Capítulo 116

Uma adolescente com uma mecha vermelha tingida no cabelo escuro caminhava pelas ruas de bota de borracha. Três horas atrasada, sozinha.

Ela puxou um smartphone do bolso do casaco e começou a desembaraçar os fones de ouvido. Como é que aquelas malditas coisas sempre ficavam tão emboladas? Pareciam luzes de Natal. Não que ela nunca tivesse desembaraçado luzes de Natal, mas já tinha ouvido falar como elas se embolam.

Colocando os fones com proteção de espuma nos ouvidos, começou a folhear a playlist enquanto andava.

J’adore-

Sweet Honey-

Love me, love me, you know you wanna love me…

Love me, love me, you know you wanna love me…

Sua cabeça balançava no ritmo da música, e ela colocou o celular no bolso.

Ela achava que poderia ter comprado algo para enrolar o cabo do fone, ou trocado a playlist ao invés de excluir tudo o que não curtia. Não que ela não tivesse dinheiro. Era uma opção. O que a impedia era o fato de que estava seguindo um padrão. Tudo que ela possuía e usava no dia a dia tinha sido roubado: a camiseta, os sapatos, a música, o laptop. Ela tinha vontade de ver até onde conseguiria chegar antes de ceder e realmente comprar algo.

Love me, you?

Love me, true?

Os saltos das botas molharam ao dançar em um círculozinho, murmurando as palavras. A garoa fina tinha molhado seu cabelo, e ela empurrou-o para trás do rosto, esticou os braços e deixou as gotas de chuva escorrerem sobre suas pálpebras fechadas.

Não é como se estivesse com pressa.

Caminhara tempo suficiente para que seis músicas começassem e terminassem antes de alguém a parar.

— Senhora. Senhora!

Ele quase não conseguia se destacar acima da música dela.

Ela se virou e viu um homem de uniforme militar, na faixa dos quarenta, com o rosto marcado por linhas profundas. Não usava capacete, tinha um corte curto de militar, um pouco de barba por fazer nas bochechas e queixo, e seu rosto estava salpicado de gotas d'água. Ela puxou os fones.

Crazy, maluca, doida, pirada,

Maluca, louca, louca por mim…

A cantoria soava artificial vindo dos fones que balançavam na sua mão, com uma tonalidade nasal.

— O que aconteceu?

— Está bem?

— Eu estou excelente.

— Há um toque de recolher durante o estado de emergência. Não quero assustar você demais, moça, mas há gangues de estupro, assassinos e traficantes na rua. Pessoas que se aproveitariam de uma garota bonita.

— Você acha que eu sou bonita? Ela sorriu, aproximando-se dele.

— Tenho uma filha da sua idade, — ele respondeu, sorrindo de forma tensa.

— Isso não responde à minha pergunta. Você acha que eu sou bonita? Ela deu um passo ainda mais perto, passando o dedo pelo peito dele.

— Sim, mas—

Ele parou, segurando os dois lados do casaco dela. Fechou o casaco, depois fechou o zíper até o topo, passando ao redor da caixa pesada que pendia do pescoço dela. — Isso só reforça o motivo de você precisar tomar cuidado, entendeu? Você tem um lar ou um abrigo onde está?

Ela não respondeu. Franziu a testa, desfez o casaco e deu um passo para trás.

Ele continuou: “Posso te dar as orientações do abrigo mais próximo, se quiser. É novo, fica um pouco adiante na rua Lord. Pode ter vaga.”

— Estou com umas pessoas.

— Precisa de orientações?

Ela não respondeu. Observou-o ao invés.

— Se você quiser, posso te dar uma carona quando terminar aqui. Vou liberar a equipe em cinco ou dez minutos, mas podemos conversar enquanto isso. Você pode ficar no meu jipê, que vai estar seco.

Ela hesitou. — Tudo bem.

O homem a conduziu de volta ao jipê dele. Ela sentou-se no banco do passageiro enquanto ele permanecia do lado de fora, com os olhos atentos ao redor, trocando algumas palavras com alguém ou alguns no rádio comunicador.

Depois de alguns minutos, ele entrou na direção do motorista. — Os homens que deveriam assumir a guarda estão atrasados. Algo sobre incêndios no centro.

Ela assentiu.

Crazy, maluca, doida, pirada,

Doida, maluquice, cheia de paranóia…

— Você pode desligar sua música?

— Gosto dela, — ela respondeu. — Odeio silêncio.

