uma cobra enroscada. Morte marchando debaixo d’água, escurecendo o céu em bandos, espalhando-se como veneno numa legião imortal. Uma mulher sorridente na escuridão fumando um cachimbo e reunindo um exército, vista até onde olhos pálidos e azuis forçaram a visão a terminar. Bandas de coisas verdes rastejando por túneis com espadas na mão, silenciosas na noite. Um orc de um olho só e uma mulher salpicada de tinta, liderando um exército em fuga. Mas o mais importante de tudo, numa praia deserta, um cavaleiro de branco com a espada erguida. Um assassino que tirou vidas, mas nunca por vontade própria. Atrás dele, olhando através de uma moeda, algo inominável se ocultava. O Serafim, pensou Anaxares. O Coro do Julgamento. Os anjos que julgaram e abateram pessoas da Liga.

O Hierarca sorriu.

Por isso, eles seriam julgados também.

Amadeus ficou confuso.

Ao perceber a profundidade de seu erro, esperava uma morte rápida, perpetrada por tantos heróis quanto pudesse reunir para uma matança no lago. Parte disso havia ficado certa. Um grupo de Nomeados vinha atrás dele, armado com Luz e usando as máscaras severas de quem realiza um mal necessário—sempre sem usar letras maiúsculas, e preferencialmente falando na expressão de “maior bem.” Para sua constante surpresa, no entanto, ainda não cortaram sua garganta. Em uma das raras ocasiões em que não foi enchantado para permanecer imóvel, principalmente quando era necessário alimentá-lo ou fazer suas necessidades, perguntou educadamente aos captores que tipo de equipe de segunda categoria estavam formando. Sério, mantê-lo preso? Era pedir para que essa história se voltasse contra eles, considerando a quantidade de entes queridos que ainda tinha lá fora. A menos que a Santa das Espadas estivesse prestes a confessar seu profundo afeto por ele — improvável, já que ela gostava de surrá-lo até ficar inconsciente antes de por encantamentos — era provável que alguém na oposição tivesse decidido ser esperto sobre isso.

Ouvir qual plano mortuário eles estavam elaborando devia servir de bom humor. Ainda assim, foi acordado por tempo suficiente para uma fatia de pão vetusta ser pressionada na sua mão, e teve que comer enquanto a Santa das Espadas atrás dele, com a espada desenhada, observava. Apesar da fome terrível, Amadeus jogou os farelos mais pegajosos para trás do ombro, justificando com um sorriso que era uma antiga tradição do Deserto que não podia comer sem. Todo mundo sabia que os Dunhavam eram um povo ignorante e supersticioso. Laurence de Montfort respondeu com um tapa na orelha, o que ele interpretou como uma vitória moral. Pelos arredores, ainda estavam no campo, evitando estradas e cidades. A temperatura tinha caído bastante, embora isso pudesse ser efeito da mudança de estação rumo ao norte.

“Beba,” disse a Peregrina Cinzenta, pressionando a cuia aos seus lábios.

Amadeus bebeu. Habituado a esse corpo desde muito tempo como Nomeado, tinha perdido a noção de quanto tempo levaria para ficar assim com tanta sede em circunstâncias mais naturais, mas suspeitava que umas seis horas. Depois, sua curiosidade falou mais alto.

“Você parece estar levando-me para o norte,” disse, “e já faz… duas semanas, pelo menos, provavelmente mais.”

“Isso não é da sua conta,” respondeu a Peregrina, com as raízes levantinas influenciando levemente sua pronúncia de Miezano Baixo.

Amadeus levantou uma sobrancelha.

“Tem certeza,” perguntou, “que não prefere me detalhar seu plano com riqueza de detalhes?”

Nem ouviu o golpe chegar. Quando acordaram-no no dia seguinte, percebeu que a Santa das Espadas não tinha muito humor. Contou consigo mesmo que ela não tinha muita graça. Enquanto mexia no pão de todo dia, disse isso a ela.

“ acha graça, é?” ela zombou.

Na verdade, ele não tinha certeza se ela estava zombando. Estava de costas e amarrado firmemente, exceto pelos antebraços. Mas, pelo tom, permitiu-se presumir.

“Tenho meus momentos,” refletiu Amadeus. “Ouvi uma piada engraçada, de alguém muito querido para mim. Era sobre essa mulher tão convencida que abriu a barriga e foi embora segurando as entranhas.”

Ele fez uma pausa.

“A ponto é que você vai envelhecer e morrer, enquanto a Hye não,” acrescentou, ajudando.

