Capítulo 115

Se cada uma das dezenas de trilhões de universos fosse como uma imagem, elas estariam organizadas em um mosaico, que se rearranjava constantemente, embaralhando-se. No conjunto, tudo era uma confusão. Dependendo de como embaralhasse, às vezes surgiam padrões: uma cor predominante, talvez, ou muitas cenas que se mostravam como borrões de movimento e atividade.

Por outro lado, havia mais do que isso. Havia sons tênues, por exemplo, e eles não eram apenas bidimensionais. Muito pelo contrário — cada som era um mundo plenamente realizado, contínuo, como uma apresentação de slides ou uma película que se estendia por vastas distâncias adiante e atrás de qualquer cena de foco. A coisa ficava ainda mais complexa quando cada um desses rolos de slides bifurcava e se ramificava à medida que se distanciava. O único que os detinha eram os pontos finais. O primeiro ponto final não tinha complicação: o agora, o presente. Ele se movia inexorável, avançando constante e firmemente, consumindo as realidades individuais enquanto elas deixavam de ser o futuro e se tornavam o agora.

O outro ponto final era algo mais sombio. Cada ramificação terminava em algum momento, algumas mais cedo do que outras.

Ela se concentrou, e o mosaico se reorganizou em duas porções, uma um pouco maior que a outra. Em uma metade, aquele ponto final de morte chegava muito em breve. Na outra, ainda tinha um certo caminho a percorrer. Ela avaliou o tamanho das partes, e o número veio à sua cabeça de forma instantânea.

43,03485192746307955659% de chance de morrer nas próximas trinta minutos. A probabilidade aumentava constantemente a cada segundo que passava, com possibilidades de realidades tornando-se impossíveis e desaparecendo de sua vista, ou sendo substituídas por outras possibilidades, efetivamente mudando de lado.

A ansiedade começou a crescer nela. Ela queria sua 'doces', para aliviar a tensão, para ajudar a clarear seus pensamentos.

Ela bateu na porta do seu quarto. Ouviu Coil dizer alguma coisa do outro lado e testou a maçaneta. Como estava destrancada, entrou.

Coil estava sentado na mesa, ao telefone. Ela não queria falar com ele, mas queria morrer menos ainda.

“É uma pena,” Coil dizia. “Intensifique o reconhecimento, chame uma equipe secundária para garantir vigilância 24 horas. Queremos um substituto para a nossa Leah assim que começarem a recrutar de novo. Sim. Boa. Me avise.”

Ele desligou.

“Coil?”

“O que foi, amor?”

“Quarenta e quatro vírgula dois zero três oito três por cento de chance de que eu morra na próxima meia hora.”

Ele se levantou da mesa. “Como assim?”

“-Sangue ou escuridão. Não sei.”

“A chance que EU morra nas próximas trinta minutos?”

Ela pensou, e sentiu o mosaico se modificar para uma nova configuração. O rosto de Coil predominava cada cena, ativo, falando e vivo em algumas, imóvel ou morto em outras. “41,709% para os mundos em que eu não morro. Não sei sobre os mundos em que eu morreria primeiro.”

“E, por exemplo, o Sr. Pitter? Qual a chance dele morrer?”

“Quarenta e-” Ela parou quando Coil levantou uma mão.

“Então, qualquer que seja, isso acontece aqui, e envolve todos aqui. Chance de sobrevivência se sairmos?”

“10,664-”

“Não. Chance de a pessoa comum na cidade sobreviver se sairmos?”

“99,99-”

“Então somos alvos. Não é um ataque à cidade. Se mobilizarmos as equipes? Para uma casa casa decimal?”

“Quarenta e oito vírgula um por cento de chance de eu sobreviver, quarenta e nove vírgula nove por cento de chance de você sobreviver.”

“Não faz diferença. Pior, na verdade,” ele disse. Ela concordou, e ele coçou o queixo, pensando.

O tempo se esgotava. Ela mexia nervosa. “Preciso de um doce, por favor.”

