Capítulo 282

[Habilidade Evoluída]

[Jardim da Morte -> Lótus da Aniquilação Nível 1]

Ignorei a notificação e empurrei o Coração Nulo.

O núcleo branco dentro do meu peito trepidou—e então, com um estalo agudo, uma corrente azul brilhante saiu dele, rasgando o ar e penetrando direto na Névoa da Morte que girava.

Um grito rasgou o espaço, agudo e artificial, enquanto algo era puxado da névoa.

Um núcleo rubro, levemente translúcido e pulsando com uma Névoa da Morte turbulenta, foi puxado para fora. A corrente recuou, arrastando o núcleo lutador em direção a mim, até que colidiu contra meu peito e fundiu-se perfeitamente ao conjunto crescente dentro do Coração Nulo.

O fragmento da alma do espectro fundiu-se ao fragmento já existente do núcleo do espectro. O ritmo da rotação mudou. Mais rápido. Mais pesado.

Então aconteceu.

Um tremor percorreu meu Núcleo Gerador. Meu corpo gelou por um instante—e minha visão escureceu.

******

A escuridão engoliu minha visão, e eu sabia o que viria. Esperei pacientemente, como da última vez, quando adquiri o fragmento de Silver e tive uma visão.

Então… uma faísca.

Uma luz tênue filtrou-se pelo preto, e cores começaram a formar uma cena.

Eu estava em uma clareira banhada por uma luz suave da lua, o ar frio e fresco. Ao meu redor, jovens elfos treinavam em uma vasta plataforma de pedra cercada por árvores antigas.

Seus movimentos eram rápidos e precisos enquanto praticavam artes marciais—giratórios, golpes e esquivas em uma harmonia fluida. Dois elfos mais velhos, vestidos com robes cerimoniais, caminhavam pelas bordas, com olhos atentos e vozes autoritárias.

Um deles parou e apontou na direção de uma garota de olhos dourados—Lyrate, com cerca de doze anos. Ela deu um passo à frente para desafiar outro elfo menino. Ao começar a luta, uma voz pequena chamou a atenção do grupo.

"Vai, Lya!" uma garota, não mais que sete anos, incentivou de perto, pulando animada. Seus cabelos trançados dourados balançavam, e seu sorriso brilhava como a luz da lua.

Lyrate sorriu suavemente para sua irmã mais nova antes de se virar para encarar seu oponente.

Ela se move com graça e controle. Todas as suas habilidades estavam muito acima do menino. E mesmo assim, havia cuidado em seus golpes—ela nunca acertava para ferir. Quando finalmente desarmou o garoto, ela pegou sua queda e o ajudou a levantar com um leve aceno.

Os anciãos fizeram caras de desaprovação.

"Lyrate, sua misericórdia te enfraquece. Essa não é a maneira dos guerreiros," um deles repreendeu.

Mas ela não respondeu. Apenas voltou ao seu lugar, sua irmã pequena correndo até ela e se abraçando.

"Você foi incrível," a menina sussurrou.

Lyrate não disse nada, mas sua mão repousou suavemente na cabeça da irmã.

Outra faísca.

Ela estava mais velha agora—provavelmente de dezoito anos. Seus olhos dourados estavam mais calmos, mais firmes. Mas a floresta ao fundo havia mudado. Estava queimada e destruída, as árvores negras e oco.

Ela permaneceu diante de um pequeno grupo de elfos—sua irmã entre eles—assustada e machucada, encurralada por uma Abominação gigante. Sua forma tremia e borbulhava de corrupção, seus membros com garras chiando grotescamente. Seu rugido ecoou pelo bosque em ruínas.

Lyrate avançou.

Ela não hesitou.

Partiu para a luta, suas lâminas brilhando prateadas sob a luz do fogo. A Abominação deu uma martelada, acertando-a e a jogando para trás, sangue jorrando de sua boca. Sua irmã gritou, tentando correr até ela.

"Não! Fica longe!" Lyrate gritou, forçando-se a se manter de pé novamente.

Ela avançou, esquivando-se de uma garra, enfiando ambas as lâminas no peito da besta—mas ela não parou. Rugiu e atacou selvagemente, atingindo duas das jovens elfas atrás dela.

Sangue espirrou. Gritos ecoaram. Elas desapareceram antes mesmo de tocarem o chão.