Naquele dia, não teve chance de terminar o pão, pois foi atingido por um golpe de sono. Para sua diversão, na noite seguinte, era outro herói atrás dele. O Feiticeiro Ladino, pensou, se os antigos relatos dos Olhos tivessem alguma precisão. Provavelmente o autor do encantamento que o mantinha adormecido enquanto os outros seguiam.

“Fui instruído a colocar você sob feitiço de silêncio se tentar me engajar em conversa,” disse o herói silenciosamente.

“Isso parece desnecessário,” respondeu Amadeus. “Estou, afinal, totalmente sob seu controle.”

“Ordem do Peregrino,” explicou o Feiticeiro Ladino.

“Isso é uma má sorte,” lamentou o homem de cabelo escuro. “Ainda dá tempo de salvar seus pais.”

Ele não respondeu. Amadeus franziu o cenho e gritou com toda força que tinha. Nenhum dos heróis que estavam fazendo o café sequer olhou na direção dele. Ah, já sob o feitiço. Não ouvi nem senti a conjuração. Interessante. Ele realmente não tinha nem uma pista do seu Nome. Jogou um olhar carrancudo ao chão.

“Antes do meu último combate, hein?” disse. “Poderia ter eliminado alguns no caminho, seus baratoqueiros.”

Mais quatro noites, e nenhuma delas o Feiticeiro Ladino lhe deu o mínimo de cortesia de um debate moral ao redor da fogueira. Respeitava o profissionalismo, mas era realmente irritante. Depois de mais três noites, uma surpresa: na última, ao acordar, percebeu que estava no meio da noite. Alguém tinha errado na entonação do encantamento. Amadeus se via muito preso: algemas nos pés, cordas nas pernas, outro par de algemas mantendo as mãos atrás das costas, e uma faixa encantada ao redor do peito. Bem, eles não se retirariam por conta própria. Rolou silenciosamente até que seus dedos tocaram uma pedra afiada, e considerou como abordar aquela situação. Precisaria deslocar pelo menos um braço, e talvez o pulso também. Para tirar a algema, precisaria de sangue, o que exigiria cortar uma veia – mas tinha que tomar cuidado para não perfurar uma artéria, pois estava bastante frágil naquele momento. Primeiro a ferida, decidiu. Seria mais difícil acertar com a pedra se seu braço já estivesse deslocado. Movendo os dedos, começou a cavar a ponta afiada na própria pele.

“Tenho uma dúvida,” disse a Barda Errante. “Depois que sair, assumindo que consiga, o que acontece?”

Amadeus suspirou.

“Debate ainda ocorre,” respondeu, “sobre se devo tentar roubar um cavalo ou enfiar esta pedra humilde no olho de um herói.”

“Tenho certeza que Laurence consegue correr mais que cavalo,” refletiu a Bard.

“Eu não,” ele comentou de forma sensata. “Passos pequenos… como é seu nome neste momento?”

“Marguerite de Baillons,” respondeu a Bard.

Ele deu uma risadinha.

“Alamans, mesmo?” brincou. “E todos os outros corpos foram levados?”

“Ora, se pudesse escolher, seria uma mulher de dois metros, loira, com curvas milagrosas e coxas como árvores toda vez,” disse a Bard. “Agora isso foi uma roleta. Não fazem mais desse jeito no Levante.”

Ele se mexeu, tentando sentar, mas ficou preso ao chão. Muito desagradável. A Bard Errante puxou-lhe a mão, ajudando a levantá-lo, e ele viu a última forma daquela aberração. Magra e de cabelos escuros, solta e descendo pelas costas. Olhos azuis sorridentes e lábios em formato de coração. Uma cópia convincente da vida, ele admitiria. A garrafa em mãos já estava aberta, e a luthinha vagabunda jogada mais à frente na grama.

“Quer beber?” ela ofereceu.

“Muito gentil de sua parte,” concordou.

Ela derramou o licor na sua garganta até que ele levantou a mão, engolindo uma tossida.

“Deuses,” conseguiu dizer Amadeus. “É aquele extrato horrível de cereja fermentada de Atalante?”

“É só a pior coisa, não é?” ela sorriu. “É como se não soubesse se quer ser doce ou veneno.”

“E pensar que me chamam de monstro,” murmurou. “Nunca torrei tormento assim em prisioneiros.”

“Outro?” Marguerite ofereceu.

“Que seja,” disse Amadeus. “Não estou animado para abrir aquela veia. Acho que isso vai aliviar a irritação.”

Mais um pouco de tortura depois, sua barriga e garganta aqueceram, apenas pelo sabor de um pomar mal utilizado, tomando conta do paladar.

“Então, você deve estar se perguntando por que estou aqui,” disse a Bard.

