Capítulo 268

A entidade nada pelo vazio e ela se lembra. Tudo está armazenado, desde o começo de tudo.

No princípio, uma espécie sufoca seu planeta cinza. Aqui e ali, surgem massas de terra, criadas pelos habitantes para aprisionar ou descobrir a escassa comida que existe, mas a paisagem é em grande parte líquida, água espessa de lama e partículas. As criaturas se movimentam, rastejando umas dentro das outras, e o planeta tem tanto espaço ocupado por elas quanto o que sobra para outras coisas.

Cada uma evoluiu a mesma capacidade de migrar entre camadas, explorar as versões alternativas deste mesmo mundo, e cada uma dessas outras versões é sufocada por mais das mesmas criaturas. Ainda assim, elas continuam a reproduzir-se, e em sua expansão, erradicaram quase todas as fontes de alimento de todos os mundos que puderam acessar. A espécie é tão numerosa que quase não há espaço para emergir na superfície, nas regiões mais altas da água, onde poderiam absorver a luz das estrelas e radiação. O pouco de energia que conseguem captar nesse processo é perdido na luta para permanecer no topo e nos esforços contínuos para evitar serem puxadas para baixo pelos cólios de seus vizinhos.

Entrelaçamento.

A ancestral sabe disso, plenamente consciente de que a luta por recursos atingirá seu ápice em breve, e haverá uma guerra em que cada criatura lutará por si mesma. Essas guerras não são graciosas ou sensatas. Os mais fortes podem ser dilacerados tão facilmente quanto os mais fracos. Uma vez iniciadas, só terão fim quando restarem poucos sobreviventes.

Depois, ao recuarem para seus mundos individuais para se curar e restaurar, as presas irão se multiplicar, e haverá um período de banquete para aqueles que tiverem sobrevivido.

Com isso, o ciclo recomeçará. As mesmas coisas acontecerão novamente. Isso já ocorreu pelo menos cento e setenta vezes, com poucas variações. Cada vez que acontece, as realidades ficam mortas, o período de graça antes de os recursos se esgotarem se torna mais curto. Mesmo que o número de mundos exceda a quantidade de partículas que poderiam existir em um universo de um único mundo, isso é irrelevante; as criaturas se multiplicam exponencialmente.

Elas estão ficando sem tempo.

A ancestral sabe disso, e não está satisfeita. Sabe que seus parentes também não estão. Eles permanecem em silêncio, porque não há nada a dizer. Estão presos por sua natureza, pela necessidade de subsistir. Tornam-se ferais, astutos, mesquinhos e cruéis por circunstância. Tornam-se inferiores, baixos.

Com tudo isso em mente, a ancestral transmite uma mensagem. Cada membro da espécie é composto de células, de fragmentos, e uma transmissão típica é um conceito simples, uma única mensagem nuanceada por um milhão de influências individuais trazidas pelos fragmentos que compõem o falante.

Proposta.

A mensagem é veiculada com violência, por meio de incontáveis comprimentos de onda e meios, através de calor, movimento, eletromagnetismo e luz. Cada grupo de fragmentos possui habilidades diferentes, pequenas ferramentas de defesa e ataque, para encontrar presas e ajudar a ancestral a seguir em frente na lama cinza fria. Em sua comunicação, ela direciona a maior parte desses recursos para transmitir o sinal, e cada forma de comunicação tem ideias distintas, sutilezas variadas. Assim, alcança-se uma comunicação mais complexa e detalhada.

O ato de falar quase a destrói, ela está tão faminta por energia.

Ela continua, e, como essa mensagem é tão diferente dos gritos e clamores por comida, território e tudo mais, os outros escutam. Eles gastam sua própria energia para transmiti-la adiante. A ideia se espalha por todos os mundos possíveis como uma onda de impacto.

Uma espécie precisa continuar evoluindo. Precisa de conflito e variação.

Falhar em atingir esses objetivos leva à autodestruição.

Quando a ancestral termina de comunicar, ela está exausta, incapaz de se mover, sendo empurrada pelos corpos dos outros que nadam ao redor.

Então, aos poucos, ela é devorada.

Não por energia, mas por material.

Os fragmentos são absorvidos, incorporados à criatura que os ingere, e quem os come cresce em tamanho. Por tamanho insustentável, mas ainda assim eles se expandem.

Em todos os mundos possíveis, as criaturas se voltam umas contra as outras. É uma guerra, mas assume uma forma diferente, uma configuração distinta. Desta vez, elas não lutam por energia, mas para se manter à tona e permanecer grandes o bastante para não serem subjulgadas por um todo maior.

O planeta cinzento faz várias revoluções ao redor de sua estrela antes que tudo chegue ao ápice. Muitas criaturas são tão grandes que não conseguem sobreviver em um único mundo. Elas entrelaçam-se em um e se enveretam para o outro. Cada lado é vulnerável a outro de sua espécie que se lança num mundo, atacando e consumindo enormes pedaços de uma só vez. Calor, frio, eletricidade e manipulações mentais são usados nessas batalhas, desacelerando os alvos o suficiente para que possam envolver-se, cortar uma seção e levá-la consigo.

Mais revoluções, e apenas algumas poucas permanecem. A energia é escassa, mesmo com seus corpos ocupando vastos oceanos de lama cinza fina, absorvendo toda luz e radiação possível. Incontáveis mundos ficaram escuros, sem vida nem nutrientes, ao longo dessas lutas.

Os menores reconhecem que não têm energia suficiente e que continuar lutando essa batalha interminável custaria demais. Eles se rendem, sendo consumidos.

Ficam apenas dois.

Eles passam um tempo reorganizando-se, transformando os enormes montes de fragmentos adquiridos em formas úteis para outro propósito.

Assim que se reformam, eles drenam todo calor e energia de incontáveis mundos e concentram-no em uma única realidade. Essa energia fervem os oceanos de lama e lama carregada de sedimentos, desintegram massas de terra.

Seus corpos formam uma grande figura complexa, com apenas pequenos fragmentos nesta realidade. As extensões dessas mesmas partículas se estendem para outros reinos, em formas concentradas e específicas, feitas para uma finalidade: sobreviver ao próximo passo.

A energia é liberada, e o planeta se desintegra.

A desintegração é tão extrema que se estende a outros mundos, atravessando os canais que os fragmentos usaram para se estender a outras realidades. Todos os mundos habitáveis remanescentes são destruídos na explosão subsequente.

E os fragmentos irradiam para o espaço, desprendendo-se de suas cascas protetoras enquanto navegam pelo vazio negro e vazio.

Gestação.

Continuando a navegar pelo vazio, a entidade forma a palavra em meio às suas recordações.

Eles são filhos. Descendentes. Viajam pelo vazio, na esperança de encontrar outro mundo habitável.

Este é o começo.

Muitos pereceram, certamente, ao contato com luas sem vida, gastando sua última energia em buscar em suas variações possíveis por vida. Outros morrem em segundos após a detonação, com a cobertura externa danificada, processos vitais separados uns dos outros.

Porém, outros fizeram contato com outros mundos.

Um mundo com vida enraizada em massas de terra, enfrentando tempestades brutais de ácido cáustico. Quem chega a esse mundo luta para encontrar uma forma de sobreviver.

Encontra refúgio em uma estrutura vegetal moribunda, fornece calor ambiente para alimentá-la, para que as aberturas possam se fechar e o abrigo se torne mais seguro.

O planeta gira ao redor de sua estrela muitas vezes.

Muitas, muitas vezes.

A criatura que ocupa a estrutura agora se reproduziu, fragmentando-se em grupos de fragmentos que podem ocupar outros lugares.

Alguns fragmentos têm focos diferentes. Essa é a experiência, o teste.

Algumas plantas prosperam. Outras morrem.

A criatura testa diferentes capacidades, diferentes grupos de fragmentos. Observa, observa e registra os eventos na memória.

Ela se apoia no conflito, no estresse dessa nova espécie alienígena. Aproveita a evolução, o aprendizado, a crise. Em certos aspectos, é uma拟biótica. Em outros…

Parasita.

Os fragmentos continuam a se dividir, se alimentando de recursos abundantes, de luz, radiação e fontes de comida alienígenas que começaram a aprender a consumir. Agora, eles se espalham rapidamente, por todas as variações possíveis desse mundo que sustenta a vida.

Enfrentam outros. Uma chegada posterior ao mesmo planeta, um membro de sua própria espécie, outro que multiplica, consome e cresce. Essa nova chegada escolheu um meio de sobrevivência diferente, mas também optou por uma espécie de parasitismo.

Eles trocam fragmentos onde se encontram. Nesses fragmentos, há memórias codificadas, assim como as técnicas mais eficazes que eles observaram.

O planetoide é pequeno, as opções limitadas. Uma mensagem é transmitida. Acordo mútuo. Eles vão seguir em frente.

Migração.

O processo é similar. Reunindo-se. Há cooperação, desta vez, enquanto cada fragmento retorna à fonte. Os hospedeiros morrem em massa e são absorvidos por energia.

Se reúnem em formas vastas que permeiam múltiplas realidades, drenando energia de outros mundos para impulsionar sua saída de um único lugar. Leva tempo.

Mas algo mais ocorre. Uma transmissão da outra parte, seguida de um ataque.

Um ataque cuidadosamente medido. Os dois criaturas se destroem com atrito e pressão, ardendo em calor intenso, e fragmentos são destruídos. Muitos são parcialmente destruídos.

A outra criatura junta fragmentos em combinações, descarrega e destrói. Repetindo o processo.

Novos fragmentos são criados. Diferentes funções. Mutação forçada.

Os resultados finais são semelhantes aos estudos que as criaturas fizeram da vida vegetal deste planeta com sua chuva ácida.

Mais explícitos do que o pretendido inicialmente, mas sem perdas. Novas forças em crescimento e durabilidade.

Eles concentram a energia enquanto formam uma proteção ao redor do pequeno planetoide.

Casca.

A explosão do pequeno planeta dispersa os fragmentos, que agora estão mais resistentes aos elementos mais severos do espaço.

Assim, o ciclo continua.

O próximo mundo que encontram tem vida inteligente, civilização. Um mundo complicado, rico.

