Capítulo 67

O Sweet Sunrise atracou sem problemas. Ninguém nos desafiou ao descermos pela gangorra, o que é estranho. Eu estava brincando antes, mas talvez seja verdade. Eles podem estar todos mortos. Sem uma palavra, os Cavaleiros e sua equipe formam um pequeno comboio e, enquanto caminhamos diretamente para a residência do clã Lancaster, faço o meu melhor para esconder minha reação.

Eu não reconheço a cidade.

A mistura de pretos e brancos é a mesma, e o francês ainda é predominante, mas agora o alemão e o irlandês se juntaram à mistura. Lampiões a gás surgiram do chão e adicionaram sua luz inabalável às lanternas e velas, refletindo no ouro e na prata das joias em pulsos e lóbulos de orelha. As modas se chocam e competem em um carnaval de cores. O cheiro de especiarias, álcool e suor não mudou, mas agora está multiplicado para combinar com a maré de humanidade que entupa as ruas, feliz por estar fora depois de um dia de calor sufocante. Apenas a arquitetura, mostrando vestígios de influência espanhola, ainda não mudou tanto. A cidade cresceu e engordou consideravelmente.

Eu sabia que o mundo seguiria em frente sem mim, mas ser submetido a uma prova irrefutável da marcha do tempo ainda me incomoda. E agora não é hora de baixar a guarda.

Eu sigo atrás do esquadrão de Cavaleiros, com Jimena ao meu lado e trabalhadores mortais atrás. Eu esperava que eles parecessem um esquadrão militar em meio a uma operação, mas parece que meu desdém por Anatole está obscurecendo meu julgamento. Eles se movem perfeita e imperceptivelmente pela multidão. Anatole é o rico herdeiro de uma família de comerciantes, enquanto Aisha é uma garota dócil em uma missão. Alaric é o conquistador sorridente, roubando corações e chamando a atenção por onde passa. Alec faz o papel do sujeito silencioso e ameaçador, a caminho de arruinar a noite de alguém e, muito provavelmente, suas patelas. Ele não precisa de nenhuma habilidade de atuação para isso.

Eles se encaixam.

Somente alguém que soubesse procurá-los poderia identificá-los. Eles nem andam na mesma velocidade.

Sem incidentes, deixamos o Vieux Carré para trás e caminhamos para os arredores. A noite gradualmente retoma seu direito e o estrondo ensurdecedor das pessoas diminui para um murmúrio. Encontramos menos pessoas e aqueles que nos olham baixam os olhos e fogem. Eles têm bons instintos.

A mansão dos Lancaster está escura.

Anatole levanta o punho e, após uma rápida série de sinais, Aisha e Alaric desaparecem para os lados. Alec recupera um escudo e um machado de uma caixa. Eu olho em volta. O último transeunte está apressadamente decidindo mudar de caminho.

Ei, todos os vampiros do esquadrão têm um nome que começa com A! Realmente, Jimena não pertence. Ela deveria abandonar essa ideia tola de manter a lei em todo o mundo e se juntar a mim…

Sou interrompido em meus pensamentos subversivos quando o resto da equipe avança. Como prisioneiro, eles não têm autorização para deixar para trás, recebi instruções claras sobre como proceder. Elas podem ser resumidas da seguinte forma:

Fique bem atrás

Não atrapalhe

Na verdade, não faça nada

Também, cale a boca.

A linguagem era um pouco mais florida, mas o significado era claro.

Assim que passamos o portão externo e a mansão propriamente dita está à vista, posso perceber que algo deu errado. Uma das portas duplas da entrada está levemente aberta e há vestígios visíveis de danos. Consigo sentir um leve cheiro de sangue velho por baixo das habituais rosas e cedro. Anatole faz um sinal novamente e os outros se movem. Eles param no limiar, inspecionam em busca de armadilhas e entram.

Depois de alguns momentos, me junto a eles.

Nunca vi o salão principal tão deserto. O lugar está vazio e cheira a poeira e um pouco de apodrecimento. Não há luzes. Um único vaso decorativo está na porta, quebrado. A porta do estudo de Baudouin está aberta.

O esquadrão está em algum lugar, limpando o local silenciosamente. Sua aura está mascarada e eles estão em silêncio, então não tenho certeza para onde foram.