“Estou mais curioso para saber por que nenhum dos seus companheiros despertou,” respondeu. “Seus sentidos deveriam estar mais aguçados que isso.”

“Se fossem se levantar, eu não estaria aqui,” Marguerite deu de ombros.

“Conveniente,” disse Amadeus.

“Eh,” ela hesitou. “Não preciso te explicar como a providência pode ser impaciente. Mesmo com dados marcados você tem que rolar.”

“Então, é uma visita oficial sua, afinal,” perguntou.

“Surpreso, hein?” ela sorriu, exibindo dentes um pouco tortos.

“Era minha teoria que só se pode funcionar por meio de nomes,” disse Amadeus. “Acho horrível que você aparente não ser tão limitada assim.”

Embora a mulher de cabelos escuros achasse que não tinha poder—e agisse como se não tivesse—isso continuava só uma teoria. Certamente, nenhuma especialista em nome mais viva havia, além dela, e sua confirmação ou negação carregariam peso. Não demais, claro, pois ela ainda era uma entidade hostil. Mas seria um bom item nessa lista mental contínua.

“Ainda insistindo, hein?” Marguerite sorriu. “Não é Nome, acho, é natureza. Sempre precisando de um plano, mesmo que por dentro esteja gritando.”

“Você me enxerga demais,” disse Amadeus. “Fez, afinal, uma vez, uma piada muito boa, de alguém que me é muito querido. Era sobre uma mulher tão convencida que abriu a barriga e saiu agachada segurando as entrañas.”

Ele fez uma pausa.

“A moral da história é que você vai envelhecer e morrer, enquanto a Hye não,” acrescentou, ajudando.

Nessa noite, não conseguiu terminar o pão, pois foi nocauteado. Para sua diversão, na noite seguinte, era outro herói atrás dele. O Feiticeiro Ladino, pensou, se os velhos relatos dos Olhos tivessem alguma precisão. Provavelmente o responsável pelo encantamento que o mantinha adormecido enquanto os outros prosseguiam.

“Fui instruído a colocar você sob feitiço de silêncio se tentar conversar comigo,” disse o herói silenciosamente.

“Parece desnecessário,” respondeu Amadeus. “Estou, afinal, totalmente sob seu controle.”

“Ordem do Peregrino,” explicou o Feiticeiro Ladino.

“Que azar,” lamentou o homem de cabelos escuros. “Ainda dá tempo de salvar seus pais.”

Não respondeu. Amadeus franziu o cenho e gritou tão forte quanto pôde. Nenhum dos heróis que jantavam sequer olhou na direção dele. Ah, já sob o feitiço. Não ouvi nem senti a conjuração. Interessante. Ele realmente não tinha sequer uma pista do seu Nome. Jogou um olhar zangado ao chão.

“Antes do meu último ato, hein?” disse. “Poderia ter eliminado alguns no caminho, seus covardes.”

Mais quatro noites, e nem uma só deles lhe deu o mínimo de cortesia de um debate moral ao redor da fogueira. Respeitava o profissionalismo, mas era bem irritante. Depois de mais três noites e, pela segunda vez, na última, ao acordar, percebeu que estava no meio da noite. Alguém tinha podado o encantamento. Amadeus se via bem preso: algemas nos pés, cordas nas pernas, outra algema nos pulsos, e uma faixa encantada no peito. Bem, eles não se soltariam sozinhos. Rolou silenciosamente até achar uma pedra afiada e pensou na melhor forma de agir. Precisaria deslocar pelo menos um braço, e talvez o pulso também. Para tirar a algema, precisaria de sangue, o que exigiria cortar uma veia — mas tinha que tomar cuidado para não perfurar uma artéria, pois estava bastante frágil naquele momento. Primeiro, a ferida, decidiu. Seria mais difícil acertar com a pedra se seu braço já estivesse deslocado. Movendo os dedos, começou a cavar a ponta afiada na própria pele.

“Tenho uma dúvida,” disse a Bard Errante. “Depois de se soltar, assumindo que consiga, o que acontece?”

Amadeus suspirou.

“Ainda está em discussão,” respondeu, “se devo tentar roubar um cavalo ou enfiar essa pedra simples no olho de um herói.”

“Tenho certeza que Laurence consegue correr mais que cavalo,” refletiu a Bard.

“Eu não,” comentou ele de modo honesto. “Passos pequenos… qual seu nome agora?”

“Marguerite de Baillons,” respondeu a Bard.

Ele deu uma risadinha.

“Alamans, mesmo?” brincou. “E os demais corpos, foram todos levados?”

