Capítulo 87.5

A História de Laurel

13 de dezembro, um vilarejo sem nome em Illinois.

Laurel foi o último a chegar. Bateu a porta com força para se proteger do frio e suspirou aliviado. Finalmente, calor.

A sala comum estava quase deserta naquele horário. A estrada para Chicago ficava interditada nessa época do ano, razão pela qual eles haviam decidido usar aquele estabelecimento como ponto de encontro para as atividades da Irmandade. O refúgio era uma necessidade absoluta agora que o inverno estava em pleno vigor.

Foi uma missão idiota desde o início. Eles tinham a tarefa de encontrar vestígios de atividades suspeitas na vizinhança. Pelo menos não haveria nenhuma das espécies mais perigosas por perto. Não havia registros de gado morto, e o que os malditos sugadores de sangue fariam em um antro desses?

Laurel tirou seu casaco pesado e o jogou no cabide. Seus dois companheiros já estavam sentados à mesa de sempre, esfregando as mãos para aquecê-las.

Estava lá Sal, pálido, magro e crítico, e Karl, que era o equivalente humano de uma irritação no saco. Além deles, a sala continha outros dois fregueses.

Ele reconheceu o primeiro. Era Joe, um moleque esperto da equipe do Bale. O garoto mal tinha pelos no queixo e queria se passar por um matador. Hah, que piada. O pobre coitado estava reclinado na cadeira com uma expressão complicada, algo entre medo e raiva.

O segundo homem também estava com o uniforme da Ordem. Não era exatamente do seu tamanho, mas ele o vestia com uma graça predatória. Estava deitado na sua cadeira com perfeita confiança e, por um momento, Laurel sentiu um aperto de ciúmes. Ele murmurou uma prece rápida para manter a tentação afastada. A inveja era um pecado capital, afinal. Ele só devia agradecer a Deus que aquele cavalheiro de cabelos grisalhos estivesse do seu lado.

“Deus do céu, Joe, seu pirralho, o que você está fazendo aqui sozinho?”, berrou Karl enquanto coçava a barba em suas bochechas cor de carmim. Seus olhos porcinos se focaram no garoto como duas bocas de pistola.

“Não tomarás o nome do Senhor em vão”, interrompeu Sal em seu zumbido baixo. Como sempre, Karl o dispensou com um gesto de sua pata peluda.

“Ah, ah, vai se catar, Sr. Padre de Aluguel. Então, Joe, onde estão os outros?”

O jovem murmurou algo. Baixo demais para o trio entender, mas aparentemente alto o suficiente para o homem de olhos cinzas sorrir minimamente.

“O quê?”, cuspiu Karl.

“Eu disse que eles me deixaram para trás. Disseram que eu era um peso. Me deixaram para morrer, então eu não me importo com eles!”, sua vítima meio gritou, meio choramingou. Os olhos de Joe brilhavam com lágrimas de indignação.

Como de costume, Karl e Sal não se importaram nem um pouco com o garoto. Karl abriu a boca para começar suas provocações habituais, enquanto Sal apenas ficou sentado com uma expressão de prisão de ventre, sua boca fina franziu em uma eterna careta de desaprovação. Lembrava Laurel a bunda de um gato.

“Chega disso”, disse ele, exasperado. Antes que Karl pudesse desviar sua má índole para ele, Laurel se voltou para o recém-chegado.

“E quem seria você, irmão? Nunca o vi antes.”

“Sou da equipe do Hodges. O resto de nós chegará amanhã”, respondeu o homem gentilmente.

“Reforços? Já estava na hora de vocês, bundões, aparecerem”, resmungou Karl. Laurel franziu a testa. Ele não conseguia precisar o sotaque do homem desconhecido, e Karl estava começando a irritá-lo.

O novato também deve ter pensado assim, porque ele se inclinou para frente e sorriu perigosamente. Laurel meio esperava que ele exigisse satisfação, mas acabou se enganando.

“Você deve estar com frio. Que tal uma bebida?”

Então ele bateu na mesa e chamou a garçonete com óbvio prazer.

“Garçonete! Garçooneeeete!”, disse ele.

Ela logo apareceu, colocando o avental e olhando para quem a chamara com aborrecimento.

“Garçonete. Seja gentil e sirva a esses senhores uma cerveja. Por minha conta!”, declarou ele generosamente.

“Vou anotar na sua conta”, retrucou a mulher antes de se mover para trás do balcão.

