Capítulo 590

Capítulo 582: Mil

O Inquisidor Twistfinger estava cada vez mais certo de que algo estranho estava acontecendo em Arbitage.

Ele passou o polegar sobre a superfície lisa de uma grande conta de osso em seu rosário. As evidências estavam se acumulando dia após dia. Inquisidores desaparecidos. Vestígios de energia demoníaca. Relatos de avistamentos de demônios — embora este último fosse sempre uma maneira duvidosa de determinar qualquer coisa.

Todo fazendeiro tolo com uma pena se convencia de que algum roedor grande e meio cego com uma mancha estranha em sua pele era um demônio quando fugia com suas colheitas inúteis. Os relatos eram quase sempre feitos por tolos tagarelas.

Quase sempre.

Twistfinger enganchou o dedo ao redor da conta e a empurrou para baixo no fio. A raiva surgiu em seu estômago. Havia evidências — mas não o suficiente para justificar uma Inquisição. Se isso tivesse acontecido anos atrás, uma já teria acontecido. Teria acontecido quando vários Inquisidores desapareceram perto da Propriedade Linwick. Deveria ter acontecido novamente quando outro Inquisidor de folga desapareceu enquanto investigava a própria Arbitage.

Mas não aconteceu.

A Inquisição ficou complacente, mas havia mais do que isso. A informação estava atrasada. Perdida. Os detalhes dos Inquisidores desaparecidos haviam sido eliminados. Twistfinger só percebeu que eles estavam desaparecidos por causa de suas revisões pessoais dos registros. Ninguém havia relatado adequadamente suas mortes.

Alguém estava interferindo.

Eles estavam interferindo a tal ponto que, quando Twistfinger apresentou suas descobertas aos outros Chefes Inquisidores, eles тихо silenciaram suas descobertas. Alguns prometeram investigar as coisas, mas não fizeram nada. Outros apenas disseram que ele era um tolo paranoico. Disseram que ele via sombras onde só havia luz.

A mandíbula de Twistfinger se contraiu. Velhas feridas em seu pescoço latejavam, mas ele as ignorou. A raiva era uma ferramenta. As emoções eram uma ferramenta. Ele não era controlado por seus desejos. Eles obedeciam à sua vontade.

A raiva evaporou, esmagada sob o peso de sua força de vontade. O resto da Inquisição havia sido retirado da batalha. Ele não sabia como isso havia sido feito. Não havia sinais óbvios de controle mental — sem mencionar o quão impossível teria sido controlar os outros chefes da Inquisição.

Cada Chefe era um Rank 6. Eles, assim como ele, treinaram suas vidas inteiras para expurgar a ameaça da influência demoníaca deste reino. Não havia como todos eles terem sucumbido ao controle mental. Não havia mago poderoso o suficiente para conseguir isso.

Não, isso era outra coisa. Talvez houvesse um agente infiltrado minando os esforços de Twistfinger. Um Chefe que se aliou aos demônios — ou talvez eles simplesmente tivessem ficado preguiçosos. Não houve uma grande incursão demoníaca em anos. A complacência gera fraqueza.

Mas, seja qual for o motivo, não importava. Twistfinger não se tornou um Inquisidor para implorar aos outros por ajuda. Ele se tornou um Inquisidor para agir.

E era isso que ele tinha feito.

Pedras de pavimentação ressoavam sob as botas Imbuídas de Twistfinger enquanto ele caminhava pela rua, um manto preto envolto em seu corpo e o capuz puxado para baixo sobre sua cabeça para esconder as Imbuições protetoras que ele havia tatuado em sua pele.

Ele considerou trazer alguns dos Inquisidores mais jovens com ele. Reforços teriam sido úteis — mas ele não suportava a ideia de levá-los à morte.

Qualquer ameaça poderosa o suficiente para efetivamente decapitar o resto da Inquisição era muito grande para um Rank 4 ou 5. Ele tinha que lidar com isso sozinho.

Não era uma missão da qual Twistfinger esperava retornar.

Esse pensamento pairava em volta de seu pescoço como uma corda, apertando a cada passo que ele dava. Ele não suportava pensar nos nomes dos outros Chefes. Não mais. Isso traria emoção, e emoção era fraqueza quando se tratava de lutar contra demônios.

Hoje, seus amigos não eram nada mais do que os Chefes. E os Chefes tinham sido fortes. Eles tinham sido justos. Eles nunca teriam vacilado diante de tal ameaça, mas de alguma forma, todos eles foram removidos do tabuleiro.

E se eles tivessem sido removidos, então ele também seria. Era apenas uma questão de tempo. Ele duvidava que seria capaz de derrotar o que eles não conseguiram. Não se ele encontrasse a ameaça em seus termos — e, portanto, ele a encontrou nos seus.

A morte pode me esperar hoje, mas eu não morrerei sem propósito.

A morte de Twistfinger não seria tão simples de esconder. Ele havia deixado cartas detalhando cada fragmento do que ele se propôs a fazer hoje.

