Capítulo 114

O som agudo do aço ecoou pelo ar enquanto espada parava em espada, atingia escudo e caía ao chão. Um pouco menos suave eram os grunhidos guturais e os tapas abafados de carne sendo espancada e atingida. Uma bota no estômago, um cotovelo ou punho acertando um rosto.

Hookwolf caminhava entre os grupos de recrutas em treinamento. Estavam cansados, forçando-se a seguir mesmo exaustos. Todos queriam estar ali. O treinamento era duro demais para quem não estivesse disposto. Com pequenas exceções para comer e dormir, seus dias eram repletos de exercícios, sparring corpo a corpo, treinamento com armas de fogo e prática com armas brancas.

Os principais adversários dos Escolhidos eram soldados mercenários, policiais e heróis treinados. Por que os padrões de seu grupo seriam mais baixos que os deles? Não, se seu grupo tinha que representar o verdadeiro guerreiro ariano, eles precisavam ter padrões mais elevados. Precisavam ser os melhores.

Era esse conhecimento, esse compromisso, que impulsionava seus subordinados a dar o máximo de si. Muitos viam os arianos como haters, não conseguiam enxergar o quadro maior, a esperança de elevar a humanidade a um nível superior. Ele parou em uma extremidade da sala para observar seu progresso, procurando por aqueles que tinham o instinto assassino que precisava. Stormtiger e Menja estavam na outra ponta, procurando o mesmo. Stormtiger havia tirado a máscara, usava apenas tinta no rosto. Ainda caminhava um pouco cambaleante pelos ferimentos a tiros nas pernas. Othala cuidara deles nas últimas semanas, daria a ele meia hora a uma hora de regeneração toda noite até se recuperar, mas os joelhos demoravam a curar. Menja vestia sua armadura, com expressão severa enquanto observava a postura e os hábitos dos combatentes. Cricket estava em um canto da sala, digitando no laptop sem olhar para a tela, anotando as observações sobre os treinandos.

Hookwolf olhou para Menja, e ela levantou uma mão, com dois dedos estendidos. Sinalizando, apontou para dois dos seus trinta e quatro recrutas. Um homem careca em excelente condição física e uma garota de uns vinte anos, com as pontas do cabelo em trançinhas finas, descoloridas. Um pouco demais parecido com tranças africanas pra seu gosto. Talvez fosse irônico. Gostou da primeira escolhida, porém. Notara o careca. Memorizara seus nomes na primeira vez que os vira, mas tinha esquecido alguns. Sabia que o homem se chamava Bradley, a garota era Leah ou Laura, alguma coisa assim. Sua própria escolha foi um lutador magro, com uns trinta e poucos anos, Ralph.

“Para!” ordernou.

Como uma só voz, os recrutas recuaram das lutas e embainharam suas espadas dorsalizadas. Nem todos conseguiam ficar de pé direito. Mais de um tinha nariz sangrando ou olhos pretos.

“Vocês estão há três dias no nosso treinamento semanal. Se ainda estão aqui, estão nos deixando orgulhosos.”

Viu alguns se endireitarem um pouco mais. Hookwolf fora lutador antes de disputar lutas com poderes. Passara muito tempo ao redor de atletas, sabia como reconhecimento e motivação poderiam fazer toda a diferença.

“Alguns de vocês ganharam atenção especial. Lutaram mais duro, mais bravo ou melhor que os outros. Bradley, venha aqui.”

O homem careca aproximou-se.

“Menja.”

Menja atravessou o grupo de recrutas até ficar ao lado de Bradley.

“Vocês dois vão lutar. Sem armas, sem armadura. Menja? Pode usar seus poderes, só um pouco.”

Menja sorriu e cresceu um metro e meio. Bradley tinha pouco mais de seis pés, mas ela ainda parecia uma cabeça e ombro acima dele. Ela destravou a armadura e jogou de lado.

Bradley olhou para Hookwolf, com um fio de preocupação no rosto.

