Capítulo 19

Fiquei surpreso ao descobrir que a linha de ônibus que terminava na antiga balsa me deixava a apenas quinze ou vinte minutos a pé do loft que Lisa, Alec e Bitch chamavam de lar. Podia passar bastante tempo ali antes de conseguir informações suficientes ou ganhar confiança deles para entregá-los às autoridades, então a facilidade de acesso foi bem conveniente.

Estava um dia agradável, embora um pouco ventoso. O ar estava fresco e gelado, o céu era de um azul brilhante e sem nuvens, refletido no oceano, e a areia da praia brilhava à luz do sol. Os turistas já lotavam a grade de proteção ou se dirigiam para a praia, colocando seus mantas de praia sob cestas de piquenique e sacolas de compras. Estava frio demais para entrar na água, mas a vista era fantástica. Aproveitei alguns momentos para apreciar tudo antes de me aventurar na multidão. Caminhava com as mãos nos bolsos, tanto para proteger meus pertences quanto para evitar o máximo do frio.

Quem vivia em Brockton Bay aprendia essas coisas. Como se proteger, o que observar. Sabia que os adolescentes vietnamitas que apoiavam-se na grade do calçadão eram membros da ABB, mesmo que não usassem as cores da gangue, porque os únicos garotos asiáticos em Brockton Bay com tanta autoconfiança já faziam parte da gangue do Lung. Sabia também que a tatuagem no braço do cara que carregava caixas para dentro da kombi da floricultura, que dizia ‘Forget, Extinguish, Eradicate’, indicava que ele era um supremacista branco, pois tinha a letra E repetida três vezes.

O homem de uniforme, conversando com o proprietário de uma loja, não era um policial nem segurança, mas um dos Agentes que os comerciantes do Calçadão contratavam para manter os indesejáveis afastados. Esses agentes eram responsáveis por manter o calçadão livre de mendigos, viciados ou pessoas carregando as cores de gangues. Se sua presença ofendesse ou deixasse os turistas desconfortáveis, eles se aproximariam para assustá-los. Se alguém roubasse ou pedisse esmolas no calçadão, podia correr o risco de ser arrastado por um ou dois agentes para trás de alguma loja e aprender a lição. Qualquer coisa mais séria que roubo ou pedir esmola tinha sempre alguém de plantão na base flutuante do Quartel-General do Protetorado. Qualquer dono ou funcionário de loja podia ligar para Miss Militia, Armsmaster ou Triumph, e eles chegariam em um minuto. A receita turística que o calçadão gerava conquistava uma *muita* boa vontade do governo e dos heróis patrocinados pelo governo.

Saí do calçadão e entrei em uma das vielas que levavam aos Docks. Olhando por cima do ombro, vi um dos agentes uniformizados me encarando. Fiquei pensando no que ele estaria pensando. Crianças boas não costumam ficar pelos Docks, e duvidava que eu parecesse um turista inocente.

As fábricas, armazéns e garagens abandonados dos Docks tudo se misturava muito rápido. As cores das fachadas não eram diferentes o suficiente para distinguir os prédios, e as pessoas ou pilhas de lixo que eu vinha reparando na minha visita anterior já tinham mudado de lugar ou sido substituídas. Fiquei feliz por conta dos grafites artísticos e da fileira de cabos de energia entrelaçados por ervas daninhas, que podia usar como pontos de referência. Não queria me perder aqui. Não agora.

Ao chegar aos pés da grande fábrica com o letreiro da Redmond Welding, comecei a pensar se devia bater na porta ou simplesmente subir. Não precisei decidir — a porta se abriu um segundo após minha chegada. Era o Brian, e ele parecia tão surpreso ao me ver quanto eu ao vê-lo.

“Ei,” ele disse, “a Lisa falou que você tinha chegado. Achei que estivesse na escola.”

Demorei alguns segundos para entender bem o que estava acontecendo. Qualquer demonstração ou menção do poder da Lisa meio que tinha esse efeito em mim, além de ter sido uma conversa repentina, sem chance de me preparar. “Mudei de ideia,” respondi, de forma desajeitada.

“Huh. Então sobe aqui.”