“Não, amor,” Coil disse, “Preciso que você esteja focada. O quê-”

Ela o interrompeu, algo que ela sempre tentava evitar, mas se sentia desesperada. “Por favor. Tenho usado muito minha força. Vou ter uma dor de cabeça horrível, e aí não vou ser útil pra você.”

“Não,” ele respondeu, com mais ferocidade do que ela esperava. “Pitter não está aqui para administrar e só vai chegar depois que essa situação acabar. Escuta. Chance de sobrevivermos ao ataque do Crawler se meus soldados usarem os lançadores de laser que eu providenciei? Os feixes roxos?”

Crawler? Demorou um segundo para ela se recuperar mentalmente. Coil usava seu poder. Ela não sabia exatamente como funcionava, mas sempre percebia quando ele o ativava, pois os números começavam a mudar todos ao mesmo tempo, e ele parecia saber de coisas que não poderia saber. Ele sabia de coisas e números que ela poderia ter contado para ele, exceto que ela não se lembrava de ter contado.

“Trinta e nove vírgula um-”

“Se eu enviar os Viajantes que estão no local neste momento?”

“Trinta e-”

Nordou com irritação até que derrubou o monitor da mesa, que caiu no chão, pedaços da tela se espalhando sobre o tapete ao lado.

Ele foi até a mesa, pegou ela pelo braço e puxou ela para fora do escritório.

“Doces. Por favor,” ela sussurrou.

“Não.”

Segurando seu pulso com força até machucar, ele a levou até a área principal do complexo subterrâneo.

“Prepare-se para a batalha!” Coil berrou. Tão fora do personagem para ele gritar. “Ameaça chegando!”

Os soldados que estavam tranquilos na área inferior da base passaram a agir rapidamente, pegando armas e equipamentos de proteção.

Não ia adiantar. Os números não mudavam o suficiente. Mas ele já estava nervoso, então ela não disse nada.

Trickster, Oliver e Sundancer apareceram correndo pelo passadiço de metal. Sundancer estava sem a máscara, com os cabelos loiros encaracolados suados na testa. Oliver estava de roupa casual, como Trickster. Era bonito, com traços marcados, corpo atlético. Trickster não. Tinha um nariz aquilino e cabelo comprido que não combinava, mas ela sabia que ele era inteligente, e acho que também percebia isso ao observar as coisas ao redor.

“O que está acontecendo?” Trickster perguntou.

“Minha cobaia nos informou gentilmente que o Crawler do Matadouro Nove está a menos de trinta minutos de entrar neste complexo e nos matar todos. Sugestões além do óbvio seriam bem-vindas.”

“O Trickster e eu podemos tentar pará-lo,” sugeriu Sundancer.

“Além do óbvio, Sundancer. Eu perguntei ao meu cobaia. Se tentarem isso, vamos todos mais propensos a morrer.”

“Por quê?”

“Ele é um regenerador,” Coil respondeu, irritado por ter que explicar, “E se regenera extremamente rápido. E mais: qualquer parte que cresça de volta fica mais forte do que antes, geralmente com características extras, crescimentos e maior resistência, para torná-lo mais resistente ao que o feriu ou dar-lhe outras habilidades. Essas melhorias não são apenas permanentes, mas ele tem trabalhado nelas há algum tempo.”

Trickster completou: “Li sobre ele depois que você mencionou na noite passada. O Crawler eventualmente fica imune ao que o machucava, e nisso ele fica menos humano. Ele quer se machucar, quer avançar sua transformação, como um masoquista enlouquecido ou alguém com desejo de morte. Se joga em situações suicidas e sai mais forte. Talvez seja por isso que ele esteja aqui. Os soldados?”

Coil balançou a cabeça: “Ele é imune a munições convencionais, explosivos, e provavelmente à maior parte dos não convencionais. Os lançadores de laser podem ter algum efeito pequeno, mas não suficiente para atraí-lo até aqui.”