Cem delas, para ser específico. Twistfinger escreveu até que seus dedos sangrassem. Algumas já haviam sido entregues. Outras tinham ordens para serem entregues, enquanto algumas estavam escondidas entre seus pertences.

Haveria registro do que ele fez hoje. E havia mais ramificações de Inquisidores. Ele havia enviado cartas para eles também. Ele gostaria de procurá-los diretamente, mas os outros eram muito mais… discretos do que a ramificação principal.

Se a análise de Twistfinger da situação estivesse correta, então não havia como contatá-los a tempo. Ele foi forçado a se contentar com mais cartas.

Claro, ele não tinha planos de cair. Era uma possibilidade muito forte — uma que ele havia previsto — mas ele havia tomado medidas iguais para garantir que sobreviveria. O rosário em sua mão continha mais poder do que quase qualquer outro na Inquisição. Suas roupas eram tecidas com fragmentos de ossos demoníacos e tratadas com seu sangue antes de serem imbuídas por alguns dos magos mais fortes que a Inquisição tinha.

Ele estava pronto para uma guerra — e não havia dúvida na mente de Twistfinger de que uma guerra era o que isso seria. A única questão era se começaria com sua morte ou se seus preparativos seriam suficientes para encontrar a evidência de que ele realmente precisava para forçar o resto da Inquisição a entrar em ação.

O som dos passos ecoantes de Twistfinger parou. Ele havia chegado ao seu destino. A única pista que ele conseguiu obter de todas as evidências que ele havia estudado. O Chefe Inquisidor levantou o olhar do chão de paralelepípedos.

Uma mansão se erguia diante dele. Um alto anel de arbustos espinhosos multicoloridos se elevava diante dela, murando um grande jardim. Tijolos brancos formavam um caminho através do jardim, levando até a imponente porta de madeira. A porta já estava aberta, permitindo o acesso a um salão acarpetado de vermelho.

Então é isso. Que tipo de homem é tão arrogante que se intitula Pai?

Não importava. Parecia que o Pai estava pronto para ele.

Twistfinger entrou no salão, jogando o capuz para trás. Não havia mais sentido em se disfarçar. Se o Pai sabia que ele estava vindo, então era apenas um teatro inútil. O Inquisidor caminhou pelo carpete vermelho de pelúcia e chegou a um grande vão de escada que levava às profundezas da mansão.

Lá no alto, ele mal conseguia ouvir o som de uma música distante. Uma Formação.

Ele não teve que fazer uma pausa para se recompor. Um Inquisidor estava sempre preparado. Ele não tinha medo. Ele não tinha fraqueza. Havia apenas o que devia ser feito.

Twistfinger desceu o vão de escada, seguindo as escadas sinuosas em círculos enquanto o levavam mais fundo nas profundezas da mansão. Os sons da Formação haviam diminuído à distância quando ele chegou a um corredor longo e estreito.

Portas alinhavam o lado esquerdo do corredor, levando a uma enorme entrada de cofre ladeada por duas lanternas de chama roxa bruxuleante. A porta do cofre estava coberta com tantas Imbuições que Twistfinger podia senti-las a metros de distância — e, por causa delas, ele não conseguia sentir mais nada. Havia muita informação para filtrar.

Ele se aproximou da porta, concentrando seus sentidos e preparando seu domínio para uma emboscada. A porta se abriu antes mesmo de ele estar diante dela, permitindo a entrada em um escritório simples. Um homem idoso estava sentado em uma mesa de madeira dentro dele, seus dedos entrelaçados e expressão ilegível.

A mente de Twistfinger explodiu para frente para escanear os arredores.

Não havia nada. A única pessoa que ele podia sentir dentro da sala era o Pai.

Ele não sabe por que estou aqui? Ele é tão arrogante que acredita que eu não represento uma ameaça? Ou ele é tão poderoso que sabe que eu não represento?

A última opção parecia… duvidosa. A magia de Twistfinger absorveu o Pai. Seu domínio avaliou seu oponente e o achou em falta.

O Pai não era um mago fraco. Suas Runas tinham bastante pressão, mas ele não estava nem perto de ser poderoso o suficiente para sobrepujar os outros Chefes da Inquisição. Mesmo que o Pai fosse um mago mental, ele não teria sido capaz de controlá-los tão efetivamente.

“Entre,” disse o Pai, seus olhos tão vazios e negros quanto uma noite sem estrelas.

Twistfinger entrou. Ele não era um bruto. Suas suspeitas eram fortes, mas ele não tinha evidências suficientes para começar a assassinar membros de famílias nobres. E o Pai, Rank 6 inicial como ele poderia ser, não era poderoso o suficiente para forçá-lo a se tornar um monstro.

A porta se fechou atrás do Inquisidor. Era uma demonstração de poder inútil, e Twistfinger não a reconheceu.

O Pai acenou para uma cadeira de madeira simples do outro lado da mesa. “Você vai se sentar?”

“Não,” disse Twistfinger. Sua voz era rouca e danificada. Tinha sido assim desde que um demônio quase arrancou sua garganta quando ele tinha quatorze anos e estava confiante demais em suas habilidades. Ele poderia tê-la consertado por um curandeiro poderoso, mas funcionava muito bem do jeito que estava. Como um lembrete.