Subimos juntos. Notei que Brian vestia roupas diferentes das que tinha antes de manhã. O que estava usando agora parecia mais com as roupas do dia anterior — uma camiseta sem mangas verde e calças pretas de tecido leve, como calças de yoga ou algo assim.

Alec estava esperando, encostado no sofá de costas, quando entramos na sala de estar. Ele usava uma camiseta com algum personagem de desenho ou videogame e shorts de basquete. Ficou reto ao nos perceber.

“Alec e eu estávamos treinando,” contou Brian, “a Lisa está no telefone na cozinha. Rachel e seus cachorros estão no quarto dela. Pode assistir, se quiser, mas sem pressão. Fique à vontade para usar a TV, colocar um DVD ou jogar algum videogame.”

“Não apague nada dos meus arquivos, boboca,” disse Alec, iniciando a pegadinha com essa palavra na noite anterior. Não era exatamente maldoso, mas me incomodava um pouco.

“Meu nome é Taylor, não boboca, e eu não faria isso,” respondi. Voltando-me para Brian, disse, “Vou assistir, se estiver de boa."

Brian sorriu e concordou com a cabeça, enquanto eu me levantei para me apoiar no sofá e assistir por cima dele.

Na verdade, o treino era mais uma tentativa do Brian de ensinar ao Alec, que não tinha se dedicado completamente, alguns conceitos básicos de luta corpo a corpo.

Era um treino unilateral, e não apenas porque Alec não estava se esforçando muito. Alec era um garoto comum de quinze anos, com pouca musculatura evidente. Brian, por outro lado, era bem condicionado. Não era um fisiculturista nem alguém que treinasse só para ganhar músculos, como alguns que você vê logo após sair da prisão. Era um jeito mais enxuto, mais ágil. Podia-se notar uma veia se destacando na bícepe, e a definição do peitoral visível através da camiseta.

Além da diferença de força física bruta, havia também a diferença de idade e altura. Alec tinha uns dois ou três anos a menos e quase um pé de altura a menos. Isso significava que Brian tinha maior alcance — e não me refiro só ao comprimento dos braços. Quando ele avançava ou recuava, se deslocava mais longe. Cobria uma área maior, o que colocava Alec na defensiva; e, como Brian era mais forte, isso deixava Alec numa posição desvantajosa.

Brian ficava de pé, sem adotar uma postura de luta, com as mãos ao lado do corpo, dando uma leve oscilada em seu lugar. Duas ou três vezes, vi Alec misse um soco, só para Brian se esquivar. Na segunda vez, o braço de Alec passou por perto, e Brian se inclinou para frente e deu um jabs no centro do peito dele. Parecia pouco, mas Alec soltou um ar e recuou um passo.

“Estou te falando,” disse Brian, “Você lança socos como se fosse arremessar uma bola de baseball. Não puxe tanto seu braço para trás antes de socar. Assim você só revela o que vai fazer e não dá potência suficiente para o golpe compensar isso.”

“Então, o que eu faço?”

“Olhe como eu estou postado. Braços levantados, dobrados, aí estendo meu braço, com o pulso reto. Rápido o suficiente para quem estou acertando não ter tempo de desviar, aí tem que levar ou bloquear.”

“Só que você não tava assim há dez segundos quando fiquei te socando,” reclamou Alec.

“Deixe espaço pra ver se você aproveita a oportunidade,” respondeu Brian.

“E eu não aproveitei,” Alec suspirou.

Brian balançou a cabeça.

“Então, que se dane,” Alec disse, “Se você vai ser bonzinho comigo e ainda assim me derruba, não vejo sentido nisso.”

“Você devia aprender a se defender,” disse Brian.

“Vou fazer como até agora, levando meu taser,” respondeu Alec, “um dedo e a pessoa desmaia. Melhor que soco.”

“E se o taser quebrar ou você perder?” perguntou Brian. Ele nem precisava garantir isso. Alec já tava se sentando na frente da TV, com o controle na mão e o controle do videogame na outra. A decepção de Brian era bem perceptível.

“Quer me dar umas dicas rápidas?” perguntei.

Alec deu uma risadinha, estilo Beavis e Butthead.