“Isso me faz pensar de repente como ele nos encontrou,” acrescentou Trickster.

Coil balançou a cabeça novamente: “Uma coisa de cada vez. Se ele está aqui porque busca alguém que possa lhe fazer mal, as únicas pessoas capazes de estar aqui são Sundancer e sua Noelle.”

Isso fez os três adolescentes pensarem.

“Noelle? Mas quem sabe dela, exceto-”

Coil levantou a mão para silenciar Trickster. “Pet, qual a probabilidade de o Crawler procurar a Noelle primeiro, dada a oportunidade?”

Ela filtrou as imagens até ver um padrão de possibilidades. A silhueta vaga da figura gigantesca, a porta do cofre aberta. As imagens se dividiram em dois grupos, um bem maior que o outro.

“Noventa e três vírgula quatro por cento.”

“Puta que pariu,” Trickster exclamou. “É por isso que ele está aqui. Assim como Leviatã, o Crawler veio atrás dela?”

“Tudo que recolho de evidências só reforça nossa teoria de trabalho sobre sua colega,” Coil disse. Voltou-se para Dinah: “A chance de sobrevivência se dermos a ele o que ele quer? Se lhe dermos acesso à Noelle?”

“Não. Não quero,” Trickster respondeu.

“Oitenta e um vírgula nove por cento de chance de sobrevivermos na próxima hora-”

“Isso já é algo,” Coil observou.

Algo na imagem a incomodava. Ela avançou, vendo as possíveis realidades que se desenrolariam depois dali. Pouquíssimas realmente se estendiam por um tempo significativo no futuro.

“Seis por cento de chance de sobrevivermos nas próximas cinco horas.”

Coil parou, depois suspirou. “Obrigado, pet, por esclarecer isso.”

Ela assentiu.

“Legal,” Trickster respondeu, com sarcasmo na voz. Com tom mais sério, falou: “Vamos não dar acesso à Noelle. Pode ser?”

“Concordo,” Coil cedeu. “Mais alguma ideia?”

O tempo está acabando. Ela olhou para os números, mesmo sentindo as dores pulsantes na base do crânio, sinais do início das enxaquecas. 53,8% de chance de morrer nas próximas trinta minutos.

“Pet,” Coil falou.

O que ela não compreendia do tom dele, ela captava pelas imagens vagas de seus futuros mais imediatos.

“Não,” ela implorou, antes mesmo dele explicar o que queria.

“É necessário. Quero que olhe para um futuro em que sobrevivemos, e me diga o que aconteceu.”

“Não. Por favor,” ela pediu.

“Agora, pet.”

“Por que ela é tão contra isso?” Trickster perguntou.

“Enxaquecas,” Dinah respondeu, pressionando as mãos na cabeça. “Isso quebra meu poder. Pode levar dias, às vezes semanas, até tudo se regular e funcionar de novo. Dores de cabeça o tempo todo, até tudo estar resolvido, e pior se eu tentar ver os números nesse meio-tempo. Tenho que ter cuidado, não posso confundir as coisas. Não posso mentir sobre os números, não posso olhar o que acontece, ou vira um caos. É mais seguro manter distância, criar regras e segui-las. É mais seguro fazer as perguntas e deixar as coisas acontecerem naturalmente.”

“Não temos tempo para jogar vinte perguntas,” Coil disse. “Prefere morrer?”

Ela não tinha certeza. A morte era ruim, mas ao menos nisso ela seguiria para o além. Para o céu, esperava ela. Encontrar uma resposta e sobreviver significaria dias e semanas de inferno absoluto, dor constante e incapacidade de usar seu poder.

“Pet,” Coil disse, quando ela não respondeu de imediato, “Faça agora mesmo, ou não terá mais doces por um bom tempo.”