“Se pudesse escolher, seria uma mulher de dois metros, loira, com curvas de dar inveja e coxas como árvores, toda vez,” disse a Bard. “Agora isso foi uma roleta. Não fazem mais assim no Levante.”

Ele tentou se mover, tentando sentar, mas ficou preso ao chão. Muito desagradável. A Bard Errante ajudou, puxando-o para cima, e ele olhou para a aberração mais recente. Magra, de cabelo escuro, solta, descendo pelas costas. Olhos azuis sorridentes, lábios em formato de coração. Uma réplica convincente da vida, ele admitiria. A garrafa na mão já estava aberta, e a luthinha mal cuidada do lado na grama.

“Quer beber?” ela ofereceu.

“Muito gentil de sua parte,” concordou.

Ela derramou o licor na sua garganta até que levantou a mão, engolindo uma tossida.

“Deuses,” conseguiu dizer Amadeus. “É aquele extrato de cereja fermentada de Atalante, horrível, mesmo?”

“Só a pior coisa, não é?” ela sorriu. “É como se não decidisse se quer ser doce ou veneno.”

“E pensar que me chamam de monstro,” murmurou. “Nunca dei esse tipo de tormento em prisioneiros.”

“Outro?” Marguerite ofereceu.

“Que seja,” avisou Amadeus. “Não quero abrir aquela veia. Isso deve aliviar a vontade.”

Depois de mais uma rodada de tortura, seu estômago e garganta aqueceram, apenas pelo sabor de um pomar mal utilizado tomando conta do paladar.

“Então, talvez você esteja se perguntando por que estou aqui,” disse a Bard.

“Estou mais interessado em saber por que nenhum dos seus colegas acordou,” respondeu. “Seus sentidos deveriam estar mais aguçados que isso.”

“Se eles fossem despertar, eu não estaria aqui,” Marguerite deu de ombros.

“Conveniente,” disse Amadeus.

“Eh,” ela hesitou. “Não preciso te explicar como o destino pode ser impaciente. Mesmo com dados marcados, você tem que rolar.”

“Então, é uma visita oficial sua, afinal,” perguntou.

“Surpreso, hein?” ela sorriu, exibindo dentes levemente tortos.

“Era minha teoria de que só se pode agir através de Nomeados,” disse Amadeus. “Acho horrível que você não seja tão limitada assim.”

Embora a mulher de cabelos escuros achasse que não tinha poder—e assim agisse—isso era só uma teoria. Provavelmente, nenhuma especialista em nomes havia, além dela, e sua confirmação ou negação teria peso considerável, embora não demais, pois ela ainda era uma entidade hostil. Mas seria uma boa adição nessa lista mental que mantinha.

“Ainda insistindo, hein?” Marguerite sorriu. “Isso não é Nome, acho, é natureza. Sempre precisando de um plano, mesmo que por dentro esteja gritando.”

“Você me enxerga demais,” disse Amadeus. “Fez, afinal, uma vez, uma piada muito boa, de alguém que me é muito querido. Era sobre uma mulher tão convencida que abriu a barriga e saiu carregando as entranhas.”

Fez uma pausa.

“A moral da história é que você vai envelhecer e morrer, enquanto a Hye não,” acrescentou, ajudando.

Aquela noite, não conseguiu terminar o pão, pois foi nocauteado. Para sua diversão, na noite seguinte, era outro herói atrás dele. Pensei, se os velhos relatos dos Olhos tivessem alguma precisão. Provavelmente o responsável pelo encantamento que o mantinha dormindo enquanto os outros avançavam.

“Fui instruído a colocar você sob feitiço de silêncio se tentar falar comigo,” disse o herói em voz baixa.

“Parece desnecessário,” respondeu Amadeus. “Estou, afinal, totalmente sob seu controle.”

“Ordem do Peregrino,” afirmou o Feiticeiro Ladino.

“Que azar,” suspirou o homem de cabelo escuro. “Ainda dá tempo de salvar seus pais.”

Não respondeu. Amadeus franziu o cenho, então gritou com toda força. Nenhum dos heróis que jantavam olhou em sua direção. Ah, já sob o feitiço. Não ouvi nem senti a conjuração. Interessante. Ele realmente não tinha sequer uma pista do seu Nome. Jogou um olhar zangado ao chão.

“Antes do meu último ato, hein?” disse. “Poderia ter eliminado alguns no caminho, seus covardes.”