“Parte do motivo disso é que quero ver como você se sai contra alguém maior que você,” disse Hookwolf. “Está cansado. Passou o dia treinando e sparring, Menja não. Difícil. Se você quiser representar os Escolhidos como um de nossos elites, vai precisar enfrentar heróis. As coisas serão do mesmo jeito ou até pior.”

Bradley olhou para a esquerda, avaliando Menja.

“Acha que consegue lutar contra ela sem nos envergonhar? Se acha que consegue, pode até ter um lugar como um dos nossos tenentes ou líder de uma das nossas gangues.”

“Não sou covarde,” respondeu Bradley. Virou-se para Menja e adotou uma postura de luta treinada.

Hookwolf observou com aprovação enquanto os dois se enfrentavam. Desde o início ficou claro que Bradley ficou impressionado com a força de Menja, ainda mais que não estava acostumado a lutar contra alguém com maior alcance ou mais força por trás dos golpes. Mas ele era treinado e sabia usar seu corpo, adaptou-se rapidamente.

Bradley passou a agir na defensiva, e Menja atacou com pontapés certeiros nas costelas e passos rápidos na direção de seu rosto. Ele fez uma pegada, virou-se rapidamente para uma pegada no braço, forçando Menja a se inclinar. Por um momento, pareceu que tinha controle, mas Menja voltou ao seu tamanho normal, soltou o braço e contra-atacou, crescendo ao mesmo tempo. Bradley foi empurrado ao chão.

“Chega,” disse Hookwolf.

Não seria bom deixar o homem derrotar Menja, e parecia cada vez mais possível que ele conseguisse. Isso machucaria o orgulho dela e enfraqueceria seus tenentes em comparação com os que não tinham poderes.

“Bom, rapaz,” disse por trás da máscara. Ofereceu a mão, e Bradley a aceitou. “Bem-vindo ao grupo de elite dos Escolhidos.”

Bradley assentiu e ficou em pé, atento.

Hookwolf virou-se para a garota loira. “Leah, foi isso?”

Ela pareceu surpresa de ter sido escolhida, mas assentiu.

“Menja gostou de você. Eu não. Você tem uma chance de me provar o contrário. Menja? Com quem ela colocaria você para lutar?”

Não havia muitas opções. Stormtiger não podia andar, Menja não se inscreveria, e não seria só um incômodo buscar Rune, Othala ou Victor. Cada um deles era forte demais numa briga ou praticamente impotente. Restavam Hookwolf e—

“Cricket,” disse Menja. “Mesmo raciocínio. Leah é rápida, Cricket é mais rápida.”

Cricket levantou-se do canto, mancando. Havia se recusado a aceitar a mesma ajuda que Othala dera a Stormtiger, por causa da ferida na perna e dos danos às cordas vocais quando teve a garganta cortada, tempos antes de conhecê-la. Levaria no máximo alguns dias para restaurá-la ao estado de pico, mas ela valorizava demais suas cicatrizes de guerra.

“Quer tentar, Leah?” Hookwolf sorriu. A lesão na perna de Cricket a desacelerava um pouco, mas ela não era de desistir facilmente.

Cricket estendeu a mão e pegou um pequeno tubo de prata. Apertou-o na base do pescoço, e sua voz saiu distorcida e digital: “Algo está errado.”

“Com a luta?” perguntou Hookwolf, levantando uma sobrancelha.

Cricket abriu a boca e colocou o tubo na garganta para responder, mas não teve chance. As janelas racharam com força explosiva, derrubando a maioria das pessoas na sala ao chão. Hookwolf foi um dos poucos que continuou de pé, embora se curvasse enquanto os cacos de vidro rasgavam sua pele e seu corpo de metal.

Ele levou um momento para se recompor após a explosão. Seus ouvidos zuniam, ele sangrava por uma dúzia de cortes, mas mais ou menos estava bem. Seus colegas não. Gemiam e gritavam de dor, acompanhados pelos alarmes de carro que disparavam lá fora.

