Capítulo 221

“Vermelhas as flores, vermelha a coroa

Vermelho neste dia de má fama

Como eles se esqueceram de Eleanor tão cedo

Em cada juramento que fizeram

Vermelhas as flores, vermelha a coroa

Vermelho a espada que saiu da bainha

Agora um rei jazia morto na relva

Ensinaram que os votos dos príncipes passam

Vermelhas as flores, vermelha a sepultura

Vermelho os funerais de cavaleiros tão valentes

Aqueles que por três vezes cavalgaram e morreram

Sob bandeiras de orgulho antigo

Vermelhas as flores, vermelho o direito

Vermelhas as fogueiras que hoje irão acender

Pois toda ofensa tem seu preço

O nosso será longo e duplamente pago.”

-‘Vermelhas as Flores’, canção rebelde callovana escrita após a ocupação procerana de Callow

Já fazia algum tempo que Amadeus não inalava o cheiro de carnificina. A alvorada do terceiro dia trouxe ventos fortes e sol ardente: os corpos apodreciam no calor, o cheiro deles se espalhava até as linhas de fortificações na terceira estratégia do vale do sul. O Príncipe de Ferro tinha ordenado a interrupção da ofensiva com o cair da noite, os cruzados acampando entre os muros e baluartes destruídos que haviam conquistado durante o dia, a um custo altíssimo. Papenheim não era estranho à arte da guerra: sabia que era melhor não atacar um exército Praesi na calada da noite. Ainda mais um que tinha quase um ano para erguer máquinas de cerco goblins que eram perfeitamente direcionadas quando os cruzados tropeçavam às cegas com tochas e chamas sagradas. Grem ficava ao seu lado no topo da torre conhecida como a metade sul dos Gêmeos Sangrentos, o orc incomumente magro erguendo-se dois pés acima dele. Marechal Grem Um-Olho cuspia sobre a muralha, observando o inimigo se mexer ao longe.

“Eles não estão perdendo tempo,” falou o orc. “Papenheim quer fazer uma passagem rápida, parece. Você estava certo nisso pelo menos.”

Amadeus permaneceu em silêncio, por enquanto. Grem achava que haveria ataques de sondagem, mas nada sério até a chegada das forças de Levant para reforçar os sessenta mil proceranos do Príncipe de Ferro. O começo da guerra tinha confirmado a previsão do orc, mas depois que os cruzados do norte passaram pela Escada, o velho lycaonês começou sua marcha de verdade. Havia considerações políticas em andamento, suspeitava Grem. Cordélia Hasenbach tinha convocado essa cruzada e reunido a aliança, mas ainda havia desconfiança entre Procer e seus aliados temporários. Mesmo a impressão de que ela iria sangrar Levant, ao invés de seus próprios exércitos, alimentava suspeitas na Grande Aliança. O velho medo da expansão procerana ainda atormentava seu regime. Amadeus podia se identificar. Antigos Dread Emperors tinham destruído todas as pontes diplomáticas do Império, e a maioria delas ainda fumegava. Levou mais de duas décadas para Alaya estabelecer um entendimento com Ashur, e tudo acabou numa fogueira após meses de troca de correspondências diplomáticas entre Hasenbach e Magon Hadast.

“Não tenho tanta certeza de que ele esteja totalmente empenhado,” respondeu finalmente. “A Primeira Princesa precisa de sangue no chão para mostrar às suas aliadas, mas Papenheim não tem sido descuidado no avanço. Está disposto a trocar, mas não a sacrificar tudo de uma vez só.”

“Reduzir nossos números é a melhor forma deles vencerem isso,” Grem concedeu. “Certamente têm levies para desperdiçar.”

