Capítulo 342

A expressão de Sixiang ficou séria, e apesar de si mesma, Ling Qi percebeu os traços bonitos do rosto do, naquele momento, muso masculino, tão próximo do seu.

“Não há mesmo mais nada para mim? Acho que essa não é a pergunta certa”, disseram eles, se separando para os próximos passos. Outras mãos seguraram as de Ling Qi enquanto ela girava, e os traços do outro dançarino se embaralharam, tornando-se os de Sixiang. “Há tantas coisas que quero ver, mas preciso me perguntar se ficar onde estou é a melhor maneira de vê-las. Eu mudei.”

“Você mudou, mas não acho que seja tão ruim. Antes você era bem estabanada”, Ling Qi brincou gentilmente, sem perder o ritmo com o ‘novo’ parceiro.

“Hm, não tenho tanta certeza”, Sixiang ponderou, movendo-se ao ritmo da música fantasmagórica que ecoava pelos dançarinos. Parecia vir de todos os lugares e de nenhum ao mesmo tempo, fazendo com que as paredes curvas e espelhadas ao redor da pista de dança ondulações.

“Não há nada de errado em querer viver, espírito ou não”, respondeu Ling Qi, encontrando os olhos de Sixiang. “Mas entendo. Não é fácil ver tanta coisa...” Ela deixou a frase incompleta, pensando em corpos inertes nos campos e rostos cobertos por uma geada crescente. Ela tremeu apesar do calor da sala.

“É por causa do meu próprio medo que sinto o medo deles tão intensamente, sabe”, continuou Sixiang. “Sou uma musa. Consigo sentir o que as pessoas estão sentindo, mesmo quando tentam colocar uma máscara. Em combate, quando elas nem estão tentando...”

Ling Qi ficou em silêncio, baixando os olhos.

“Seu mundo é tão rígido e limitado”, disse Sixiang. “Ninguém sabe o que acontece quando vocês, humanos, o deixam, exceto aqueles que não responderão. Como você não pode ter medo quando não sabe se este é o seu último sonho? Tantas pequenas faíscas, todas se chocando. Nenhuma delas quer morrer, mas elas são levadas a trazer a morte para os outros, flutuando nas correntes da causalidade, ações antigas enviando ondas novamente e novamente...”

A voz de Sixiang começou a se perder, e Ling Qi apertou a mão deles com firmeza, trazendo-os de volta do devaneio onírico em que estavam. “Não sei nada disso”, disse Ling Qi. “Mas mesmo que você consiga entender seus inimigos, eles ainda são seus inimigos. As pessoas querem coisas, e às vezes, o que elas querem simplesmente não pode ser conciliado com o que você quer.”

“Como eu disse, rígido e limitado”, Sixiang riu tristemente. “Eu entendo, mas me pergunto se esse é o argumento que você quer usar agora.”

Ling Qi corou levemente. “Nós não somos inimigos, Sixiang. Somos amigos. Eu quero que você seja feliz, e eu quero que você fique, mas se uma coisa impedir a outra...”

Sixiang sorriu divertida, e Ling Qi resmungou com a provocação óbvia enquanto a dança as levava à beira da pista e através da parede curva e brilhante. O exterior semelhante a vidro ondulou quando elas passaram, depois se estilhaçou, reduzindo o local anterior a milhares de faíscas coloridas de luz e cor que caíam.

Agora, elas caminhavam por um caminho nevado que serpenteava por uma floresta densa. Estavam vestidas de branco de luto, seus vestidos sem enfeites, apenas duas em um fluxo de humanidade que se perdia de vista tanto à frente quanto atrás. Uma suave canção fúnebre ecoava no ar, pontuada por soluços vindos de dentro da fila. Sobre os ombros dos enlutados havia inúmeros féretros cheirando a incenso e óleos que mal disfarçavam o cheiro da morte.

“Pode ser difícil para você entender como humana”, Sixiang ponderou ao seu lado. As alças do féretro pesavam sobre os ombros de Ling Qi. A musa havia mudado para um aspecto feminino agora, mais delicada e suave do que o rosto que havia usado um momento antes. “Não é como se eu não estivesse familiarizada com as coisas ruins. Pesadelos também são sonhos, e mais de um artista despejou seu medo e ansiedade na página ou na tela.”

“Então por quê? Quero entender”, perguntou Ling Qi, sua voz abafada. O próprio ar daquele lugar parecia impedir a intensidade do som.

“É como...” Sixiang fez uma pausa, procurando por palavras. “Antes eu conseguia pensar ‘isto é medo da morte’ e ‘isto é dor da perda’, mas era como descrever a cor de algo. Não havia realmente nenhuma compreensão disso.”

Ling Qi ficou em silêncio, seu qi vibrando em seus meridianos. Naquele momento, a natureza não-humana de sua companheira a atingiu de verdade. Como humana, ela conseguia conciliar as coisas que Sixiang havia dito, mas Sixiang era uma musa, uma criatura de pensamento e sentimento; um conflito como esse poderia deixá-la desconfortável ou deprimida, mas para Sixiang, era realmente mais como uma doença debilitante.

“Mas você passou tempo suficiente para ter esse contexto agora. Não são mais apenas cores na paleta”, percebeu Ling Qi. A canção fúnebre ecoava agora com muito mais clareza. Os cantores derramavam os lamentos dos mortos e as esperanças dos vivos, e embora a língua que cantavam fosse estrangeira, ela entendia.

