Capítulo 542

Threads 257 — A Contadora de Histórias I

“Ele espiralava para cima de profundezas incomensuráveis, para cima e para cima, um grande vórtice sem fundo nem topo, todos os sonhos de Xiangmen presos nas correntes de seu vento”, declamou Ling Qi. Suas palavras ecoavam estranhamente na cela escura. Enquanto gesticulava acompanhando suas palavras, bolhas negras subiam no líquido viscoso que cercava a ilha-prisão de Huisheng, elevando-se no ar para girar preguiçosamente ao redor dela, moldadas por suas palavras e pensamentos.

Sua plateia permaneceu em silêncio, sem mostrar aprovação nem desaprovação.

“A voz do vórtice ecoava sem fim, e à medida que me aventurava mais perto, sua corrente chicoteava e me arrastava”, continuou Ling Qi, sem trair sua falta de confiança. “Ele falava seu sonho, um sonho de conexão, unidade e união sob a visão do Único.”

Uma sibilação de ar escapou por maxilares esqueléticos, e pétalas negras flutuantes caíram como chuva. Olhos como de flor de lótus a encaravam, e o interesse do espírito era uma pressão como mãos fortes pressionando seus ombros.

“A folia da Lua Sonhadora reside dentro do vórtice em camadas que sobem das profundezas desagradáveis. Pandemônio. Devaneio. Fantasia. Essas são as palavras que sussurravam em minha mente enquanto eu enfrentava o vórtice dilacerante, e cada uma delas me puxava e arrastava, sussurrando promessas de caos e segredos. Eu prometi não explorar os lugares mais profundos, e há muito tempo caminho pelos mais altos, então escolhi o Devaneio, onde as celebrações e os sonhos dos comuns, mortais e cultivadores, vivem. Embora possa parecer trivial para alguém como você, ó espírito, havia muito a ser visto ali.”

“Nunca isso. Nunca trivial. Tronco e caule são o suporte sobre o qual o mundo gira.”

O sussurro espiritual rouco arranhava seus ouvidos como garras, e Ling Qi hesitou, as sombras em formação das pessoas ao seu redor quase dissipando-se antes que ela ordenasse seus pensamentos e pulasse para a próxima parte de sua história preparada, apesar da interrupção. “Ali, no centro do vórtice, o núcleo do palácio era um grande festival. Espíritos e sombras de sonhadores além da conta representavam uma celebração eterna.”

Com sua vontade focada no sonho ao seu redor, sombras etéreas se estendiam de uma extremidade da cela a outra. Edifícios fumegantes se elevavam alto, e os rostos e corpos turvos dos foliões corriam tanto por ela quanto pelo espírito, como se estivessem voando pela rua logo acima dos festeiros. Uma caveira rangente e cornuda inclinava-se para um lado e para o outro, lenta e preguiçosamente.

“Xiangmen permanece e prospera apesar de suas cicatrizes. Ela sonha os sonhos de uma cidade provida de tudo, o sonho de uma cidade ainda se acostumando com correntes quebradas”, disse Ling Qi grandiosamente, levantando as mãos para os lados e forçando um pouco mais de cor e vida em seu fantasma. “E a Lua Sonhadora está no centro de tudo isso, observando e rindo ainda, embora seus templos no mundo desperto tenham desaparecido.”

Uma figura sorrindo agachava-se no topo de um portão do templo, olhando para ela com olhos de prata brilhante.

“Boa apresentação. Prosa competente. Falta alma. Você ainda teme se entregar à sua plateia.”

Ling Qi fez uma careta enquanto abaixava os braços, deixando as imagens fantasmagóricas desaparecerem e se acumularem novamente no icor negro do lago da prisão. “Venerável Ancião, considerando minha plateia, posso ser culpada?”

“Gehahaha. Não está errada, mas não é esse o significado, jovem.”

Um riso rouco e profundo, como o ranger de ossos sobre ossos, encheu seus ouvidos.

“Você descreve a cena e a vista, mas não sua experiência. Não há parte de você investida em sua história.”

“Eu apenas diluíria a precisão do meu relato com tais digressões. Minhas próprias pequenas lições dificilmente importam em comparação.”

“Sem alma, não há história, apenas um relatório. Todas as histórias, todas as boas histórias, são construídas em torno de um núcleo da alma do narrador. Mesmo a ficção mais fantástica requer tal fragmento, senão serão apenas palavras vazias rapidamente esquecidas como detritos da mente do ouvinte.”

Ling Qi hesitou. A experiência pessoal de sua jornada não era algo que ela desejava compartilhar com um espírito perigoso, e definitivamente não em sua totalidade. “Venerável Ancião…”

“Mas bom o suficiente para uma iniciante. Xiangmen mudou, embora não tanto se o Palácio permanece.”