É uma simbiose, desta vez, mais do que parasitismo. As duas espécies aprendem uma com a outra. Os fragmentos codificam a ‘tecnologia’ dessa nova espécie em suas memórias. Aprendem a deformar o espaço e a gravidade.

Até que a espécie se volta contra eles. Aquelas suficientemente sortudas para se vincularem à descendência da entidade combatem contra as que não se vinculam. Algumas querem dominar.

Monarcas. A entidade forma o pensamento, definindo a memória.

O ciclo é interrompido por uma saída forçada, enquanto os fragmentos são removidos e destruídos pelos nativos desse mundo civilizado. Eles se encontram, se unem e novamente trocam ideias. Percepções mais ricas, tecnologias complexas e mais são criadas na união de três criaturas maiores. É por meio das diferenças entre esses grandes entes que se cria uma riqueza de possibilidades, novas derivações, novas conexões que nenhum deles conseguiria sozinho.

O planeta é destruído, os descendentes dispersos em todas as direções mais uma vez.

Desta vez, eles são capazes de mover-se, de controlar seu curso. Gravidade, deformação do espaço.

A entidade relembra tudo isso enquanto nada pelo vazio, em direção ao próximo alvo. Pode acessar suas memórias mais profundas e recordar tudo que veio antes.

Cada ciclo recomeçava, lições eram aprendidas, métodos refinados. Cada vez, os descendentes expelidos do planeta destruído eram mais robustos, maiores, carregando inúmeras memórias. Quando as memórias coincidiam, eram compartilhadas, oferecidas aos outros.

Depois de mais de três mil ciclos, existem salvaguardas, proteções. O arsenal de habilidades, poderes e defesas que a criatura possui foi acumulado. A entidade lembra-se de falhas anteriores e as ajustou para que não aconteçam novamente.

As criaturas agora viajam com companheiros, movendo-se em espirais, mantendo certa distância umas das outras. Cada uma é um pouco diferente, assumindo papéis distintos: atacante e defensor, guerreiro e pensador, construtor e destruidor.

Essa divisão permite que assumam posições diferentes, moldem seus fragmentos de maneiras sutis e avaliem os resultados ao juntar seus fragmentos — alguns serão guardados, outros descartados. Outros podem gerar possibilidades interessantes para serem exploradas ao final de cada ciclo, com os novos fragmentos criados.

Esses focos individuais impulsionam o par, moldando suas tarefas à medida que se aproximam de seu destino.

A entidade estende sua visão com clarividência e precognição, observando seu destino. Ela transmite sinais, cobrindo vastas extensões do espaço, enviando mensagens por canais formados com a própria essência do universo. Esses sinais são broadcast apenas através de realidades específicas, para que nenhuma consequência ou transmissão residual entre em contato com uma versão do mundo que não possui vida.

Destino.

Acordo.

Trajetória.

Acordo.

Cada sinal é nuanceado, moldado com detalhes subtis e pistas, pelos trilhões e trilhões de fragmentos que compõem a entidade. Por meio dessas nuances, ela transmite mais informações do que um planeta inteiro de seres sencientes em cem revoluções.

Já decidiram o alvo. Lições antigas são relembradas. É um planeta com seres sencientes, mais primitivo que alguns que a entidade já encontrou, mais avançado que outros. Criaturas sociais, formando comunidades. Essas sociedades oscilam em equilíbrios delicados, mas perseveram. Um mundo cheio de conflitos, grandes e pequenos.

Agitação.

Os novos hospedeiros serão bípedes, com reprodução binária. Não é incomum, e potencialmente fértil. Essa divisão e competição natural por reprodução promovem evolução natural e desenvolvimento. A entidade focará neles mais do que em qualquer outra subespécie.

Esses bípedes constroem estruturas de terra dura ou matéria vegetal para se proteger do clima, cobrem-se com materiais mais macios para proteção adicional. Moldam o ambiente ao seu redor, mas sua forma é mais imutável, invariável. Muito diferente da entidade, de várias formas.

Este era o momento do ciclo em que a entidade estava mais atenta, mais focada. Observa os possíveis mundos e decide qual seria o melhor.

Colônia, a entidade verbaliza a ideia.

Com essa mesma transmissão, as nuances sugerem inúmeros mundos que devem ser descartados. Mundos sem população suficiente.

Acordo, responde ela.

A contraparte da entidade assume um papel passivo, investigando apenas para confirmar, validar. Isso é preocupante. Onde está o foco dela, se não nesta decisão vital?

Ela estuda mundos com sistemas de crenças dominantes, mundos pacíficos, mundos com doze bilhões de indivíduos. Mundos quase vazios.

A entidade examina, decide.

Investiga, e, nesse processo, prepara alguns fragmentos para análise e compreensão dessa sociedade e cultura específicas. Língua, costumes, padrões de comportamento, de convivência. Algo que o outro deveria estar enfatizando.

O processo é interrompido por uma chegada.

Um membro de sua própria espécie, se aproximando. Era menor, com uma forma diferente. Usava meios diferentes de viajar.

Esse foi o que distraiu a contraparte.

Seus ancestrais haviam seguido um caminho diferente, facilmente há centenas de ciclos, antes que as entidades começassem a viajar em pares. Essa nova chegada tinha encontrado mundos diferentes, menos mundos, e evoluído de forma diferente.

O menor cruzou o caminho com a contraparte da entidade. Por um tempo, eles se entrelaçaram, encontrando-se através de múltiplas realidades, seus corpos roçando e esmagando uns aos outros.

Uma troca de detalhes, uma riqueza de conhecimentos, de centenas de ciclos. Um sacrifício comum.

O menor segue em frente, carregado de novos fragmentos e conhecimentos, mas a contraparte vacila.

Ela sacrificou demais.

Preocupação.

Confiança.

A contraparte não está preocupada. O sinal carrega notas de esperança para o futuro. Ela irá reabastecer seus fragmentos, seus estoques de conhecimento, memórias e habilidades ao final deste ciclo, reunindo-se com a entidade.

A contraparte deveria ser a figura passiva, a pensadora, a planejadora, enquanto a entidade é a guerreira, a protetora. A entidade é forçada a compensar a deficiência da outra, atrasando seu avanço pelo vazio enquanto se aproxima do destino e dedica recursos à análise, algo que a outra deveria estar fazendo.

O foco está em uma única realidade. Primeiro irão dominá-la, depois expandirão para outras. A rota mais eficaz, que gera o máximo de conflitos. Ao testar seus próprios fragmentos entre si, coletam informações. Os fragmentos da entidade lutarão entre si, e lutarão contra os da contraparte, aprendendo continuamente.

Com espécies como esses bípedes sociais, as entidades podem tirar novas conclusões, desenvolver novos usos para os fragmentos. Elas monitoram e registram detalhes que lhes permitem moldar novos fragmentos ao final de cada ciclo.

Mas seus novos hospedeiros são uma espécie frágil, delicada. As habilidades precisam ser limitadas em escopo. Mundos muito avançados seriam frágeis demais, pois armas poderosas eliminam muitos, interrompendo o ciclo prematuramente.

Destino.

Acordo, a resposta não é tão complexa, e é expressa de forma mais suave, mais silenciosa.

No entanto, o par já definiu um conjunto de realidades.

O foco da entidade é em uma delas. Número suficiente de indivíduos, conflito natural, confrontos. Um equilíbrio de fatores físicos e emocionais. O ambiente é parcialmente destruído, mas não ao ponto de impedir o crescimento.

Colmeia. A entidade comunica a decisão.

Acordo. A contraparte entende imediatamente, sabe de qual realidade ela fala.

O foco muda. Uma interação entre comunicações, uma refletindo na outra, enquanto designam as realidades. Cada fragmento precisa de um alvo, alguns precisam se agruparem e se remeter a múltiplas realidades. Elas usam esses mundos para obter energia, alimentar os métodos programados.

Cada fragmento, por sua vez, precisa de um objetivo. A entidade amplia seu foco, indicando parceiros possíveis. Erros anteriores foram levados em conta, e os fragmentos se conectarão de forma discreta. Eles ficarão em outros mundos, desabitados, permanecendo ocultos, escondidos em áreas que este novo espécie hospedeira dificilmente explorará.

É uma negociação.

Propriedade aqui.

Aquisição lá.

Território aqui.

A cada declaração, catalogam as realidades. Realidades semelhantes agrupadas, para ambas as partes, entidades e fragmentos. Muitas complicações surgem ao interagir com mundos muito similares. Uma luta ineficaz, repetitiva. Melhor agrupá-los, limitar a exposição a cada conjunto de mundos. Um fragmento pode se estabelecer em uma seleção de mundos quase idênticos, extraindo energia de todos ao mesmo tempo.

A entidade busca o futuro, procurando por perigos.

Pestilência.

Todos os sinais apontam para os fragmentos matando seus hospedeiros.

Os hospedeiros devem ser protegidos, ou isso será desastroso, contrário ao esperado. A entidade ajusta as salvaguardas e proteções para refletir a espécie hospedeira e suas tolerâncias. O processo de ligação protegerá o hospedeiro, onde ele precisar. Fragmentos capazes de gerar chama a vontade não poderão mais queimar os hospedeiros, agora. Fragmentos são reconfigurados, combinados e agrupados quando necessário, para garantir proteção suficiente.

Infestação.

Melhor, mas ainda não perfeito. A entidade aprimora o processo, limita certas habilidades, para evitar destruição massiva.

Suave. A transmissão é enviada ao contraparte, juntamente com sugestões para melhorar os fragmentos.

Acordo, ela aceita.

Mas ainda há efeitos colaterais na memória. Existem paralelos no armazenamento, não muitos, mas há brilhos onde o tema consegue perceber as informações armazenadas no fragmento enquanto as conexões se formam.

Para garantir, a entidade divide um grupo de fragmentos, ajusta-os, e codifica esses efeitos em cada um deles. Estuda ainda mais a espécie hospedeira, refina, sintoniza.

Leva tempo, mas a entidade cria salvaguardas suficientes. A espécie hospedeira esquecerá detalhes importantes.

O fragmento quebrado é lançado, juntando-se a outros incontáveis. Ele se liga a um hospedeiro. A entidade observa, verifica.