Mais quatro noites, e eles jamais lhe deram a cortesia de um debate moral ao redor da fogueira. Respeitava o profissionalismo, mas era muito irritante. E na última, para sua surpresa, acordou no meio da noite. Alguém tinha errado na magia. Amadeus se via bem preso: algemas nos pés, cordas nas pernas, algema nos pulsos e uma faixa encantada ao redor do peito. Bem, não se soltariam por conta própria. Rolou até achar uma pedra fina, pensando na melhor forma de agir. Precisaria desalojar pelo menos um braço, e talvez o pulso. Para tirar a algema, precisava de sangue, o que exigiria cortar uma veia — mas tinha que tomar cuidado para não perfurar uma artéria, pois estava bastante frágil. Primeiro a ferida, decidiu. Seria mais difícil acertar com a pedra se o braço já estivesse deslocado. Movendo os dedos, começou a cavar a ponta afiada na própria pele.

“Tenho uma dúvida,” disse a Bard Errante. “Depois de se libertar, assumindo que consiga, o que acontece?”

Amadeus suspirou.

“Ainda está em discussão,” respondeu, “sobre se devo tentar roubar um cavalo ou enfiar essa pedra simples no olho de um herói.”

“Tenho certeza de que Laurence consegue correr mais que cavalo,” refletiu a Bard.

“Eu não,” disse ele com razoabilidade. “Passos pequenos… qual seu nome agora?”

“Marguerite de Baillons,” respondeu ela.

Ele deu uma risadinha.

“Alamans, mesmo?” brincou. “E os demais corpos, foram todos levados?”

“Se eu pudesse escolher, seria uma mulher de dois metros, loira, com curvas incríveis e coxas como árvores, toda vez,” disse a Bard. “Agora isso foi uma jogada de roleta. Não fazem mais assim no Levante.”

Ele tentou se mexer, sentar, mas ficou preso ao chão. Muito desagradável. A Bard Errante ajudou, puxando-o para cima, e ele olhou para a última monstruosidade. Magra, de cabelos escuros, solta, descendo pelas costas. Olhos azuis sorridentes, lábios em coração. Uma cópia convincente da vida, findo. A garrafa na mão já estava aberta, e sua viola malfeita no gramado à frente.

“Quer beber?” ela ofereceu.

“Muito gentil de sua parte,” concordou.

Ela despejou o licor na sua garganta até que levantou a mão, engolindo uma tosse.

“Deuses,” falou Amadeus. “É aquele extrato de cereja fermentada de Atalante, horrível?”

“É só a pior coisa, não é?” ela sorriu. “É como se não decidisse se quer ser doce ou veneno.”

“E pensar que me chamam de monstro,” murmurou. “Nunca dei esse tormento a prisioneiros.”

“Outro?” Marguerite ofereceu.

“Que seja,” respondeu Amadeus. “Ainda que abrir aquela veia seja uma tarefa, assim acho que vai aliviar a ansiedade.”

Mais uma sessão de tortura depois, sua barriga e garganta aqueceram, com o sabor de uma torrefação de pomar violenta dominando seu paladar.

“Então, você deve estar se perguntando por que estou aqui,” disse a Bard.

“Estou mais curioso por que seus companheiros não acordaram,” respondeu. “Seus sentidos deveriam ser mais apurados que isso.”

“Se eles fossem despertar, eu não estaria aqui,” Marguerite deu de ombros.

“Conveniente,” comentou Amadeus.

“Eh,” ela hesitou. “Não preciso te explicar como o destino pode ser impaciente. Mesmo com dados marcados, você precisa rolar.”

“Então, essa é uma visita oficial sua, no fim das contas,” perguntou.

“Surpreso?!” ela sorriu, mostrando dentes tortos.

“Minha ideia era que só se atua por meio de Nomeados,” disse Amadeus. “Acho assustador que você não seja tão limitada.”

Por mais que a de cabelos escuros achasse que não tinha poder—e que agisse como se não tivesse—ainda era só uma teoria. Provavelmente, nenhum especialista em Nomes vivo era melhor que ela, e sua confirmação ou negação carregariam peso, embora não demais, pois ainda era uma entidade hostil. Mas seria uma adição útil nesta lista mental contínua.

“Ainda insistindo nisso?” Marguerite sorriu. “Não é Nome, acho, é instinto. Sempre precisa de um plano, mesmo que por dentro esteja gritando.”

“Você me enxerga além do que devia,” disse Amadeus. “Fez, afinal, uma vez, uma piada bem engraçada, sobre alguém que me é muito querido. Era sobre uma mulher tão convencida que abriu a barriga e saiu carregando suas entranhas.”

Ele fez uma pausa.

“Resumindo: você vai envelhecer e morrer, enquanto Hye não,” acrescentou, ajudando.