“Heh, parece que você prestou atenção às coisas de arte depois de tudo”, Sixiang riu. “Mas sim, Ling Qi. Eu entendo as pessoas. Eu posso sentir o que elas sentem. Você entende?”

Ling Qi tinha dificuldade em imaginar. Ela já tinha problemas suficientes com suas próprias emoções. A ideia de ter os sentimentos dos outros inundando sua cabeça o tempo todo era desagradável. Ela sabia intuitivamente que Sixiang não estava falando apenas de suas aliadas, e isso alimentava certas preocupações que a assombravam desde o dia em que ela matou o traidor Bai e os bandidos. Ela baixou os olhos enquanto o canto fúnebre aumentava.

“Eu me mantenho no que disse antes. Você deve guardar sua compreensão para as pessoas de quem gosta. Você tem que escolher o que valorizar mais e o que valorizar menos.”

“Acho que entendo. Realmente entendo. Só não é tão fácil colocar o gênio de volta na garrafa”, disse Sixiang. “Estou com medo, Ling Qi. Não sei como lidar com isso.”

Ling Qi caminhou em silêncio ao lado da musa, seus pés sandaliados agitando a estrada lamacenta e fria.

Na parte distante de si mesma que ainda se sentava em cima de uma pedra velha e gasta, Ling Qi olhou para o pedaço de jade em suas mãos, os olhos vidrados em seu estado levemente sonolento. Dentro do jade estava a arte Rapport da Musa Brincalhona, uma peça restante da história de Mares Esmeralda. No estado em que ela se encontrava agora, ela quase conseguia saborear a luta que ainda se agarrava à arte, um toque de cobre e fumaça de madeira pelos milênios de guerra civil, decadência e maldade.

O cheiro de conhecimento queimando lhe era familiar. Ela não tinha passado uma noite em um repositório assim uma vez?

Ling Qi observou a arte dentro do jade. Ela esperava que a arte, baseada nos irmãos de Sixiang, pudesse ajudá-la a entender melhor sua amiga.

“Espaçando até agora?”, perguntou Sixiang com um pequeno sorriso, trazendo-a de volta ao caminho nevado dos enlutados.

“Algo assim”, respondeu Ling Qi, ignorando o olhar de conhecimento da musa. “Acho que ambas já tivemos o suficiente dessa atmosfera, você não acha?”

Ling Qi respirou fundo e soltou as alças do féretro que carregava, girando os pulsos e fazendo suas mangas esvoaçarem enquanto as sacudia. O caminho nevado e a canção fúnebre se estilhaçaram como vidro e se dissolveram em fumaça.

Elas caíram.

“Bem, alguém ficou corajosa”, reclamou Sixiang enquanto elas rolavam de cabeça para baixo ao lado de Ling Qi. Elas mergulharam como flechas caindo pelo céu azul aberto. Abaixo, não havia terra nem nuvens, apenas o céu infinito se estendendo para sempre, acima e abaixo. Apenas o contorno tênue de uma lua quase cheia manchava o azul. O vento assobiava pelos ouvidos de Ling Qi e puxava seu vestido, mas o vento era um velho amigo.

Ling Qi se endireitou e acalmou as puxadas do vento que puxavam as bainhas de seu vestido. Ela sorriu. “Pare de brincar, Sixiang.”

A musa bufou, e sua queda desajeitada cessou. Sua forma fluiu como fumaça até que elas novamente se viram diante de Ling Qi, mas sua forma havia mudado novamente. A Sixiang que a olhava de volta com irritação era totalmente andrógina, seus traços uma mistura de nítidos e suaves, seus cabelos multicoloridos fluindo acima no vento como um cachecol colorido.

“Eu aprecio o pensamento, mas o que você está fazendo não é um pouco arbitrário?”, perguntou Sixiang irritada.

“Talvez seja, mas eu me agarrarei a qualquer palha que eu precisar para te ajudar”, respondeu Ling Qi impenitente. Seu vestido esvoaçava ao redor dela enquanto ela caía, mas nunca ao ponto de impropriedade. “Eu quero entender, Sixiang.”

“Eu sei que você quer, Ling Qi”, respondeu a musa, sorrindo. “Fico feliz que você queira, mas não tenho certeza se a arte pode fazer isso. O Rapport da Musa Brincalhona não é sobre ser uma musa. É sobre aplicar parte de nossa perspectiva a si mesma. Honestamente, acho que você pode ter problemas para cultivá-lo com o quanto você é fechada.”

“Então me mostre”, implorou Ling Qi, estendendo os braços. “Você me levou às suas memórias antes. Você pode fazer de novo, não pode?”

Sixiang encontrou seus olhos, suas sobrancelhas se juntando.

“Eu não vou pedir que você mude de ideia. Eu sei o quão teimosa você é”, disse Sixiang. “Mas se você realmente quiser entender, terá que ser muito mais profundo do que da última vez.”

“Sou bem durona”, respondeu Ling Qi, colocando um sorriso convencido. “Mas você sabe disso.”

“Eu sei”, Sixiang riu. Então elas estavam na frente dela, com as mãos em suas têmporas. Seu sorriso se tornou melancólico. “Troque de lugar.”

A visão de Ling Qi ficou branca.