As legiões estacionadas no Vale das Flores Vermelhas contavam seis. Vinte e quatro mil homens emtotal. O Primeiro sob Grem segurava a passagem sul junto com a Terceira de Mok e a Nona de Sacker. A Marechal Ranker e sua Quarta defendiam os vales do norte, comandando a Décima Legião, recém-reconstruída, e a Décima de Nekheb. Essa última precisou ser usada com moderação. General Catástrofe — como eram carinhosamente chamados seus soldados — comandava uma legião de mortos-vivos necromantes. Mas, mesmo sozinha, a dragonesa era uma força a ser considerada. Com soldados de infantaria, poderiam incendiar o inimigo sem grandes perdas? Nekheb poderia virar uma batalha se bem empregada. Contudo, eram, infelizmente, muito vulneráveis a heróis. Derrotar dragões era uma herança heroica antiga, e havia pelo menos um herói do lado oposto com algum Poder relacionado a arco e flecha. Uso indiscriminado só resultaria na morte de um de seus principais ativos.

“Até agora temos tido baixas moderadas,” observou Amadeus. “E ainda controlamos três das cinco linhas defensivas em ambos os passes. Costaram pelo menos sete mil até aqui.”

“Menos,” respondeu Grem. “Se nossas avaliações sobre os sacerdotes deles estiverem corretas, de qualquer modo. Precisaremos começar a usar nossas contingências hoje para frear o avanço deles.”

Amadeus olhou para a muralha de aço brilhante que se formava ao longe, franzindo a testa.

“Você comanda,” disse. “Eu estou aqui em papel de conselheiro.”

O orc soltou uma risada.

“Meter-se na guerra é do seu feitio, Amadeus,” disse. “Não consegue evitar.”

“E mesmo assim minha função continua sendo de conselheiro,” respondeu calmamente o Cavaleiro Negro. “Aconselho você que enviar um Feiticeiro ao campo antes de o inimigo revelar seus próprios Portadores de Nome trará consequências, mas a decisão final é sua.”

Grem Um-Olho cruzou meio olho para o inimigo, depois estalou o pescoço. Quando jovens, o orc fazia isso apenas por satisfação. Agora seus ossos rangiam e se curvavam com a idade, o inimigo que nenhum deles podia derrotar no campo de batalha.

“Temos alguns truques a usar antes que o Velho Vermelho acenda o rabo,” decidiu Grem. “Vamos ver como eles gostam do sabor disso.”

Amadeus inalou novamente o cheiro da animação — sangue e carne apodrecida, fezes, aço e uma centena de pequenas coisas que os abafavam. Ainda era fino, por agora.

Antes que o dia terminasse, ficaria mais forte.

Klaus tinha sido criado na antiga máxima militar de nunca atacar uma fortaleza sem ter três vezes o número do inimigo. Na época do Império, o primeiro Terribilis tinha observado, em seu Ars Tactica, que o dobro de homens era suficiente se tivesse vantagem em magos, mas essa era uma péssima orientação para quem não fosse Praesi. Você não pode enfrentar o Império Dread e esperar que seus conjuradores estejam à altura. Assim como, nos últimos dois dias, ele tinha percebido que os engenhos de cerco anões não eram páreo para a engenharia goblin. O primeiro dia tinha começado com duelo de artilharia, e sua força não saiu melhor. Os trebuchets e ballistas do Império disparavam mais longe e mais rápido que as catapultas do Reino de Under e os scorpios copiados de Arles eram úteis igual a madeira em um ninho de andorinhas. Nenhum deles sobreviveu tempo suficiente para ficar na linha de tiro. Se ele tivesse o dobro de soldados, poderia varrer uma linha de defesa após outra, aceitando as perdas ao longo do caminho. Mas, na condição atual? Se atacasse de forma precipitada, menos de um terço de seu exército sairia vivo da guerra de carne.

As muralhas externas de ambos os vales eram antigas fortificações proceranas conquistadas pelo Reino de Callow na última invasão mal sucedida na fronteira, depois reutilizadas como linhas defensivas voltadas para o lado oposto. Eram, essencialmente, pilhas de pedra de vinte pés de altura com morros inclinados atrás delas, onde os praezi haviam montado suas máquinas. Sem baluartes, sem torres, apenas pedra empilhada com argamassa. One-Eye e o Senhor dos Corvos as defendiam com poucos centenas de soldados comuns e escarceadores, assim lançou uma escalada sob cobertura do duelo de artilharia. Na primeira meia hora da ofensiva, perdeu mais de dois mil soldados. Escarceadores jogavam munições nas escadas, matando tantos na queda quanto nas explosões, e flechas de cruzarraios disparadas contra filas compactas rasgavam vários. Conseguiram tomar as malditas muralhas, claro. Fortificações dessa altura não podiam suportar suas forças, e ele tinha esperado que o inimigo o deixasse fazê-lo sem resistência. Mas eles, os praezi, resistiram por menos de uma hora, sofreram umas trinta vítimas e recuaram com todas as máquinas intactas. Essa foi a tônica do segundo dia.