Naquela noite, não conseguiu terminar de comer o pão, pois foi nocauteado. Para sua diversão, na noite seguinte, era outro herói atrás dele. Pensou, se os velhos relatos dos Olhos tinham alguma veracidade. Provavelmente o responsável pelo encantamento que o mantinha dormindo enquanto os outros avançavam.

“Fui instruído a colocar você sob feitiço de silêncio se tentar falar comigo,” disse o herói em tom silencioso.

“Isso parece desnecessário,” respondeu Amadeus. “Eu, afinal, estou totalmente à sua mercê.”

“Ordem do Peregrino,” afirmou o Feiticeiro Ladino.

“Que azar,” disse Amadeus. “Ainda há tempo de salvar seus pais.”

Ele não respondeu. Amadeus franziu o cenho, então gritou com toda força. Nenhum dos heróis que jantavam levou fé na sua voz. Ah, já sob o feitiço. Não ouvi nem senti a conjuração. Interessante. Ele realmente não tinha sequer uma pista do seu Nome. Jogou um olhar zangado ao chão.

“Antes do meu último ato, hein?” disse. “Poderia ter eliminado alguns no caminho, seus covardes.”

Mais quatro noites, e eles jamais lhe deram a cortesia de um debate moral ao redor da fogueira. Respeitava o profissionalismo, mas era bem irritante. E na última noite, para sua surpresa, acordou no meio da madrugada. Alguém tinha errado na magia. Amadeus se via preso: algemas nos pés, cordas nas pernas, algema nas mãos, e uma faixa encantada ao redor do peito. Bem, eles não se soltariam sozinhos. Rolou lentamente até encontrar uma pedra afiada, pensando na melhor estratégia. Precisaria desalojar pelo menos um braço, talvez o pulso. Para tirar a algema, precisava de sangue, cortando uma veia — mas tinha que ter cuidado para não perfurar uma artéria, pois estava bastante frágil. Primeiro a ferida, decidiu. Seria mais difícil acertar com a pedra se o braço já estivesse deslocado. Movendo os dedos, começou a rasgar sua própria pele com a ponta afiada.

“Tenho uma dúvida,” disse a Bard Errante. “Depois que se soltar, assumindo que consiga, o que acontece?”

Amadeus suspirou.

“Ainda está em discussão,” respondeu, “se devo tentar roubar um cavalo ou enfiar essa pedra no olho de um herói.”

“Tenho certeza que Laurence consegue correr mais que cavalo,” refletiu ela.

“Eu não,” comentou razoavelmente. “Passos pequenos… qual seu nome agora?”

“Marguerite de Baillons,” respondeu ela.

Ele deu uma risadinha.

“Alamans, mesmo?” brincou. “E os demais corpos, foram todos levados?”

“Se eu pudesse escolher, seria uma mulher de dois metros, loira, com curvas de dar inveja e coxas como árvores, toda vez,” disse a Bard. “Agora isso foi uma roleta. Não fazem mais desse jeito no Levante.”

Ele tentou mover-se, tentar sentar, mas ficou preso ao chão. Muito desconfortável. A Bard Errante ajudou, puxando-o para cima, e ele olhou para a mais recente aberração. Magra, de cabelos escuros, solta, descendo pela costas. Olhos azuis sorridentes, lábios em forma de coração. Uma cópia convincente da vida, ele admitiria. A garrafa na mão já estava aberta, sua luthinha malcuidadosa ao lado na grama.

“Quer beber?” ela perguntou.

“Muito gentil de sua parte,” ele concordou.

Ela despejou o licor em sua boca até que ele levantou a mão, tossindo.

“Deuses,” falou Amadeus. “É aquele extrato horripilante de cereja fermentada de Atalante, mesmo?”

“Só a pior coisa, não é?” ela sorriu. “É como se não decidisse se quer ser doce ou veneno.”

“E pensar que me chamam de monstro,” murmurou. “Nunca trouxe esse tormento para os prisioneiros.”

“Outro?” Marguerite ofereceu.

“Que seja,” disse Amadeus. “Acho que abrir essa veia vai aliviar essa ansiedade toda.”

Depois de mais um pouco de tortura, seu estômago e garganta aqueceram, com o sabor de um pomar violentamente mal utilizado dominando sua boca.

“Então, você deve estar se perguntando por que estou aqui,” disse a Bard.

“Estou mais interessado em saber por que seus colegas não acordaram,” respondeu. “Seus sentidos deviam estar mais aguçados.”

“Se eles fossem despertar, eu não estaria aqui,” Marguerite deu de ombros.

“Conveniente,” disse Amadeus.

“Eh,” ela hesitou. “Não preciso te explicar como a providência pode ser impaciente. Mesmo com dados marcados, você precisa rolar.”