Lentamente, me aproximo do estudo. Percebo que a porta foi arrombada.

O escritório está destruído. Alguém passou por ele com violência metódica. As estantes estão vazias, seu conteúdo espalhado no chão. Um pote de tinta derramado fez uma mancha que pingou no tapete. Todas as pinturas estão no chão. Percebo que uma delas escondia um cofre que está atualmente fechado. Parece que alguém tentou abri-lo sem sucesso.

“Você costumava morar aqui, não é?” pergunta uma voz neutra. Contenho minha reação e me viro para Anatole. O bastardo se aproximou sorrateiramente de mim.

“Eu morei, por cerca de seis meses.”

“Você consegue pensar em algum lugar onde os sobreviventes possam estar escondidos?”

De repente, sou útil, e ele é educado. Eu poderia informá-lo que ele é bem-vindo para encontrar o feixe de baionetas mais próximo e sentar nele, mas consigo me controlar. O assunto é sério.

“Existe uma espécie de sala de pânico, atrás da despensa.”

“Nos leve até lá.”

Eu o ultrapasso e sigo pelo térreo com o resto da equipe no meu encalço. Aisha e Alaric se juntam a nós pelo beco lateral, rapidamente sinalizando o que eu presumo ser o código para “não achei nada”. Nos movemos rápida e silenciosamente. Como estou na liderança, sou extremamente cuidadoso. Não há armadilhas, porém. Nenhumas linhas de aço desenhadas pelo corredor, nenhuma carga explosiva escondida e nenhuma magia. Nada.

O que encontro são manchas de sangue. Pessoas morreram aqui, mas seus cadáveres foram removidos.

Abro a porta da despensa cuidadosamente depois de verificar pela fechadura e cheirar para garantir. Concentrei-me na minha audição, caso alguém a tivesse armadilhado como aquele padre armadilhou sua casa em Marquette. Ainda nada. A própria despensa está bem abastecida e, atrás de um armário, ouço respiração.

Algo me alerta e movo meu ombro antes que Anatole possa tocá-lo. Evito sibilar. Ele não está me olhando, mas sim para a sala segura. O esquadrão se posiciona cuidadosamente enquanto Alaric e Aisha permanecem no corredor para guardar a retaguarda.

Anatole desliza lentamente o móvel para o lado. Ele se move sobre trilhos preparados com pouco barulho. Atrás, encontramos um cômodo vazio e nele, uma das criadas em uniforme de empregada soluçando descontroladamente. Ela cheira a medo e suor antigos, ela também fez suas necessidades em um canto da sala. O cheiro é horrível.

Ela me repugna.

Fazemos criadas ao remover delas o que apreciamos nos humanos. A ironia de desprezar nossas próprias criações não me escapa.

A humana choramingando ainda está encolhida enquanto Anatole acende uma lanterna. Ela observa seu semblante sombrio e seu rosto marcado por lágrimas se torna extasiado.

“Oh Mestre, Mestre, obrigado!”

“Shh. Diga-me, o que aconteceu aqui?”

“Sim, sim, claro. Por onde começar…”

“Este lugar foi atacado.”

“Ah, sim! A Cabala Branca nos encontrou. Você sabe sobre eles?”

“Eu sei.”

“Eles atacaram durante o dia. Os guardas foram rapidamente dominados. Seus soldados cruéis lutaram sem piedade. Eu estava tão assustada!”

“Continue.”

“Eles mataram Sophie. Ela se esqueceu de se trancar, ela estava apenas dormindo em um quarto lá em cima.”

Espere. Havia sete vampiros Lancaster aqui quando cheguei. Oito se você contar o que morreu na fortaleza. Matei Charlotte, a porca gorda, quando escapei, e Lambert em Marquette. Sophie, a idiota, morreu aqui. Isso deixa apenas Moor, Melusine, Wilburn, o estuprador, e Harold, o valentão. Pela Vigia, estou quase lá! Que noite auspiciosa!

“Eles não conseguiram localizar os outros, já que as câmaras de descanso só podem ser abertas por dentro”, continua a criada.