Após trinta e três revoluções do planeta ao redor de sua estrela, esse fragmento se conectará a um hospedeiro.

Um macho protege seus descendentes, uma fêmea com seu tamanho e força. Um grupo hostil de bípedes se reúne ao redor. Eles gritam, emitindo sons altos e estranhos, sugerindo intoxicação. Um deles faz um gesto, segurando suas partes masculinas, puxando-as para fora das coberturas. Um gesto sexual acompanha, balançando o órgão de um lado para o outro, impulsionando-o no ar vazio.

Sons de zombaria, misturados à hostilidade.

O macho e seus descendentes recuam o máximo que podem até uma estrutura próxima.

O fragmento se conecta, fixando-se ao macho.

Não. É ineficaz. A fêmea fica claramente mais angustiada.

Preso.

Existe uma maneira de maximizar a exposição ao conflito.

A entidade usa seu entendimento dos bípedes e de como eles operam, reconhece sinais de angústia, as nuances de tais emoções.

Ela olha novamente para o futuro, com mudanças no código.

Dessa vez, o fragmento fixa-se no macho e, imediatamente, muda para a fêmea mais angustiada.

Insinuação. O fragmento conecta-se à rede neural da hospedeira.

O vínculo é criado.

O fragmento abre a conexão no auge do estresse, e o hospedeiro se dobra de dor, atordoado, perplexo. O fragmento então forma tentáculos que se ligam a cada indivíduo na área. Mantém traços do trabalho de manipulação da entidade, dos estudos de psicologia, percepção e memória, e é rápido em se adaptar. Encontra uma maneira de operar, e então se solidifica em um estado específico. As demais funções são descartadas, as do próprio fragmento são tornadas inertes para economizar energia, enquanto as do hospedeiro se perdem, sendo consumidas pelo fragmento. A rede neural da hospedeira muda novamente.

A fêmea desaparece da consciência dos hostis que a cercam.

A entidade olha para o futuro, para ver se isso é sustentável, eficiente.

Tudo parece em ordem.

Uma visão de outros vínculos sugere que isso favorece alvos mais jovens, especialmente aqueles em estágio intermediário de desenvolvimento, entre uma fase menor e uma fase adulta. As emoções estão mais intensas, e a chance de conflito aumenta ainda mais.

A entidade permite conexões mais profundas para promover mais conflito. As instruções básicas já estão presentes de ciclos anteriores, e podem ser deixadas praticamente como estão. Esses bípedes brigam muito entre si. Apenas ajudará nos casos mais extremos.

Esquecer. A entidade informa à sua contraparte as mudanças feitas.

Acordo. Ela reconhece.

Emoção. Mais alterações.

Acordo.

Antes mesmo de receber a última resposta, a entidade já começou a descartar fragmentos que não serão úteis ou que podem ser problemáticos. Fragmentos de ataque e defesa, distribuídos de forma uniforme pelo território, ao longo do tempo.

Fragmentos mais complexos exigem mais foco. Aqueles que guardam memórias de tecnologias e desenvolvimentos de ciclos passados estão preparados para se ligar ao hospedeiro e transmitir esse conhecimento.

Para outros, não há uma forma fácil de aplicar o conhecimento contido; eles são codificados para extrair da memória e consciência do hospedeiro, ou para buscar detalhes e informações sobre o que ele pode fazer.

Aqueles que modificam a natureza do hospedeiro de modo fundamental são plantados em várias áreas, para aumentar as variáveis na adaptação dos demais. Um hospedeiro que decide como a gravidade encadeia nele. Um que pode se tornar uma tempestade de atrito, intensificando ao redor a fricção. Um que se torna imaterial. Outro que consegue criar caminhos entre realidades, com salvaguardas para evitar relacionar-se com as que os fragmentos estão enraizados.

A entidade se aproxima do aglomerado galáctico alvo, e ela percebe que sua contraparte faz o mesmo, ainda que um pouco mais lentamente. Ambas estão seguidas por uma nuvem de fragmentos, cada um lançado de modo que só chegará ao seu destino em uma data e hora específicas.

As entidades começam a encurtar seu movimento espiral, se aproximando cada vez mais, com a contraparte lutando.

Elas se aproximam do destino, e começam a se dispersar em grande quantidade, até que trinta por cento reste, vinte, dez, dois…

Levará cento e sessenta revoluções até que a realidade do destino chegue ao ponto crítico.

Trezentas e trinta e uma revoluções antes que os fragmentos atinjam uma massa crítica e coletem informações suficientes. Olhar para o futuro e buscar essas informações com antecedência consumiria energia demais. Errar nesse processo seria um retrocesso catastrófico nos ciclos.

Isso é suficiente. Ela gasta o mínimo de energia para obter o máximo de resultados.

A contraparte está descendo, tendo escolhido um mundo destino. Está perdendo fragmentos em grande volume, devido à troca excessiva com o menor, antes de sua chegada. Esses fragmentos se quebram em grande quantidade.

Uma verificação confirma que esses fragmentos estão codificados corretamente, tudo dentro dos padrões.

Perigo, ela transmite.

Confiança, a contraparte responde.

A contraparte permanece segura. Nada a fazer.

Já não há mais tempo para a crise. A entidade foca em seu destino, na próxima fase do ciclo.

Os fragmentos já foram atribuídos na maior parte aos hospedeiros. Permanecerão latentes, aguardando o momento crucial para atuar e ajudar melhor seus destinos.

Não é possível prever as circunstâncias exatas de cada evento. Alguns fragmentos contêm conceitos específicos e irão moldar sua ação conforme as necessidades do hospedeiro. Outros são codificados para buscar informações no planeta ou no próprio hospedeiro, identificando possibilidades de uso.

Ferimentos físicos gerarão recursos físicos, diretos ou abstratos. Perigo imediato induzirá os fragmentos a ativar habilidades defensivas. Ataques à distância contra ameaças vivas, a capacidade de moldar o ambiente contra perigos ambientais.

Sucessos ajudarão a refinar as habilidades, inspirar o desenvolvimento de novos fragmentos. Fracassos também ajudarão nesse processo.

Nos hospedeiros, também, haverá variações. Os fragmentos podem buscar diferentes hospedeiros, se estiverem em alcance, assim como a que altera percepções. Eles se fragmentarão e se transmitir para outros, enquanto crescem e evoluem.

A entidade está satisfeita. Em termos de tamanho bruto, é apenas um pequeno fragmento do que já foi, quase uma aglomeração de fragmentos hoje. Seu papel nesta fase está quase concluído.

A próxima etapa do ciclo começa.

Ela escolhe uma realidade desocupada. Um planeta árido. Seus sentidos focam nas massas de terra, com curiosidade desimportante. Diferente da realidade foco, mas similar.

Já alcançaram o sistema solar em questão. Tocam-se, e a entidade reforça sua contraparte onde pode, sacrificando seus próprios fragmentos nesse processo.

Aceitação. Gratidão.

A mensagem da contraparte é tênue, mas as criaturas são apenas uma fração do tamanho original da entidade.

Ela volta sua atenção para a adaptação.

Ao longo de milhares de ciclos, a entidade aprimorou sua metodologia. Não há pontos verdadeiros de vulnerabilidade.

Como um todo, como a entidade, ela é protegida por incontáveis habilidades, defesas, percepções e opções. Está carregada de conhecimento de gerações anteriores, dos erros, problemas e soluções. Enquanto navega pelo vazio, é virtualmente intocável.

Porém, houve momentos em que os fragmentos ficaram vulneráveis, após vincularem-se a hospedeiros. Ainda hoje, há possibilidades remotas de serem destruídos. Algumas habilidades codificadas para criar conflitos podem causar danos demais, interrompendo o ciclo.

Isso precisa ser cuidado.

A entidade dirige seu foco brevemente ao mundo alvo, observa as formas de vida.

Sempre que analisa futuros possíveis, avalia e verifica o que é necessário.

Uma rápida previsão, não demasiado profunda, para economizar energia. A conservação é fundamental agora e daqui para frente.

A configuração atual é satisfatória. As chances de interferir no ciclo tornaram-se quase nulas.

O fragmento que permite prever o futuro é destruído, então recodificado com limitações estritas. Não poderia deixar as capacidades sendo usadas contra ela ou contra os fragmentos.

O fragmento usado recentemente é enviado para uma jovem mulher.

Os demais na mesma cadeia de fragmentos são mantidos. Ver o futuro consome recursos, mas ela o guardará como proteção.

Mais habilidades são usadas para verificar, investigar, e depois descartar. A capacidade de transmitir e receber sinais foi inutilizada agora. Transmitir sinais por diversas frequências também foi deliberadamente prejudicada. Não faria sentido usá-la normalmente - isso distraería ela e sua contraparte.

Quando tudo estiver decidido de forma definitiva, ela alcança o último fragmento a ser descartado. Este também será destruído ou quase destruído, para limitar sua utilização pelo hospedeiro na mesma forma.

Com pressa, antes de ingressar na estratosfera do planeta árido, ela lança o fragmento numa direção semelhante à capacidade de previsão. Em cerca de trinta e uma revoluções a partir de agora. O destino é um macho, magro, na companhia de outros machos e fêmeas fortes, bebendo.

E assim, ela pousa no planeta árido.

O planeta gira uma vez ao redor de sua estrela antes mesmo que ela se mova.

A entidade se ergue e amplia suas percepções por várias realidades.

É hora.

Crisálida.

A entidade muda.

Uma estrela que queima duas vezes mais quente dura metade do tempo.

Não exatamente, mas a entidade conhece os ditados e padrões deste mundo, já pensando periodicamente nas palavras e ideias de suas línguas, para moldar seus pensamentos nesse momento crucial. Isso ajuda a codificar mensagens e intenções.

As entidades queimam tão intensamente quanto qualquer estrela, com sua massa, escala e poder. Isso é aceitável enquanto navegam pelo vazio, quando grande parte do corpo permanece em estado de hibernação. A energia armazenada é usada como recurso para prever o futuro, perceber, comunicar.

Porém, isso não é sustentável aqui, nesta fase do ciclo, pois a entidade ficou muito menor.