Dois treinandos e um dos seus Escolhidos graduados estavam mortos. Usavam óculos, e o vidro penetrara seus olhos, rasgando seus cérebros. Os demais estavam feridos de algum modo. Alguns atingidos pelos estilhaços de vidro de óculos que usavam, outros pelos vidros das janelas, e um ou dois com sangue se espalhando rapidamente ao redor de bolsos onde tinham escondido celulares.

Por que não tinham guardado os celulares antes de começar o sparring?

Leah agonizava e Stormtiger tinha uma mão presa à garganta, sangue jorrando de um corte que talvez tivesse perfurado uma artéria.

Hookwolf ativou seu núcleo, o “coração” de onde surgia seu metal. Sentiu-o começar a se mover com atividade, e o metal que já cobria cada músculo começou a tremer. Logo, ele se cravou em seus poros, formando linhas entrelaçadas, algumas lâminas ou agulhas deslizando umas contra as outras com o som de facas afiadas. Em poucos segundos, cobriu seu corpo para se proteger de novos ataques.

“Shatterbird!” rugiu, assim que soube que estava seguro. Não houve resposta. Claro. Ela atacava de uma posição segura.

Um ataque dela significava um ataque dos demais do Nove. Intimidador, mas não impossível. Em sua forma, era praticamente invencível. Poucos podiam feri-lo ativamente. Burnscar. A Sibéria. Crawler. E Hatchet Face, o pesadelo dos capes. Com exceção de Hatchet Face, o grupo mal conseguiria fazer-lhe algum dano a menos que fosse forçado a ficar parado.

Mais preocupantes eram os Nove que ele não podia derrotar. A Sibéria era intocável, uma força imparável, invencível de um jeito que nem Alexandria conseguia ser. Mesmo que pudesse machucar Crawler, não queria. Mannequin, não tinha certeza. Sabia que o louco inventador tinha se envolvido em uma casca quase indestrutível. Por mais forte que Hookwolf fosse, enfrentava a possibilidade distante de que qualquer um deles pudesse deixá-lo preso ou armá-lo contra outros.

Quem mais? Pensou rápido. Jack Slash era o cérebro e líder da operação. Não representava ameaça sozinho. Shatterbird não poderia machucá-lo, tinha certeza disso.

Bonesaw. Era a carta imprevisível, o elemento mais difícil de prever, na questão do que poderia trazer à mesa. Típico de inventores.

Andou até as janelas e olhou para fora, para o quarteirão ao redor da base dos Escolhidos. Vidros ainda caíam do céu, brilhando na luz alaranjada-púrpura do pôr do sol. Todas as janelas estavam quebradas, vazias de vidro. Para-brisas, semáforos e sinais de trânsito estavam danificados, e as superfícies ao redor de madeira, metal e fibra de vidro apresentavam marcas de estilhaços frágeis e escoriações.

De repente, cada pedaço de vidro na sala ficou em pé, pontas voltadas para cima. Ele dedicou um momento a isso, depois olhou para o mundo além da janela, esperando ter alguma pista de seus adversários, um indicativo de onde estavam.

“Cricket,” chamou. “Você está viva?”

Ouviu um barulho, movimento, virou-se. Ela procurava delicadamente entre os cacos de vidro armas na esperança de encontrar seu aparelho de fala artificial. Encontrou, pressionou o cilindro na garganta. “Estou viva.”

“Você disse que algo estava errado. O que percebeu?”

“Som. O vidro está cantando. Ainda está.” Ela apontou para uma parede. Hookwolf seguiu a linha até um prédio do outro lado da rua, um pouco mais ao lado.

Seus ouvidos ainda zuniam, mas duvidava que fosse isso. Deve ter sido alguma coisa subsonica que Cricket notou com seus poderes, então.

“Venha comigo, então. Menja, Stormtiger, deixo com vocês meus Escolhidos. Veja se Othala consegue ajudar.”

“Vou cuidar disso,” disse Menja. Cascos de sangue escorriam de pontos onde os cacos tinham penetrado sua pele, mas o dano não avançara mais. Ela se abaixou, pegou Stormtiger em seus braços.