“Você é nova?”, perguntou Laurel à garota com curiosidade.

“Deixa disso, Laurel, seu idiota sem pinto, eu a trocaria pela velha Greta a qualquer dia da semana. Ei, gata!”

Laurel ficou tentado a enfiar a cara do homem vil na mesa, mas rapidamente implorou ao Senhor que o livrasse do pecado da ira. A oração só meio funcionou.

“Greta está lá em cima descansando. Ela teve um longo dia, e eu agradeceria se vocês pudessem baixar o tom de voz”, retrucou a mulher.

“Que se dane, nós, homens, precisamos relaxar. Agora traga a cerveja, preciso afogar meus dentes.”

Com um último olhar de desaprovação, a mulher cerrou os dentes e foi buscar os canecas de estanho. Laurel entendia aquele babaca lascivo do Karl até certo ponto. A mulher tinha cabelos dourados como trigo sob o sol e olhos azuis como o céu. Ela também era linda. Sua pele era bastante pálida, com um delicado brilho rosado nas bochechas.

Enquanto ela tirava cerveja de um barril com destreza, ele não pôde deixar de olhar para baixo. Ela se movia com gestos confiantes que ele achava atraentes. Ele continuou olhando e se conteve antes de sucumbir ao pecado dos pensamentos lascivos.

A mulher caminhou até eles com as três canecas facilmente equilibradas em uma só mão. Ela parou na beirada da mesa e franziu a testa para Karl, que havia lambido os lábios e estava olhando para ela com uma lascívia descarada. Sem dizer uma palavra, a mulher virou para a esquerda e depositou as três canecas entre Sal e o próprio Laurel, evitando assim o risco de uma mão errante.

“Me evitando, garota?”, perguntou o homem repugnante com um toque de raiva.

“Tenho bons instintos”, retrucou ela.

“Karl, pare com isso”, ordenou Laurel. Ele percebeu que seu repugnante companheiro queria escalar a situação, mas o horrível homem se conteve. Até ele sabia que eles foram enviados para aquele lugar desolado porque haviam caído em desgraça e não podiam se dar ao luxo de cometer mais ofensas em seus nomes.

No final, o homem cedeu.

“Bah, pelo menos a cerveja aqui é decente”, resmungou ele.

Karl então começou a engolir o líquido.

“Isso é uma perda de tempo…” murmurou Laurel, sua paciência e determinação se esgotando sob o esforço combinado do isolamento, do tempo e de seus aliados insuportáveis.

“Não houve nada de importante por aqui desde a Donzela Vermelha”, continuou ele, com emoção.

“A Donzela Vermelha?”, perguntou uma voz estrangeira da outra mesa. Era o cavalheiro grisalho, atualmente segurando sua caneca na frente dos lábios.

Laurel gemeu quando Karl bateu sua bebida na mesa, espalhando líquido espumoso pela madeira polida.

“Hah! Você não conhece a Donzela Vermelha! Eu vou te contar tudo o que você precisa saber, estranho. Seu amigo Karl sabe muito, ele sabe! Eu peguei tudo isso de um desses acadêmicos arquivistas que juntaram isso de relatórios de interrogatório e espionagem! Preste atenção, porque é uma história como nenhuma outra!”

Atrás do balcão, a garçonete começou a esfregar os copos com energia furiosa. Ela estava claramente irritada, e Laurel podia ver o porquê. Bastava trinta segundos para as pessoas adivinharem que qualquer história que despertasse o interesse de Karl seria vulgar.

“Tudo começou em Nova Orleans, a terra de selvagens, prostitutas, negros e degenerados. A Donzela Vermelha foi feita no maior orgia do Mardi Gras pela vadia que havia ganhado o concurso de melhor bunda.”

A garçonete suspirou pesadamente, mas deixou os homens continuarem. Laurel considerou por um momento que havia se juntado à Ordem para proteger a humanidade das depredações de criaturas não naturais e que havia treinado duro para aprender a enfrentá-las.

Ele não esperava que fazer muitas perguntas o levasse até a beira da civilização, forçado a lutar contra a neve durante o dia e ouvir histórias obscenas à noite, em dupla com um idiota fanático que só conseguia falar em citações bíblicas e o maior canalha deste lado do Mississippi. Talvez uma mudança de carreira fosse necessária. Ele poderia respeitar seu juramento mesmo que operasse independentemente.

Ao seu lado, Karl ainda estava contando sua história grosseira com entusiasmo para o interesse educado do irmão grisalho.