A defesa de um ninho de vampiros é sempre a mesma. O inimigo ataca ao amanhecer. Eles precisam superar com sucesso os defensores mortais e então localizar os vampiros. Nós sempre dormimos debaixo da terra, então leva esperteza para nos encontrar e explosivos para nos alcançar. Às vezes, os mortais também ateiam fogo no prédio para retardar o ataque, como fizeram na fortaleza de vampiros. Se os atacantes não eliminarem todos a tempo, os Lordes e as Senhoras acordam primeiro e geralmente ficam descontentes com a intrusão. Estou falando sobre arrancar seus membros e espancar seus amigos até a polpa com eles níveis de aborrecimento. Então, com o passar do tempo, a situação fica mais grave. É uma corrida contra o tempo, uma que a Cabala Branca perdeu.

Pessoas que atacam uma fortaleza durante a noite são simplesmente suicidas.

“Os magos escaparam rapidamente quando perceberam que não conseguiam chegar aos nossos Mestres. Eles deixaram os desarmados vivos.”

Que humanitários deles. Terei que lembrar dessa fraqueza.

“À noite, a Senhora Moor ordenou que os outros perseguissem a Cabala e os exterminassem. Um de seus mercenários conseguiu rastrear o grupo em retirada até uma pequena aldeia a noroeste daqui chamada Triste Chasse. Melusine ficou no comando porque Lambert ainda não voltou da caçada daquele desviante.”

Uma Lancaster me chamando de desviante? A panela chamando o bule de preto. Ouço Jimena dar uma leve risada ao meu lado. Obrigada pelo apoio, irmã!

“E a Senhora Moor?” pergunta Anatole.

“Depois que os outros se foram, ela evacuou o prédio com Baudouin, a nova recém-criada e algumas outras pessoas. Eu não sei para onde eles foram, juro!”

O líder do esquadrão fica em silêncio. Posso perceber que ele desaprova que uma Senhora deixe esse insulto sem resposta. Só posso presumir que ele e Moor não se conhecem, ou ele saberia que ela não tem um pingo de honra. Ela, no entanto, se preocupa com sua reputação. Deve haver mais em jogo.

Anatole não reage à menção de uma recém-criada. Ele já sabe de suas atividades de caça furtiva.

“Por que você ainda está aqui?” pergunta Anatole.

“Eu sabia que você voltaria. Estou aqui para servir, Mestre!”, diz a criada com um sorriso vazio. Seus olhos estão cheios de adoração cega. Provavelmente, ela está muito longe para viver sozinha.

“Claro. Você fez bem.”

Posso dizer o que está por vir. Todos os meus instintos estão gritando isso, mas ainda levanto uma sobrancelha quando o Cavaleiro a decapita em um golpe suave de sua espada espiritual. O sorriso ainda está lá na cabeça decepada, maníaco e forçado.

Anatole é expedito. Não tenho certeza se aprovo o desperdício. Por outro lado, ela nos teria atrasado.

“Seguimos o protocolo. Então vamos atrás do grupo de ataque”, ele continua.

Os outros acenam com a cabeça, e nós partimos.

Acontece que o protocolo dita que qualquer covil comprometido deve ser purgado. Ao sairmos, viro-me para dar uma última olhada no incêndio que consome a mansão, aproveitando cada segundo. O fogo devorador limpa a presença Lancaster e minhas memórias deste lugar, as chamas subindo para o céu em um grande rugido. Elas projetam sombras estranhas nos arredores que costumavam ser familiares e que agora estou deixando para trás.

Aaaaaah, simssss. Coisas inimigas pegando fogo.

Lindo.

Eu poderia assistir a isso a noite toda. Só falta um ou dois Lancaster gritando assando em uma fogueira para torná-lo ainda mais interessante. Eu também poderia rir maniacalmente. Felizmente, sou um Mestre vampiro maduro e perverso e não preciso desses artifícios para sentir satisfação.

Ainda assim seria bom. Ah, bem.

Nossos passos nos levam para noroeste por terrenos pantanosos e favelas resultantes da rápida expansão. Tanto o Mississippi ao nosso sul quanto o Lago Pontchartrain ao nosso norte conspiram para tornar o ar úmido e opressor. Nossos seguidores mortais se abanam apesar da hora tardia. Nosso guia, um contato local que pegamos perto do píer, lidera o caminho. Às vezes, ele se vira como se para garantir que ainda estávamos aqui e se assusta quando alguns de nós estamos. O esquadrão patrulha nosso pequeno comboio em grupo, então quando o pobre homem nos verifica, ele nunca vê as mesmas faces. Os outros vão e vêm sem nenhum ruído. Após duas horas em ritmo acelerado, chegamos à vista completa do nosso destino.