“Cresça, Alec,” disse Brian, “Se quiser parar, tudo bem, mas não seja chato.” Ele se virou pra mim e sorriu com aquele jeito jovial. E aí começamos.

Sabia que ele tava indo com calma, mas mesmo assim, era um treinador forte pra caramba.

“Faça dois punhos. Não, não enrole os dedos sobre o polegar. Isso pode machucar suas mãos mais do que quem você está tentando acertar, se fizer assim. Agora, jabe em mim, beleza?”

Eu tentei imitar o que ele tinha passado para Alec. Braço levantado, dobrado, e estendendo o punho com um movimento rápido. Ele agarrou minha mão direita com a esquerda.

“Certo, agora você vai fazer duas coisas diferentes. Pule para dentro do jab — assim você garante que a força do seu corpo apoie o golpe, além da força do seu braço. Segundo, quero que seu braço esquerdo fique levantado enquanto faz o jab com a direita, e vice-versa. Se eu tiver chance, vou te dar uma bicuda no ombro ou nas costelas, então fica esperto para se defender.”

Fiquei com um pouco de pena dessa ideia, mas segui com o treino. Jabei, ele se afastou, e então me deu uma bicuda no ombro. Ele não acertou com toda força — acho que só deu o suficiente para doer e marcar a lição, mas, de repente, senti uma pontada de simpatia pelo Alec.

O treino seguiu assim. Brian não ficava muito tempo em um assunto só. Quando percebia que eu estava tendo dificuldades, mudava para outro aspecto que complementasse ou ajudasse a aprimorar o que eu tinha dificuldade. Quando falhei pela quinta vez em bloquear os jabs dele nos ombros e costelas, começou a falar sobre postura.

“Apoie seu peso nas pontas dos pés.”

Experimentei e falei para ele, “Parece que vou cair para trás se você me acertar.”

Ele se abaixou para checar, e eu levantei os dedos dos pés uns dois ou três centímetros do chão para mostrar que meu peso estava equilibrado nos calcanhares.

“Não, Taylor. Na pontinha dos pés.”

Ele levantou o pé sem sapato e apontou para a parte acolchoada entre os dedos e o arco do pé.

“Como assim, pontinha?” perguntei, levantando meu próprio pé para apontar a parte arredondada do calçado onde o tornozelo encontra o chão, “é a única parte que parece uma bola.”

“Vocês são tão sem talento,” comentou Alec, sem se virar. Brian deu um tapinha na cabeça dele.

Deixamos de falar sobre postura, a recomendação de equilíbrio do Brian ajudou um pouco, e voltamos a falar de defesa pessoal. Depois mudamos para o lado mental, tanto para mim quanto para meu oponente.

“Então, eu atiro um soco pensando em entortar eles?” confirmei.

“Exatamente,” disse Brian, “Ao invés de só tentar alcançar o ponto onde sua mão bate no corpo dele.”

“E quando eles vêm pra cima de mim?”

“Melhor aposta? Não dê chance. Seja agressivo e deixe-os na defensiva. Se nenhum de vocês treinou formalmente, essa é sua melhor chance. Eles não vão conseguir inverter o jogo a seu favor, a menos que você cometa um erro ou adivinhe o que eles vão fazer enquanto fazem. Então, variando golpes — direitas, esquerdas, socos, jabs, cotoveladas, joelhadas, chutes — e, se for maior e mais forte, tente derrubá-los. Com tudo isso, mantenha a pressão até que eles não tenham mais como reagir.”

“Você foi treinado oficialmente em algo assim?” perguntei. Suspeitava que sim, já que a única outra maneira dele saber tanto era ter participado de muitas lutas, e não parecia ser o tipo de pessoa que luta sem motivo.

“Ehhh,” ele desconversou, “Algumas coisas. Meu pai foi boxeador enquanto esteve no exército, e me ensinou o básico quando eu era pequeno. Depois, segui outros caminhos — Karate, Tae Kwon Do, Krav Maga — mas nada que realmente prendesse minha atenção. Fiz aulas por algumas semanas ou um mês em cada um. Conheço o suficiente e me mantenho em forma, o que já é o suficiente para me segurar contra quem não tem faixa preta em alguma luta, que eu acho o mais importante. Acompanhar os artistas marciais mais sérios é trabalho em tempo integral, e você ainda vai encontrar gente melhor que você, então acho que não vale a pena se estressar demais por isso.”

