Capítulo 35

“Setenta e três: sempre envie o alívio cômico na frente se suspeitar que há uma armadilha. Os Deuses não permitirão que você se livre deles assim tão facilmente.”

– “Duascentas máximas heroicas”, autor desconhecido

O Bardo Errante estava bêbado novamente, e William já começava a sentir falta dos seus dias como um combatente solitário pela liberdade. Por que a Ashuran decidiu que três dias após entrar em território imperial era o momento de recomeçar a beber, isso escapava à sua compreensão, mas se ela tentasse pegar sua bunda mais uma vez, não se responsabilizaria por suas ações. Como ela conseguia beber tanto, afinal? Sua mochila tinha espaço para no máximo cinco garrafas, e ela já estava na metade da sua vigésima. Se tivesse conseguido achar uma Bolsa Sem Fundo e estivesse usando para guardar álcool em vez de algo realmente útil, William ia ter um verdadeiro chilique. Um chilique de verdade, com gritos e tudo.

“Ela é surpreendentemente articulada, para alguém tão embriagada,” comentou a mulher de capuz ao lado dele.

A observadora Deoraithe se chamava Breagach, algo que ele tinha a impressão que significava uma ironia mordaz na Língua Antiga. Ainda assim, ela era de longe a pessoa mais tolerável do grupo de idiotas que tinha conseguido reunir. É uma pena que a Duquesa ainda recuse entrar na luta até que suas condições fossem atendidas, mas o fato de Breagach ter ficado por ali era um bom sinal.

“Eu ficaria mais animado se ela não estivesse usando aquela eloquência para tentar entrar na calça do Hunter,” respondeu William.

“Para ser justo,” respondeu Breagach secamente, “ele não tem muitas roupas para usar.”

Ela não estava errada. O Hunter já tinha provado seu valor ajudando-os a evitar duas vezes os cavaleiros do lobo do Nono Exército, mas isso não mudava o fato de que o cara vestia menos roupas do que uma dançarina exótica. Os outros Nomeados tinham aparecido em Marchford usando calças justas e um colete de couro que deixava seus peitorais bem expostos, e as tatuagens tribais que cobriam seu corpo só deixavam transparecer que ele não estava na maior nudez. As sinetas de prata e os amuletos de fada trançados no cabelo dele tilintavam suavemente sempre que ele não tentava se esconder, um contraste ridículo com o ar sério e carrancudo que ele tentava manter. Ignorando as tentativas horripilantes do Bardo de dar uma serenada enquanto segurava uma garrafa de gim numa mão e sua lira na outra, William virou o olhar para o resto do grupo.

O Conjurador desastrado estava mexendo na cinta de novo, lutando para fazer um correia feita pra um homem duas vezes maior que ele caber em seus quadris estreitos. O Ladrão se aproximava lentamente enquanto ele se distraía, provavelmente para vasculhar suas bolsas de novo. Ele gostaria de poder dizer que era a primeira vez que ela roubava um aliado, mas a garota atrevida já vinha comendo as provisões dele — que ele tinha quase certeza que eram utensílios pessoais do Duque de Liesse. William limpou a garganta e lançou um olhar de reprovação para ela. Ela respondeu com um sorriso descarado, jogando de volta o cabelo curto e escuro e saindo caminhando de mãos nos bolsos.

O Espadachim Solitário conteve um suspiro pela centésima vez, ou mais. Desconfiava que a natureza do seu Papé fazia interagir com outros heróis ainda mais irritante. De certa forma, tinha tido sorte de conseguir achar mais quatro Nomeados para o que planejava — cinco era o padrão ideal para aventuras heroicas — mas mantê-los na linha era uma missão quase impossível, como tentar juntar uma turma de gatos, pelo menos metade dos quais insuportáveis. A única esperança era que os sessenta soldados que a Condessa Marchford lhe concedeu fossem os mais profissionais possíveis, todos ex-Membros da Guarda Real que ela tinha recrutado após a Conquista. Como ele, estavam ansiosos para chegar a Summerholm e dar um golpe pelo Reino. Movimentos na escuridão à sua frente, perto do rio Hwaerte, fizeram sua mão procurar a Lâmina do Penitente. Breagach balançou a cabeça.

“Nossos vigias estão voltando,” ela disse.