“Então, essa é uma visita oficial sua, no fim das contas,” perguntou.

“Surpreso?!” ela sorriu, exibindo dentes tortos.

“Minha teoria é que só se consegue agir por meio de Nomeados,” disse Amadeus. “Acho assustador que você não seja tão limitada.”

Por mais que a de cabelos escuros achasse que não tinha poder—e que agisse como se não tivesse—ainda era só uma hipótese. Provavelmente, ninguém além dela sabia mais sobre o assunto, e sua confirmação ou negação carregaria peso, embora não muito, já que ela ainda era uma entidade hostil. Mas seria uma adição útil a essa lista mental que mantinha.

“Ainda na dúvida, hein?” Marguerite sorriu. “Isso não é nome, acho, é natureza. Sempre precisando de um plano, mesmo que por dentro esteja gritando.”

“Você me enxerga além do que devia,” disse Amadeus. “Fez, afinal, uma piada muito boa, de alguém que me é muito querido. Era sobre essa mulher tão convencida que abriu a barriga e saiu carregando as entranhas.”

Ele fez uma pausa.

“Resumindo: você vai envelhecer e morrer, enquanto a Hye não,” acrescentou, ajudando.

Nessa noite, não conseguiu terminar o pão pois foi nocauteado. Na noite seguinte, era outro herói — pensei, se os velhos relatos dos Olhos tinham alguma veracidade. Provavelmente responsável pelo encantamento que o mantinha adormecido enquanto os outros avançavam.

“Fui instruído a colocar você sob feitiço de silêncio se tentar me envolver em conversa,” disse o herói silenciosamente.

“Parece desnecessário,” respondeu Amadeus. “Estou, afinal, totalmente sob seu controle.”

“Ordem do Peregrino,” afirmou o Feiticeiro Ladino.

“Que azar,” disse Amadeus. “Ainda há tempo de salvar seus pais.”

Ele não respondeu. Amadeus franziu o cenho e gritocom toda força. Nenhum herói que jantasse sequer olhou na direção. Ah, já sob o feitiço. Não ouvi nem senti a conjuração. Interessante: ele realmente não tinha nem uma pista do seu Nome. Jogou um olhar zangado ao chão.

“Antes do meu último combate, hein?” disse ele. “Poderia ter eliminado alguns no caminho, covardes.”

Mais quatro noites, e nenhuma delas lhe deu a cortesia de um debate moral na fogueira. Respeitava o profissionalismo, mas era muito irritante. Até que, na última noite, para sua surpresa, acordou no meio da madrugada. Alguém errou na magia. Amadeus se viu preso: algemas nos pés, cordas nas pernas, algema nas mãos, e uma faixa encantada ao redor do peito. Bem, não se soltariam sozinhos. Rolou até achar uma pedra afiada, pensando na melhor estratégia. Precisaria deslocar pelo menos um braço, talvez o pulso. Para tirar a algema, precisaria de sangue, cortando uma veia — mas tinha que tomar cuidado para não perfurar uma artéria, pois estava frágil. Primeiro, a ferida, decidiu. Seria mais difícil acertar com a pedra se seu braço já estivesse deslocado. Movendo os dedos, começou a rasgar sua própria pele com a ponta afiada.

“Tenho uma dúvida,” disse a Bard Errante. “Depois que se soltar, assumindo que consiga, o que acontece?”

Amadeus suspirou.

“Ainda está em discussão,” respondeu, “sobre se devo tentar roubar um cavalo ou enfiar essa pedra no olho de um herói.”

“Tenho certeza que Laurence consegue correr mais que cavalo,” refletiu ela.

“Eu não,” comentou de forma sensata. “Passos pequenos… qual seu nome agora?”

“Marguerite de Baillons,” respondeu ela.

Ele deu uma risadinha.

“Alamans, mesmo?” brincou. “E os outros corpos, todos foram levados?”

“Se pudesse escolher, seria uma mulher de dois metros, loira, com curvas de tirar o fôlego e coxas como árvores, toda vez,” descreveu a Bard. “Agora isso foi uma roleta. Não fazem mais assim no Levante.”

Ele tentou se mover, sentar, mas ficou preso ao chão. Muito desagradável. A Bard ajudou, puxando-o para cima, e ele olhou para a aberração mais recente. Magra, de cabelos escuros, solta, descendo pelas costas. Olhos azuis sorridentes, lábios em coração. Uma cópia convincente da vida, ele admitiria. A garrafa já estava aberta, e sua violinha malcuidadosa ao lado na grama.

“Quer beber?” ela ofereceu.

“Muito gentil de sua parte,” concordou.