— Bem, não vou negar a alguém seus mecanismos de enfrentamento. Onde você mora, ou onde morava antes do ataque?

— Fora da cidade.

Ele ergueu uma sobrancelha, mas continuou olhando pelas janelas, atento a possíveis problemas. Colocou a chave na ignição e ligou o carro para usar os limpadores de para-brisa. — Parece que tem uma história aí. As pessoas não vêm pra cidade justamente neste momento, e se você estivesse só visitando, já teria evacuado.

— Ah, estamos aqui porque é uma época assim, — ela sorriu.

— Caçadora de emoções? — sua voz endureceu. — Isso não é só bobeira, é falta de respeito.

— As pessoas com quem estou? São o Nove de Matadouro. Eu sou uma deles.

— Isso não é brincadeira.

— Não é, — ela concordou com um sorriso.

Ele foi buscar a arma, mas não foi tão longe. Ela fechou os olhos por um instante, ouviu a música vinda da mente e do corpo dele. O barulho desordenado, dissonante, de alarme, o ritmo pulsante do medo mortal, cada parte do corpo dele entrando em modo de luta ou fuga. As notas fundamentais falavam da personalidade dele. O amor à família, o medo de abandoná-los, a raiva dela, uma ansiedade momentânea de estar exagerando. Ela captou tudo isso em um segundo.

Ao alcançar aquele medo mortal, ela arrancou-o. Quando isso não foi suficiente, ela puxou e torceu até que tudo o mais fosse empurrado para as bordas, bem longe.

Ele gritou, se jogando o mais distanciado possível dela, a arma caindo entre os bancos.

Crazy, maluca, doida, pirada,

Maluca, pirada, doente mental…

Ela ajustou outros aspectos de sua sua emocionalidade até que ele estivesse concordando, disperso na apatia, obediente. — Fica.

Ele parou de recuar. Ainda respirava acelerado pelo pânico momentâneo, mas isso passaria.

Ela se inclinou para ele e passou a mão pelo topo da cabeça dele. Era como esfregar uma escova de dentes, espalhando pedacinhos minúsculos de água no volante e no painel.

— Bom.

Ele a olhava fixamente. Havia medo no olhar, e ela não teve coragem de apagar tudo. Um pouco era suficiente.

— Quero dirigir. Troque de lugar comigo.

Ele assentiu de forma meio tonta e saiu do jipê. Ela foi até o banco do motorista, esperando ele subir antes de arrancar.

O jipê atravessou a água rasteira que cobria as ruas. Ela sabia que outros tinham percebido sua saída e estavam seguindo em seus próprios veículos. Poderia sentir a presença deles, cada um uma impressão digital de emoções em combinações profundamente distintas. A mistura de orgulho e confiança que ela detectava sugeria que eram militares. Os soldados que tinham assumido o posto dele?

Não tinha muito tempo. Ela vasculhou os sentimentos do passageiro, encontrou as redes de amor fraternal, confiança, camaradagem, e ajustou cada uma até a música se tornar uma tensão de suspeita, paranoia. Então, acionou seus reflexos de luta ou fuga ao máximo.

— Pegue a arma.

Ele procurou entre os bancos, pegando-a.

Depois apontou a arma para ela.

— Não, para, — ela disse. Muito vago. Droga. Ainda preciso trabalhar nisso. Ela o golpeou com a dúvida e a indecisão ao máximo que conseguiu, para evitar que disparasse nela. Depois, bloqueou toda a ‘música’ que fluía de uma ponta à outra do seu cérebro. Sabia que a música era sua maneira de entender e interpretar os processos biológicos que movem as emoções das pessoas. Ao escutá-la, sabia o que elas sentiam, tinha uma noção geral das emoções associadas, numa ponta mesclada.

Haveria uma coisa que, naquele momento, estivesse tão importante na memória de curto prazo dele quanto ela. Ela. Com esse vínculo cortado, ele não sentiria nada por ela, não conseguiria invocar qualquer auto-preservação, raiva ou ódio. Outro ajuste, redirecionando o fluxo de emoção da família dele para ela, faria com que ele sentisse uma repulsa extrema à ideia de atirar nela, incapaz de fazer o mesmo que com sua própria filha.

Ele afastou a arma, deixando-a cair no colo. Desabou, levando as mãos à cabeça, e gemeu: “Não.”

Ela já estava perto do destino. Pulou do jipê e saiu, enquanto outro veículo se aproximava a uns dez metros de distância. Dois soldados saíram ao lado dele.