Após as ordens, Hookwolf concentrou sua carne em um ponto condensado no seu ‘núcleo’, sentiu-se ganhar vida enquanto mais metal jorrava. Apenas seus olhos permaneceram no lugar, embutidos em cavidades, atrás de uma tela de lâminas que se mexiam. Ficou quase cego, até o movimento das lâminas pegar ritmo, movendo-se rápido demais para que ele pudesse enxergar com um piscar de olhos.

Deixou-se cair pela janela do terceiro andar e tocou o chão numa postura mais líquida do que sólida. Espinhos, lanças, ganchos e outras formas distorcidas de metal se acumulavam na calçada, absorvendo o impacto.

Recompôs-se na sua forma preferida de quadrúpede. Olhando para cima, criou uma lança alta entre seus ‘ombros’. Cricket saltou para fora e pegou na haste, escorregou até poder saltar e aterrissar ao lado dele, escorregando na superfície coberta de vidro. Ela parecia irritada, olhando para suas botas, levantando um pé para verificar a sola. Tinha vidro embutido.

Ele teria pedido para ela ignorar, mas não podia falar. Nem ela podia.

Cricket apontou, e ele liderou o caminho com ela logo atrás. Enquanto andava, seus movimentos não eram tão visíveis quanto parecem à primeira vista. Em vez disso, extendia uma parte de metal enquanto retraía outra, só criando a ilusão. Centenas de novas partes cresciam por segundo, sugerindo musculatura em mudança, uma forma coesa, quando na verdade nada disso existia. Apenas o esqueleto central, os eixos de metal que formavam os membros desde os ombros ou quadris até os joelhos, realmente se moviam sem retração ou extensão.

Vidros se levantaram do chão e se encaixaram formando uma janela flutuante no ar, que ele quebrou com uma pata. Uma barreira mais espessa apareceu, e ele a quebrou também. Os cacos começaram a formar dezenas, talvez centenas de barreiras. Rápido percebeu que um golpe só não era suficiente para abrir passagem.

Entre os milhares de vidros sujos e molhados, viu ela. Shatterbird. Uma nigeriana, pelo nome e pela cor da pele exposta. A metade superior da cabeça coberta por um capacete de vidro colorido, o corpo coberto por uma vestimenta feita de minúsculos fragmentos de vidro, como escamas.

Levantar-se na duas patas e reconfigurar seus braços, com lanças do tamanho de postes de telefone, ele perfurou de uma vez trinta ou quarenta janelas em vidro, depois fez o mesmo com a outra mão. O progresso era lento, pois o vidro se reformava e se colava alguns metros à frente, mas ele se aproximava.

Ela de repente soltou as barreiras e mudou de tática. A maior parte do vidro na área se transformou em um cone de vidro sólido, apontando para o centro do céu roxo-vermelho, com duas andares e meio de altura.

Ergueu uma mão e apontou para cima, até se tornar um ponto no céu.

Hookwolf avançou para ela, só para perceber que o vidro remanescente no chão o impedira de ganhar tração. Suas garras metálicas não conseguiam agarrar, não conseguiam rasgar o vidro, mesmo com impacto forte e seu peso impressionante. Aproximar-se foi mais lento do que esperava.

Uma grande lança de vidro caiu do céu. Ele sabia que vinha, mantivera atenção, e calculou um pulo para coincidir com sua descida.

Não deu certo. O lança desviou-se com precisão, cravou-se nele com força suficiente para quase cortá-lo ao meio. Cricket gritou, sufocada, ao ser atingida pelos estilhaços de vidro e pedaços de metal.

“Fique de pé,” disse Shatterbird. Sua voz tinha traços de sotaque britânico, a linguagem corporal e a dicção rígida a faziam soar imponente, aristocrática. “Sei que você sobreviveu.”

Hookwolf tentou se recompor. Usou ganchos para puxar o metal de volta ao núcleo, onde poderia ser reabsorvido, reciclado. Não precisava de muito de sua energia interna, mas era preciso um pouco, e ele preferia não esgotá-la.