Mais quatro mil homens caíram para tomar defesas vistas em qualquer cidade fronteiriça lycaonesa. Muros baixos, torres, um baluarte central. Enviou os heróis na primeira onda, com apoio de magos em turmas, e bateu de cara numa parede. As fortificações eram tão bem protegidas que nada do que ele tinha poderia quebrá-las, e os campos a cinquenta pés das muralhas estavam encharcados de chamados “lily fields”. Poços escondidos com pontas de lança no fundo. O ímpeto do ataque foi destruído, os magos da legião começaram a incendiar tudo ao alcance, e toda a ofensiva teria desmoronado se não fosse por um Chosen chamado o Tolo Afortunado. Klaus tinha considerado o homem quase inútil, já que ele dependia mais de ervas do que um alquimista comum, mas o herói tropeçou por acaso em uma trilha segura através do campo de lírios. Os outros Chosen reuniram as levies e lideraram um ataque às muralhas no vale do sul. Nenhum dos Malditos saiu para encontrá-los, algo que ela havia lhe garantido ser consequência do White Knight e da Bruxa das Árvores terem evitado entrar na luta.

Levou quase o dia inteiro para forçar os praezi de volta em ambos os vales. Ele chamou a pausa após, ciente de que seus homens não tinham ânimo nem condições de marchar para enfrentar o que quer que o Senhor dos Corvos estivesse armando. Ou de igualar a visão noturna goblin: tochas e luzes sacerdotais só serviriam de alvo para o inimigo. Agora o terceiro amanhecer chegou, e o aço estaria na mão novamente. A linha de defesa à frente será o começo da verdadeira batalha, ele sabia. Em ambos os lados, embora a diferentes distâncias de uma visão aérea, os vales se estreitavam em passes ladeados por falésias. Essas defesas naturais há séculos eram o reduto das fortalezas callovanas, a rocha na qual as ofensivas lycaonesas colidiam. Os Gêmeos Sangrentos, assim os chamava Alamans. Torres enormes de quarenta pés de altura sobre encostas com quase sessenta graus de inclinação. Havia caminhos de terra subindo, mas estreitos. Forçar os Gêmeos será uma tarefa árdua, mas era necessário. Eram o ponto alto de ambos os vales, o terreno descendo em direção a Callow após eles. Conquistar o alto ground permitiria aos engenhos de Klaus começar a ser mais que alvos caros, e com as fortalezas ainda à frente, precisaria de toda vantagem possível.

Klaus deu descarga sem querer em Ratbiter, para impedir que ele comesse as flores de dádiva vermelha que cresciam por toda parte nos vales, alegadamente responsáveis pelo nome delas. Dizem que uma vez foram douradas, mas ficaram vermelhas por todo sangue derramado aqui ao longo dos séculos.

“De Guison,” chamou, e o mago se endireitou. “Contate o front do norte. Vamos começar nossos ataques.”

O homem fez uma peça teatral ao obedecer uma ordem simples, mas a atenção do velho general já se tinha dispersado. Ele sinalizou para seu trompetista tocar o sinal de ataque e observou a terra que precisava conquistar antes de chegar aos Gêmeos do Sul. Quase quatrocentos metros de terreno mais ou menos plano, até ao pé da encosta. Depois mais meia centena, marchando por uma das fortalezas naturais mais brutais do continente. Ele iria perder milhares só na aproximação, mesmo que os praezi não tivessem surpresa esperando por eles. Sabia que era melhor não esperar isso. Há um motivo pelo qual ordenara que o Tolo Afortunado fosse adiante na frente, com a aparência boba de seda levando a cabeça para que os bons soldados não morressem. Seus instintos estavam certos, logo descobriu.