William decidiu não perguntar como ela via tão bem na noite, quando nem mesmo sua Visão de Nome conseguia. Tinha a impressão de que ela era membro da Vigília, ou pelo menos tinha sido treinada por ela, e todos sabiam que os Vigilantes da Marcha possuíam truques mágicos antigos. Os cinco soldados que tinham ido à frente retornaram ao acampamento improvisado, sendo que o oficial deles se dirigiu direto a ele.

“Tenente Hawkins,” cumprimentou William.

“Senhor,” respondeu o homem, resistindo ao impulso de fazer continência. “Temos um problema.”

“Minha vida é uma série de problemas, tenente,” respondeu o Espadachim, mais sinceramente do que deveria. Breagach bufou. “Qual é a situação?”

O homem mais velho tossiu. “Há uma patrulha Imperial vindo na nossa direção.”

Os olhos de William se aguçaram. “Quantos?”

“Só uma linha,” respondeu o homem. “Estamos perto de Summerholm, eles já reduziram o número.”

Seus dedos cerraram-se ao redor do cabo da espada, sentindo a fome dela despertar. Pensar que um dia acreditou que usar uma lâmina lendária era um privilégio e não um peso.

“Será que podemos contornar?” perguntou.

“Eles não têm goblins por aqui, então talvez seja possível,” Hawkins admitiu. “Mas seria arriscado, senhor.”

O soldado olhou de relance para a Bard, que tentava encontrar uma rima para ‘bunda’ e falhava alegremente.

“Não somos exatamente o grupo mais... silencioso, com todo respeito,” terminou o tenente.

“Muito polidamente colocado,” comentou Breagach.

William bufou, frustrado. “Preparem os homens,” ordenou. “Vamos enfrentá-los.”

O tenente assentiu, sua mão tremendo numa cerimônia de continência reprimida antes de marchar embora.

“O General Afolabi vai perceber que uma de suas patrulhas sumiu,” disse a Deoraithe depois que Hawkins se distanciou. “Você o pegou de surpresa em Marchford, mas ele é bem longe de ser incompetente.”

Nenhum dos malditos generais era incompetente, essa era a pior parte de lutar contra o Império. A Condessa Elizabeth vinha resistindo ao General Sacker desde que ele partiu, por isso era tão importante que eles acertassem o golpe em Summerholm. Com aquela vadia Heiress surgindo do nada com seu exército mercenário para tomar Dormer, a rebelião estava perdendo força.

“Contanto que consigamos chegar à cidade rápido o suficiente, não haverá problema,” arfou William. “A Ladra tem um jeito de entrar, por isso está aqui.”

“Eu tinha me perguntado por que você a trouxe,” admitiu Breagach. “Ela ainda não contribuiu muito de valor para essa missão.”

“Ela vai participar quando chegarmos a Summerholm,” respondeu William.

Esperança. Caso contrário, tinha acabado de assumir uma tremenda dor de cabeça por nada justo. A conversa foi interrompida quando ficou claro que seus soldados estavam prontos para partir. O Espadachim Solitário não perdeu tempo em ordenar que os outros Nomeados se preparassem, fixando um olhar silencioso até que todos se sentissem desconfortáveis o suficiente para entrar na formação. Seus vigias eram competentes e o Conjurador desastrado, por alguma sorte, conseguiu não incendiar-se. Assim, conseguiram uma vantagem sobre o inimigo. Após uma breve conferência silenciosa com Hawkins, William decidiu dividir o grupo em três, para cercar melhor os legionários: permitir que um deles escapasse poderia arruinar toda a missão.

O herói de cabelo escuro relutantemente permitiu que a Ladra se juntasse a outro grupo, achando que a Bard era o perigo que precisava ficar de olho. Breagach permaneceu com ele enquanto se escondiam na grama alta, sem que ninguém tentasse mandar nela ou dizer o que fazer. Ela já tinha deixado bem claro que não se considerava subordinada a ninguém ali. A luz da lua ainda não tinha revelado os orcs, mas, se ele fechasse os olhos, William podia ouvi-los. Ainda estavam longe, mas no ritmo que estimava, não teria que esperar muito.

“Que espada bonita você tem,” comentou a Bard, rastejando até seu lado.

William reagiu com um puxão. “Já te falei, não estou interessado em—”

“Não é essa sua espada, docinho,” ela riu, depois ergueu uma sobrancelha. “A menos que...”