Era um risco, sabia, mas precisava de alguns momentos para se ajeitar e reconstruir seu corpo. Deixou a cabeça e a parte superior do peito saírem do núcleo, assumindo a forma do seu ‘cabeçalho’ metálico no formato de canino.

“O que vocês querem?” perguntou.

“Pessoa. Singular. Sou o único da minha equipe aqui,” informou Shatterbird.

“Arrogante.

“Quando você é forte o suficiente, pode se consider arrojado. Precisa saber, Hookwolf.”

“Veio fazer confusão?”

Ela sacudiu a cabeça, o capacete brilhando à luz do pôr do sol. “Sou a principal recrutadora do Nove. Tenho visão para escolher quem pode prosperar entre nós, e já trouxe mais de cinco pessoas. Pensei bastante antes de escolher você. Não vou te deixar me rejeitar.”

Era por isso que ela não destruíra toda a cidade com o ataque, quebrando o vidro e ferindo ou matando centenas. Ela não queria matar possíveis membros, desejava reservar seu poder para o momento mais dramático.

“Estou bem aqui.”

“Isso não é pedido.”

“É isso mesmo? Vai me fazer mudar de ideia?” Estava quase completamente recuperado, poderia lutar se fosse preciso.

“Sim. Já pesquisei sua história, Hookwolf.”

“Não é tão interessante.”

“Discordo. Você se alia aos grupos arianos. Lidera um, mas suas motivações parecem diferentes. Tenho minhas hipóteses, mas gostaria que você me dissesse.”

“Dizer? Por quê? Acho que terminamos aqui.”

Shatterbird levantou uma mão, depois franziu a testa, os lábios se comprimiram. “Humm.”

Cricket levantou-se, mancando. Estava sangrando muito onde tinha pele exposta, e pedaços de vidro estavam parcialmente enterrados nos braços e pernas. Ouviu ela rir baixinho, quase uma risada.

“O orgulho precede a queda,” disse Hookwolf, caminhando rumo à inimiga. “Parece que Cricket consegue usar seus subsons para te anular.”

“Parece mesmo,” respondeu Shatterbird, recuando rapidamente para manter distância de Hookwolf.

“E eu achando que você tinha ganhado na loteria com seus poderes. Alcance incrível, controle preciso, força devastadora, versatilidade... e só precisa do som certo pra tudo desmoronar?”

“Aposto que os caras que compraram meus poderes deviam pedir o reembolso.”

“Não. Não quero ser enganado numa brincadeira de vinte perguntas pra descobrir do que você está falando. Não vou te dar chance de achar uma saída.” Ele arremessou uma das suas lanças enormes contra ela, e ela se jogou ao chão, rolando sob a arma que queria perfurá-la. Quando se levantou, puxou uma pistola de entre as dobras do vestido brilhante. Disparou entre as pernas de Hookwolf na direção de Cricket, e o barulho dos tiros ecoou pelo ar.

Hookwolf nem precisou olhar. Riu: “Não. Acho que minha tenente é rápida demais pra você.”

“Cuidado,” avisou Cricket de trás dele, com a voz artificial carregada de urgência.

Uma onda de vidro se lançou contra ele. De pé em apenas duas patas, seu equilíbrio foi prejudicado, e não conseguiu evitar ser derrubado de lado.

“Não estava mirando nela,” disse Shatterbird. Ela disparou mais alguns tiros, ao mesmo tempo liberando um fragmento de vidro com a mão livre. Hookwolf virou-se, viu Cricket segurando a garganta. Ela desviara dos tiros, mas Shatterbird controlara o voo do fragmento de vidro, no mesmo modo que controlara a ponta da grande lança de vidro. Ela acertara o alvo. “Só precisava quebrar a concentração dela.”

Cricket desabou, uma grande quantidade de sangue jorrando de suas mãos onde segurava a garganta.