— Ei!

Ela virou as costas para eles, colocando os fones. A música tinha voltado ao primeiro acorde. Tirou o celular, avançou alguns toques, pausing para apagar uma música. Cantando junto, — “Love me, love me, you know you wanna love me…”

— Ei!

Ela sentiu o passageiro saindo do jipê, ouviu murmúrios confusos de aviso, perguntas. Uma onda de medo de todos eles, então o som de vários tiros. Ela sorriu. As autoridades teriam uma baita dor de cabeça pra entender o que aconteceu ali.

Ela tinha dúvidas sobre vir para Brockton Bay. Era desanimador saber que regiões não tinham energia, que mais regiões ainda não tinham encanamento funcionando. Mas Burnscar e Bonesaw estavam empolgadas para vir, e Jack Slash tinha se inclinado aos desejos de Bonesaw, insistindo para o grupo seguir por ali. Crawler, Mannequin e Siberian pareciam relativamente indiferentes. Não que Crawler ou Mannequin demonstrassem muito sentimento. Ela achava que tinha uma aliada em Shatterbird, ao menos, mas a mulher odiava ela, e a chata arrogante tinha ido junto com os planos de visitar Brockton Bay só para estragar o dia dela.

Mas, preciso admitir, era interessante. A paisagem de pessoas aqui era tão diferente. Tantos que eram tão inseguros, tão preocupados. A maior parte à beira de um colapso emocional, precisando de um pequeno incidente ou más notícias para quebrar de vez. Outros já estavam quebrados ou tinham se tornado feras, atacando seus companheiros, buscando vingança contra quem os prejudicou na vida anterior, antes do Fim do Mundo —

As pessoas aqui eram de uma complexidade deliciosa.

Esse tipo de situação transformava cidadãos comuns em algo nunca imaginado antes. Roubando, ferindo vizinhos, trocando coisas que antes eram valiosas por roupas, comida, papel higiênico e demais necessidades. As emoções estavam ao vermelho, mais próximas da superfície, mais fáceis de manipular.

Sua música cortou. Ela verificou o celular. Um aviso na tela informava que a bateria estava acabando.

Ela xingou. Não tinha mais tempo a perder. Ligou um número, mas não levou o telefone ao ouvido. Ótimo. Agora tinha quinze minutos.

Ela estendeu a mão e começou a procurar os outliers. As impressões digitais emocionais que se destacavam das demais.

Os outros sete membros do Nove estavam ali fora. Não era difícil de achar. Um ou dois estavam interagindo com alguns outliers que também se destacavam. As pessoas mais loucas desta cidade tão louca. Ela estudou cada um desses outliers desconhecidos ao longo de uma semana, observando como suas emoções variavam enquanto saíam pela cidade, às vezes visitando os locais que frequentavam, para entender seus ambientes. Lentamente, ela os montou, criou perfis, discerniu quem tinha poderes e os descreveu aos demais membros do Matadouro Nove. Cada um fez suas escolhas:

A menina enterrada. O gênio arrogante. A amante de cães. A sonhadora. O senhor da guerra. A medrosa. A assassina quebrada. O cruzado.

E tudo que ela queria era uns minutinhos para visitar a sua. Não precisava nem nomear essa pessoa. Ele era conhecido o suficiente. Ela sorriu.

Dois homens sentados na escada de fora do prédio. Ela reconheceu imediatamente que eram soldados, mas não eram oficiais. Usavam preto, e tinham uma armadura que ela nunca tinha visto antes.

— Não, — ela os impediu de pegar as armas, com uma mistura de dúvida, indiferença e ansiedade. Complementou suas palavras com uma forte onda de depressão, culpa e autoaversão, ordenando: — Se matem.

Não foi imediato, mas a força de vontade deles não foi suficiente para resistir às emoções mais fortes e agonizantes que poderiam experimentar. Foi rápido quando o raciocínio deles rachou, as armas voaram até a boca e a têmpora para disparar.

Ela percebeu os outros dentro do prédio, alarmados pelos tiros, se movendo em direção à porta. Quatro soldados e outros quatro que ficavam para trás. Não eram soldados.

Ela não esperou que eles saíssem. Fazendo o mesmo que fez com os guardas lá fora, os esmagou com desespero, sobrecarregou-os com ódio e paranoia. Isso foi só um pouco mais rápido do que aqui. Aqui, havia um inimigo no qual os soldados poderiam focar suas energias negativas, distrair-se. Surpreendente como isso podia fazer diferença.

