Capítulo 447

Um cometa caído. O maior prodígio que o Estado Militar já produziu – e seu pior traidor.

Apesar dos títulos grandiosos, Erzebeth estava entediada.

Por um motivo simples:

Ela nunca tinha ouvido o nome Lankart.

'Um nome desconhecido. Presumo que seja alguma figura regional de destaque? Minhas desculpas, mas não me dou ao trabalho de lembrar dos inúteis.'

Um "gênio histórico" de uma nação com apenas trinta anos?

Comparado aos séculos de história humana que Erzebeth testemunhou, era um grão de poeira.

Autoridade era construída sobre a história, e uma mera celebridade local estava abaixo da sua atenção.

Para Erzebeth, um nome não registrado nos livros de história não era diferente de qualquer mágico anônimo e passageiro.

Lankart não pareceu zangado.

Em vez disso, ele parecia... exasperado.

'“Inútil?” Você está falando de mim?'

'Claro. Magos sempre se acham especiais. Mas, no fim, você não passa de mais um feiticeiro comum.'

Sua arrogância era bem fundamentada.

Como uma Anciã, ela tinha todo o direito de desprezar seres inferiores.

Erzebeth zombou da importância que o mago dava a si mesmo.

Mas, então, Lankart inclinou a cabeça.

'Mas, no fim, você é apenas mais uma Destra, seguindo obedientemente o fluxo.'

Destra?

Erzebeth ergueu uma sobrancelha.

Ela nunca tinha ouvido o termo antes.

Estritamente falando, ela era destra.

Ela até segurava seu leque na mão direita naquele exato momento.

Mas era óbvio que Lankart não estava se referindo à destreza física.

'O que você quer dizer com "Destra"?'

'A maré. A corrente. A tendência. O poder. Chame do que quiser.

Você está do lado do "seguir".

Não importa se você nasceu assim ou foi forçada a isso.'

Bobagens.

Magos eram frequentemente delirantes, afogando-se em suas próprias filosofias distorcidas.

Erzebeth não tinha motivos para entender, muito menos para dar atenção às palavras de um tolo obcecado.

Ela decidiu que já tinha ouvido o suficiente.

Estendendo a mão direita, com o leque em punho, ela se preparou para destruir a Magia Única dele.

E naquele momento—

Uma memória surgiu.

Uma memória do seu passado humano.

Uma vez, Erzebeth foi uma nobre.

E esperava-se que nobres dominassem a etiqueta adequada desde a infância.

Professores rigorosos eram contratados para garantir uma conduta impecável.

'Erzebeth, você é perfeita.'

'Não há mais nada para te ensinar.'

'Se ao menos meus próprios filhos fossem metade tão competentes...'

Erzebeth tinha sido uma aluna modelo, elogiada por todos.

Entre aqueles que a admiravam...

Estavam crianças canhotas.

'Pare de usar a mão errada!'

'Preciso amarrar sua mão?'

Os canhotos — crianças que lutavam para acompanhar.

A existência deles era falha desde o início.

Ninguém comia com a mão esquerda — isso entraria em conflito com os destros à mesa.

Ninguém escrevia com a mão esquerda — isso borrava a tinta na página.

Mais do que tudo, ser diferente era uma falha.

Assim, eles eram corrigidos.

Um por um, crianças canhotas eram reeducadas, remodeladas, refeitas.

E, com o tempo, eles sumiam.

Em seus lugares—

Destros se erguiam.

Erzebeth passou anos dominando o modo de vida dominante.

E, do seu ponto de vista elevado, ela olhava para os canhotos com pena e desdém.

Ela sempre tinha sido destra.

Ela sempre cavalgou a maré, nunca lutou contra ela.

E ela colheu os benefícios.

Ela tinha se orgulhado disso.

'O mundo gira para a direita, de maneiras que você nunca entenderá.'

A voz de Lankart a trouxe de volta ao presente.

'Seja o universo do sábio indomável, a árvore que deu o fruto do pecado ou apenas as massas de humanos usando suas mãos direitas.

Todos eles estabelecem uma direção e forçam o mundo a seguir.

Por que você acha que é assim?'

Ele riu.

'Porque a direita é superior? Não, isso é ridículo. Esquerda e direita são idênticas em # Nоvеlight # todos os sentidos, exceto na direção.'

'Vocês, gado...'

Dentro da Magia Única de Lankart, vento e sangue se agitavam juntos.

Erzebeth enviou seu fluxo sanguíneo contra ele.

Seu leque estalou—

E uma torrente carmesim surgiu contra a tempestade.

'Mas me diga — por que é que a esquerda desaparece enquanto a direita permanece?'

Mesmo enquanto a Anciã vampira avançava sobre ele, mesmo enquanto seu sangue tentava consumi-lo—

Lankart não vacilou.

'A resposta é simples.'

O corpo de Erzebeth bateu contra a parede do moinho de vento.

Seu próprio ataque de sangue desviou-se do curso, obliterando a lateral do moinho.

A estrutura gemeu sob o dano repentino.

Esta tradução é propriedade intelectual da Novelight.