Acessei com a cabeça.

Passamos a falar de áreas-chave para atacar.

Brian mostrou os pontos do corpo enquanto explicava: “Olhos, nariz, têmpora, queixo e garganta são as regiões acima do ombro. Dente ou orelhas se conseguir acertar com força. Eu consigo, você não.”

“Claro,” respondi. Não fiquei ofendido com a franqueza dele. Ele era mais forte, tinha mais opções. Enrolar ou evitar não ajudava ninguém.

“Abaixo do ombro, diafragma, rins, virilha, joelho, ponte do pé, dedos. Cotovelo também serve, se souber usar,” pegou meu pulso com a mão esquerda e meu ombro com a direita, esticando meu braço para cima enquanto levantava discretamente o joelho para bater na parte de fora do meu cotovelo. Pude imaginar que, com força total, ele poderia ter quebrado meu braço. Depois continuou: “Mas, na minha experiência, não acontece com frequência suficiente para se preocupar.”

Era um pouco inquietante ouvir Brian descrevendo com naturalidade como quebrar um ser humano. Eu sempre o vi como uma pessoa legal — se ignorasse a escolha de carreira dele.

De propósito ou não, mudei de assunto: “Estava pensando em investir em uma arma para defesa corpo a corpo. Quando lutei contra o Lung, socos não eram suficientes, e tive vontade de ter uma faca, uma borracha ou algo assim. Não sei se funcionaria contra o armadura dele, mas, sabe...” Abri mão da ideia.

Brian assentiu. “Faz sentido. Você não tem muita força no braço, sem ofensa.”

“Sem ressentimentos. Tentei fazer um método de flexões, mas enjoei rapidinho. Pelo menos na corrida, tenho aquela sensação de estar indo a algum lugar, vendo a paisagem.”

“Flexões também enjoam, é. Bem, o chefe costuma disponibilizar equipamentos pra gente. A Lisa que conversa com ele — ela tá falando com ele agora, na verdade. Fala com ela se quiser algo assim. É à prova de rastreamento, então os mocinhos não vão encontrar números de série ou qualquer coisa assim do seu arma de volta pra você.”

Ao saber que Lisa estava falando com o chefe deles, fiquei muito curioso, de repente. Mas não podia simplesmente chegar rastejando pra ouvir o que estavam dizendo, o que pareceria suspeito. Como ela estava fora do meu alcance de audição, aproveitei a oportunidade e perguntei:

“Quem é esse chefe nosso, afinal?”

Brian e Alec trocaram um olhar. Quando não disseram nada imediatamente, comecei a pensar se tinha ido longe demais. Estava sendo muito intrometido?

“Achava que você perguntaria,” disse Brian, “Na verdade, a gente não sabe.”

“O quê?” perguntei, “Temos um patrocinador anônimo?”

“É bem estranho mesmo, sim,” disse Alec, e clicou num botão do controle de videogame, “Boom! Headshot triplo!”

“Alec, concentra,” suspirou Brian, com aquela voz que parecia já esperar esse tipo de situação.

Alec balançou a cabeça em sinal de concordância, olhando fixo para a TV, e acrescentou: “É estranho, mas basicamente é grana fácil, uma equipe boa, contatos, acesso a tudo que a gente precisa, e quase sem desvantagens.”

“Lisa sabe, eu acho,” reclamou Brian, “Mas ela disse que quando entrou na gangue, combinou de ficar na dela e não abrir o jogo. Não sei se ela sabe quem é ele ou se é só pra ela não falar se o poder dela alertar ela.”

“Então, vamos esclarecer uma coisa,” continuei, “Esse cara reúne todo mundo, oferece salário e o quê? Não pede nada em troca?”

Brian deu de ombros. “Pede pra gente fazer umas tarefas, mas, na maior parte do tempo, são coisas que fazeríamos de qualquer jeito, e se dissermos que não, ele nem liga.”

“Que tipo de tarefas ele pede?”

A voz de Lisa, logo atrás de mim, me assustou: “Isso aí. Preparem-se, rapazes e garota, porque vamos assaltar um banco.”