Ela despejou o licor na boca dele até que ele levantou a mão, tossindo.

“Deuses,” disse Amadeus. “É aquele extrato de cereja fermentada terrível de Atalante?”

“Só a pior coisa, não é?” ela sorriu. “É como se não decidisse se quer ser doce ou veneno.”

“E pensar que me chamam de monstro,” murmurou. “Nunca torturei assim prisioneiros.”

“Outro?” Marguerite ofereceu.

“Que seja,” respondeu Amadeus. “Acho que abrir essa veia vai aliviar a angústia toda.”

Mais um pouco de tortura, e seu estômago e garganta aqueceram, com o sabor de frutas mal cheiroso tomando conta do paladar.

“Então, você deve estar se perguntando por que estou aqui,” disse a Bard.

“Estou mais interessado em por que seus companheiros não acordaram,” respondeu. “Seus sentidos deveriam estar mais aguçados que isso.”

“Se eles fossem despertar, eu não estaria aqui,” Marguerite deu de ombros.

“Conveniente,” afirmou Amadeus.

“Eh,” ela hesitou. “Não preciso explicar como a providência fica impaciente. Mesmo com dados marcados, você precisa rolar.”

“Então, essa é uma visita oficial sua, no fim das contas,” perguntou.

“Surpreso?!” ela sorriu, com dentes tortos.

“Minha teoria é que só se pode trabalhar por meio de Nomeados,” disse Amadeus. “É assustador que você não seja tão limitada assim.”

Embora a mulher de cabelos escuros achasse que não tinha poder—e agisse como se não tivesse—isso ainda era só uma hipótese. Talvez, nenhuma especialista em nomes estivesse viva além dela, e sua confirmação ou negação teriam peso, embora não demais, pois ela ainda era uma entidade hostil. Mas seria uma peça útil nesse quebra-cabeça mental que mantinha.

“Ainda insistindo nisso?” Marguerite sorriu. “Isso não é Nome, acho, é natureza. Sempre precisa de um plano, mesmo que por dentro esteja gritando.”

“Você me enxerga além do que devia,” alegou Amadeus. “Fez, afinal, uma piada muito boa, de alguém que me é muito querido. Era sobre uma mulher tão convencida que abriu a barriga e saiu carregando as entranhas.”

Ele fez uma pausa.

“Resumindo: você vai envelhecer e morrer, enquanto Hye não,” acrescentou, ajudando.

Nessa noite, não conseguiu terminar seu pão, pois foi nocauteado. Na noite seguinte, era outro herói atrás dele. Pensei, se os velhos relatos dos Olhos tinham alguma verdade. Provavelmente quem criou o encanto que o mantinha adormecido enquanto os outros avançavam.

“Fui instruído a colocar você sob silêncio se tentar falar comigo,” disse o herói discretamente.

“Isso parece desnecessário,” respondeu Amadeus. “Estou, afinal, totalmente à sua mercê.”

“Ordem do Peregrino,” repetiu o Feiticeiro Bandido.

“Que azar,” lamentou Amadeus. “Ainda há tempo de salvar seus pais.”

Não respondeu. Amadeus franziu o cenho e gritou com força. Nenhum dos heróis do seu grupo sequer olhou na direção dele. Ah, já sob o feitiço. Não ouviu nem sentiu a conjuração. Interesante. Ele realmente não tinha sequer uma pista do seu Nome. Jogou um olhar zangado ao chão.

“Antes do meu último ato, hein?” disse. “Poderia ter eliminado alguns no caminho, covardes.”

Mais quatro noites, e nunca mais eles lhe deram a cortesia de um debate moral ao redor da fogueira. Respeitava o profissionalismo, mas era bastante irritante. Até que, na última noite, na surpresa, despertou no meio da madrugada. Alguém tinha falhado na magia. Amadeus se via muito preso: algemas nos pés, cordas nas pernas, algema nas mãos, e uma faixa encantada ao redor do peito. Bem, eles não se soltariam sozinhos. Rolou até achar uma pedra afiada, pensando na melhor forma de agir. Precisava deslocar pelo menos um braço, talvez o pulso. Para tirar a algema, precisaria de sangue, cortando uma veia — mas tinha que cuidado para não perfurar uma artéria, pois estava bastante frágil. Primeiro, a ferida, decidiu. Seria mais difícil acertar a pedra se seu braço já estivesse deslocado. Movendo os dedos, começou a rasgar a própria pele com a ponta afiada.

“Tenho uma dúvida,” disse o Bardo Errante. “Depois que se libertar, assumindo que consiga, o que acontece?”

Amadeus suspirou.

“A discussão ainda está —”