As engrenagens dentro dele saíram do alinhamento.

Todo o edifício estremeceu, ameaçando desabar.

No entanto—

Apesar de tudo, Lankart permaneceu imóvel.

'Esquerda e direita se destroem.'

'Eles colidem, repetidamente, até que apenas um permaneça.'

'E no final...'

'...os Destros vencem.'

'Por quê?'

'Porque eles são maiores em número.'

Uma verdade fria e absoluta.

Até mesmo a natureza, em toda a sua grandeza, apenas transmite as regras que sobreviveram.

E a própria sobrevivência era uma questão de números.

Tum. Tum. Tum.

Mais do moinho de vento desmoronou, pedaços caindo ao redor dele.

No entanto, nada disso o tocou.

A força giratória ao seu redor distorceu o próprio caminho da destruição.

Nem de cima nem de baixo—

Nenhum ataque, nenhum detrito caindo poderia atingi-lo.

Finalmente, ele fechou a mão direita em um punho.

E olhou para Erzebeth.

'Minha Magia Única, O Mundo dos Destros, segue essa regra. Ela destrói e apaga tudo à esquerda. O vórtice é meramente a consequência.

No meu mundo, eu sou Deus.

E alguém como você, que meramente segue a maré, nunca tocará sequer a bainha do meu casaco.'

Lankart e sua Magia Única ridicularizaram Erzebeth, rotulando-a como uma covarde que se agarrava ao poder, curvando-se aos fortes.

A verdade em suas palavras doeu.

Seu orgulho ferveu enquanto ela espalhava seu poder de sangue mais uma vez, sua voz se elevando.

'Você se gaba como se uma única Magia Única o tornasse invencível!

Vamos ver se você consegue continuar tagarelando quando estiver se afogando no seu próprio sangue!'

Erzebeth fechou o leque com um estalo, segurando-o com as duas mãos e torcendo.

Como torcendo um pano encharcado, sangue jorrou do leque.

Se seu poder não pudesse alcançá-lo, então ela simplesmente inundaria todo o espaço com o próprio sangue.

Lankart estalou a língua.

'Tch. Eu tento explicar as coisas corretamente, mas Anciãs como você...

Vocês são relíquias desatualizadas.

Não apenas se recusam a entender, como nem sequer tentam.

É por isso que tolos como você são inúteis.

Mesmo entre os Anciãos, você é o pior tipo de tolo — aquele que se recusa a morrer ou evoluir.'

Combater um mago com uma filosofia absoluta exigia uma de duas abordagens:

Ataque surpresa ou poder esmagador.

Historicamente, magos frequentemente morriam como insetos para assassinatos bem planejados.

Mas os Anciãos estavam entre os poucos seres que podiam simplesmente dominar um mago através da força bruta.

Entre os vampiros, Erzebeth — fora Vladimir e Muri — era uma das mais adequadas para matar um mago.

Mas...

Lankart não era um mago comum.

'Inaceitável.'

Pela primeira vez, Lankart se moveu.

Um único passo — leve, mas insuportavelmente pesado — em direção a Erzebeth.

A Magia Única de Lankart girava em torno dele mesmo.

Ele era o olho da tempestade.

O núcleo de um tufão deveria estar parado — lento, deliberado.

Mas o núcleo desta tempestade estava se movendo.

Em direção a ela.

Um mago que fechava a distância primeiro?

Que generoso.

Erzebeth avançou.

Ela havia treinado em Artes de Qi de Sangue.

Se ela pudesse tocá-lo, ela poderia esmagá-lo.

Se ela pudesse tocá-lo.

Estalo.

Seu braço se torceu de forma não natural, dobrando-se em um ângulo grotesco.

O vórtice de Lankart a havia pego antes mesmo que ela percebesse.

O olho da tempestade dele era uma força que podia rejeitar toda a sua existência.

'Conversar com perdedores desatualizados não tem sentido.

Por que você não vai buscar seu Progenitor?

Já que estou aqui, eu poderia muito bem ver a face do Deus Demônio recém-nascido.'

'Seu desgraçado—!'

Qualquer ataque direcionado a Lankart erraria.

Mas quando Lankart se movia, ele podia forçar os outros a errarem seus alvos.

Mesmo que seu oponente fosse um Ancião.

Lankart nunca sequer tocou em Erzebeth.

Ele meramente fez um movimento de arremesso.

E sua Magia Única fez o resto.

O ar se contorceu.

O chão gritou.

O vórtice devorou seu equilíbrio.

'O Braço Direito do Gigante'.

O ar agarrou Erzebeth e a lançou para o céu.

Ela foi lançada—

Não voando, mas disparada.

Como um cometa vermelho, ela desapareceu na distância.

Lankart a observou sumir, agora nada mais que um ponto carmesim no horizonte.

'Vai demorar um pouco para ela voltar.'

Ele se limpou e se virou de volta para o moinho de vento.

Sua voz estava calma.

'Agora então...

Vamos ter uma conversinha?'

Ele deu um passo mais perto.

Seus olhos, tão frios como sempre, se fixaram em Hilde.

'Onde está Hughes?'