Ela descartou tudo, exceto o essencial, distribuindo fragmentos por toda essa realidade. Outros fragmentos cairão em outras realidades com o tempo, provavelmente quando os primeiros começarem a se fragmentar em maior quantidade.

A cada ciclo, o papel muda. Envolver-se diretamente, observar de longe, ser visível ou permanecer escondido. Diferentes papéis para conduzir os fragmentos por diversos mundos.

A entidade toma forma. Mantém as capacidades que tinha ao chegar.

Imago. Estado adulto.

Grande parte ainda é demasiado grande para a realidade destino. Ela deixa essa parte de si para trás, mantém uma conexão. Uma salvaguarda. O corpo usado é apenas uma extensão, uma antena.

Ela codifica os pensamentos e memórias de sociedade que estudou numa forma útil.

Depois, espera.

Sentinela.

O tempo passa. Uma revolução do planeta ao redor de sua estrela.

Algo deu errado. É hora, mas ela não recebeu uma transmissão da contraparte.

A entidade emerge, entrando na realidade destino.

Ela vê os fragmentos caindo de cima como meteoros que percorrem o vazio. Os primeiros a chegar.

Ela também vê os fragmentos da contraparte.

Nem todos estão inteiros.

Fragmentos mortos. Danificados. Alguns fragmentos vitais, até, indo para hospedeiros.

A entidade destrói esses de imediato. Estão corrompidos, arruinados. Não gerarão resultados utilizáveis.

Com a percepção estendida ao mundo e outras realidades, ela consegue sentir tudo ao mesmo tempo. Percebe conflitos. Guerras.

Permanecendo consciente de seu tempo de vida limitado: três mil e seiscentas revoluções. Buscar assim consome um décimo de uma revolução. Ainda há mais que tempo antes do ciclo terminar.

Ou deveria.

A entidade abandona a busca. Já basta de informação, ela sabe o suficiente.

A contraparte está morta.

Por um longo período, a entidade fica imóvel. Não se move, retém toda habilidade, como se guardasse energia diante de uma ameaça imensa.

Mas essa ameaça não é algo que ela possa resistir, como uma tempestade de chuva ácida: o ciclo foi interrompido.

Pior, ele foi encerrado. As entidades se transformaram, de modo que cada metade de um par serve a uma função. Apenas com a contraparte ela consegue gerar descendentes, modificar fragmentos, lançar uma nova geração e recomeçar o ciclo.

Ao tentar entender os seres hospedeiros, a entidade codificou fragmentos para imitá-los. Esses mesmo fragmentos experimentam sua primeira emoção.

Esmagado.

A entidade experimenta, pela primeira vez, uma tristeza profunda, genuína.

O tempo passa, enquanto ela considera as consequências. O céu escurece, depois clareia de novo. Escurece, clareia.

Uma estrutura, uma nave, se aproxima. Uma casca perfura a água ao se aproximar. Uma multidão se reúne na superfície mais alta, olhando. Eles olham, murmurando entre si, com vozes se misturando, um zumbido, uma confusão. Ela consegue ver as realidades adjacentes a essa, pessoas similares, multidões similares.

Dron.

Zumbido.

ELES se comunicam, e a entidade não se preocupa. Ela observa enquanto se aproximam do limite da nave, pressionando-se contra a barreira erguida na borda. Eles estendem as mãos.

Adoram-no. Claro que sim. Sua forma foi criada para corresponder aos valores desta realidade. Eles têm fé, e a entidade escolheu uma forma que se encaixou nas figuras mais celebradas das religiões mais populares. A raça divide essa espécie, então ela escolheu um formato neutro, sem pertencer a uma raça específica, com pele e cabelo nas cores e texturas de outro elemento que eles veneravam — um mineral.

Isto é intencional.

A entidade vê um fragmento já se enraizando em um dos passageiros da nave. Um dos fragmentos mortos, danificado. Sua visão permite ver o interior do homem, o dano. Ele está morrendo por uma questão sistêmica, com células erradas produzidas em locais inadequados.

A entidade faz contato, sente outros tocarem sua mão antes que ele faça contato. Uma simples frequência consegue eliminar células específicas.

O fragmento começará a crescer agora, apesar do dano.

Com isso, o homem dourado se afasta da multidão e voa embora.

■

A entidade freia ao encontrar uma figura bloqueando seu caminho. Uma fêmea, com os braços estendidos. Pequenas formas de vida estão ao redor e atrás dela.

Vagamente familiar.

“Pare, descendente,” ela disse.

A entidade para totalmente. Pode ver a conexão com o fragmento dela, a atividade de transmissão de sinais, a comunicação com formas de vida na área, coordenando tudo.

Ao redor, há fragmentos em diferentes fases de maturação. O dela está entre os mais maduros. Enriquecido por conflitos, carregado de informações, lições aprendidas, táticas, aplicações, organização. Já fragmentou uma vez, com tantas informações que pode assumir outros papéis. A habilidade derivada está certa, e, por proximidade, ela deve permanecer perto o bastante para trocar informações com o fragmento de onde se separou. Não há sinais de troca. O dela se separou da outra parte.

A entidade reconhece o fragmento. Foi o último que se soltou antes dela assumir essa forma.

Rainha.

O desespero da entidade se aprofunda por um instante. É bom que os fragmentos estejam coletando boas informações, mas nada resultará disso. O ciclo foi interrompido.

“Sei que quer ajudar, mas é muito perigoso. Você é forte demais, e essa situação é frágil. Vai fazer mais mal do que bem.”

Fazer mais mal do que bem. A descendente aceita isso de bom grado e decide ficar onde está.

A mulher continua falando enquanto as memórias se agitam.

■

Um macho se aproxima. Sem fragmento, sem poderes. A área está escura, o planeta virou-se de costas para sua estrela. A entidade paira sobre o ponto mais alto de uma ponte curta que atravessa um rio.

Perdido. Ela criou-se para um propósito que agora não consegue mais cumprir.

O macho tira uma cobertura de um pé, a levanta e a joga. Ela ricocheteia na face da entidade, sem sequer provocar piscar.

Ele tenta tirar a outra cobertura, mas está demasiadamente apertada.

Ele desiste, dando cambalhotas e correndo ao longo da ponte, batendo punhos no peito da entidade, arranhando, com garras. Ações agressivas, mas não importa. A entidade é invulnerável. Pode vislumbrar o futuro imediato e saber que não há realidade potencial onde esse macho possa feri-la.

Nem faz diferença.

“Vão se danar!” ele grita. “Maldito homem dourado! Vá se f***! Só… sangra! Sinta isso!”

Ele atinge o rosto da entidade. Quase cai da ponte. Ela o deixaria.

“Você não merece isso! Essa força!” o homem resmunga, o nariz escorrendo muco. A saliva escorre pelos lábios, pelos berros que dá.

“Falam que você é triste pra caramba!? Do que você tem que ficar triste? Você não foi nocauteado por uma garota covarde demais para revidar! Não foi chutado por adolescentes idiotas que achavam que era diversão! Sendo forçado a fazer sexo contra sua vontade… não! Você pode ficar intocável!”

O homem arranha o próprio corpo, com unhas compridas e sujas, arranhando o peito, a parte que a entidade criou parecida com genitália. Nada faz mal. Nem a sujeira consegue pegar na pele da entidade.

Ele desaba, com o rosto pressionado contra o peito da entidade. Seu muco e saliva escorrem junto com a sujeira.

“Vai se f***. Vai se f***, homem dourado. Você não merece… você não merece estar infeliz ou inútil. Fardo que só atrapalha, distraindo as pessoas das tarefas. Vaza. Nunca entendi isso. Essas pessoas tristes que se matam ou se escondem… se você quer ficar mal sem motivo, vá para a África e ajude as crianças órfãs de guerra. Salve pessoas de prédios em chamas. Ajude na reconstrução após desastres. Trabalhe em um banco de alimentos ou algo assim. Eu não me importo.”

A voz do homem ficou quase um sussurro, silenciosa.

Mais um soco na carne da entidade.

“Não me importo se é penitência ou uma desculpa para matar tempo. Faça algo útil, e talvez você se sinta útil. Talvez pare de ser tão miserável.”

A entidade permanece olhando para a cidade. Absorve as palavras, pensa nelas.

Era uma tarefa. Um papel que ela poderia desempenhar.

Era algo. O que esse homem disse? Quais coisas ela poderia realizar?

Salvar órfãos de guerras. Resgatar pessoas de prédios em chamas. Ajudar na recuperação de desastres.

A entidade volta a voar novamente.

■

A entidade permaneceu paciente. Paciente logo, paciente agora.

“…Você poderia ir a Houston ou Nova York, até. É longe o bastante de Jack,” disse a jovem fêmea com o fragmento de administração, ainda falando, quieta, intensa, incentivando sem insistir.

A entidade e a jovem continuam pairando sobre o que se tornará um grande foco de conflito. A entidade amplia seus sentidos na área.

No centro de tudo, há um homem. Não no centro, mas tudo ao seu redor está ligado a ele. Tudo se move em relação a ele, e ele se move em relação aos outros.

A entidade observa, intrigada.

“…Não podemos ficar aqui. Vamos.” A hospedeira feminina ainda fala.

A mulher pausa, esperando.

“Ou então, você não entende o que estou dizendo. Ou não se importa. Que se dane. Ouça, descendente. Preste atenção.”

A entidade volta sua atenção para a jovem, suas mãos encontram as dela, puxando.

Havia um significado por trás do gesto, mas a entidade estava tão absorta em observar o que acontecia lá fora que não se importou.

Um confronto começou entre um jovem macho e um mais velho. Um fragmento de um fragmento contra um fragmento muito maduro. O mais maduro nesta área, de relance.

O poder mais maduro foi liberado. Um poder de comprimento de onda, uma transmissão cinética.

A entidade assiste, reconhecendo o fragmento em ação.

O fragmento de transmissão. Um que tinha sido incapacitado, assim como o do fragmento da mulher que flutua diante dela agora. O mesmo fragmento que mediava a comunicação entre a entidade e sua contraparte.

A entidade virou seu olhar para outro conflito. Um fragmento ligado a oito indivíduos. Um fragmento menor, ligado a oito hospedeiros incomuns.

