Volume 2 - Capítulo 1

Era minúscula, tão pequena que, se fosse menor, não poderia ser considerada existente. Uma partícula de energia arcana que vagava por caminhos imperceptíveis até que, de repente, desaparecia.

‘Desapareceu mesmo? Não. Lá está.’

Uma partícula que parecia nova, imperceptivelmente maior do que a anterior, havia surgido, mas um em outro lugar.

‘É a mesma? Ou a antiga morreu para dar lugar à nova, sacrificando-se por esse singelo crescimento?’

Tyron se inclinou mais perto, embora não ajudasse. Era com magia que se sentia todas as minúsculas mudanças de energia dentro dos ossos diante dele; ainda assim, sentia que a proximidade fazia diferença.

— Vamos lá — sussurrou ele.

Lá estava de novo. Outra mudança ocorreu, um desaparecimento de um lado e um reaparecimento no outro, um crescimento insignificante surgindo mais uma vez. Era estranho dizer isso, mas, para Tyron, isso era magika. Conjurar feitiços era como construir um prédio; os meios e métodos eram conhecidos, os materiais confiáveis e compreendidos. Podiam ser empregados com graça, até mesmo com arte, mas, no fim das contas, ainda era construção. Porém isto? Isto era desconhecido, era misterioso. O processo de pegar algo estranho e decompô-lo em algo que compreendia.

Novos materiais, novas ferramentas para trabalhar. Uma mudança fundamental no que era possível e no que não era. As estranhas maravilhas que poderia criar, se fosse capaz de extrair uma fração de conhecimento útil dessa investigação, eram quase inimagináveis. Torres impossíveis de majestade arcana. Feitiços que adentravam territórios antes considerados fantasiosos e impossíveis. Uma ponte cintilante feita de vidro. Um castelo erguido sobre o ar.

‘Quem sabe?’

No momento, eram apenas minúsculas bolas de Magika de Morte, sumindo em um lugar e crescendo em outro, mas ele esperava que pudessem se tornar muito, muito mais.

— Não vamos nos precipitar — disse, sorrindo, enquanto continuava a se inclinar sobre a coleção de ossos à sua frente. — Um passo de cada vez.

— É assustador para caralho quando você fala com os ossos. Sabe disso, certo?

A voz estranha e distante de Dove soou à sua direita. Com a concentração interrompida, o jovem Necromante se inclinou para trás e se virou, com frustração estampada em seu rosto.

— Dove, eu também estou falando com ossos quando falo com você, não é? — comentou ele.

— Isso é verdade.

O crânio repousava com orgulho sobre as páginas abertas de um livro, os orbes brilhantes em seus olhos sendo o único sinal do espírito aprisionado em seu interior. Um orgulhoso Exterminador de rank prata, um Invocador, criador de contratos com seres celestiais do Mar Astral, reduzido a um fantasma preso em seus próprios restos mortais.

— Aliás, não sei se você já explicou por que diabos me prendeu apenas no meu crânio. Não que eu esteja reclamando… tudo bem, eu estou, mas seria bom para caralho ter, sabe, mãos e pernas. Mãos são coisas boas de se ter. E pernas! Nem me fale.

Tyron pressionou as palmas contra as têmporas, lutando contra a dor de cabeça. Não era apenas a conversa irritante de Dove, mas sim as longas horas de concentração que ele dedicou ao seu último teste.

— Dove… Tenho certeza de que já expliquei isso… várias vezes — respondeu ele. — Consegui inserir seu espírito no crânio, mas eu não tinha, e ainda não tenho, ideia de como conectá-lo ao resto de seu corpo de forma que lhe desse controle. Não tenho ideia de como vincular mana a mais de um objeto! O fato de eu ter conseguido fazer tudo isso é…

— Um milagre, sim, sim. Você adora se gabar, garoto, alguém já te disse isso? Você deveria parar com isso. Gabar-se demais faz muito mal à saúde. Você vai ficar cego.

— Certamente você era a prova viva de que não é o caso.

— Oh, ho! Retrucando, é? O que aconteceu com o tímido garotinho Mago que conheci nos arredores de Woodsedge?!

Uma pausa se seguiu enquanto Tyron começava a refletir sobre a questão, mas, antes que pudesse dizer algo, Dove o interrompeu mais uma vez.

