Capítulo 512

À Sombra de Xiangmen IV

Um grande uivo de ódio, fúria e dor ecoa. O membro do titã caído se contrai, e sua seiva tóxica se espalha pela terra, apodrecendo e corroendo o solo. Ele se contorce, se debate e se reduz a um homem, suas finas vestes sujas de sangue, sua pele pintada desfigurada pela luz. Seus olhos nublados se abrem e olham, pela primeira vez, para aqueles que ele nunca havia visto como pessoas.

Um dos nove Lordes do Céu, os Reis Mentirosos, jaz na lama, despojado de todos os seus encantamentos, privado de suas falsas verdades. Ele se encontra aos pés de suas vítimas, seu poder quebrado.

Os gritos sobem até a grande copa de Xiangmen, como se fossem uma rajada crescente levando para cima a radiância implacável. A grande aranha que teceu suas teias pelo céu, cujos membros se estendiam de uma extremidade à outra da poderosa copa de Xiangmen, recua, o toco quebrado de um membro chorando seiva. A teia atacou o Ideal, tão espessa e pesada que nem mesmo a radiância conseguia dissolvê-la facilmente. Fios de paranoia, arrogância e ódio a envolvem, a prendem e não queimam porque não eram mentiras. Com o espasmo dos membros do titã de pesadelo, ela lançou o conteúdo mais escuro e rançoso do espírito humano em uma rede densa e de pesadelo para sufocar a luz crescente.

Antigas defesas ganham vida, energias retiradas do poço ilimitado do poder de Xiangmen. Labirintos espirituais, barreiras de todos os tipos e portões intransponíveis se sobrepõem cada vez mais profundamente diante da retirada do Lorde do Céu.

A fúria dos Reis Mentirosos podia ser sentida em todo o campo de batalha. Um dos seus havia sido morto, e não há pânico e fúria maiores do que a dos poderosos que veem sua própria mortalidade. Membros de aracnídeos titânicos se enterram no céu e na terra e rasgam o mundo, abrindo chagas exsudativas no mundo material que mergulham nas profundezas mais primitivas do pesadelo.

A Verdade se protegeu bem das mentiras dos homens, das mentiras pensadas, dos truques e enganos da mente civilizada, mas as coisas que o Patriarca chama agora são horrores mais antigos, mais simples. Estes são os terrores da mente que contornam o pensamento, nascidos dos impulsos mais simples e animais. Avatares dos pesadelos mais antigos da humanidade cambaleiam, rastejam e se espalham pelo mundo acordado.

Aquele de Trás, O Outro, A Escuridão Sussurrante, O Homem Atingido pela Praga, O Vazio e centenas de outros além, nomeados e sem nome, surgem, e as linhas de batalha avançam tornando-se um caos. Homens e mulheres se voltam uns contra os outros e contra si mesmos. Ninguém é poupado, amigo ou inimigo. Os pesadelos nadam, rastejam e se espalham pelos corredores de Xiangmen e seu povo escondido chora.

O grande Patriarca, Mestre das Realidades, contempla a ruína que causou e fica satisfeito. E daí se alguns dos seus também são levados? Eles são seu sonho e vivem à sua vontade. Todo o mundo poderia queimar se isso preservasse seu poder. Todo o mundo deveria queimar se não pudesse ser preservado.

A Luz hesita. Ela luta, ela batalha, mas diante dos que foram nove e dos antigos poderes de Xiangmen, ela não pode avançar. Ele não podia matá-la, não cara a cara, mas agora há tempo para tramar.

Um vento girando com pétalas vermelhas, rosas e brancas flui entre os fios icorosos que aprisionaram o Ideal.

O vento morre, a luz se desvanece.

Então, ela queima novamente. Oh, como ela queima!

Rosa e dourado, branco e laranja, centenas de cores se espalham, brilhando através da teia. Onde homens e mulheres lutam, ela brilha. Onde amigos morrem aos pés de outros amigos, ela brilha. Onde guerreiros se enfurecem sozinhos contra si mesmos, ela brilha. Onde lágrimas enchem os olhos, ela brilha.

E a luz se redobra uma e outra vez. Os Reis Celestiais brilham, a névoa do pântano dilacerada e moribunda brilha, o Lobo ferido brilha, o Príncipe da Terra brilha, e até mesmo o mais insignificante soldado brilha. E com a mente de cada pessoa que é banhada em seus raios, o Ideal brilha mais.

Eles não conseguiam olhar para ela. O Ideal, a radiância, não é algo que os corações e mentes dos humanos pudessem suportar. Não é algo que possa ser alcançado e segurado, apenas combatido e buscado.

Mas ela queima nos corações de cada um da mesma forma agora, uma faísca nascida do segundo sol no céu, não deixando sombras sob Xiangmen. Por um dia, ao menos, o Ideal queima em cada coração, e por um dia, ao menos, até mesmo os terrores mais primitivos não têm poder.

A rede de sujeira espiritual se desfaz em uma luz que não é mais incolor, e em seu centro estão dois em abraço.

Enquanto a luz brilha sobre cascas de quilômetros de espessura e folhas maiores que velas, há uma mudança no ar, não mais do que um farfalhar de folhas. Defesas mais antigas que o Império vibram pensativamente e se desligam.

Quatro mãos descem uma espada de luz, e os Tronos do Céu ruem.

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