Triste Chasse é um lixo. Também significa "caçada triste" em francês, o que espero que não seja profético. Não mais de duzentas pessoas vivem aqui a qualquer momento, amontoadas em casas miseráveis ​​centradas em um par central de oficinas e uma pequena igreja. Nosso guia nos informa que a cidade fornece cerâmica barata e toalhas de mesa para toda a região. Admito que Marquette não era lá grande coisa, mas até eu consigo dizer que este lugar cheira a miséria, a pessoas mal ganhando a vida. Não há tinta, apenas algumas decorações, e pilhas de lixo espalham o lugar. Sinto o cheiro de lixo e sujeira mesmo sob o cheiro acre de fumaça.

Essa é a outra coisa importante. Triste Chasse foi palco de uma batalha recente, cujos vestígios podem ser claramente vistos. Penachos de fumaça preta salpicam a cidade. Mais indicativo da presença de vampiros, a igreja está faltando, provavelmente desabada.

“Formem um acampamento. Se escondam”, ordena Anatole, e os assistentes mortais se movem para o lado da estrada com desenvoltura experiente. Enquanto isso, os Cavaleiros pegam seus equipamentos e partem para a reclusão de um bosque para se trocarem.

Ah.

Agora percebo que nunca poderei me juntar às fileiras deles. Nunca.

Agora vestidos com suas armaduras e totalmente equipados, eles se espalham e desaparecem na mata densa que circunda nosso destino. Jimena, Aisha e eu ficamos para trás, avançando em ritmo moderado. A Vestal tem seu cajado levantado e sinto magia vindo dela, embora seja extremamente sutil. Aproveito o tempo ocioso para me inclinar para minha irmã.

“Então, hrm, vocês sempre ficam nuas uma na frente da outra quando vestem suas armaduras? Assim mesmo?”

“Pelo Olho, você nos olhou, não é, seu pequeno pervertido.”

“Não olhei!”

“O Alaric tem uma bunda tão perfeita…” ela acrescenta sonhadora.

“Bem, é bastante bonito, eu acho”, respondo antes de bater na minha boca. Jimena não diz nada. Seu sorriso de “peguei você” fala por ela.

Fui manipulado pela Jimena, de todas as pessoas! Arg! Eu realmente preciso me concentrar ou nunca conseguirei salvar Aisha esta noite. Fico em silêncio e olho em volta até entrarmos na aldeia propriamente dita. O anel externo de casas foi barricar. Móveis e sacos de panos semi-acabados estão no caminho, mas não há sinais de violência aqui. Toda a configuração é bizarra. Parece que a cidade estava preparada para um cerco, mas ninguém avisou as autoridades. Pode ser influência Lancaster em ação ou então, algo mais sinistro.

Uma buzina soa à nossa direita. Deixamos o primeiro de três círculos concêntricos de casas para trás e nos movemos em direção ao som. Também encontramos nossa primeira vítima.

“Um combatente da Cabala Branca,” comenta Jimena.

O homem morto está encostado em uma parede, com a cabeça baixa. Ele veste uma jaqueta branca manchada de sangue causado por múltiplas feridas no peito, causadas por uma lâmina. Trabalho descuidado, isso. Um mosquete quebrado está ao seu lado. Ele não tem nenhuma luva que eu possa ver.

“Então não é um mago,” sussurro.

“Nem todos da Cabala Branca conseguem conjurar. Suas fileiras também contêm soldados rasos. Não os subestime, seu treinamento é abrangente e eles são dedicados.”

Eu aceno com a cabeça sem compromisso. Raramente subestimo meus oponentes para começar.

Continuamos e continuo olhando em volta, procurando por quaisquer sinais de hostilidade. Eu não encontro nenhum. O que encontro são rastros de sangue. Muita gente morreu aqui, mas apenas alguns corpos foram deixados para trás. Eles podem ter ficado sem tempo para limpar tudo, eu acho. Minha inquietação cresce à medida que a estranheza da situação só aumenta. Há muito aqui que faz pouco sentido, e assim continuo procurando por dicas. Inspeciono todas as casas que passamos em busca de runas, caso nossos inimigos consigam esconder as auras do feitiço. Verifico todas as janelas para ver se há movimento, caso eles consigam mascarar sua presença. Até agora, nada.