Quase um minuto se passou até que o último tiro soou, marcando a morte do último soldado ali.

Ela tentou a porta da frente e entrou. O interior era melhor do que a fachada, à prova d’água, fortemente reforçado. Do outro lado do prédio, um garoto adolescente com cabelo escuro em cabelos desgrenhados. Ele tinha dois homens e uma mulher protegendo-o.

— Jean-paul. Ça va?

— Agora sou Alec. Guardião disfarçado.

— Alec, — ela sorriu. — Ainda soa francês. Gostei, irmão mais novo.

— Chérie, — ele passou os dedos pelo cabelo. — Que porra é essa?

— Se vamos trocar nomes, vou me chamar Cherish. Queria fazer uma entrada dramática.

— Cara.

— Você vai encontrar outros.

— Droga, — ele suspirou.

Ela se concentrou nas três pessoas que estavam entre ela e o irmão, manipulando as emoções delas em relação a Alec. Encheu-as de suspeita, paranoia, ódio.

Elas não se mexeram.

— Para com isso, Cherie, — Alec disse, — estou controlando elas.

— Se não me engano, você perde o controle se elas levarem emoção suficiente, — ela sorriu. Aumentou a intensidade.

— Se eu estiver mais longe. Sério, para. É irritante.

Um dos homens caiu de joelhos. As mãos fechadas ao lado do corpo. Gotas de suor escorriam pelos rostos dos outros dois, com lágrimas surgindo nos olhos.

— Enquanto faço isso, você não pode mandar eles me atacarem.

— A menos que eu tenha ficado mais forte nos últimos anos, — Alec respondeu. O homem que ainda permanecia em pé estendeu a mão em direção à Cherish, indo na direção dela.

Ela o atingiu com medo e indecisão, e viu-o parar.

Por quase um minuto, eles travaram uma guerra de nervos pelos três sujeitos.

— Parece que temos um impasse, — ela finalmente disse.

— O velho a enviou?

Ela balançou a cabeça. — Pai? Eu segui meu caminho. Depois de um tempo.

— Como ele está?

— Distraído. Por bastante tempo, achei que ele estava preparando alguma coisa. Muitos filhos, garantindo que tivessem poderes. Pensei que ele tentaria derrubar as outras gangues e se tornar o chefe do crime organizado em Montreal.

— Mas?

— Mas nada aconteceu. O tempo passou, ele nunca tentou. Guillaume conseguiu seus poderes, você sabe. Uns dez, doze de nós crianças, e três de nós podíamos controlar as pessoas de uma forma ou de outra. Quatro se contarmos você. Tínhamos o necessário para fazer algo grande, e pai decidiu que queria uma celebridade entre as filhas dele. Fizemos uma viagem até um set de filmagem em Vancouver, sequestramos uma estrela, levamos ela de volta para Montreal. Tão mesquinho.

— Não me surpreende.

— Heróis nos perseguiram, tanto de Vancouver quanto de Montreal. Metade do que construímos e conquistamos como família Vasil foi destruído na luta que se espalhou de lá. Tudo porque meu pai quis ficar com alguém famoso. Cansei, saí.

— Então você está por conta própria. E ele não enviou os outros atrás de você?

Alec mexeu numa das pernas dela, fazendo ela cair para o chão, para que ela não apontasse a arma para o homem ao lado dela.

— Enviou. Guillaume e Nicholas. Guillaume só precisa tocar alguém e consegue sentir tudo o que fazem por um bom tempo. Nicholas te dá ondas de terror de deixar qualquer um com as calças molhadas. Milhares de olhos e ouvidos procurando por mim, e eu não consigo combater quando eles se aproximam.

— Certo, — ele respondeu.

— Enfim, cansou muito rápido, essa história de ficar me procurando, de fazer eu empacotar e fugir pra outro lugar. Além do mais, poder fazer o que eu queria e ir onde quisesse perdeu a graça quando o tédio bateu. Eu teria feito mesmo sem meus irmãos mais velhos me caçando, mas entrei para o Nove.

Ela olhou para as pequenas mudanças na expressão de Alec e sorriu.

— Bem, — Alec disse, depois de assimilar o que ela falou, — isso foi burro.

— É emocionante. Decidi que precisava ganhar um lugar no time, para assustar nossos irmãos e colocar uma pimenta na rotina. Tirei o Hatchet Face pra isso.