Ela conseguiu vislumbrar esses futuros. Ele iria. Sentia a dor, a doença, a sensação de inchaço, os efeitos do seu poder sem seu doce para aliviar. Com todos os detalhes que não queria ver. O pior eram os loops de feedback. Passar por abstinência dos medicamentos, de sua ‘doces’, enquanto simultaneamente via e sentia ecos dos momentos futuros em que sofria da mesma maneira? Era um aumento enorme na dor, na náusea, mudanças de humor, insônia, sensação de dormência, alucinações na pele. Não havia limite para esses ecos, esse retorno de seus futuros. Nunca a mataria, nem a colocaria em coma, por mais que ela desejasse.

Ela tinha encarado isso uma vez, no começo de sua captura. Nunca mais. Ia obedecer Coil em tudo que ele pedisse antes de arriscar que aquilo acontecesse de novo.

“Tudo bem,” ela murmurou. Escolheu um dos caminhos em que sobreviveram. Olhar muito de perto fazia sua cabeça latejar, como se estivesse presa numa prensa gigante e alguém tivesse apertado um pouco mais. Algumas das possíveis realidades ao redor de sua consciência se desintegraram em uma confusão de cenas desordenadas conforme ela avançava. As cenas e imagens dos mundos menos possíveis voaram pela sua mente como folhas cortantes num vendaval, cortando tudo o que tocavam. “Dói.”

“Agora, pet. Rápido, por favor.”

Ela não sabia. Era algo mais, como tentar forçar a si mesma a espetar um ferro quente no corpo, na cerebra, sabendo que aquilo ficaria lá e queimaria por semanas antes de esfriar.

Mas ela fez, porque por mais que doeria, doeria mais se não pegasse o seu doce. Se o Crawler tivesse suas mãos, não doeria tanto após os primeiros momentos de dor, mas isso também era ruim. Significava morrer.

Ela focou forte naquela cena, transformando-a de uma imagem pequena e vaga, que caberia na ponta de um lápis, para algo de tamanho real. A cabeça explodiu de dor. Ela pegou fragmentos de imagens enquanto se curvava, vomitando o conteúdo do estômago na passarela de metal e nas pernas e pés de Sundancer.

Sundancer poderia ter gritado, mas não. Em vez disso, caiu de joelhos, segurando Dinah pelos ombros para estabilizá-la. E foi justo a tempo, porque Dinah sentiu fogos de artifício explodindo no cérebro, seu corpo ficando espasmótico. Tarde demais, rápido demais. A imagem era excessivamente nítida e detalhada, dominando seus sentidos, destruindo toda a noção de tempo e do presente.

Longos momentos se passaram até ela conseguir juntar os pedaços do que os outros estavam dizendo e fazendo. Estava deitada, com a cabeça no colo de Sundancer, um pano frio na testa. Oliver estava ao lado, segurando uma tigela com água fria.

«-está acabando o tempo!» Trickster gritou. Coil estava exatamente atrás dele, de braços cruzados, olhando para o vão do recife, para sua base subterrânea.

“Dê um minuto pra ela,” Sundancer falou. “O que quer que tenha sido aquilo, acabou de nocauteá-la.”

“Aquele prazo que ela nos deu? Está aqui. Agora.”

“Sei, mas pressionar ela não ajuda em nada.”

Um cheiro tomou conta dela. Como o mais amargo chocolate preto do mundo e um café excessivamente forte, um odor tão intenso que podia provar na boca. Com seu estômago já revoltado, deu-lhe vontade de vomitar.

“Cheiro ruim,” ela falou. “Faz o cheiro ir embora.”

“Ela está consciente. Esse cheiro é um indício?” Trickster virou-se.

“Não. É um sintoma,” Coil respondeu, sem olhar para ela ou para eles. “Pode estar tonta, zonza, ou pode estar se coçando até sangrar para se recuperar totalmente. Não deixe que arranque a córnea ou se arranque até sangrar.”

Dinah tentou lembrar o que tinha visto. “Escuridão.”

“Você falou disso mais cedo, pet.”

“Estávamos na escuridão, e tinha cheiro de carne. Tinha cheiro de suor, também. E estávamos todos grudados.”