Leva apenas um minuto para chegarmos a uma casa mais alta mais perto do centro, movendo-nos baixo e rápido. Nosso destino é mais grandioso do que qualquer outro edifício que vimos até agora. Ora, as tábuas são até um pouco envernizadas! O proprietário tentou imitar a arquitetura vitoriana com meios modestos e mau julgamento. O horror resultante é o que eu esperaria se um skinwalker pudesse se transformar em um prédio e fosse pego em meio à transformação. Até cheira um pouco parecido.

Realmente não há como explicar o gosto.

Sacudindo a cabeça para este constrangimento, sigo as outras duas para dentro. O resto da equipe convergiu em uma espécie de sala de estar. Honestamente, eu apenas chamaria de sala de sobrevivência, é muito mais adequado. Os móveis são feitos de tábuas bambas, os sofás são um pouco decrépitos e há um jogo de chá amassado em uma mesa perto da entrada.

Ao entrar, meu nariz se revolta. Pelo menos meia dúzia de pessoas morreram aqui, há menos de três horas. O sangue ainda está pegajoso.

E no meio da sala, há uma pilha de cinzas conspícua.

Quatro foram, três para ir.

“Relatório,” diz Anatole. Os outros membros falam por sua vez. Eu descubro que todas as casas estão vazias, que há rastros saindo da única estrada da cidade, para o norte, então a população foi presumivelmente evacuada recentemente. A igreja desapareceu completamente, mas a fábrica de potes ainda está de pé, e sua entrada e poucas janelas são fortemente protegidas. Dos Lancasters, não há sinais.

Não presto muita atenção enquanto os outros trocam ideias sobre como invadir a oficina. Se alguém vai matar Aisha, surpreender-nos ainda é a melhor solução. Eu me concentro e olho para fora pelas janelas.

E eu encontro algo.

“Com licença,” digo, e os Cavaleiros se viram para mim. Antes que Anatole possa me repreender, aponto para uma casa próxima e digo: “Gostaria de inspecionar essa ruína.”

Todos se viram para ver para onde estou apontando. Meu alvo é uma casa meio desabada perto da estrada principal para o norte, um pouco mais perto do centro da cidade. A igreja destruída fica ao lado dela.

“Vou com ela. Quero ver as defesas deles,” diz Jimena. Mais uma vez estou grato por sua ajuda contínua.

Anatole nos deixa ir sem dizer uma palavra e o esquadrão retoma seus preparativos, sem dúvida feliz em nos ver, forasteiros, indo embora. Agora que ser um completo idiota interfere em suas chances de sobrevivência, Anatole tem sido excepcionalmente amigável. Vou aproveitar enquanto durar.

Jimena me segue. Nos movemos como sombras de cobertura para cobertura. Na beira da estrada, ela me para.

“Você faz a sua coisa; quero olhar a oficina.”

Eu aceno com a cabeça e volto minha atenção para o lugar que escolhi enquanto ela sobe em uma árvore para ter uma visão melhor.

Eu não escolhi o lugar ao acaso. Nada aconteceu até agora, e a cidade está vazia. Os Lancasters não têm mais o número para matar Aisha, então a Cabala Branca são os culpados mais prováveis, especialmente porque eles mataram pelo menos um de seus atacantes. Se eu quiser saber mais e obter alguma medida de aviso, preciso reunir informações e este é o melhor lugar para começar.

O edifício na minha frente mostra extensos sinais de batalha. As toras que formam suas paredes estão marcadas por impactos de balas e queimadas por mais de alguns feitiços. Um cadáver da Cabala Branca jaz perto da entrada com metade da cabeça arrancada, morto enquanto entrava.

Eu me movo pela estrada e pela porta. O cheiro me avisa com antecedência, mas o espetáculo ainda é impressionante. Lá dentro, encontro pelo menos quatro rastros de sangue onde os corpos foram arrastados.

Há também uma pilha de cinzas. Cinco foram, dois para ir.

Estou apenas um pouco preocupado agora.

Além das cinzas, apenas um corpo resta, e ele não é da Cabala Branca.