O mundo parecia congelado.

Ela se virou lentamente, com os olhos arregalados, e caiu de joelhos ao lado dos corpos. Sua irmã tremia atrás dela, os olhos cheios de lágrimas.

Outros guerreiros elfos chegaram, mas já eram tarde demais.

Arrastaram os sobreviventes, gritando ordens e palavras de acusação.

"Foi essa sua misericórdia, Lyrate! Você hesitou! Deixou que achassem que não precisavam lutar!"

Ela não respondeu.

Olhou para suas mãos—vermelhas, tremendo—e depois para sua irmã, que se agarrava a ela em silêncio.

Algo dentro dela se quebrou.

A visão piscar e mudar novamente.

Os bosques desapareceram. A luz da lua sumira.

Agora, só restavam falésias—queimadas pelo sol, íngremes, marcadas por séculos de sangue. No centro, estava Lyrate. Seu capote tremulava ao vento. Seus cabelos estavam marcados de cinza. Seus olhos… vazios.

Ela segurava algo nos braços.

Sua irmã.

A garota agora tinha idade na adolescência—talvez no começo dos vinte—mas sem vida, seu corpo pálido e ensanguentado, repousando contra o peito de Lyrate. Um lado do rosto dela estava rasgado. Seu corpo mal poderia ser chamado de inteiro.

Lyrate permanecia na garganta, segurando-a, enquanto outros elfos se aproximavam de ambos os lados.

"Você foi longe demais, Lyrate. Essa não é a maneira. Por favor—pare," um dos comandantes implorou.

Ela colocou cuidadosamente o corpo da irmã no chão e se levantou, de costas para o vento.

Sem palavras.

Apenas uma lança de metal vermelho se formando acima de sua mão.

Ela a lançou para frente.

Ela atravessou as linhas inimigas como um grito de dor.

A batalha que se seguiu não foi uma batalha. Foi um massacre.

A magia de Lyrate obedecia a ela como uma maldição. O vento cortava a pele. A terra engolia ossos. Raízes brotavam de repente, perfurando sem aviso. Elfos gritavam e imploravam.

Ela não vacilou.

Passou por eles, eliminando os que ainda resistiam.

Não havia mais esperança em seus olhos.

Somente o silêncio.

A visão piscou mais uma vez.

O aposento estava silencioso, suas paredes brancas e lisas gravadas com padrões de pássaros em voo congelados no meio do movimento.

No centro, sentada, Lyrate.

Cabelos prateados agora desbotados em cinza claro, amarrados de forma desleixada atrás da cabeça. Rugas ao redor dos olhos dourados. Sentada de cross-legged, mãos nos joelhos, olhos fechados com concentração inabalável.

A frente dela, flutuava uma única semente.

Ela pairava no ar, imóvel. Então, o ar tremeu.

A essência ondulou pelo aposento—quase invisível, mas imensa. Como ondas na água parada, o espaço ao redor da semente se distorcia. Então, algo começou a se mover.

Um som suave de trinca.

Um broto saiu da casca da semente. Raízes se estenderam para baixo, embora não encontrassem terra. Galhos cresceram para cima, folhas floresceram—finas, delicadas, veined com fios de luz verde brilhante. Uma planta totalmente formada pairava no ar, surpreendentemente vibrante, suspensa apenas pela vontade.

A semente havia se transformado em vida.

Seus olhos se abriram.

Ela não sorriu. Não reagiu. Seu olhar se moveu—devagar, preciso—até travar na planta em flor.

Ela levantou um dedo.

Uma gota verde claro se formou na ponta da folha mais alta da planta. Ela tremeu, depois se soltou, flutuando pelo ar. A gota brilhou suavemente, pausou por um breve instante antes de se fundir no centro da testa de Lyrate—bem entre as sobrancelhas.

Assim que entrou, a planta começou a murchar.

Folhas encolheram e se transformaram em pó. Galhos escureceram. Raízes se desintegraram. Toda a criação encolheu em si mesma, esgotada de tudo. Em poucos segundos, não restava nada além de um leve brilho no ar—e até isso desapareceu logo depois.

O aposento voltou ao silêncio.

Seus olhos, agora vazios de luz, olhavam para a frente—focando em nada, sentindo nada. Distantes. Oco.

Então, ela fechou-os.