“Onde?” Coil perguntou.

“Havia uma porta de metal na nossa frente. Grande. A porta do cofre lá embaixo.”

“O quarto da Noelle,” Trickster disse, logo antes de Dinah juntar as peças.

“Quantos éramos, pet?”

“Todos aqui estavam lá,” ela olhou para os soldados.

“Ela estava lá?”

“Estava. Sim.”

Coil se virou e a pegou no colo. Sua pele arrepios. Ela não falou nada, nem fez nada, por um motivo: estava demasiado doente, sentindo muita dor. O outro motivo era que ela tinha visto os números mudarem toda vez que ela encolhia ou demonstrava repulsa ao toque dele. Pequenas diferenças. Ele ficava mais bravo, mais rude, se ela puxasse para trás, se reclamasse.

Havia segurança nos números, na regra que ela mesma criara. Mantinha seu poder organizado, garantida de que Coil a tolerava, e permitia que ela não precisasse abrir mão do doce por muito tempo.

Coil desceu as escadas dois degraus de cada vez Correndo para o andar de baixo, Trickster, Oliver e Sundancer o seguiram.

“Você,” Coil chamou, sem nem se incomodar em lembrar o nome do funcionário, “A porta do cofre. Abre. Chefes de equipe, organize suas tropas!”

Um leve barulho de colisão ao longe, e uma vibração passou por toda a estrutura.

“Pet, a chance de o Crawler nos matar, agora que tomamos esse caminho?”

“Eu não. Não posso.” Sua cabeça doía demais.

“Tente,” e em seu tom severo, ela ouviu a ameaça não dita de retirar seus doces.

Ela tentou. Os cenários estavam todos desorganizados. Tudo confuso. Tentar dar alguma ordem ao que via era como colocar as mãos em fogo e cortar com lâminas de barbear, colocar sua mente na fogueira e nas lâminas. Um gemido longo de dor saiu de sua garganta, e a força foi saindo do seu corpo.

“Você está matando ela!” Sundancer exclamou.

“Não,” Coil disse, como se estivesse longe, “Ela usou seu poder para checar. Pode ser horrível pra ela, mas ela não pode morrer por isso.”

O toque de Coil, aquele cheiro fantasmagórico dominante, o medo, a náusea...

“Vou vomitar.”

Coil a colocou no chão e segurou seus braços, enquanto ela se inclinava para cuspir bile no chão. Seu estômago já estava vazio.

“O número, pet?”

Sundancer se abaixou para segurá-la, para não torcerem os ombros dela com os braços puxados para trás por Coil.

“Três vírgula um por cento,” ela arfou.

“Isso é tranquilizante,” Coil disse. A porta do cofre se abriu diante deles. “Trickster? Pode anunciar nossa chegada iminente à Noelle?”

“Pode,” Trickster suspirou. “Porra, odeio fazer isso, mas posso saber um número?”

“Trickster!” Sundancer repreendeu, horrorizada, “Você consegue ver a quantidade de dor que isso está causando a ela?”

“É importante. Garoto, qual a chance da Noelle nos matar?”

Outro som de colisões, mais próximo.

Dinah balançou a cabeça: “Por favor. Eu só quero reconstruir tudo. Sempre que uso meu poder, tudo se perde e dói.”

“Pet, essa será a última pergunta que faremos a você esta noite. Prometo,” Coil falou.

Ela então tentou, pegando o número. Não pode me matar. Não causa dano permanente. Só dor. Meu cérebro dizendo que meu poder não deve ser usado para descobrir respostas assim.

As palavras que usou para se convencer pouco suavizaram a dor de querer extrair um número novamente. Ela gritou, lágrimas escorrendo pelo rosto, enquanto se encolhia nos braços de Sundancer, fechando os olhos com força.

“Nove vírgula oito por cento,” ela conseguiu dizer. Estava sendo carregada? Estavam entrando, passando pela primeira das duas portas pesadas do cofre. Quanto tempo tinha se passado? Onde estava Trickster?