“Não,” retrucou o Swordsman, cerrando os dentes.

“Que pena,” suspirou a Bard. “Uma boa maneira de aliviar a tensão antes de uma batalha. Mas vamos falar daquela sua espada poderosa. Sinto as magias nela de onde estou. Velha, poderosa. Ela tem nome?”

Ele olhou cuidadosamente para a outra heroína. “A Lâmina do Penitente,” respondeu, sem encontrar motivo para esconder, além de ela ser uma irritação geral.

Ela assobiou baixinho. “Agora isso é interessante. Mais sutil do que eu imaginava, também. Não ‘uma lâmina que inflige penitência’, mas ‘a lâmina de um penitente’.”

Ela fez um murmúrio, os olhos escuros sobre um rosto mais escuro, sorrindo sob as pálpebras preguiçosamente fechadas.

“Alguém tem sido uma muito criatura má,” ela murmurou. “Não é tão inocente como parece, né?”

“Nada a ver com você,” retrucou William com dureza.

“É importante que uma bard me saiba em que tipo de história está,” a Ashuran respondeu com um sorriso preguiçoso. “Veja, normalmente eu diria que você é alinhado com o Coral do Julgamento, mas nunca há mais de um deles de cada vez. Pensei que você fosse com o Coral da Fortaleza, mas me enganei, não foi? Então, você é um alinhado com o Coral da Contrição.”

“E por que você se importaria?” respondeu o Swordsman.

“Giro músicas sobre meninos e meninas que apertaram as mãos com a Contrição, geralmente,” ela disse suavemente. “Tenho meia dúzia delas, claro, mas nunca gostei de cantar tragédias.”

“Isso não é uma história, Bard,” William resmungou.

“É tudo uma história, Espadachim Solitário,” respondeu a Ashuran com um sorriso sem alegria. “E não conheço nenhuma em que um menino cortando pessoas com um pedaço de asa de Hashmallim acabe bem para ele.”

O Swordsman parou, uma sensação de frio na espinha. Como ela sabia? Havia alguns que conheciam os Coral, e fazia sentido que um Nome tão mergulhado em lenda conhecesse, mas ela tinha visto um dos anjos? O herói de olhos verdes olhou com atenção para a expressão da Bard, e decidiu não insistir. Ninguém que tivesse visto o que ele tinha visto poderia permanecer tão despreocupado. Deus, o que ele lembrava daquela noite… Fogo, fogo brilhante. Uma luz que queima mais fundo que a escuridão. A Casa da Luz tinha ensinado que os anjos são belos além da capacidade humana de compreender, mas nunca disseram que essa beleza seria uma coisa terrível. Ela o mudou, carregando toda a presença de um Hashmallim. Ensinou-lhe o verdadeiro preço da expiação.

“Você está bêbada,” respondeu William de forma seca, esperando que fosse suficiente para acabar com a conversa. “Deveria parar de beber por um tempo.”

A Bard riu. “Como posso, docinho, quando há tanto para beber?”

“Os orcs chegaram,” sussurrou Breagach, e o Espadachim quase pulou do próprio corpo.

Droga, quanto tempo fazia que a Deoraithe estava ali? Ele não ouvira ela se aproximar. Olhou de relance com desconfiança, mas a mulher de capuz seguia olhando à frente, onde os vinte legionários desciam lentamente por uma encosta. Homens de roupa comum, pelo visual da armadura. Pesados e engenheiros raramente eram enviados em patrulha.

“Os outros grupos já devem estar cercando eles,” falou William.

O Hunter e o Conjurador ficariam na retaguarda, a Ladra e o tenente Hawkins na lateral. Com o próprio grupo do Swordsman na frente, a única saída era em direção ao rio. O oficial à frente da linha inimiga de repente chamou uma pausa e cuspiu maldições na língua imunda deles.

“Eles viram um de nós,” disse a Bard. “Mas já era tarde.”

William concordava. Os legionários lentamente formaram uma formação em quadrado enquanto seus próprios soldados saíam da cobertura, apertando o laço. O herói de olhos verdes levantou-se e seus homens fizeram o mesmo, avançando com cuidado. O tenente inimigo gritou algo em orcish, e seus legionários responderam com algumas risadas dispersas antes de baterem os escudos no chão. Com uma voz que ecoou como uma, começaram a falar palavras na mesma língua.