— Eu descobri sobre ele há um dia ou dois, quando soube que o Matadouro Nove tava na cidade. Ele é imune a poderes? É exatamente isso que faz. Super forte, resistente, grande… e seus poderes simplesmente param de funcionar quando ele chega perto. Ou eles dão uma pirada.

— Ele É imune a poderes, mas não chegou perto. Diferença minha de pai é que eu tenho alcance. Posso usar meus poderes mesmo sem ver quem estou atacando. Por trás de paredes, do prédio ao lado. Hatchet tentou chegar perto, mas não conseguiu desativar meu poder. Ainda tentei, mas funciona vice-versa. Estava preparada para correr toda vez que meu poder parasse, porque ele indicava que tinha achado meu rastro ou adivinhado onde eu estava.

— Ah. Acho que me lembro disso. O que fica na minha cabeça é que seu poder não tem efeitos duradouros. Ele cessa, e os alvos ficam imunizados rápido.

Cherie deu de ombros.

— Não sou expert em estratégia, mas acho que vai dar certo… Vou vencer. No final das contas. Você não pode fugir sem que eu controle meu povo e envie eles atrás de você, nem usá-los pra te atacar, e se ficar, posso fazer isso aqui acontecer.

Sua braço se mexeu involuntariamente.

— Lembra quando eu treinei meu poder em você quando ele era novo?

— Lembro, irmãozinho, — ela franziu a testa, olhando para o braço. — Pai fez todo mundo treinar um com o outro.

— Ainda lembro como sequestrar seu corpo, mais ou menos. Informação guardada em um canto da minha cabeça que faz meu poder funcionar. Acho que consigo controlar você rapidinho se tentar.

— Droga, — ela disse. — Acho que seria melhor se você não tentasse.

— Ah? Vai me dizer que o Nove vai vir atrás de mim se eu não deixar você ir?

Ela balançou a cabeça, depois passou uma mão pelo cabelo, afastando-o do rosto. — Não. Isso.

Ela puxou o casaco, e Alec fez os dedos dela ficarem tensos, tentando se dobrar ao contrário.

— Tá tranquilo, — ela disse. Ganiu de dor, depois puxou sua mão larga para mostrar a caixa de metal do comprimento do antebraço, pendurada por uma corda grossa ao redor do pescoço. — Vê isso?

— Sim.

— É uma bomba. Bem simples. Um bloco de explosivos ligado a um timer. Toda vez que eu discar o número certo, o timer zera. Dei azar de a bateria do meu celular acabar, mas acho que ainda tenho uns dois minutos. Se me segurarem por mais tempo, explodo tudo.

— É uma ameaça? Parece que é vantagem pra mim.

— Você também pode ser atingido. Ou mutilado, — ela sorriu.

— Eu poderia simplesmente ir embora.

— E perder o controle dos seus aliados enquanto se distancia? Faça isso. Vou fazer a ligação quando você sair.

Seus sentimentos estavam tão abafados. Escuros. Quanto do Alec ou Jean-Paul era a personalidade deles, e quanto era a imunidade natural, construída ao longo dos anos de contato com o pai? Ela não conseguia sentir o que eles estavam sentindo, o que era decepcionante.

Por mais leves que fossem suas emoções, ela percebeu a menor mudança. Um sinal de atenção. Ele não olhava para os fantoches, mas ela sentia a atenção dele vacilar para a mulher. Uma vibração de confiança.

Ambos correram em direção à mulher ao mesmo tempo. Na pressa, colidiram, caindo ao chão, formando um trio.

A mulher nem tinha condição de lutar, mas Alec deu um golpe na cabeça dela, de forma quase inútil. Ela revidou chutando-o, então agarrou o pulso dele quando tentou pegar a arma no bolso. Era um bastão dourado com uma coroa em cima. Ela não via por que ele queria, mas ele queria, e ela não ia deixar por esse motivo.

Ele trocou de tática, rolando para empurrar um ombro contra Cherie. Com a mão livre, tentou alcançar a arma na bainha que a mulher carregava. Aí foi o que chamou atenção, deu-lhe aquela onda de confiança. Cherie lutou com ele, puxando-o para longe, e conseguiu colocar uma perna por baixo dele para rodá-lo e derrubá-lo. Prendeu-o, segurando seus pulsos no chão.

— Peguei, irmãozinho. Ainda é ruim na luta.