Vestuário em uma armadura de couro tingida de preto, o homem é jovem e atlético, com um curto topete de cabelo negro. Ele caiu contra um monte de entulhos e depois para o lado. A causa da morte é uma bala na têmpora feita por um pequeno calibre, uma das muitas feridas em sua pessoa. Conto três cortes de lâmina e outros dois tiros de arma de fogo além do último. Um que quebrou seu braço esquerdo e outro que roçou seu flanco. Ele caiu lutando em uma poça de seu próprio sangue.

Quando o vejo, sinto uma sensação inexplicável de perda. Empurro a emoção tola para longe, mas ela escorrega de volta para minha mente e se instala lá, aumentando minha apreensão. Algo aconteceu aqui. Algo ruim. Preciso entender.

Percebo que, além de uma espada elegante, o guerreiro caído também tem uma luva de mago de fabricação requintada. Um remendo em seu ombro carrega o “L” estilizado que a Senhora Moor usava como selo para sua correspondência importante. Uma inspeção rápida não revela mais nada. Nenhum caderno, nenhuma carta de despedida conveniente.

Frustrado, fecho os olhos e me abro para outros sentidos. O cheiro não é incomum. Sangue. Suor. Fezes. Pólvora gasta. A noite é tão silenciosa quanto pode ser no meio do verão.

Um pulso de magia vem de trás do homem. No começo, era tão fraco que descartei como um remanescente dos numerosos feitiços lançados aqui, mas eu deveria ter sabido melhor. Eu deveria ter reconhecido a aura fria. Eu reconheço agora.

Eu pego o cadáver pelo braço e o levanto levemente, antes de colocá-lo cuidadosamente de costas. Por capricho, fecho os olhos escuros pela última vez e posiciono as duas mãos em seu peito. Esse gesto simples me faz sentir melhor e agora percebo porquê. O homem lutou até o fim e, com seu último suspiro, cobriu outro corpo. Um choque de cabelo ruivo e um braço pálido pontilhado de sardas emergem dos escombros, previamente escondidos pelo guerreiro caído.

Melusine, salva pelo sacrifício de seu Vassalo.

Eu removo as toras de madeira mais pesadas esmagando seu corpo, descobrindo-o. Sua figura pequena está coberta pelo equivalente feminino da armadura de couro Lancaster. Tiro alguns pinos afiados de seu corpo, jogando-os com gotas de sangue negro. Leva apenas alguns momentos para sua regeneração começar, pois os ferimentos não eram muito graves. Um afundamento em seu crânio volta com um som desagradável e ela pisca acordada.

Ela respira fundo e geme com uma voz quebrada. Sem se importar com o ambiente, ela rasteja no chão e depois de joelhos em direção à forma caída. Ela continua tentando respirar e dizer coisas, mas apenas tosse seca emerge de sua garganta torturada. Quando ela chega ao seu vassalo, ela se senta ao lado. Com uma mão trêmula, ela se aproxima de um ferimento em seu peito, depois de outro, recuando a cada vez como se preocupada em machucá-lo. Seus olhos finalmente encontram o buraco em sua cabeça.

A mão trêmula se fecha em um punho, com o qual ela bate fracamente em seu ombro. Então, ela empurra o corpo e tenta fazê-lo se mover, mostrar sinais de que ainda há vida.

Leva alguns segundos antes que ela desista. Sua cabeça abaixa até que tocam testa com testa, e ela chora. Sua voz é fraca e quebrada, tão baixa que até Jimena não deveria conseguir ouvir. Por alguns minutos, ela só chora, se sufoca e depois chora mais. Suas garras seguram a armadura do Vassalo caído em um aperto mortal.

Eventualmente, ela para.

Quando seu rosto se levanta, o sangue escorre livremente de seus olhos e sobre o homem morto.

Finalmente, ela me nota. Seus olhos encontram os meus e ela ri. Não é o riso da diversão, mas de alguém que ultrapassou a dor e emergiu do lado da loucura. Nenhuma palavra é dita. Ela abaixa a cabeça, em silêncio.

Entendo a intuição de ontem.

Perdão através da perda compartilhada.

É disso que se trata, e a verdadeira questão. Posso perdoá-la por quem ela é e admitir que agora compartilhamos algo em comum?

É isso?

Preposterous.

Absolutamente ridículo.