— Não ouse dizer “ele morreu”. Isso seria tão clichê que eu teria que manifestar um corpo só para vomitar. Está brincando comigo? Sem mencionar que você é um Necromante! A ironia dramática por si só já me obrigaria a matá-lo e depois a mim mesmo. De novo.

— Justo — Tyron deu de ombros.

Olhou ansiosamente para seu experimento, suspirando, e se virou. Na verdade, não precisava observar o processo, apenas medi-lo após mais cinco horas. Mesmo assim, ele gostava de observar. Medir o resultado era uma coisa, mas compreender por que acontecia daquela forma era muito diferente, e algo para o qual não estava nem perto de encontrar uma resposta.

Caminhou até o livro que estava em cima de uma rocha relativamente plana, que servia como o trono de Dove, e segurou o crânio em uma mão.

— Como está indo? — perguntou Dove.

— Promissor. Consegui confirmar o fenômeno. Mesmo que apenas dois ossos pequenos sejam colocados juntos, esse processo começa a ocorrer. Pequenas partículas de Magika de Morte aparecem, então começam a passar de um para o outro, fortalecendo-se em incrementos microscópicos ao longo do caminho. Quanto mais ossos estão juntos, mais rápido o processo começa e mais acelera.

— O interessante é de onde vem a Magika de Morte — refletiu o crânio enquanto Tyron o carregava em direção à panela. — Ela não pode surgir do nada, precisa ser convertida da energia ambiente.

— Eu concordo, mas não sabemos como isso pode ocorrer com tanta naturalidade, sem influência externa. Mudamos a magia o tempo todo quando conjuramos feitiços, mas esse é um processo manual, guiado pela nossa vontade. Existe alguma influência externa? Existe algo inerente aos restos mortais que causa a mudança na magia. Não é como se a Magika de Morte estivesse flutuando por aí, ela sempre é encontrada em lugares associados à morte.

— Portanto, esta é nossa nova hipótese.

— Certo. Existe algo inerentemente mágico nos mortos. Alguma faísca, ou influência, que faz com que a energia ao redor deles mude. Assim que o processo começa, ele se acelera até que os corpos, ou ossos, se tornem saturados, e é assim que os mortos-vivos naturais são criados.

— Eu adoraria saber como os esqueletos formam sua musculatura na natureza — disse Dove.

— Você está brincando comigo? Meus dedos doem o tempo todo. Se eu não tivesse que fazer os fios por conta própria, isso pouparia muito tempo.

Nenhum dos dois mencionou a oportunidade que perderam de testemunhar o processo. Quando Tyron se empolgou demais e deixou dois conjuntos completos de ossos lado a lado em um de seus testes, acabou desmaiando de exaustão enquanto o processo continuava. Quando acordou, encontrou os esqueletos reduzidos a pedaços, com seus próprios lacaios parados de forma protetora ao seu redor. Após monitorar o processo até quase sua conclusão, ele perdeu a consciência no exato momento em que a transformação final começou. Se seus próprios mortos-vivos não tivessem intervindo, teria morrido para os esqueletos “selvagens” e descontrolados que ele mesmo havia criado.

Decidiu interromper quaisquer experimentos que envolvessem a criação de mortos-vivos totalmente desenvolvidos, até que pudessem ser feitos sob condições mais seguras. Seu estoque atual de ossos havia sido separado e armazenado em um local onde não interagissem entre si. Só para garantir, ele ainda os checava todo dia.

Colocou Dove em uma nova rocha, uma das poucas que circundavam a fogueira ainda fumegante e que servia como assento, ainda que desconfortável. Depois de se mexer, pegou uma concha de ensopado e se serviu antes de se sentar.

— Há quantos dias você fez esse ensopado, garoto? — questionou Dove.

Tyron encarou fixamente a lama marrom avermelhada em sua tigela enquanto pensava.

— Dois dias? — o tom crescente em sua voz tornou isso mais uma pergunta do que uma afirmação.

— Talvez seja melhor não comer isso. Ver você se decompor depois de morrer de tanto se cagar não está no topo da minha lista de “coisas para fazer depois de morrer”.

— Está tudo bem — zombou o jovem e começou a comer. Ele fez uma careta. — Tem gosto de merda… mas está bom.

— Foi você quem cozinhou isso, garoto. Você está zombando de si mesmo.