“Nem mesmo as devassidões da cidade conseguiam satisfazê-la! Ela percorria os bordéis e participava de jogos sangrentos para saciar seus impulsos impuros. Seu apetite pelos prazeres da carne nunca era satisfeito! Ela desejava órgãos genitais do tamanho de touros e testículos do tamanho de ovos de avestruz!”, acrescentou Karl enquanto estendia o braço para demonstrar exatamente o tamanho das improváveis peças de anatomia.

“Ela drenava o sêmen de centenas de homens com a boca para roubar sua força, e bebia tanto o sêmen quanto a alma, que era sugada pela uretra! E é por isso que ela também era chamada de Devoradora.”

Laurel pulou em seu assento ao som inesperado de metal torturado. Quando se virou, porém, só conseguiu ver a garçonete ainda limpando uma caneca com uma expressão terrivelmente focada. Ele deu de ombros, imaginando que ela acharia a história irritante e tentaria ignorá-la.

O irmão grisalho, no entanto, parecia estar se divertindo. Sua expressão estava dividida entre descrença e divertimento.

“É mesmo?”, comentou o homem levemente.

“Certo! Mas a história não termina aqui! Ela deixou a cidade em sua busca eterna por masculinidades ainda mais avantajadas e finalmente encontrou um homem das montanhas em algum lugar na Geórgia. Um espírito de pedra e depravação.”

Laurel observou de passagem que a garçonete estava mais afetada do que ele pensava. Ela estava lentamente batendo a cabeça no balcão de madeira enquanto murmurava imprecações.

“Talvez você deva parar sua história por aí, Karl, sua história não serve para nada além de causar sofrimento e horror.”

“Mas estamos chegando na melhor parte!”, exclamou seu companheiro com saliva voando no ar, “Como eles trabalharam juntos para criar o autômato sexual definitivo, uma criatura com resistência infinita e um membro artificial que podia ser inflado no meio da ação! Eles o chamaram de Chave de Beria!”

Um som como uma explosão.

Laurel procurou na sala para encontrar o punho da garçonete enterrado em uma mesa. Seu belo rosto estava distorcido de fúria, a maior parte dirigida ao cavaleiro grisalho que havia levantado as mãos em rendição impotente.

“Você acha isso engraçado?! Sennak! An Suqqam Hayatu!”

O coração de Laurel disparou enquanto o suor frio brotava por todo o seu corpo. Um arrepio de medo subiu pelas suas costas enquanto o terror, puro terror, paralisava sua mente.

A aparência. As palavras estranhas. Essa força. Sua pele repentinamente mais pálida.

Não podia ser!

O cavalheiro grisalho respondeu na mesma língua com um tom que sugeria uma resposta do tipo “não é problema meu”. Um instante depois, a mulher sacudiu os punhos de raiva e começou um sibilo baixo. Para os olhos perspicazes de Laurel, ela parecia uma mulher a dois segundos de atirar talheres com intenção maligna.

“Essas mentiras… calúnias escandalosas! Perfídia!”, ela gaguejou de indignação, “Eu nunca!”

Um silêncio horrorizado cobriu a estalagem até que uma voz elegante a interrompeu.

“Você tem certeza de que nunca desejou órgãos genitais grandes?”, observou o homem de cinza enquanto inspecionava suas unhas, que eram pretas e bastante afiadas. Então ele se voltou para a mulher com o sorriso mais cínico que Laurel já vira. O idiota suicida acrescentou em uma voz zombeteira e falseada:

“Essa é sua arma principal, capitã, ou você está apenas feliz em me ver?”

Laurel virou sua mesa e pulou para o lado assim que um fluxo de imprecações incoerentes, em francês de todas as coisas, se transformou em um grito de fúria selvagem.

“Goujat! Malotru! Sombre cretin!”

Um instante depois, um pedaço do bar com as unhas deformadas ainda presas caiu contra a parede, perdendo o outro homem apenas porque ele o havia desviado com velocidade sobrenatural.

Não um, mas dois vampiros.

Impensável.

Laurel soube instantaneamente que eles ainda estavam vivos porque os vampiros estavam brigando. Ele subiu de joelhos e agarrou o pálido Karl, arrastando-o atrás de si.

“Temos que sair!”, ele gritou. Felizmente, eles tinham a parede da entrada diretamente às suas costas e a porta estava a poucos metros de distância. Eles conseguiam.