Ele olhava para ela, respirando com dificuldade e parecendo meio entediado ao mesmo tempo. Usou seus poderes, e ela soltou a mão esquerda para golpeá-lo na cara. Ele parou.

Ela sorriu: “Você devia saber que as coisas ficaram bem ruins em casa depois que você saiu. O pai ficou super protetor, bravo. Foi ruim. Ficou pior ainda quando a gente não conseguiu te encontrar.”

— Desculpa, — ele disse, com uma entonação que ela julgou ser a menos convincente que podia fazer.

— Meu pagamento? Eu te indiquei para o Nove.

— Não quero, — ele respondeu.

— Tanto faz. Você é indicado, passa pelo teste, não importa o que queira… e alguns do Nove não querem ter dois Vasils no mesmo time. A Shatterbird odeia minha cara, por algum motivo. O Crawler não me respeita. O Jack acha que vai ser chato. Então, estou pensando que esse teste? A iniciação? Vai ser um pouco mais difícil pra você. Eles não vão te testar para ver se você é cruel ou sanguinário o bastante, ou criativo. Vão tentar é te matar.

— Droga, — Alec disse, com os olhos arregalados.

— Boa diversão, — ela sorriu, levantando-se. Precisei recuar para não ser apunhalada com o bastão dourado ao soltar o pulso dele. — Agora estamos quites.

— Droga. Não é justo! Eu saí de casa, e você trama minha morte com os tipos mais assustadores desse mundo?

— É isso mesmo, — ela sorriu, convencida. Gostava de ver que ainda conseguia provocá-lo, tirar uma resposta dele. Será que foi bem feito, ou ele ficou mais emocional ultimamente?

Ele passou os dedos pelo cabelo. — Louco.

— O que eu acho realmente interessantíssimo é que você tem algumas conexões. Uma namorada, talvez? Nada romântico. Você tem amigos? Uma equipe?

Ele ficou em silêncio.

— Se você vier atrás de mim, eu vou atrás deles. Você pode ser imune, mas eles não são.

— Pode deixar.

— E lembre-se: posso contar para o pai onde você está. Ele ficou furioso quando você saiu. Ficou bravo comigo também, mas está com medo demais de vir atrás de mim. Ainda mais com o Nove por perto.

— Eles não te protegem, Cherie.

Ela deu de ombros. — Quase lá.

— Não. Eles vão te matar algum dia. Talvez mais cedo do que você imagina, quando perceberem que você deixou de ser útil, e eles quiserem a emoção da caçada de novo. Você já viu o que eles podem fazer. Destinos piores que a morte. É só não pedir minha ajuda quando perceber que isso está acontecendo.

— Tanto faz.

— Você acabou de me trair, Cherie. Não sei por quê, mas acho que fez um belo trabalho. Tentar parecer com o Jack? Ficar imitando eles, fingindo que tem lugar lá? Pode ficar tranquila, você se feriu uma porrada de vezes mais do que me feriu.

Ela deu uma risada debochada.

— Você está completamente fora de sua profundidade. Por mais que ache que é bom, eles são melhores.

Ela sorriu e balançou a cabeça. — Vamos ver. Vou sair agora. Você vai deixar eu sair. Combinado?

Ele suspirou. — Não posso te parar, senão você mexe com meu time, né?

— Exatamente. Mas antes… — ela se abaixou e procurou pela mulher que suava, ofegava e tremia com a combinação de seu ataque emocional e o controle físico de Alec. Encontrou a arma, depois um celular. Discou o número para zerar o timer da bomba que usava.

Sentiu um alívio ao ver a ligação passar. Isso poderia ter sido um erro mortal da parte dela. Precisa quebrar sua regra e comprar um carregador de celular.

— Tchau, irmãozinho.

— Vá se ferrar, irmãzinha.

Ela sorriu sardonicamente e virou para sair, dando um leve movimento de balanço ao caminhar, enquanto se dirigia para fora da porta.

Ela conseguia isso. Em algumas semanas, um ou dois meses no máximo, ela poderia ser uma das pessoas mais perigosas do mundo, salvo as exceções óbvias como os Apocalípticos.

O que Alec não sabia era que seu poder realmente tinha efeitos duradouros. Sutil, mas presente. Emoções eram como drogas. Pessoas criavam dependências e tendências. Se ela estimulasse alguém com uma pequena dose de dopamina toda vez que visse ela, condicionaria até que nem precisasse usar seu poder para fazer isso.

É só um pouquinho mais, ela pensou, que vou ter o Nove na minha corda.