“Essa é uma boa informação, pet,” Coil falou, de algum lugar perto dela. “Chefes de equipe. Quando se reunirem dentro da sala de contenção, quero que organizem suas tropas em fileiras, com as costas para a porta. As armas precisam estar travadas, carregadas e prontas para disparar. Coloquem os lançadores de laser e as baterias. Não avancem mais de dez passos para dentro.”

Respostas afirmativas. Dinah ouviu o ponto de recarga de armas.

Outra colisão, mais próxima. O som de concreto e escombros caindo ecoava pelo complexo subterrâneo.

“Ele está aqui,” Coil disse. “Os últimos que ficarem lá dentro, se apurem. Fechem a primeira porta.”

Dinah abriu os olhos. Estavam numa sala de concreto, com vigas de aço espaçadas a intervalos regulares, formando quase uma jaula. Cheirava a carne que tinha se estragado.

A segunda porta do cofre foi lentamente fechando enquanto as últimas pessoas passavam pelo vão. Funcionários, técnicos, pessoas de terno, alguns soldados. Eles se aglomeraram próximos à porta, seus corpos pressionando contra ela. Três quintos da sala ficaram vazios.

E do outro lado — escuridão. Trickster estava surgindo.

“Como ela está?” Coil perguntou.

“Com medo. Com fome. Disse que não tomou sua refeição hoje à noite,” Trickster respondeu, com voz baixa.

Coil cruzou os braços. “Ela tomou. Eu mesmo vi a entrega. Suspeito que ela esteja precisando de mais comida ultimamente. Que azar descobrirmos isso agora.”

“Ela pediu pra apagar as luzes do lado dela do quarto. Disse que ficaria mais fácil se ela não pudesse nos ver.”

“Faça isso,” Coil ordenou. Ele foi até um de seus capitães e falou no ouvido dele. Dinah achou que tinha ouvido algo sobre óculos de visão noturna. Ela fechou os olhos, como se isso pudesse ajudar a silenciar a dor que continuava destruindo seu crânio.

A luz rosa que passava pelas pálpebras escureceu até sumir quando as luzes se apagaram.

“Me desculpe,” uma voz masculina sussurrou perto da orelha de Dinah. Sundancer?

Dinah tentou responder, mas sua voz saiu rouca.

“Eu ajudaria se pudesse, mas não posso, você entende?” Sundancer sussurrou. Ela tinha os braços ao redor de Dinah. Cheirava a vômito, mas aquilo era culpa dela. “Não é só que meus amigos e eu estamos em uma situação difícil, ou que tenho que ajudar a Noelle, ou nem que acho que poderia te salvar sozinha… Fizemos uma promessa um ao outro, quando tudo começou. Droga, parece tão idiota, tão besta, quando digo assim.”

Um barulho de metal batendo perto, o som de impacto contra a porta do cofre fez a sala tremer.

Sundancer continuou falando, como se nada estivesse acontecendo: “Depois de passar pelo inferno várias vezes com um grupo de pessoas, quando todos vocês perdem tudo, e ainda podem perder mais? Eu, nem sei o que estou dizendo. Talvez não tenha justificativa para te deixar passar pelo que está passando. Só… todos eles são o que eu tenho. Desculpe.”

Dinah estendeu a mão e tentou pegar a de Sundancer. Não tinha resposta, nem podia falar. Só agarrou a mão dela com força.

Uma série de batidas atingiram a porta de metal. Um rugido atravessou o ar, ruidosamente alto, apesar do som abafado pela parede entre eles. Era um rugido carregado de frustração e raiva.

Outros sons de armas sendo carregadas. Ela quase perdeu ao ouvir no meio das batidas constantes na porta de metal.

“Estou com muita fome,” uma voz feminina ecoou pela câmara. Ela está perto.

“Sei, Noelle,” Trickster respondeu. “Só mais um pouco. Vamos voltar para o outro lado, longe dessas pessoas.”