“Eu imaginei,” disse o Pai. Ele pegou um copo de vinho da mesa ao lado dele e se serviu um copo. “Confio que você também não vai beber.”

“Eu não vou. Você sabe por que estou aqui.”

“Eu sei.” O Pai ergueu o copo aos lábios e tomou um gole dele. Ele soltou um suspiro satisfeito, mas seus olhos nem sequer piscaram. Eles permaneceram planos e mortos. Ele não havia tirado nem um pedaço de prazer da ação. Era apenas para mostrar.

“Então fale. Você se diverte com demônios?”

Twistfinger passou um dedo sobre o rosário de ossos, enviando poder para ele. A energia queimava dentro das contas, procurando demônios para ressoar.

O Pai nem sequer se moveu.

“Essa é uma pergunta interessante. Se você tivesse feito isso há algum tempo, eu teria dito sim. Eu estaria errado, mas você teria acreditado em mim. Hoje, minha resposta é não, mas você não vai acreditar em mim.”

“Ilógico,” disse Twistfinger. Ele não deixou sua expressão mudar, mas cada um de seus sentidos discou para o máximo. O Pai tinha acabado de admitir trabalhar com demônios. Ele reuniu cada pedaço de emoção potencial e os esmagou, empurrando-os para o fundo de sua mente e trancando-os. “Eu não entendo, mas você acabou de confirmar que trabalhou ou tentou trabalhar com demônios?”

“Algo não é ilógico simplesmente porque você não o entende,” disse o Pai. Ele se levantou de sua cadeira, então pegou suavemente o copo de vinho e o colocou em uma prateleira ao lado de si. “Mas eu não espero que alguém com um escopo mundial tão estreito quanto o seu entenda isso.”

Ele não estava reagindo às contas de forma alguma. Twistfinger despejou ainda mais energia no artefato, mas o Pai permaneceu imperturbável. Isso deveria ter sido impossível. Mesmo que o Pai tivesse apenas invocado um demônio, a energia residual deveria ter reagido com a magia do rosário.

“Você acha que isso é um jogo?” Twistfinger rosnou. “Você sabe o que está em jogo?”

“Oh, sim. Mais do que você jamais poderia. Mas eu acredito que as palavras são desperdiçadas quando somos apenas nós dois, Inquisidor. Eu tenho um compromisso para estar muito em breve, então eu só cortei um pequeno bloco do meu tempo para você.”

“Você não dita o tempo que temos, Linwick. Você não parece ser influenciado por nenhuma fonte demoníaca, mas eu estarei examinando completamente sua propriedade. Coopere ou morra.”

“Crianças.” O Pai soltou uma respiração decepcionada. O sentimento ainda não conseguiu alcançar seus olhos. “Tão insistentes. Tão insistentes. Mas eu suponho que isso torna as coisas simples para mim. Eu deveria agradecer a você. Você se entregou a mim, afinal. Isso torna isso muito mais fácil.”

“Você fala arrogantemente. Eu sinto seu poder, e embora possamos ser ambos Rank 6, suas runas são muito mais fracas do que as minhas. Você se esqueceu da imensa diferença que até mesmo uma única runa Rank 6 pode gerar?”

O Pai inclinou a cabeça para o lado. Então uma risada começou no fundo de seu peito. Intensificou-se até que todo o seu corpo estivesse tremendo e, para o desconforto de Twistfinger, pela primeira vez, ele viu uma emoção nos olhos do outro homem.

Diversão.

“É uma pena que você tenha vindo agora. Você poderia ter sido uma peça interessante para jogar. Infelizmente para nós dois, o jogo progrediu além do ponto em que você seria útil.” O Pai voltou para sua mesa e se abaixou em sua cadeira. As emoções evaporaram de suas feições.

“Se você não falar, então eu vou forçá-lo a falar,” disse Twistfinger. Ele juntou as mãos e seu sangue respondeu de dentro dele. Foi purificado com prata e completamente tóxico para demônios — e humanos.

Cortes se abriram em suas palmas e sangue brotou dos cortes, torcendo-se no ar e formando duas foices maciças que flutuavam nos lados de Twistfinger. Eles zumbiam com magia, imbuídos de poder suficiente para cortar até mesmo o domínio de outro mago Rank 6.

“Você vai me dizer o que aconteceu com a Inquisição. Eu não vou permitir que você escape.”

“Escapar?” O Pai franziu a testa. “Eu não estou saindo desta sala, Inquisidor. Ainda não. Agora, você tem certeza de que não quer uma bebida? É costume oferecer.”

Twistfinger não deixou as provocações do Pai penetrarem sob sua pele. Ele precisava de respostas — mas o outro mago poderia responder sem um braço.

Seu domínio explodiu ao seu redor e ele entrou em movimento, as foices em seus lados voando junto com ele enquanto voavam em direção ao Pai.

Os olhos do Pai se ergueram. E, pela primeira vez, ele travou olhares com Twistfinger.

Houve um som como mil respirações escapando de pulmões perfurados.

Twistfinger desmoronou.