“Breagach,” perguntou William com urgência. “O que eles estão cantando?”

A Deoraithe balançou a cabeça enquanto os inimigos batiam novamente seus escudos, o estrondo marcando o fim de uma frase.

“Não estão cantando,” murmurou ela. “Estão entoando o Canto dos Mortos.”

A curiosidade iluminou os olhos da Bard. “Nunca tinha ouvido esse antes,” admitiu. “O que eles estão dizendo?”

A mulher de capuz virou a cabeça de lado e falou em ritmo.

“Nós,”

Lanças quebradas

Escudos estilhaçados

Venham morrer.”

Os escudos num estrondo de trovão tocado no chão.

“Nós,”

Sobras perdidas

Esperança abandonada

Venham morrer.”

Como um martelo na bigorna, os escudos ressoaram.

“Nós,”

Corvos e abutres

Carniças

Venham morrer.”

Os escudos se comprimiram uma última vez, e Breagach traduziu o último verso quase solenemente.

“Nós,”

Filhos da ruína

Preparados

Venham morrer.”

Um calafrio percorreu a coluna de William. “Tem certeza de que não é feitiço?” perguntou novamente.

“O Ducado tem registros de eles fazendo isso antes,” respondeu Breagach. “É o canto dos seus guerreiros quando sabem que não voltarão de uma batalha.” A Deoraithe suspirou. “Língua linda, Kharsum. Perfeita para poesia.”

“Os lobos uivam na lua,” respondeu William com dureza. “Nada impede que eles tenham que ser abatidos.”

Breagach virou-se parcialmente na direção dele, com os olhos escondidos nas sombras do capuz. Não respondeu. Indiferente à opinião dela, o Lone Swordsman desembainhou sua espada.

“AVANTE!” gritou.

Sua identificação percorreu suas veias, cantando uma canção de carnificina. É isso que ele queria, não jogos de sombras e política. Ele e sua lâmina contra a Criação, fazendo o correto uma vítima de cada vez. Correu adiante dos soldados, com os pés mais rápidos que os de um mortal comum até atingir a parede de escudos do inimigo. O orc na sua frente pigarreou com o golpe, e atacou baixando a lança, mas William zombou e se virou ao redor dele, se infiltrando na formação inimiga. Casual, a Lâmina do Penitente gemeu enquanto rasgava a garganta do ogro. Sangue espalhou-se pelo chão, mas William já tinha partido, chutando outro monstro para ampliar a brecha na formação.

O oficial inimigo avançou em direção a ele, gritando um desafio, mas ele cuspiu na cara da criatura e sua espada cortou o escudo dela como se fosse papel. Ela amaldiçoou e tentou empunhar a lâmina, mas já era tarde demais. Um movimento rápido fez sua cabeça rolar no chão, o arsenal de sangue respingando nele enquanto sorria. Seus homens batiam na linha inimiga segundos depois, forçando-a a um aperto mortal. Os orcs recuaram na direção dele, como carne moída no moedor, e sua lâmina cortava os monstros gritando enquanto lutavam e morriam como cães. Vapor vermelho começava a subir de sua armadura enquanto uma luz branca a envolvia, seus movimentos ficando mais rápidos enquanto ele se lançava entre os soldados do Império e cobrava as vidas que o Reino tinha direito.

Os orcs não recuaram, mas pouco importava.

O último deles morreu pelas mãos da Ladra, a mulher de cabelos escuros deslizando uma faca na garganta do monstro num relâmpago de prata antes de se afastar, deixando o corpo cair. Silence reinou no campo de batalha enquanto William permanecia no centro de um círculo de cadáveres, monumento horrendo de sua habilidade se expandindo como as pétalas de uma flor ensanguentada. A Lâmina do Penitente pulsava sob seu aperto, sincronizada com seus batimentos. Sim, pensou, isso serve. Não podia negar que tinha sido deliciosamente satisfatório descontar toda sua frustração em alvos tão merecedores.

“Cuide dos feridos, empacote seu equipamento,” ordenou aos demais. “Vamos partir imediatamente.”

Eles tinham trabalho pela frente. Rumo a Summerholm. Dentro da própria fortaleza inimiga, onde o Império se escondia atrás de paredes que eles mesmo tinham roubado para se sentir seguros. E quando chegarem lá? Iriam quebrar uma lenda.

Iriam matar uma Calamidade.