Sal não ouviu. O retardado religioso se levantou com uma expressão de triunfo, brandindo sua cruz diante de si.

“Em nome do Pai—”

Um instante depois, os miolos do homem espirraram contra a pedra atrás deles enquanto os dois sobreviventes foram banhados por pedaços de estilhaços de cerâmica. Laurel pensou de passagem que nunca tinha visto um homem ser morto com um prato jogado antes.

Laurel rastejou até a porta enquanto, do outro lado da mesa virada, um conflito cataclísmico acontecia com a gritaria de móveis quebrados e o pedaço de alvenaria deslizante.

Eles finalmente chegaram à porta.

Laurel alcançou a maçaneta, parando apenas quando um machado enorme se encaixou a apenas um fio de cabelo de seus dedos. Com o coração batendo forte em seu ouvido, ele finalmente conseguiu abrir a porta e passar por ela. Ele se virou apenas para ver uma mão delicada terminando em garras selvagens fechando-se no pescoço de seu companheiro antes que o homem desaparecesse de volta para a sala.

Laurel se virou e correu.

Ele correu com toda a sua força, picado pelo desespero. Havia uma casa abandonada à sua frente, do outro lado da praça da cidade. As cocheiras ficavam logo atrás. Cinco segundos. Quatro segundos. Três segundos. Quase lá.

Dois segundos.

Um segundo.

Atrás dele, a porta da estalagem se abriu com estrondo enquanto ele atravessava o limite da ruína.

Um instinto primitivo o fez se virar.

A mulher estava ali com o braço levantado, garras estendidas.

Laurel caiu para trás com um grito, cobrindo o rosto inutilmente.

Não houve dor.

Hesitantemente, Laurel removeu o braço e observou seus arredores. Ele estava dentro da casa destruída. Um quarto do telhado havia desabado, e cheirava a fuligem e corpos não lavados apesar do ar livre. Havia uma fogueira apagada à sua esquerda e um verdadeiro ninho de ratos de tábuas, lonas e entulhos até sua cintura à direita, empilhados contra a parede.

À sua frente e do outro lado da soleira, a Donzela Vermelha olhava com descrença enquanto tentava em vão entrar no edifício desabado.

“Mas… como!?”, exclamou ela.

E de repente, o ninho de ratos explodiu para fora. Em um instante, Laurel percebeu seu erro. A pilha de entulho era na verdade uma cabana improvisada! Uma luz brilhava além das lonas e ele até conseguia avistar cobertores do outro lado.

Uma aparição horrível surgiu de repente diante dele. Era um homem com uma barba longa que devia ter sido branca em algum momento do passado distante, possivelmente antes de ser usada como guardanapo, lenço e outras coisas que ele não ousava contemplar. Sua cabeça careca era oleosa e suja, e dois olhos insanos acima de um nariz grande estavam fixos em Laurel com uma expressão de pura maldade. Da cintura para cima, o homem estava coberto por mais camadas de pano do que ele achava possível, dando-lhe um ar de obesidade impossível.

Da cintura para baixo, a criatura estava completamente nua. Duas pernas finas e cabeludas emergiram da bagunça de camisas, e entre elas pendiam livremente os órgãos genitais enrugados do homem. Eles tremiam fracamente no ar glacial enquanto ele pulava para cima e para baixo, cuspindo e vociferando.

“Sai da minha propriedade!”

O cheiro que emanava do pobre coitado era nauseante e Laurel tampou o nariz. Ele devia ter invadido a casa do rejeitado da vila.

Então a realidade de sua situação voltou à sua mente machucada e ele voltou sua atenção temerosamente para a Donzela, apenas para encontrar a vampira imóvel. Ela estava segurando o cotovelo com uma mão, a outra mão massageando a ponte do nariz. Seus olhos estavam fechados.

Eles ficaram assim por uns bons dez segundos com o idiota local ainda pulando. Eventualmente, ela jogou ambas as mãos no ar.

“Chega. Eu estou cansada. Eu. Estou. Cansada. Cansada!”

Então ela se virou e caminhou para o meio da praça, pegou a porta destruída, colocou-a de volta nas dobradiças e bateu-a com força atrás dela.

Laurel não podia acreditar na sua sorte e não esperava que durasse. Ele correu para a cocheira e pegou seu cavalo, cavalgando para leste até que uma aurora pálida lançou seu brilho frio sobre a terra nevada.

E essa foi a maior aproximação que um Gabrielite já teve da Donzela Vermelha sem morrer.