Devo esquecer minha natureza e quem eu sou para um chamado resultado melhor? Não. A própria noção vai contra tudo o que eu fiz, contra tudo o que eu sou. Nós, Nirari, não perdoamos. Nós nos vingamos. Nenhuma quantidade de dor e sofrimento apagará a dívida, a menos que a inflijamos nós mesmos.

Dito isso, existem várias maneiras de se vingar e acredito que é hora da inteligente.

“Tão divertido quanto é vê-la rastejando no chão, devo interrompê-la,” digo.

“O que você quer?” ela grasna sem muita convicção.

“Para começar, me diga o que aconteceu aqui.”

“O que não aconteceu… Pelo Olho… Arthur…”

Agarro seu pescoço entre as garras e pressiono para baixo em um gesto de dominação que, com deliciosa ironia, ela mesma me ensinou. Ela sibila, mas não resiste.

“O que você sabe?” ela pergunta, ofegante levemente pela dor e pela perda de seu laço.

“Você veio aqui com Harold, Wilburn e seu Vassalo. Você lutou contra a Cabala Branca.”

“Sim. Eles haviam preparado bem o terreno. Nós os empurramos até a oficina de potes e eles se barricaram lá dentro depois que destruímos a igreja. Foi ideia de Arthur chamuscá-la de longe, e funcionou bem. O terreno sagrado deveria ser seu último reduto. Eles conseguiram matar Wilburn em uma casa. Ele desobedeceu às minhas ordens. Eles o atraíram com uma mulher.”

Aquele porco repugnante. Bom desembarque.

“Espere,” acrescento, “por que a Senhora Moor não está com você?”

“Uma artimanha. Para resumir, eu estava prestes a tê-la chamada de volta para Manchester sob acusações de desvio de dinheiro. Não era muito, mas teria me permitido assumir o controle do ramo local. A esperta harpia deve ter adivinhado minhas intenções, porque ela capturou e transformou um talentoso executor da Cabala Branca, apenas para enviar o resto de nós para lidar com as consequências. Ela fugiu, não foi?”

“Ela fugiu.”

“Cadela. Bem, não importa mais. Nada importa.”

“Concentre-se. Como a Cabala te derrotou? Eles têm armas especiais?”

Melusine zomba e cheira, então tenta sem sucesso limpar o sangue de suas bochechas.

“Garota estúpida. Eu não te disse? Nós os derrotamos, cortamos sua retirada. Eles encontraram refúgio temporário na oficina.”

“Se eles não te derrotaram, então quem derrotou? Quem matou Harold e seu Vassalo?” pergunto com não pouca curiosidade. Em vez de responder, Melusine aponta uma garra ensanguentada para o norte, em direção à estrada.

Uma luz vermelha cresce e cresce ali, aumentando em intensidade a cada segundo. Logo, o céu está iluminado como se por um amanhecer carmesim que não alcança as estrelas. A fonte aparece. Um exército de tochas ilumina a noite com uma radiância vingativa, algumas outras se movem para o lado e acendem as barricadas externas, cobertas de pano. Ao nosso redor, incêndios queimam até que todo o perímetro ao redor da cidade seja apenas um incêndio gigantesco, e do norte, o exército de brasas ultrapassa a borda de uma inclinação, e seus portadores aparecem. Na vanguarda, homens robustos empunham escudos cobertos de cruzes e lanças prateadas, formando uma parede. Atrás, fileiras e fileiras de mosqueteiros no uniforme da ordem de Gabriel marcham para frente. Eles são liderados por um homem a cavalo empunhando um estandarte de batalha sobre o qual um arcanjo alado mata uma horda de demônios com luz purificadora. Sua voz ecoa verdadeira.

“Pois se Deus não poupou os anjos quando pecaram, mas os enviou ao inferno,

Se ele não poupou o mundo antigo quando trouxe o dilúvio sobre seu povo ímpio

Mas permitiu que Noé vivesse, e sete outros, e resgatou Ló dos pagãos,

Então o Senhor sabe resgatar os piedosos da provação e deter os injustos para o castigo no dia do julgamento!

E esse dia chegou!”

“Amém”, cem gargantas respondem em uníssono.

Eu me viro para a forma prostrada de Melusine, surpreso por ter conseguido não boquiaberto.

“Esses seriam eles,” ela diz laconicamente.

Bem, droga.