O Chosen atravessou terras aparentemente inofensivas e foi alçado ao céu por uma explosão a cerca de cem metros no pé da encosta, caindo de costas a toda hora, a uma dúzia de pés à frente. E explodiu novamente. Sob o olhar cético de Klaus, cinco explosões foram encadeadas até que o homem virou-se na metade do campo provavelmente minado. Ele levantou, um pouco carbonizado, e se pemer de pânico para apagar as chamas no peito. O Príncipe de Hannoven já conhecia os efeitos das cargas de demolição praezi, e silenciosamente reconsiderou o quão difícil seria de matar aquele escolhido de verdade. Algumas faixas de relâmpagos caíram do topo dos Gêmeos, mas o Tolo Afortunado as evitou com uma série de tropeços e quedas muito coincidentes, antes de voltar cambaleando às linhas proceranas, proclamando vitória alto e bom som. Klaus agora tinha uma noção básica do alcance dos magos inimigos e da concentração das cargas enterradas. O ataque oficial poderia começar.

“Sacerdotes à frente,” ordenou ao porta-estandarte. “Varredura pelas munições.”

Os irmãos e irmãs de véu da Casa da Luz avançaram conforme instruções, e logo relâmpagos começaram a atingir o chão na sua frente numa onda de avanço. O estreitamento do vale aqui favorecia essa estratégia, pelo menos por um tempo. Menor território a cobrir. As munições explodiam em nuvens de terra e fumaça uma após a outra, destruindo as armadilhas à custa de desmoralizar o terreno. O avanço seria ainda mais difícil. O inimigo esperava pacientemente até que eles terminassem, silhuetas no topo da torre imóveis. Buracos de brutalidade e aberturas maiores para escorpiões estavam repletos de aço, uma promessa de morte por vir.

“Magos e engenhos, avancem,” ordenou Klaus ao seu porta-estandarte. “Nossa vanguarda está para avançar ao meu sinal.”

Nunca ataque uma fortaleza praezi, já dizia ele às sobrinhas. Ainda acreditava nisso, embora não tivesse escolha. As Legiões do Terror, forjadas pelas Reformas, eram uma das máquinas de guerra mais avançadas do continente, e nesses vales não podia nem usar a maior vantagem que seu povo tinha sobre o Império: a cavalaria. Em vez disso, era forçado a jogar com as forças do inimigo, para seu desgosto, e por isso essa não era guerra, mas uma troca de carregadores de cadáveres. Depois de arrastar as catapultas, colocaram-se escudos de luz opaca para protegê-las.

Começava a terceira batalha pelos Vales.

“Estamos testemunhando,” Grem declarou com gravidade, “o nascimento de uma doutrina de armas combinadas procerana.”

Amadeus concordou com um leve murmúrio.

“Era apenas uma questão de tempo,” disse. “Mostramos sua eficácia durante a Conquista. O Principado estava demasiado ocupado com a guerra civil para acompanhar, mas tiveram tempo de recuperar desde que Hasenbach assumiu o poder. Ela deu carta branca ao irmão para reformar a doutrina de guerra do Principado, e Papenheim não é bobo. Catherine enfrentou táticas similares lá no norte.”

O velho orc fez um som de discordância.

“Se ela tivesse escutado a filha de Istrid e seguido adiante com a Fogueira, ela não precisaria ter feito isso,” disse. “Era um plano sólido. Tiraria Procer da guerra, e sem o Principado, a cruzada colapsa.”

Era uma consequência natural de seu ex-aprendiz ter incorporado duas legiões à sua Legião de Callow, que Amadeus tinha aumentado sua rede de contatos entre os oficiais dela. Os agentes de Scribe usavam esses contatos para manter-se informado sobre a estratégia de guerra dela e planejar a própria. Os espiões de Alaya em seu exército, por outro lado, travavam uma guerra com os agentes de Magon Hadast. Ele preferia passar informações para os seus próprios agentes — chamados de “Jacks” — a partir de sua rede, em vez de realizar execuções por meio de seus próprios procuradores, embora, às vezes, intervenções mais diretas fossem necessárias. Estava bastante satisfeito com a rapidez e solidez do crescimento de sua rede de espionagem e assassinato. O Ladino estava mostrando talento na arte, embora levasse anos para que os Jacks alcançassem o mesmo nível dos agentes de Alaya ou de Eudokia. Penetração profunda era difícil de alcançar com tempo e recursos tão limitados.