Noelle parecia alguém extremamente cansada. “Mal posso esperar. Nem um pouco dessas semanas. Eu consigo sentir elas.”

Ela quer comida tanto quanto eu quero meu 'doce', pensou Dinah. A diferença é que ela consegue e vai pegar o que quiser, mesmo que isso signifique comer uma de nós. Eu não tenho esse poder.

Deus, sua cabeça doía. Pior ainda: ela sabia que aquilo era a calmaria antes da tempestade. Sua cabeça doeria mais a cada hora até ela desejar morrer.

“Você consegue aguentar,” Trickster falou, com voz suave. “Não quer chegar mais perto do que isso. Você sabe o que seu poder faz. Nenhum de nós quer isso.”

“Não.”

“E esses caras, por melhores que sejam, não posso garantir que algum deles não atire em você num ataque de pânico. Não queremos isso também.”

“Eu viveria. Não quero, mas viveria.”

“Você viveria. Mas e eu? E Oliver e Marissa, se você perder o controle? Eles também estão aqui.”

Sundancer falou, chamando atenção: “Lembrem-se da promessa que fizemos juntos.”

Noelle não respondeu. O silêncio permaneceu, pontuado pelos golpes pesados na porta de metal, ecoando pelo cilindro de cimento.

“Vamos, Noelle. Vamos voltar, antes que você ou alguém aqui faça algo que irá se arrepender,” Trickster insistiu.

Os golpes continuaram.

“Vem comigo, Krouse? Podemos conversar sozinhos?”

“Parece bom,” Trickster respondeu.

Dinah sentiu a tensão no ambiente diminuir. A dor na cabeça não melhorava. Ela começou a tarefa cansativa de tentar reorganizar as imagens na cabeça, construindo uma torre de cartas ao vento. Toda vez que os números mudavam, o que ela tinha começado a ordenar se desmoronava.

Ela teria que esperar um período de calma para avançar de verdade. O passar do tempo ajudaria também. Então, não seria tão doloroso usar sua habilidade.

Ela se distraiu na operação meticulosa, e demorou um tempo até perceber que os golpes tinham parado. Ainda assim, as pessoas reunidas no cômodo aguardaram. Só por precaução, caso o Crawler estivesse bluffando, esperando que eles abrissem a porta.

Longos minutos se passaram até Coil dar a ordem.

Dinah estava cega. Seu poder era frágil demais, dolorido demais para usar, então ela não conseguiu ver o futuro que os aguardava lá fora. Seu coração batia forte na garganta enquanto a porta era aberta. Os primeiros grupos saíram, vasculhando o complexo para ver se o Crawler se escondia em algum canto da base subterrânea. Eles retornaram e deram o alvará.

Saindo da penumbra, ela entreabriu os olhos na forte luz fluorescente. Marcas de garras rasgaram o lado externo da porta do cofre de aço sólido, cada uma pelo menos meio metro de profundidade. A passarela foi arrancada de um lado do complexo, e incontáveis caixas de armas e suprimentos foram esmagadas ou espalhadas pelo chão.

“Doces?” ela perguntou. “Minha cabeça dói.”

“Você pode pegar seus doces, pet. Vá para seu quarto, vou chamar Pitter e mandá-lo até você.”

Com sua escolta armada, ela foi até seu quarto. Colapsou agradecida na cama.

Sabia que iria se arrepender, mas usou sua força. Precisava saber. Era uma última tentativa, pra se suportar, e ela iria parar de usar seu poder pelos próximos dias, no mínimo. Semanas, se Coil deixasse.

Ela abraçou as cobertas, mordeu o travesseiro enquanto sua cabeça explodia de dor. Mais da metade do que tinha preparado com tanto cuidado na última hora se desfez quando tentou separar as cenas em dois grupos. Passaram-se vários minutos até ela conseguir obter seu número.

31,6%.

Mais de quatro por cento maior do que ontem.

Chance de trinta e um vírgula seis por cento dela poder algum dia voltar pra casa.