Ela piscou surpresa e depois confusa. “Você… Você já sabia do Hui. Você fez parecer que estava séculos desatualizada!”

“Você não é a primeira discípula que estes ossos ensinaram, jovem. Embora pareça que, como sempre, eu só ensino rapsodos desobedientes que não visitam seu mestre quando as aulas terminam.”

Ling Qi respirou irritada, sabendo que não adiantaria perguntar sobre os alunos anteriores do esqueleto quando ela não tinha nada para oferecer em troca.

“Sabedoria. Ou pelo menos paciência. Muito bem, jovem.”

Ling Qi ficou calada, sabendo que estava sendo zombada. “Mestre, minha apresentação deficiente foi suficiente para ganhar sua história?”

Sixiang alertou.

Ela se enrijeceu levemente. Parte do jogo da ladroagem era não ser tão óbvia. Ela concentrou seus sentidos na sensação do qi potente, mas oleoso, lambendo seus pés descalços, no fluxo fresco do ar entrando em seus pulmões e no qi que fluía com ele. Lá. Sutis motes de qi que se sentiam metafisicamente farpados como pequenos anzóis estavam pegando e agarrando motes de sua própria energia, arrastando-a com sua exalação. Ling Qi ciclou sua própria energia, fria, escura e gananciosa, e a aresta áspera do vento desgastou os farpas.

“O suficiente para começar. Minha história hoje é sobre o Caminho dos Sonhos. Que seja…”

O espírito permaneceu imóvel, preso à ilha no centro do lago. Ele não deu indicação do conflito que Ling Qi agora travava com ele para impedir que o próprio ar desse lugar roubasse sua cultivação.

“… uma história do começo.”

“Há muito tempo, antes que o Sábio ganancioso estendesse suas mãos para tomar um Império, mas muito depois que o Grande Adivinho se tornara o intermediário da terra, o Povo Cornudo era próspero. Mas mesmo na prosperidade, a ambição humana não desaparece, e mesmo assim, a disparidade nasceu entre as tribos. Reis competiam pela Coroa Suprema com feitos, presentes e proezas, mas essa é outra história.”

Ling Qi observou o ar começar a dançar com fantasmas e sombras. Homens e mulheres, altos e elegantes, com chifres ramificados que brotavam das sobrancelhas e têmporas apareceram. Eles tinham rostos longos e traços duros, diferentes o suficiente para parecerem alienígenas. Seus cabelos eram pretos, castanhos e às vezes pálidos como palha, e eles usavam roupas de pele de animal trabalhadas com contas esculpidas de osso e pedra. E ali atrás deles, brilhando sobre o esqueleto, estava a grande sombra imponente de uma árvore.

“Havia um rei no oeste que governava o pântano e a charneca. Ele era um rei corajoso, um rei valente. Ele lutou contra as serpentes invasoras do norte quando elas deslizaram pelos rios. Ele lutou contra os homens da selva vermelha quando eles ultrapassaram as linhas de caça. Ele até matou um filho selvagem do deus lobo em sua juventude e usou aquele crânio como sua coroa. Ele era um homem forte, um homem teimoso, um homem inflexível. Não importava que ele fosse forte, que ele fosse poderoso, ele nunca foi respeitado. Apenas temido.”

Ling Qi inspirou profundamente enquanto os fantasmas se fundiam em uma sombra imponente de um homem tão largo de ombros quanto o Ancião Zhou e mais alto que a Duquesa. Seu rosto estava na sombra, meio coberto pelo crânio de um grande lobo, brilhando puro e branco com qi potente. Na base de suas astes havia uma coroa de doze pontas envolvida em veludo carmesim. Sua aura era uma bota em sua garganta, e trazia consigo o cheiro de sangue apodrecendo.

Alguns motes de seu qi escaparam, presos nas farpas do contador de histórias.

“Um dia, o rei guerreiro descobriu que o tributo de uma tribo vassala não havia chegado. Não havia campanha a ser feita, e assim, o rei entediado decidiu cavalgar sozinho e testemunhar sua desculpa.”

Ling Qi se recompôs enquanto o fantasma passava por ela, e ela se virou para ver sua marcha em direção às faixas de fumaça de fogueira à distância. Ela estabilizou o ciclo de seu qi, a mente de Sixiang sobreposta à sua para colocar duas mentes contra as maquinações de uma, e mais nenhum de seu qi escapou.

“Na aldeia, o rei e seus guardas não encontraram nenhuma das resistências esperadas, nem a aldeia havia se arrumado e fugido. Em vez disso, no campo lá fora, eles encontraram um único homem. Pálido como as tribos do norte, mas vestido com roupas estrangeiras, ele não mostrou medo diante de suas lanças, embora seu poder fosse fraco. O rei corajoso e esperto temeu uma armadilha.”