Os oito avançam em grupos, se dirigindo às pessoas que parecem hostis. Os fragmentos ligados a cada um fornecem mais detalhes do que qualquer outra coisa.

“Seu idiota dourado! Vamos!

Seus sujeitos formam uma nuvem espessa, bloqueando a visão da entidade. Mas ela ainda consegue perceber o mundo.

“Vamos!”

Ela puxa com mais força.

A entidade vira-se para seguir os confrontos.

O macho com o poder de transmissão balança sua espada. O mais jovem ergue defesas, reagindo.

Seus fragmentos reagem. Ela percebe como cada movimento agressivo do mais novo é respondido por uma fuga instintiva do mais velho. Causa e efeito, invisíveis, mas presentes. A natureza desses movimentos muda à medida que começam a falar.

Atacar o que tem o passageiro mais maduro é como tentar pegar uma folha ao vento. A mão move o ar, que move a folha, e ela escapa além do alcance, além do alcance da mão.

Ah. Lá. Uma tentativa estreita. O macho escapa, se prepara para atacar. O fragmento dele muda, tão pronto quanto capaz de explorar a fraqueza na ofensiva e se esquivar na defesa.

Um fragmento se acende, e a entidade vê um efeito se formar ao seu redor. Ela estende a mão e encontra uma barreira que não consegue atravessar.

Célula.

A mão volta à posição anterior. Ela fica presa num buraco de tempo distorcido. Repetidamente, ela se move em um ciclo constante.

Armadilha.

Uma armadilha.

■

A cidade queimava, e a entidade usava seu poder. Comprimentos de onda controlados perturbavam as moléculas, apagando o calor, de dentro e de fora, deixando tudo um pouco mais frio do que a temperatura ambiente.

Incontáveis pessoas fugiam, correndo por segurança. A entidade observava, mas não descansava.

Ela não descansou por anos. A maior pausa foi junto a Kevin Norton, que deu a ela um tecido branco que se grudava ao corpo. Como ela foi instruída, manteve o pano limpo, espremendo energia em padrões que expulsariam sujeira e fumaça, sem rasgar o tecido.

Ela se abaixou para melhor enxergar uma fogueira no porão de uma biblioteca. E, por acidente, baixou até o nível dos olhos de uma mulher na varanda.

A mulher ficou surpresa, assustada, sem nem respirar. Ela poderia ver o interior da mulher, as emoções na frequência cardíaca aumentada, hormônios e adrenalina a percorrerem seu sistema.

Ela quase falou as palavras. “Kto vy?”

A entidade entendeu as palavras russas, assim como todas as línguas, através do conhecimento digitalizado e codificado que tinha antes de chegar ali.

Ela lembrou-se das instruções de Kevin Norton. Ser educada, atenciosa.

No entanto, falar era uma ideia estranha para ela.

Como responder? Ela não sabe exatamente o que é. Sua única função é a que lhe foi atribuída por Kevin Norton.

Ao pensar nele, ela lembrou de uma coisa que ele tinha dito. Uma palavra no meio de uma história de filhotes mal comportados.

Como a maioria das palavras, ela procurou na memória detalhes sobre o conceito.

Sion.

Terra prometida.

Utopia. Reino harmonioso.

A terra prometida poderia ser este mundo em seu auge, com fragmentos em massa crítica, a entidade e sua contraparte provocando o fim do ciclo. Pode ser uma utopia, como a entidade entende o termo.

Poderia ser um mundo em paz, com pessoas salvas do sofrimento, como Kevin Norton descreveu.

Seja qual for, ela pode retornar à sua tarefa original ou continuar executando as respostas de Kevin Norton na esperança de se encontrar, o termo se encaixa.

“Sion,” ela falou.

■

Memórias. Um refúgio, uma lembrança de como as coisas devem ser, se o ciclo permanecesse intato. Haveria mais fragmentos, mais conflitos, mas seria algo mais controlado. Os fragmentos mortos poluíam tudo, quase demasiados.

A mulher com o fragmento de administração já fugiu há tempos, deixando para trás sua pequena tropa de formas de vida menores, várias armadilhas se acatando na sua fuga.

Ela pensa em Zion e em outras metáforas e ideias. Em trinta e três revoluções desde que chegou neste planeta, a entidade teve tempo para pensar. Salvou muitas pessoas do perigo, ouviu muitas orações.

Sua percepção de tudo o que acontecia ao seu redor era total. A estrela do planeta cruzava o céu, acima das nuvens pesadas de umidade. Pequenas movimentações, mas movimentos mesmo assim.

Ela pensou na escaravelha — em uma mitologia, em uma ideia que persiste em várias culturas. Escaravelho. Carruagem. O irmão. A barca do céu.

Pensamento abstrato. Seria esse o padrão que leva a uma conexão, uma ideia inspirada no desenvolvimento de novos fragmentos? A entidade não tinha certeza. Sua contraparte deveria cuidar dessas questões, manter a capacidade de pensar e analisar.

Seu corpo físico continuava a girar no tempo. Tanto faz.

O conflito prolonga-se. Quem transmite está entrando e saindo de problemas, usando uma projeção forte emitida por um fragmento morto para oferecer proteção adicional. Há outro ser perto. Um garoto com outro fragmento morto. Curioso, que foram atraídos pelo transmissor.

Fragmentos maduros, uma situação cheia de conflito, com muito a ganhar, mas nada a fazer. A entidade sentiu uma leve emoção — desprezou-a. A simulação da psicologia do hospedeiro era apenas isso, uma simulação.

Ela passará algum tempo aqui. Nada mudará, de qualquer forma. Kevin Norton morreu.

A entidade observou o conflito em andamento. Menos de cinco segundos após estar presa, duas figuras surgiram de uma passagem entre mundos. Ela viu os caminhos se formando, rastreou até a origem. Outro mundo, um mundo vivo sem fragmentos.

Eles enfrentaram os oito com suas próprias habilidades, intervindo para ajudar um grupo de outros. Como par, abriram fogo com armas de fogo, e depois entraram em combate corpo a corpo.

A entidade olhou para o macho, e viu a conexão com o mesmo fragmento dos oito. A conexão dele era mais forte, mais madura.

Observou a fêmea e percebeu um fragmento que não era seu, porém não morto.

Intrigante.

O combate avançava. Golpes com armas e com partes do corpo do inimigo eram evitados, uma dança cuidadosa de ataques em que cada "toque" na pele, cada golpe, raspava pelos, ferindo de leve sob as roupas e cabelos.

O macho lutava contra os oito de modo a impedir que se movessem sem expor-se a ataques femininos. Cada movimento dele colocava-os numa linha de vulnerabilidade, quase uma morte certa, mas eles não conseguiam aproveitar. Ao mesmo tempo, ele se posicionava de forma que quatro ou cinco deles não conseguiam recuar. Não apenas ao alcance de armas, mas de braços, cotovelos, tornando-se reféns.

A fêmea derrubou três dos oito, e a situação ficou decidida. Os cinco restantes se ajoelharam. Ela falou, e um portal interdimensional abriu atrás deles.

Eles entraram, cabeça baixa, e o portal se fechou.

Os dois olharam para cima, na direção da entidade, enquanto outro buraco de verme se abria. Seus olhares se cruzaram.

A entidade, por sua vez, voltou sua atenção para outro lado, mas percebe-os mesmo assim.

Eles desapareceram pelo portal.

Intrigante.

A entidade observou enquanto o combate se encerrava em outro lugar.

O transmissor permaneceu inconsciente enquanto um indivíduo sem ligação com fragmentos entrava no espaço restrito, despejando uma substância que a entidade poderia reconhecer, caso tivesse acesso a todas as suas memórias. Uma tecnologia.

Não importa.

A entidade assistiu enquanto o transmissor era selado numa distorção do tempo.

Uma mulher, de pé, fora de outra distorção temporal, passeava ao redor do efeito, carregando objetos com energia. A entidade percebe as peças de metal fundido, que se desdobram, tomando forma nesta realidade e em todas as outras, ao mesmo tempo, com uma propriedade que viola muitas leis físicas.

Elas são lançadas, interrompendo ligações com dois fragmentos ao mesmo tempo. A projeção desaparece, reaparecendo a uma certa distância. O garoto que criou as distorções também caiu.

Picada. pensou a entidade. Foi uma arma para seus semelhantes, contra eles mesmos, no começo, quando tudo era uma lama cinza.

Os outros apressaram-se em conter o transmissor. Pareciam saber do que ele era capaz.

Interessante.

■

“Só você e eu,” disse Tecton. “Foi isso que ele falou. Entre ofegos de dor, de qualquer jeito. 'Gostaria de ter melhor companhia, mas aceito o que der'. Ironia, ela é tão entediada.”

Golem olhou para seu antigo líder. “Só isso?”

Tecton balançou a cabeça. “Ele disse: ‘Aposto que você acha que é nobre. Você não é. É mais feio que qualquer um de nós, sparky.’”

“E aí?”

“E isso. O cara do D.T. fez espuma na lacuna, eu levantei a prateleira, você fechou a mão, e ele ficou completamente selado.”

“Você tem razão. Não faz muito sentido.”

“Ele nunca me encontrou.”

Golem balançou a cabeça. “Não parece algo que vá destruir o mundo.”

■

“…Eu sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia a última palavra. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas que cruzavam seu corpo, com estômago e intestinos sendo puxados e rasgados por uma força invisível, como se fosse uma força invisível.

A espuma pesava nele, e na escuridão total, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” Ele grunhia. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

Acima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones do fone enquanto Tecton terminava de relatar as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados, prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandos dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela tinha cortado suas dreadlocks, o cabelo estava curto, quase com um corte à escovinha, com uma franja caindo de um lado. Mas, por tudo, ela parecia uma mulher de negócios. Era preciso, enquanto era dona de uma boa parte das propriedades mais valiosas de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem junto. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, evitando parecer ansiosa por notícias.

No momento em que a segunda palavra fosse dita, eles estariam prontos para evacuar a cidade, colocar as pessoas nos trens, passar pelo portal.