“Teriam colocado um alvo em seu pescoço para todos os heróis do continente,” respondeu Amadeus. “A escolha foi correta.”

“Eles já querem sangue dela, Amadeus,” Grem rosna. “É uma cruzada, não uma disputa de fronteira.”

“A diferença é estar na mira ou ser a mira,” disse o homem de olhos verdes. “Nenhum vilão sobrevive ao esforço heróico que Fogueira traria. Os primeiros estágios seriam bem-sucedidos, mas em poucos meses um grupo de heróis, especialmente treinados para matá-la, estaria formado ou reunido.”

“Em poucos meses, ela poderia dividir Procer ao meio,” afirmou Grem.

“Talvez,” encolheu os ombros Amadeus. “Mas teria assinado sua sentença de morte. Ela é mais inteligente que isso.”

A ponta de orgulho em sua voz não foi contida. O velho amigo percebeu facilmente.

“Ela te apunhalou, negro,” resmungou. “Não finja que isso é entusiasmo juvenil, porque nós certamente não fizemos.”

Rafaella, que às vezes lhe dava dor de cabeça, tinha deixado isso bem claro. Tinha de ordenar que ela não se vingasse.

“Quem cria um tigre não pode reclamar das marcas,” citou Amadeus em Mtethwa.

“Seu tigre colocou uma coroa e levantou um exército ao roubar três legiões,” rosnou Grem em Kharsum. “Já passou das marcas.”

“Meu tigre venceu um exército duas vezes maior que dela, reforçado pelos dois heróis mais famosos que Calernia tem, ao menos,” riu o homem de cabelos negros. “Três legiões, uma sempre dela, não é preço alto por isso.”

“Ela vai se voltar contra o Império, negro,” avisou o Marechal. “Todos nós sabemos disso.”

Amadeus apoiou-se na ameia do parapeto enquanto balistas disparavam ao redor, golpeando os escudos que protegiam as máquinas proceranas. As pedras que jogavam na torre ricocheteavam ou explodiam sem efeito, Wekesa achou cômico que o esquema de proteção que usou aqui fosse uma variação de uma obra callovana — a mesma que uma vez protegeu as muralhas de Liesse, dispersando o impacto por toda a estrutura. Os cruzados podiam disparar contra os Gêmeos por meses sem fazer um arranhão, se não concentrassem o fogo.

“O Império, como está agora, vale tanto quanto para sobreviver?” murmurou o Cavaleiro Negro. “Acredito que não. Se não se adaptar, que pereça. Das cinzas, levantaremos algo além de uma cobra que devora sua própria cauda, destruindo o mundo com seus horrores enquanto busca saciar uma fome vazia.”

“Palavras perigosas,” disse Grem.

“Mas aqui você está,” disse Amadeus. “Sem nunca ter obedecido seu chamamento de volta a Ater.”

“É ilegal ordenar que um Marechal volte da linha de frente sem provas de traição,” explicou o orc.

O Duni voltou seus olhos verdes ao velho amigo, franzindo a testa. O orc desviou o olhar.

“Ela venceu seus jogos,” finalmente Grem afirmou. “Mas ainda jogou.”

