Enquanto isso, ao redor do Sol.
Os detectores lançados pela agência espacial imperial, que haviam sido os primeiros a detectar os sinais do desastre iminente, finalmente emitiram um alerta enquanto a manchas solares se aproximavam do limite de ruptura. Logo depois, com um flash de luz, todos os detectores desapareceram quando a erupção começou.
Uma massa de hidrogênio e hélio quase líquidos, do tamanho da Terra, foi ejetada do sol em um arco de aproximadamente 120 graus. Sua velocidade era tal que chegaria à Terra em pouco mais de doze horas, e a Marte cerca de duas horas e meia depois disso.
E tudo isso estava sendo transmitido ao vivo para todos no sistema solar, graças à agência espacial imperial.
......
Algumas pessoas acreditavam que, se algo além do controle delas estivesse prestes a acontecer, seria melhor se fossem pegas de surpresa por isso. Assim, elas não gastariam o tempo que antecede o evento em ansiedade e pânico.
"Ignorância é felicidade", afirmavam, e, de certa forma, era uma verdade absoluta, pois o momento em que alguém recebia a notícia de uma crise sobre a qual nada podia fazer, o pânico se instaurava. Por isso, em crises passadas, como pandemias, as pessoas tomavam decisões muito estranhas... como comprar toda a papel higiênico disponível em todas as lojas.
E agora, todos no sistema solar vivenciavam aquela sensação de terror profundo, visceral e sem esperança, enquanto aguardavam sua destruição pelas mãos do Sol, com o conhecimento de que nada poderiam fazer para impedir o que se aproximava.
A agência espacial imperial, em conjunto com a imprensa imperial, fazia de tudo para garantir que todos pudessem ver de perto o que pensavam ser sua sentença de morte se aproximando.
Havia um cronômetro no canto da tela marcando o tempo para a chegada da CME (Ejeção de Massa Coronal) à Terra, e as últimas onze horas e meia tinham visto as pessoas grudadas em suas telas, movidas por uma curiosidade mórbida, enquanto expert após expert era mostrado, quase despejando previsões de desastre e desgraça para o público.
Alguns questionavam qual seria o objetivo do império com aquele espetáculo macabro. Seria apenas Nero tocando a lira enquanto Roma arde? Ou haveria algum significado mais profundo nisso tudo? Até mesmo pessoas que geralmente eram bem céticas em relação a teorias da conspiração estavam achando difícil acreditar que não houvesse alguma conspiração por trás da cobertura jornalística.
Especialmente porque o império fazia questão de semear ansiedade, enquanto governos anteriores dariam seu melhor para esconder a notícia pelo maior tempo possível e, depois, se esforçariam ao máximo para manter a população calma.
Na maior parte, as teorias da conspiração morriam ainda no nascedouro, pois as pessoas estavam mais preocupadas em discutir que tipos de danos poderiam esperar, do que os motivos e as razões por trás das ações do império.
Assim, se o objetivo do império era incitar medo e pânico, ficava cada vez mais evidente que estavam conseguindo... pelo menos entre um grupo específico de pessoas.
……
Um homem na faixa dos trinta anos assistia à transmissão numa pequena TV suspensa acima de uma cama de hospital. O aparelho estava mudo, portanto ele não tinha ideia do que estavam dizendo; nem se deu ao trabalho de ativar as legendas ocultas. Estava vestido com um avental estéril que cobria desde o pescoço até os tornozelos, com sapatos cobertos por botas estéreis, e usava uma touca e uma viseira de proteção no rosto.
Seu rosto estava parcialmente encoberto por uma máscara cirúrgica N95 e luvas cirúrgicas cobriam suas mãos. Os sons no cômodo eram apenas o sussurro suave do apito e os bipes do equipamento de monitoramento.
Na cama, uma mulher com dezenas de fios e tubos conectados ao corpo. Uma linha PICC a ligava a uma máquina de diálise, um tubo nasogástrico se conectava a um saco de líquido alimentar suspenso, e uma dúzia de fios fixados ao tórax dela estavam ligados a um monitor de eletrocardiograma de 12 derivações.
Outro fio terminava num sensor que conectava a ponta do dedo dela a outro aparelho, e uma braçadeira de esfigmomanômetro estava conectada ao mesmo aparelho do sensor digital. Ela havia sido intubada e respirava por ventilador, com uma touca ajustada firmemente em volta da cabeça, coletando dados e exibindo-os no monitor de um eletroencefalógrafo.
De baixo do avental hospitalar saía mais um tubo, por onde seus resíduos eram eliminados.
Se alguém pegasse a ficha médica pendurada na ponta da cama, veria uma etiqueta laranja brilhante com a inscrição "DNR: NÃO RESUSITAR" e o diagnóstico de falência múltipla dos órgãos em fase terminal. O prognóstico era sombrio, para dizer o mínimo, e ela não era esperada para sobreviver à crise que se aproximava.
De repente, o choro de um bebê superou o ruído dos aparelhos, e o homem olhou para o incubador ao lado da cama, onde repousava um bebê prematuro enrolado em um cobertor azul claro e usando um gorro do mesmo tom na cabeça.
O homem cantarolou uma melodia suave e balançou o bebê de um lado para o outro, empurrando e puxando o incubador. "Fica tranquilo, pequenininho... a mamãe vai ficar bem. Shhh, shhh, shhh..." continuou, tentando acalmar o bebê, que tinha menos que o tamanho de suas duas mãos juntas.
Isso durou pouco mais de dez minutos, até que o bebê perdeu energia e voltou a dormir. O homem escorou-se na cadeira, visivelmente exausto, e apoiou a cabeça na lateral da cama da mulher, olhando para a mão dela. Ele rezou para que ela se mexesse, e...
ela permaneceu imóvel, como nas mil vezes anteriores em que pediu por uma demonstração de sobrevivência, alguma prova de que ela ainda lutava pela vida, que não havia desistido.
Seus olhos ficaram marejados, e lágrimas caíram sobre o cobertor que cobria a mulher, enquanto suas costas tremiam em silêncio, lutando contra o choro. Ele queria gritar bem alto, xingar o céu, mas toda vez que era tentado a ceder a esse impulso, lembrava-se da prematura que ainda lutava para sobreviver, ou da mulher na cama, que fazia o mesmo... pelo menos, ele esperava.