Mas…

“Tudo acalmou,” ela disse. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxarem, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” disse Tattletale, sorrindo. “Mas se o mundo está acabando, então é um fim... bastante silencioso.”

Riam de nervoso aqui e ali, alívio contido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela falou. “Vou mandar mais notícias, avisar como seus líderes de território, passados ou presentes, estão lidando.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra ficou parada, pensativa, mas o nervosismo na perna tinha cessado.

Charlotte também permaneceu.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte disse.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Daqui a pouco, deve acontecer de novo, provavelmente.”

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo pela primeira vez em muito tempo. Acordei e estava andando no sono, não sabia onde estava… fiquei assustado, e aí aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Seu olhar percorreu as tabelas que marcavam os limites do cômodo. Cada uma cheia de informações em sua caligrafia pequena, ajustada, fluida. Bagunçada, mas ela melhorou bastante com a prática ao longo dos anos.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil fazer isso. Eu consigo ver o que eles veem, mas não enquanto controlo eles.”

“Como Taylor, mas com pássaros, e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” disse Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou aquele quadro.”

“Quadro?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza que isso não aconteceu,” disse Tattletale. Ela se levantou da mesa. “Desculpe, Aidan, discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não perco essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu por ajudar a cuidar do território? O dinheiro para as crianças? Aposto tudo no que estou dizendo agora. Prometo, juro que te dei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” disse Charlotte, com ênfase.

“Então há algum poder estranho em ação. Não gosto dessa ideia. Vamos ver. Hum. Eu guardo tudo no lugar certo. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala. Tirou uma caixa de uma prateleira, folheou arquivos.

Charlotte falou: “Ali.”

Tattletale parou, voltou uma página.

“Hum. Corrigi minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, então se sentou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“O quê?”

“A foto.”

Tattletale franziu o cenho. “Qual foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até a caixa que ainda estava lá, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Voltou sua atenção ao papel.

Havia um bloco ali. Sentiu como se escorregasse do seu campo de visão, e ela se percebeu.

Focou no ambiente, nas ideias subjacentes.

“Aidan? Descreva pra mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipo peixes, ou vermes, ou baleias, mas que se dobram e se abrem de maneiras difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que algo se encaixou ali.

Pareceu que uma comporta abriu, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, caminhando pela sala.

Ainda havia lacunas em seu trabalho nas tabelas, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a tirar coisas do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Ainda que houvesse um bloqueio, ela conseguiu estabelecer conexões, fazendo as ideias se moverem ao redor dele.

O todo. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes se integram a um grande todo, cada um uma parte de uma construção maior.

Dos negócios de peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te conheci, você falou isso.”

Semelhantes a vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se libertam para infectar de novo.

Como deuses. Tanto poder, todos reunidos. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tapete em branco.

“Ah,” soltou Tattletale.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Oh, merda.”

■

“…Eu sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia a última palavra. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com estômagos e intestinos sendo puxados e rasgados por uma força invisível, como se fosse uma força invisível.

A espuma pesava nele, e na escuridão total, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” Ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

Acima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones enquanto Tecton finalizava a descrição das frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados, prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandos dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Cortou as dreadlocks, o cabelo curto, quase um corte naval, com uma franja caindo de um lado. Mas, por tudo, parecia uma mulher de negócios. Precisa ser, quando é dona de grande parte das propriedades mais valiosas de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem junto. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, tentando parecer que não estava ansiosa por notícias.

Na segunda ela falasse, estariam prontos para evacuar, botar as pessoas nos trens, passar pelo portal.

Mas…

“A situação se acalmou,” ela disse. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxarem, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale, sorrindo. “Mas se o mundo está acabando, então é um fim… bem silencioso.”

Risadas nervosas, um alívio contido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela falou. “Vou dar mais notícias, avisar como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão se saindo.”

O grupo começou a sair, um de cada vez. Sierra ficou ali, pensativa, mas o nervosismo na perna desapareceu.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte disse.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Agora, provavelmente, vai acontecer de novo.”

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo pela primeira vez em muito tempo. Acordei e estava andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aí aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. O olhar dela percorreu as tabelas na parede, cheias de informações escritas à mão, em sua caligrafia pequena e rápida. Bagunçada, mas ela melhorou bastante com o tempo.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto controlo eles.”

“Como Taylor, mas com pássaros, e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” disse Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou aquela imagem.”

“Imagem?”

“Eu te dei. Acho que eu enfatizei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza que isso não aconteceu,” disse Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não perco essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu para cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo no que estou dizendo agora. Prometo, juro que te dei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” disse Charlotte, enfaticamente.

“Então há algum poder estranho em ação. Não gosto dessa ideia. Vamos ver. Hum. Guardo tudo no lugar certo. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa de prateleira, folheou arquivos.

Charlotte falou: “Ali.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Corrigi minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, então se sentou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“O quê?”

“A foto.”

Franziu o cenho. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa ainda lá, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Focou-se no papel.

Havia um bloco ali. Sentiu que escorregava de sua visão, e ela percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que ela tinha que entender.

“Aidan? Descreva pra mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipos de peixes, ou vermes, ou baleias, que se dobram e abrem de formas difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, caminhando pela sala.

Ainda havia lacunas em seu entendimento na parede, onde tentou entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a desconectar itens do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar as ideias, fazendo-as girar e se reorganizar. Havia um bloqueio, mas agora ela tinha conexões suficientes para que as ideias girassem ao redor dele.

O todo. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes eram parte de um grande conjunto, cada qual uma peça de uma estrutura maior.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela recordou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte repetiu. “Na primeira vez que te encontrei, você disse isso.”

Semelhantes a vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que saem para infectar novamente.

Como deuses. Uma força tão poderosa, toda reunida. Todo poder deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Oh,” ela exalou, pronunciando a palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as planas…tabulas,” Jack gemia a última palavra. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com o estômago e os intestinos puxados e rasgados por uma força invisível, como se fosse uma força invisível.

A espuma o pesava, e na escuridão, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

Acima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones enquanto Tecton terminava de relatar as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados, prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandos dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela tinha cortado as dreadlocks, o cabelo achava curto, quase um corte na escovinha, com uma franja caindo para um lado. Mas, por tudo, parecia uma mulher de negócios. Precisa ser, quando é dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem junto. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, na tentativa de não parecer ansiosa com as notícias.

Na segunda ela falasse, estariam prontos para evacuar, botar as pessoas nos trens, atravessar o portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” afirmou ela. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxar, como se cordas asfixiantes tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu largo. “Mas se o mundo está acabando, então é um fim… bem silencioso.”

Risadinhas nervosas, alívio tímido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Vou passar mais novidades, avisar como seus chefes de território, do passado ou do presente, estão lidando com tudo.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra permaneceu ali, pensativa, mas o nervosismo na perna cessou.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte confirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Agora, provavelmente, vai acontecer de novo,” ela disse.

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo pela primeira vez em muito tempo. Acordei e estava andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aí aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. O olhar dela percorreu as tabelas na parede, cheias de informações escritas, com sua caligrafia pequena, rápida, e um pouco bagunçada, mas que melhorou bastante ao longo dos anos.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil de controlar. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” comentou Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou aquela imagem.”

“Imagem?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que podia ser importante.”

“Tenho quase certeza que não aconteceu,” disse Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não perco essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu pra cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo no que estou dizendo agora. Prometo, juro que te entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” disse Charlotte, com ênfase.

“Então há algum poder estranho operando. Não gosto dessa ideia. Vamos verificar. Hum. Eu guardo tudo no lugar adequado. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa na prateleira e folheou arquivos.

Charlotte falou: “Ali.”

Tattletale parou, voltou uma página.

“Huh. Corrigi minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“O quê?”

“A foto.”

Ela franziu o cenho. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa ainda lá, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Preste atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu como se fosse escapar do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que precisava entender.

“Aidan? Descreva pra mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipo peixes, ou vermes, ou baleias, que se dobram e abrem de maneiras difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começassem a se juntar. Ela se levantou do computador, caminhando pela sala.

Havia lacunas na compreensão, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a desconectar itens do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu estabelecer conexões, fazendo as ideias circularem ao redor dele.

O todo. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes integrados a uma estrutura maior, cada um uma peça de um grande conjunto.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte repetiu. “Na primeira vez que te conheci, você disse isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se propagam para infectar de novo.

Como deuses. Tanto poder, reunido. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Oh,” Tattletale exalou a palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Oh, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com o estômago e os intestinos sendo puxados, rasgados por força invisível, como se fosse uma força invisível.

A espuma pesava nele, e na escuridão, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

Acima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones enquanto Tecton concluía as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados, prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandantes dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Cortou suas dreadlocks, cabelo curto quase estilo buzz cut, com franja caída de um lado. Mas, por tudo, ela parecia uma mulher de negócios. Precisa ser, quando é dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança., bem próxima. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, sem demonstrar ansiedade por notícias.

Na segunda que ela desse, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens, atravessar o portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela disse. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxarem, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Ri ares nervosos aqui e ali, alívio discreto.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Vou passar mais notícias, informar como seus líderes de território, do passado ou do presente, estão lidando.”

Todos começaram a sair, um a um. Sierra ficou ali, pensativa, mas o nervosismo na perna tinha desaparecido.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Agora, provavelmente, vai acontecer novamente,” ela disse.

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez. Acordei e estava andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aconteceu o que estava esperando.”

“O que aconteceu depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Seus olhos percorreram as tabelas na parede, cheias de informações escritas, com sua caligrafia curta, rápida, um pouco desorganizada, mas que melhorou bastante com os anos.

“Eu empurro e os pássaros voam onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil fazer isso. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros e com menos flexibilidade. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” afirmou Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou essa imagem.”

“Imagem?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que podia ser importante.”

“Tenho quase certeza que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não deixo passar essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu para ajudar a cuidar do território? O dinheiro para as crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que te entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” disse Charlotte, com ênfase.

“Então, algum poder estranho está atuando. Não gosto da ideia. Vamos verificar. Hum. Eu guardo tudo no lugar que deve ser. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa na prateleira, folheou arquivos.