Deixaram por isso mesmo, voltando seus olhares ao combate que se desenrolava. Papenheim, nos últimos dois dias, entendeu o preço de avançar na infantaria contra fortificações legionárias, mesmo com engenhos anões fornecendo cobertura, mas não tinha muitas alternativas além de repetir o feito. Não podia sufocar os defensores, nem tinha outro caminho a atravessar que não fosse pelos Vales. O antigo gargalo que mantinha Procer à distância por séculos sangrava de novo. Grem ordenou que as magias de fogo fossem retidas enquanto o vanguarda cruzada avançava, passando pelas máquinas e marchando rumo à encosta. Alguns heróis lideravam a batalha à frente, mas Amadeus não viu necessidade de intervir. Se conseguissem chegar às portas da torre, poderiam destruí-la. Mas aqui está a questão. Se. O orc, o maior oficial das Legiões do Terror, esperou até que o inimigo estivesse completamente comprometido antes de ordenar que os magos enviassem o sinal. Lá no topo das montanhas, ao longe, ocorreu uma explosão. Meses de trabalho dos escarceadores, tudo por um único momento. Amadeus contou setenta e nove batimentos cardíacos até a água começar a jorrar pelo canal silencioso escavado na encosta.

Há um grande lago de montanha, fora de vista. Cavá-lo por rocha dura e fechar com uma represa foi obra de engenharia goblin. Ele achou engraçado que Catherine tivesse jogado um lago fae sobre seus inimigos ao norte. O que os escarceadores criaram não era tão diferente. A corrente de água, acelerada pela inclinação, atingiu a extremidade da linha de defesa procerana. Alguns foram mortos pelo peso e pela velocidade, mas o dano real veio da propagação de água que arrastava tudo ao redor. E continuava, com ritmo constante. Os magos moveram seus escudos para conter o fluxo, lutando para descobrir de onde vinha a corrente — escondida por uma ilusão de proteção. O que conseguiram, ao final, foi conter a enxurrada até que a pressão superasse a capacidade de seus feitiços de resistir. Sacerdotes também intervieram, tecendo cercas de luz, mas não eram organizados o suficiente para formar uma muralha completa. A água passou por ela. Surpresa, pensou Amadeus, é a arma mais perigosa de qualquer exército. Ainda assim, logo os heróis interviriam. Um clarão de Luz de Papenheim surgiu momentos depois, e a ilusão de proteção se quebrou. As cercas e escudos imediatamente se ajustaram para bloquear a entrada.

“Envie o segundo sinal,” ordenou Grem ao seu mago de sinais.

Uma rajada vermelha riscou o céu, e vinte batimentos cardíacos depois, mais uma explosão soou. Um pedaço do lado da montanha se abriu e a água voltou a jorrar. Um plano com um ponto só de falha, afinal, não é plano de verdade.

“E os bouquets?” perguntou Amadeus.

“Assim que eles se moverem,” respondeu Grem, observando o campo de batalha. “Lukran, diga aos escarceadores que não quero uma máquina Praesi no campo sobreviver a essa luta. Estão nus como crianças na floresta.”

Sem escudos, as engenharias anãs foram destruídas pelos balistas goblins enquanto os magos e sacerdotes proceranos redirecionavam seus esforços para o problema imediato da água. Eles dividiram a atenção, como Grem previa na estratégia do alto comando. Os magos protegiam uma entrada, os sacerdotes a outra. Amadeus teria focado na rapidez, ao invés do impacto ideal, apostando na intervenção heroica, mas confiou na intuição do orc.

“Bouquets,” ordenou Grem, com um sorriso selvagem.

Rompendo a magia, os magos teceram tentáculos de ar que se lançaram em direção a cem barris de madeira pesada, cada um conectado a uma cordilheira de fogo sagrado e feitiços diversos. Em poucos instantes, cento deles se enrolaram no céu, pairando acima dos magos e sacerdotes. Os feitiços se esgotaram e os barris caíram, soltando chamas santas e fogo goblin em uma chuva de projéteis. Muitos eram de fogo e pedra, e alguns explodiram com fumaça tóxica. Doze continham fogo goblin, transformando o campo de batalha numa paisagem infernal de tons verdes em um piscar de olhos. Os magos e sacerdotes entraram em colapso, incapazes de conter as águas, e os córregos voltaram a jorrar. Klaus Papenheim enviou oito mil levies e infantaria para liderar a vanguarda, com catorze catapultas e trebuchets de apoio. Nenhuma máquina resistiu. Menos de dois mil soldados de infantaria sobreviveram.

Quando chegou a noite aos Vales, as águas tremulavam ao ver as chamas verdes.