“E agora é só você e eu,” disse Shatterbird. Ela se afastou, sem se preocupar com as pontas afiadas dos cacos que compunham sua vestimenta. “Vamos conversar.”

“Acho que vou te matar,” rosnou Hookwolf.

“Qual a pressa? Aliás, toda vez que atrasarmos, uma chance de reforços chegarem aumenta. Sua Stormtiger, sua Othala, sua Menja, todos podem fazer algo para ajudar. É vantagem pra gente atrasar a luta.”

“Eu posso te derrotar sozinho, se quiser.”

“Talvez.”

Ele ajustou sua forma, caindo para as quatro patas novamente. Ficou mais feio, mas criou dois membros com pontas de agulha nos ombros, como caudas de escorpião.

“Ah, muito melhor,” ela disse, “Mas você ainda está muito apegado às formas convencionais. Pra que têm pernas, afinal?”

“São suficientes.” Ele atacou, pulando. Ela pulou para o lado, quase deslizando para uma posição do outro lado da rua. Estava usando o vidro do seu traje de vidro para se levitar.

De sua nova posição, ela falou: “Disse que tinha minhas suspeitas sobre suas motivações. Acho que te entendi. Jack incentiva isso, sabe. Entender nossos alvos, sejam recrutas ou vítimas. Você aprende muito com ele. Acredito que você, Hookwolf, nasceu para guerrear.”

Ele atacou novamente, dirigindo ambas as garras dianteiras nela e seguindo com duas investidas rápidas com seus membros de ponta de agulha. Ela esquivou-se de todas, e então deu um tapete de vidro que o fez escorregar rápido para longe, atravessando a rua para se distanciar.

Ele parou para recolocar a cabeça e o torso no núcleo. A onda de vidro quase penetrara sua cabeça, perigosa para seus tecidos. Estava vulnerável.

Disse que era um guerreiro de coração. Às vezes pensava que nasceu na época errada. Se tivesse nascido na Roma dos tempos áureos, nas Cruzadas ou em qualquer grande conflito, onde o orgulho marcial era valorizado, achava que poderia ser alguém importante, um soldado temido no campo de batalha. Gostaria daquela vida. Aqui, agora? Mesmo com poderes, não era nada de mais. Pessoas propensas à violência e sedentas por sangue simplesmente não prosperam.

“O que não consigo entender—” ela pausou para subir no topo de um prédio de quatro andares, depois falou alto no chão, “é o que vocês fazem com esses ‘Escolhidos’.”

Ele não podia falar para responder, só escalou a parede do prédio. Estava quase no topo quando ela pulou para baixo, voando na direção da calçada do outro lado da rua. Sempre mantendo distância.

Um vendaval a atingiu, e ela foi lançada contra o chão de lado, com força.

Hookwolf teria Rido se pudesse. Olhou para sua base e viu Stormtiger agachado perto da porta, com um pano encharcado de sangue na garganta. Stormtiger não reagiria onde fosse importante, mas certamente daria a Hookwolf uma chance de enfrentar a inimiga. Ajustou sua posição e caiu na rua ao lado de Shatterbird. Ela segurava uma perna enquanto deitava de costas. Ela havia caído feio.

Caminhando até ela, ouviu ela ainda falando: “Vocês chamam eles de Esco­lhidos de Fenrir. Sou estudiosa, acredita? Sei que Fenrir foi uma das criaturas que provocaram o Ragnarök, a morte dos deuses. Fenrir foi o lobo que matou Odin, Pai de Tudo, rei dos deuses. Fenrir era um lobo. Muito coincidência que isso seja uma mera brincadeira sua.”

Ele reasseverou as lâminas que formavam sua estrutura, tentando ficar maior, mais perigoso, enquanto se aproximava.

“Era uma era de espadas, uma era de machados. Uma era de vento, uma era de lobos. Um mundo sem misericórdia. Acredito que esse seja seu objetivo final. Você deseja reduzir esta cidade às trevas, sangue e cinzas, para que apenas os fortes sobrevivam? Conta aos seus seguidores que somente os puros subirão ao topo na nova ordem mundial?”