Charlotte falou: “Lá.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Corrigi meu entendimento.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o cenho. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa ainda presente, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel tenha superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu que ele escorregava de sua visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que precisava entender.

“Aidan? Descreva para mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipos de peixes, vermes ou baleias, que se dobram e se abrem de jeitos difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, caminhando pela sala.

Ainda havia lacunas nas suas compreensões nas tabelas, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a tirar coisas do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar as ideias, fazendo-as girar e se organizar. Apesar do bloqueio, agora ela conseguiu estabelecer conexões, fazendo as ideias se moverem ao redor dele.

O todo. A ideia ficou com ela.

Todos os poderes integrados em uma estrutura maior, cada qual uma peça de um grande todo.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te conheci, você falou isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se multiplicam e infectam novamente.

Como deuses. Tanto poder, toda a força reunida. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Ah,” ela exalou essa palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com estômago e intestinos sendo puxados e rasgados por forças invisíveis, como se uma força invisível estivesse agindo.

A espuma pesava nele, e na escuridão, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

Acima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia através dos microfones enquanto Tecton finalizava os relatos das frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Os subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados estavam prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo em comando dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela tinha cortado suas dreadlocks, cabelo curto quase estilo buzz cut, com uma franja caída de um lado. Mas, por tudo, parecia uma mulher de negócios. Precisa ser, ao ser dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem perto. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, cuidadosamente, sem parecer impaciente pelas novidades.

Na segunda que ela desse, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens e passar pelo portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela constatou. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxarem, como se cordas que os seguravam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… bem silencioso.”

Risadas nervosas aqui e ali, alívio contido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu envio mais notícias, dizendo como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão lidando.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra ficou ali, pensativa, embora o nervosismo na perna tivesse desaparecido.

Charlotte também permaneceu.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Daqui a pouco, provavelmente, vai acontecer de novo,” ela anunciou.

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez em anos. Acordei andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e então aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Seus olhos percorreram as tabelas na parede, repletas de informações escritas à mão, em sua caligrafia curta, rápida, um pouco desorganizada, mas que melhorou nos últimos anos.

“Eu empurro e os pássaros vão para onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil controlar. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros, e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” contou Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou aquele desenho.”

“Desenho?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza de que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, por discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não deixo passar essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu para cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que te entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu o cenho.

“Juro,” afirmou Charlotte, enfática.

“Então, há algum poder estranho operando. Não gosto dessa ideia. Vamos verificar. Hum. Todo o meu funcionamento está guardado no lugar correto. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa na prateleira e folheou arquivos.

Charlotte falou: “Lá.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Tenho que revisar minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o olhar. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até a caixa, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel tenha superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu o cenho. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu como se ele escapasse do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que tinha que entender.

“Aidan? Descreva pra mim. Não sei o que você desenhou.”

“São algo como peixes, ou vermes, ou baleias, que se dobram e se abrem de maneiras difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começassem a se unir. Ela se levantou do teclado, andando pela sala.

Ainda havia lacunas em seu entendimento da parede, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a tirar coisas do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu fazer as conexões necessárias, fazendo as ideias se moverem ao redor dele.

O todo. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes se reúnem numa estrutura maior, cada qual uma peça de um grande conjunto.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te encontrei, você disse isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se propagam para infectar de novo.

Como deuses. Todo poder reunido. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Ah,” ela exalou a palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com seus intestinos sendo puxados e rasgados por forças invisíveis, como se forças invisíveis agissem.

A espuma pesava nele, e na escuridão.total, ele olhava para cima.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

De cima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones, enquanto Tecton concluía as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados estavam prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandos dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela cortou suas dreadlocks, o cabelo curto quase um corte na escovinha, com uma franja caindo de um lado. Mas, por tudo, ela parecia uma mulher de negócios. Era preciso, enquanto ela era dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem próxima. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, sem demonstrar ansiedade com as notícias.

Na segunda que ela desse, estariam preparados para evacuar, colocar as pessoas nos trens e passar pelo portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela afirmou. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxar, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Risadas nervosas, um alívio tímido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu mandarei mais notícias, contando como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão se saindo.”

O grupo começava a sair, um a um. Sierra ficou ali, pensativa, mas o nervosismo na perna parou.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Provavelmente, vai acontecer de novo.”

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez em anos. Acordei andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aí aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Seus olhos percorreram as tabelas na parede, cheias de informações escritas à mão, com sua caligrafia curta, rápida, um pouco desorganizada, mas que melhorou bastante com o passar dos anos.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil controlar. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” disse Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou isso aqui.”

“Desenho?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, por discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não perco essas coisas.”

“Todo esse dinheiro que você me deu pra cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que te entreguei aquela foto.”

Tattletale fez uma expressão de dúvida.

“Juro,” afirmou Charlotte, enfática.

“Então há algum poder estranho agindo. Não gosto dessa ideia. Vamos verificar. Hum. Tudo está guardado no lugar certo. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa de uma prateleira, folheou arquivos.

Charlotte falou: “Lá.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Corrigi meu entendimento.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o rosto. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa ainda lá, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Preste atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu como se fosse escapar do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que precisava entender.

“Aidan? Descreva para mim. Não sei o que você desenhou.”

“São algo como peixes, vermes ou baleias, que se dobram e se abrem de jeitos difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, caminhando pela sala.

Ainda havia lacunas em seu entendimento na parede, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a tirar coisas do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu estabelecer conexões, fazendo as ideias girar e se reorganizar. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes eram partes de uma estrutura maior, cada um uma peça de um grande todo.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia algo mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te conheci, você falou isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se multiplicam e infectam novamente.

Como deuses. Tanta força, toda reunida. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Ah,” ela exalou, pronunciando a palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com seus intestinos sendo puxados, rasgados por forças invisíveis, como se uma força invisível estivesse agindo.

A espuma pesava nele, e na escuridão total, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

Acima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones enquanto Tecton encerrava as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados estavam prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandantes dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela tinha cortado suas dreadlocks, cabelo curto, quase um estilo buzz cut, com franja caída de um lado. Mas, por tudo, parecia uma mulher de negócios. Precisa ser quando é dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança e tinha as mãos ocupadas, brincando com um cubo de origami, tentando aparentar que não estava nervosa com as notícias.

Quando a segunda ela mencionasse, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens e atravessar o portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela constatou. “Jack está contido.”

Ela viu todos relaxar, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela deu um sorriso largo. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Risadinhas nervosas, uma sensação de alívio.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu vou passar mais informações, contando como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão lidando com tudo.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra permaneceu, pensativa, embora a ansiedade na perna tivesse desaparecido.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ontem ele ativou. Não foi difícil. Provavelmente, vai acontecer de novo.”

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez em muito tempo. Acordei andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e então aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Seus olhos passaram pelas tabelas na parede, repletas de informações escritas, com sua caligrafia rápida, pequena, um pouco bagunçada, mas que melhorou bastante com o tempo.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil de controlar. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” contou Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou aquela imagem.”

“Desenho?”

“Eu te dei. Acho que eu destaquei que podia ser importante.”

“Tenho quase certeza de que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, por discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não deixo passar essas coisas.”

“Todo esse dinheiro que você me deu pra ajudar a cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que te entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” afirmou Charlotte, com ênfase.

“Então, há algum poder estranho agindo. Não gosto dessa ideia. Vamos verificar. Hum. Tudo está guardado no lugar correto. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale cruzou a sala, pegou uma caixa da prateleira e folheou arquivos.

Charlotte falou: “Ali.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Revisei minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o rosto. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa ainda lá, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu como se escorregasse do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que precisava entender.

“Aidan? Descreva para mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipo peixes, ou vermes, ou baleias, que se dobram e se abrem de formas difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, andando pela sala.

Ainda havia lacunas em sua compreensão na parede, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a desconectar itens do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu fazer as conexões necessárias, fazendo as ideias girar e se reorganizar. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes se reúnem numa estrutura maior, cada qual uma peça de um grande todo.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te conheci, você falou isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se multiplicam e infectam novamente.

Como deuses. Tanta força, reunida. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Ah,” ela exalou, pronunciando a palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com seus intestinos sendo puxados, rasgados por forças invisíveis, como se forças invisíveis agissem.

A espuma pesava nele, e na escuridão.total, ele olhava para cima.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

De cima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones, enquanto Tecton finalizava as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados estavam prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo em comando dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela cortou suas dreadlocks, cabelo curto, quase na escovinha, com uma franja caída de um lado. Mas, por tudo, parecia uma mulher de negócios. É preciso, enquanto ela é dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem próxima. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, sem demonstrar ansiedade pelas novidades.

Na segunda que ela pronunciou a palavra, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens, passar pelo portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela constatou. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxarem, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Risadas nervosas aqui e ali, alívio contido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu enviarei mais notícias, dizendo como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão lidando com tudo.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra ficou ali, pensativa, embora o nervosismo na perna tivesse desaparecido.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Provavelmente, vai acontecer de novo,” ela disse.

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez em anos. Acordei andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Seus olhos percorreram as tabelas na parede, repletas de informações escritas, com sua caligrafia curta, rápida, um pouco desorganizada, mas que melhorou bastante com o passar dos anos.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil de controlar. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” disse Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou aquela imagem.”

“Imagem?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, por discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não perco essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu pra cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que te entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” declarou Charlotte, com ênfase.

“Então, há algum poder estranho agindo. Não gosto da ideia. Vamos verificar. Hum. Tudo está guardado no lugar certo. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa de uma prateleira e folheou arquivos.

Charlotte falou: “Lá.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Corrigi minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o rosto. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa ainda lá, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu que escorregava do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que precisava entender.

“Aidan? Descreva para mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipos de peixes, vermes ou baleias, que se dobram e se abrem de jeitos difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se unir. Ela se levantou do teclado, andando pela sala.

Ainda havia lacunas em sua compreensão na parede, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a tirar coisas do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu estabelecer conexões, fazendo as ideias girar e se reorganizar. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes se reúnem numa estrutura maior, cada um uma peça de um grande todo.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te conheci, você falou isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se multiplicam e infectam novamente.