“Relatório,” ordenou Klaus, exausto, ao seu comandante, com a voz cansada.

A princesa Mathilda de Neustria tinha quase quarenta anos. Nunca lhe causou surpresa. Lembrou-se de Mati como uma criança travessa, tão próxima quanto de sua irmã, uma diaba travessa de saia de aço que só sorria de verdade quando destruía crânios de ratlings com a monstruosa clava que empunhava. Os neustrianos, em regra, observavam mais de perto os acontecimentos ao sul e às vezes se alinhavam com Brus e Lyonis — ao contrário da maioria da realeza lycaonesa, que desprezava esse peixe pequeno na cadeia alimentar — mas Mathilda nunca foi de brincar de meias medidas. Desde sua coroação, todos os anos enviava as tropas que não estavam de guarnição na fronteira para combater a Peste assim que a primavera chegava. Klaus não a considerava uma estrategista excepcional, mas vê-la vestida com sua armadura verde distinta sempre acendia uma chama no coração dos homens. Os lycaones tinham uma história de respeito pela realeza que lidera na linha de frente. O rosto de Mathilda estava sujo de lama, os curtos cabelos ruivos, molhados de suor, grudados à face.

“Eles jogaram a montanha em cima de nós, Klaus,” disse ela, em Reitz. “Fodida montanha.”

Klaus inclinou-se para frente.

“O Feiticeiro entrou na luta?”

Ela balançou a cabeça.

“Achamos que foram as munições,” disse Mathilda. “Não foi magia, dizem os magos, e houve explosões. Devem ter escavado túneis sob o cliffside. Mandei meu vanguarda e toda a encosta caiu sobre eles como um martelo de titã.”

“Meus deuses,” crocitou o Príncipe de Ferro.

“Depois veio o dragão,” continuou ela, mais satisfeita. “Foi no tronco de goblin, virou-se para soldado: ‘Homem de Procer calvo, eu estou na máquina. Me lança no dragão.’”

As sobrancelhas de Klaus se levantaram.

“Acho que ele não fez isso,” perguntou meio sem jeito.

Rafaella soltou uma risada amuada.

“Ele disse ‘não, idiota selvagem, se eu fizer isso, te mato’. Eu respondi ‘talvez, se eu conseguir ferir um soldado de Procer como você, mas sou a maravilhosa campeã de Levant’.”

A mulher bronzeada coçou o queixo pensativa.

“Homem de Procer calvo não ficou feliz com isso,” comentou ela. “Foi embora sem responder. Acho que deve reclamar para a princesa ruiva alta sobre isso.”

Achuran bufou. A realeza procerana tinha evitado Klaus como se fosse a peste depois que ele fora chamado para julgar uma disputa, e um primo do Príncipe de Orense tinha sido considerado inepto por um serafim. Curiosamente, isso tinha aproximado alguns lycaones dele, embora o saldo real fosse o fim dos convites insistentes para compartilhar taças de vinho com os demais. Ele duvidava que Rafaella estivesse trazendo qualquer disputa a ele agora.

“O Feiticeiro ainda aguarda,” disse Antigone. “O Senhor dos Corvos está com ele. Nenhum de nossos companheiros chegou até eles.”

“Nem todos eram feitos para essa guerra,” respondeu Hanno em voz baixa. “Para muitos, ela está além do alcance de seu Destino, ligados a outros feitos em outros lugares. Devem tomar cuidado, que a morte súbita os possa encontrar. O Peregrino Preto não está conosco para perdoar esses erros.”

Rafaella fez um sinal discretamente na perna ao ouvir o nome do Peregrino, com uma expressão séria. Ver ela agir de forma tímida na primeira vez que conheceram o homem foi quase assustador.

“Está pronto agora, sim?” perguntou a Campeã. “Hora de lutar.”

“Ao amanhecer,” respondeu Hanno calmamente. “O quarto dia marca o começo.”

“Finalmente,” murmurou a Bruxa das Árvores.

Hanno de Arwad respirou lentamente. A sentença já tinha sido dada.

Agora, ela precisava ser cumprida, enfim.