Ele colocou uma pata com garras nela. Sentiu alguns fios de vidro no chão atravessando sua sola. Ela não resistiu.

“Junte-se a nós,” ela disse, com a voz tensa.

Ele formou uma cabeça e uma boca. Sua voz ecoou de dentro do crânio metálico, “Você me caracteriza como guerreiro, por que eu me uniria a assassinos tão insignificantes?”

Ela mudou de posição, ofegando entre suspiros de dor. “Só depende de escala. Preciso de mais como você na nossa equipe. Combatentes de linha de frente. Capazes de fazer matança entre os inocentes. Entre nossos inimigos. Poderíamos ser grandes guerreiros.”

“Não tenho interesse.”

“Podemos criar seu Ragnarök mais do que qualquer outro dos Escolhidos.”

“Eles são o meu povo. Não vou virar as costas pra eles.”

“Então me mate.” Um sorriso delgado surgiu em seu rosto, embora seu semblante estivesse franzido de dor. Quando falou, foram frases mais curtas: “Mas saiba que seu sonho acabou. A menos que venha com a gente. Uma vez indicado, você será testado. Por outros, de bom ou mau grado. Deixei notas, pedindo que matem seus soldados. Que arrasem com tudo o que você chama de lar. Que entreguem destinos piores que a morte.”

Ele puxou sua garra dela. Ela sangrava por ferimentos no estômago e na pelve.

Já tinha dificuldade de matá-la. Se os outros sete chegarem? Não, não conseguiria detê-los sozinho, e seus tenentes não eram fortes o bastante para segurá-los.

“E você não vai cancelar essas ordens e pedidos?”

“Vou, se você aceitar. Você me dá sua palavra, eu parto. Você será testado. Seus homens ficarão sós. Quando o teste acabar, ou estará morto, ou um de nós.”

“O que você quer, afinal?”

“Fazer história. Colocar nomes nos livros. Ensinar aos estudantes por anos, séculos. Nossos objetivos...” ela fez uma careta, segurou uma mão na barriga, “coincidem.”

Ele pensou por alguns momentos. Conseguiriam fugir? Não, você não fugiria do Nove. Já considerara lutar, mas essa opção era descartada.

Havia a possibilidade de montar uma armadilha para eles. Ou dar um tempo, enquanto seus homens escapavam.

“Tudo bem.”

Outro sorriso fino cruzou o rosto dela. Ela usou seus poderes para se levantar, com os dedos dos pés quase tocando o chão. “Tão leal.”

“Mas não vou esquecer o que você já fez. Se sobreviver, vou esperar pelo momento certo, pelo lugar correto, e vou te matar. Um dia.”

“Já comecei a pensar como... um de nós. Pode apostar. Eu vou sobreviver.”

Partículas de vidro começaram a se aproximar dela, preenchendo as feridas, rachando nos locais certos para que cada fragmento encaixasse perfeitamente. As partículas menores, uma fina poeira de vidro, fluíram para preencher os vácuos.

Então ela virou-se para o céu, elevando-se. Hookwolf sinalizou para Stormtiger segurar fogo.

Ele não ia aceitar aquilo. Haviam insultado-o, ferido seus companheiros. Queriam sabotar sua missão e torcê-la para seus próprios fins? Não.

Sua face se torceu numa carranca ao olhar a rua cheia de vidro, e a forma de Cricket deitada ali. Tinha dito a Shatterbird que mataria ela algum dia, esperava que ela antecipasse algo mais no futuro.

Não, ele faria a sua parte no ‘teste’, até se juntar a eles por um curto período. Mas iria eliminá-los antes de sair da cidade.

Olhou para seu povo, viu Othala correndo até Cricket para dar a ela sua regeneração. Rune estava ferida, com metade do rosto dilacerado, curada só o suficiente para fechar as feridas e parar o sangramento mais intenso. Provavelmente Othala. Todos os outros estavam feridos, muitos gravemente.

Precisaria de ajuda de outros lugares.