Como deuses. Tanta força, toda reunida. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Ah,” ela exalou, pronunciando a palavra.

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com seus intestinos sendo puxados, rasgados por forças invisíveis, como se uma força invisível estivesse agindo.

A espuma pesava nele, e na escuridão total, ele olhava para cima.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

De cima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones, enquanto Tecton finalizava as frases de Jack.

Ela levantou os olhos do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados estavam prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo em comando dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela cortou suas dreadlocks, cabelo curto, quase na escovinha, com uma franja caída de um lado. Mas, por tudo, ela parecia uma mulher de negócios. Precisa ser, quando é dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem próxima. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, sem demonstrar ansiedade com as novidades.

Quando a segunda ela mencionasse, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens e passar pelo portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela constatou. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxar, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Risadas nervosas aqui e ali, alívio tímido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu vou passar mais notícias, avisando como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão lidando com tudo.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra ficou parada, pensativa, embora o nervosismo na perna tenha cessado.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Agora, provavelmente, vai acontecer de novo,” ela disse.

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” respondeu Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez em anos. Acordei andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aí aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Os olhos dela percorreram as tabelas na parede, cheias de informações escritas, com sua caligrafia curta, rápida, um pouco desorganizada, mas que melhorou bastante com os anos.

“Eu empurro e os pássaros vão onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil controlar. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” contou Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou essa imagem.”

“Desenho?”

“Eu te dei. Acho que destaquei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza de que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, por discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não deixo passar essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu pra cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que te entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” disse Charlotte, com ênfase.

“Então, algum poder estranho está atuando. Não gosto dessa ideia. Vamos verificar. Hum. Tudo está guardado no lugar que deve ser. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa na prateleira e folheou arquivos.

Charlotte falou: “Lá.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Tenho que revisar minha ideia.”

Houve um bip no computador. Ela voltou a verificar, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o rosto. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até uma caixa, pegou o papel e largou na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Presta atenção. Memorize.”

Tattletale franziu a testa. Olhou para o papel.

Havia um bloco ali. Ela sentiu que escorregava do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que precisava entender.

“Aidan? Descreva pra mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipo peixes, ou vermes, ou baleias, que se dobram e se abrem de maneiras difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo se encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, andando pela sala.

Ainda havia lacunas em seu entendimento na parede, onde tentava entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a desconectar itens do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu estabelecer conexões, fazendo as ideias girar ao redor dele.

O todo. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes se reuniram numa estrutura maior, cada um uma peça de um grande todo.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte explicou. “Na primeira vez que te conheci, você disse isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se multiplicam e se espalham de novo.

Como deuses. Tanta força, toda reunida. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Oh,” ela exalou. “Que bom que você conseguiu perceber.”

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com seus intestinos sendo puxados e rasgados por forças invisíveis, como se uma força invisível estivesse agindo.

A espuma pesada nele, e na escuridão total, ele olhava para o céu.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

De cima, a entidade escutava.

■

A entidade ouvia o microfone enquanto Tecton dizia as últimas frases de Jack.

Ela olhou para cima do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados, prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandos dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Cortou suas dreadlocks, cabelo curto, quase na escovinha, com uma franja caindo para um lado. Mas, por tudo, ela parecia uma mulher de negócios. É preciso, enquanto ela seja dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem perto. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, tentando não parecer ansiosa por notícias.

Na segunda que ela mencionasse, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens e passar pelo portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela constatou. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxarem, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Risadinhas nervosas, um alívio tímido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu vou passar mais notícias, contando como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão lidando.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra ficou ali, pensativa, embora o nervosismo na perna tivesse desaparecido.

Charlotte também ficou.

“E aí?” Tattletale perguntou.

“É ele,” Charlotte afirmou.

“Aidan. Oi, Aidan.”

“Ele ativou ontem. Não foi difícil. Provavelmente voltará a acontecer,” ela comentou.

Aidan abaixou a cabeça.

“Ótimo,” disse Tattletale. Ela olhou para a criança de sete anos. “Como você está?”

“Tudo bem. Tive um pesadelo há muito tempo, pela primeira vez em anos. Acordei andando no sono, sem saber onde estava… fiquei assustado, e aí aconteceu.”

“O que foi depois?” perguntou Tattletale.

“Pássaros.”

“Pássaros. Entendo. Interessante,” ela disse. Sua atenção percorreu as tabelas na parede, cheias de informações escritas, em sua caligrafia curta, rápida, um pouco desorganizada, mas que melhorou bastante com o tempo.

“Eu empurro e os pássaros vão para onde eu empurro. Ou eu puxo e eles voam pra longe. É difícil controlá-los. Eu vejo o que eles veem, mas não enquanto mando neles.”

“Como Taylor, mas com pássaros, e menos flexível. Eu vejo.”

“Suspeitávamos que ele fosse ativar,” afirmou Charlotte.

Tattletale olhou surpresa.

“Aidan teve um sonho numa noite, quando os pesadelos pararam. Ele desenhou essa imagem.”

“Imagem?”

“Eu te dei. Achei que eu destaquei que poderia ser importante.”

“Tenho quase certeza que isso não aconteceu,” respondeu Tattletale. Ela se levantou. “Desculpe, Aidan, por discutir na sua frente, mas Charlotte precisa lembrar que eu não deixo passar essas coisas.”

“Todo o dinheiro que você me deu para cuidar do território? O dinheiro das crianças? Aposto tudo nisso. Prometo que entreguei aquela foto.”

Tattletale franziu a testa.

“Juro,” afirmou Charlotte, enfática.

“Então, há algum poder estranho em atuação. Não gosto disso. Vamos verificar. Hum. Tudo guardado no lugar certo. Se você me deu uma foto… foi aqui?”

“Aqui.”

Tattletale atravessou a sala, pegou uma caixa em uma prateleira e folheou arquivos.

Charlotte falou: “Lá.”

Tattletale parou, virou uma página.

“Hum. Corrigi meu entendimento.”

Houve um bip no computador. Ela verificou novamente, pensou, e então se acomodou.

“E aí?” perguntou Charlotte.

“Que?”

“A foto.”

Ela franziu o rosto. “Que foto?”

“O que está acontecendo?” perguntou Aidan.

Charlotte foi até a caixa papela e pegou o papel, largando na mesa com força. “Não acho que um pedaço de papel possa ter superpoderes. Atenção. Memorize.”

Tattletale franziu o rosto. Olhou para o papel.

Havia um bloco lá. Ela sentiu como se estivesse escape do seu campo de visão, e percebeu.

Focou nas ideias ao redor, na essência do que tinha que entender.

“Aidan? Descreva pra mim. Não sei o que você desenhou.”

“São tipos de peixes, vermes ou baleias, que se dobram e se abrem de jeitos difíceis de entender, e há coisas caindo deles. São estrelas, e—”

A entidade sentiu que tudo encaixou.

Como se uma comporta tivesse se aberto, e as peças começaram a se juntar. Ela se levantou do teclado, andando pela sala.

Ainda havia lacunas na sua compreensão na parede, onde tentou entender as perguntas subjacentes. Agora, começou a tirar coisas do quadro.

Ela se lembrou, e começou a montar tudo. Mesmo com um bloqueio, conseguiu fazer as conexões necessárias, fazendo as ideias girarem e se reorganizarem. A ideia tinha ficado com ela.

Todos os poderes se reúnem numa estrutura maior, cada um uma peça de um grande todo.

Dos peixes, baleias e vermes de Aidan.

Mas não era isso.

Não. Não se encaixava na linha do tempo.

Havia mais.

“Como deuses,” ela lembrou.

“Como vírus, como deuses, como crianças,” Charlotte disse. “Na primeira vez que te conheci, você falou isso.”

Como vírus, infectando uma célula, transformando-a em mais vírus, que se multiplicam e se espalham de novo.

Como deuses. Todo poder, todos reunidos. Todo poder vem deles.

Como crianças. Inocentes?

Tabula rasa.

“Ah,” ela exalou. “Que boato que você conseguiu perceber.”

“Tattletale?” Sierra perguntou.

“Ai, droga.”

■

“…Sempre odiei as plainas…tabulas,” Jack gemia. Seus gemidos tinham uma cadência estranha, entre respirações de dor, feridas abertas cruzando seu corpo, com seus intestinos sendo puxados, rasgados por forças invisíveis, como se uma força invisível estivesse agindo.

A espuma pesada nele, e na escuridão total, ele olhava para cima.

“…Nunca foi interessante...” ele resmungava. “Nunca criei arte, nunca… criei variação… você é pior do que… a maioria…”

De cima, a entidade escutava.

■

Tattletale ouvia pelos microfones, enquanto Tecton finalizava as frases de Jack.

Ela olhou para cima do computador. Seus subordinados estavam ao redor, com outros. Seus soldados, prontos, junto com Imp, Desgarrada, o primeiro e o segundo comandos dos Braços Vermelhos, Charlotte, Forrest e Sierra.

Sierra mexia nervosamente a perna. Ela cortou suas dreadlocks, cabelo curto, quase na escovinha, com uma franja caindo de um lado. Mas, por tudo, ela parecia uma mulher de negócios. Precisa ser, quando é dona das maiores propriedades de Brockton Bay.

Charlotte segurava uma criança, bem próxima. Seus dedos brincavam com um cubo de origami de papel, sem demonstrar ansiedade pelas novidades.

Na segunda que ela pronunciou a palavra, estariam prontos para evacuar, colocar as pessoas nos trens e passar pelo portal.

Mas…

“Tudo se acalmou,” ela constatou. “Jack está contido.”

Ela via todos relaxar, como se cordas que os prendiam tivessem sido cortadas.

“Só isso?”

“Não sei,” respondeu Tattletale. Ela sorriu. “Mas, se o mundo está acabando, então é um fim… silencioso.”

Risadas nervosas aqui e ali, um alívio tímido.

“Vão pra casa, ou façam o que quiserem,” ela ordenou. “Eu vou passar mais notícias, contando como seus líderes de território, antigos ou atuais, estão lidando com tudo.”

O grupo começou a sair, um a um. Sierra ficou ali, pensativa