Ling Qi viu o rei chegar a uma clareira ensolarada, cercado por uma sebe de espinhos de homens em couraças e armaduras de couro tratado. Diante deles estava um homem baixo de pele pálida em roupas vermelhas. Suas mãos estavam juntas na frente do peito, sua expressão serena, e seu poder era pouco mais do que o de um mortal. Ela mordeu a parte interna da bochecha para manter sua expressão tão serena quanto ela lutava contra a incursão em seus meridianos.

“Então disse o rei, marshalando sua Lei para si mesmo, ‘Quem é você, estrangeiro? Foi você quem fez meu povo falhar em entregar o que me é devido?’”

“‘Não’, disse o homem com calma total. ‘A peste nessas terras fez isso. Ela os deixou fracos demais para colher seu tributo. Eu simplesmente os encontrei. Eles apenas pediram que eu pudesse controlar a peste.’"

“‘Então por que você bloqueia meu caminho?’ perguntou o rei.”

“‘Ó rei’, disse o sacerdote, ‘Porque você é a fonte da peste.’”

Ling Qi não conseguiu esconder a careta com o escurecimento da cena. As imensas ondas de pressão irromperam da figura sombreada do rei, balançando as árvores e murcha as ervas. Mas ela sabia, enquanto o aperto em seu qi diminuía, que era hora de contra-atacar.

Ling Qi deixou seus olhos semi-cerrados como se estivesse se concentrando na história, mas na verdade, ela estava sentindo o ciclo de seu qi, a energia entrando e saindo de seus pulmões a cada respiração. Aqueles grãos minúsculos e suas farpas estavam se prendendo à sua alma para arrancar pequenos pedaços de si mesma e de sua cultivação. Mas isso estava errado, não estava? Sua cultivação era ela mesma, e ela era sua cultivação. Essa era a verdade, expressa em milhares de palavras em pergaminhos, lições e ditos. Cultivação não era algo externo a ela. Era, como Cai Renxiang dissera uma vez, cirurgia espiritual.

Grãos que a prendiam e agarravam podiam ser presos por sua vez. Tanto o qi do vento quanto o qi da água desgastavam pedras e grãos irregulares, transformando-os em seda macia e areia fina para serem adicionados ao leito do rio à medida que o curso d'água ficava largo e forte.

Um grão em dez mil. Não mais que ela conseguia controlar.

Ela respirou no tempo com as palavras da história.

“… Assim, o estrangeiro foi morto, e embora ele tenha morrido facilmente, ele não mostrou choque, e com seu último suspiro, ele disse palavras simples. ‘Ideias não podem ser mortas.’”

“Ancião”, interrompeu Ling Qi, “perdoe esta jovem impertinente, mas essa fábula não é muito simples e previsível? Até eu consigo ver para onde isso está indo. Certamente esta não é a realidade?”

Suas palavras ecoaram na cela, distorcendo os fantasmas, e ela viu novamente o crânio sorridente de Huisheng nas sombras, brilhando em marfim.

“Fábulas frequentemente transmitem seu significado melhor do que qualquer estudo.”

“Mas elas não são a verdade”, protestou Ling Qi. “Onde então essa história se relaciona com a Guerra do Mestre de Pedra e a luta interna dos clãs Weilu?”

Ela sentiu mais do que viu a sombra iminente, o cheiro de árvores em chamas e o sorriso belo e terrível do caçador cuja sombra eram as bestas e que havia abandonado todas as coisas humanas, exceto violência e ódio. Ratos correram sobre seus pés, e bestas espreitavam na escuridão.

Pétalas negras brilhavam, e dentes amarelo-claros pareciam tão terrivelmente afiados.

“Guerra do Mestre de Pedra… Que nome limpo. Cortado e esculpido, tão bonito quanto qualquer gema em exposição.”

Sixiang sibilou.

Causando uma distração, ela pensou vagamente.

“E aquela besta ensanguentada atrás, meu tio-avô, ó Caçador Selvagem… Talvez a jovem goste da história que não é mentira para crianças, afinal.”

“Eu não sou criança”, insistiu Ling Qi. “Não sou há muito tempo.” Com suas palavras veio névoa, sua névoa, as sombras frias de Tonghou ampliadas pela memória de uma criança.

“Errado e certo. Quando tudo mais é descascado, somos apenas crianças na escuridão. O inferno que você fez seu é o dos abandonados, sozinhos na multidão, frios dentro dos muros.”

Ela tremeu, mas manteve sua respiração constante enquanto o espaço se distorcia, e ela se aproximou a apenas um metro do esqueleto imponente, emaranhada em seu pilar.

“Ouça agora, criança, o nascimento do Caminho dos Sonhos. Ouça agora sobre o inferno que conhecemos naqueles dias, o inferno da guerra civil onde irmão derrubava irmão, filha matava mãe, e a comunidade se tornava um massacre. Ouça, criança, e conheça novamente a Caçada Selvagem.”