Volume 2 - Capítulo 153

Tempo. 

Para um formita normal, para um formita abençoado e amaldiçoado com o fardo de sua vocação e causa, o tempo era uma irrelevância. Medição utilizada nas tarefas individualizadas durante a subida, marcando comprimentos adequados para descanso no fade. O servil, o transportador, o tenro, até mesmo o soldado; não houve necessidade de considerar as implicações maiores, as primeiras e depois as notas finais, pois a morte era apenas o fim do trabalho. Uma vida boa era uma vida passada sem erros nem falhas no papel, que mais foi acrescentado do que removido pela sua presença, e a colônia continuou inabalável na sua ausência e substituição. Ser lembrado era ter suas contribuições usadas e repetidas, uma pedra sobre a qual o templo foi erguido. Não havia fim, nem cume nem pináculo. A música veio, e um dia a música terminaria. Poucos drones viveram o suficiente para desenvolver mentes poderosas o suficiente para pensar nisso.

Chkervthnaakt viveu muito tempo.

Talvez não pelos padrões humanos, se a sua compreensão deles estivesse correta nessa área; cinquenta ciclos não eram nada para os alienígenas, nem mesmo o ápice da meia-idade desde que suas tecnologias avançaram. Seu homem vinculado, o pensador Chkervthnaakt, era ainda mais velho quando os fogos dos enviados estelares chegaram ao seu mundo. As paisagens que o pensador tinha visto desde que deixou o KH-13 envergonhavam qualquer pessoa do mundo natal, mas naquela época, ele acreditava que viveria até os cem anos e nunca conseguiria testemunhar tais visões que seus entes haviam cantado para ele.

Cachoeiras mais altas que montanhas, desertos pelos quais tropas inteiras dos antigos descendentes da Matriarca-do-Medo Chelice ainda vagavam. Cada ascensão foi uma alegria. Já sobreviver ao fade, um presente. A sobrevivência era tudo o que havia. Pela primeira vez na sua vida, aqui num mundo outrora considerado hostil, no coração de uma colônia que já não era sua, confinado a esta única caverna, a sobrevivência já não era considerada dentro da prioridade do seu papel. Foi fornecida biomassa. Uma colônia que num único ciclo seria maior do que a maioria no mundo natal o assegurou. Um ninho alienígena cercado, construções gigantescas enviadas por estrelas nos céus acima patrulhavam contra sua invasão. Tempo. Tudo o que ele tinha, agora, era tempo.

— Você, Pensador. Emoções infelizes, registro, saída. Propósito? — O feixe de cabelo e carne, agachado enquanto se aliviava no fundo do buraco, cantava em cordas estranhas. O formita respondeu, tanto verbalmente quanto com arranhões no chão.

— EU ESTOU PENSANDO. SUA PREOCUPAÇÃO É DESNECESSÁRIA. LIMITE-SE A OPERAÇÕES ÚTEIS. Recebido? — Ele estava olhando novamente para as caixas desenhadas na parede. Mais lacunas do que seções preenchidas, com apenas alguns caracteres humanitários e números fazendo a diferença.

— Aceito e recebido. — Foi diferente, sem Faixa.

Ele se livrou dela imediatamente, claro, deixando-os cortá-lo do pescoço e oferecer todas as explicações que precisassem aos seus supervisores humanitários. Incapaz de confiar na discrição da Pod, a sua mera presença era um risco, e por isso a sua primeira nova tarefa tinha sido óbvia. Não precisava de nenhuma rainha para supervisionar, para ordenar; aprendeu sua fala, sem ajuda. Ensinou a dele, tanto quanto eles pudessem replicar.

O progresso nas primeiras dez medidas foi lento. Os próximos vinte, mais simples. Os humanistas eram uma raça complicada e era difícil estruturar seu aprendizado. Suas mentes se rebelavam e lutavam se fossem forçadas a se concentrar na mesma tarefa, medida e medida.

Depois que ele aprendeu a estruturar adequadamente os intervalos, o entretenimento e o relaxamento, o processo acelerou drasticamente. Ele ainda soletrava a língua deles no chão, mas havia aprendido o suficiente da sintaxe para replicar alguns de seus sons. Ensinar reconhecimentos e ideias básicas apenas através do movimento. Uma tarefa que ajudaria todos os outros. Óbvio. Em andamento. Insuficiente para mantê-lo preocupado.

— Nós continuamos. Devemos.

— NÃO PODEMOS. NÓS DEVEMOS ESPERAR. SÃO NECESSÁRIOS MAIS INGREDIENTES. EXIGIR AJUDA EXTERNA = EXIGIR COOPERAÇÃO EXTERNA = EXIGIR SIMPATIA EXTERNA. A AJUDA CHEGARÁ EM BREVE.

Breve. Breve. O isolamento da sala tomou conta de seus pulmões, corroendo seus pensamentos. Parker, terminando suas excreções, deslocou a pilha com um ancinho para a entrada do túnel com o resto da pilha de descarte enterrada. Sorrindo, seu sorriso torto, mas genuíno, só cresceu quando Chkervthnaakt soltou um grunhido de aborrecimento e se virou para encarar melhor as superfícies de ferramentas e potes de barro. O pensador gostou dos símbolos, mas Parker descobriu rapidamente que era uma área em que invertia o valor da experiência de seus papéis. E o macho adorou lembrar isso ao pensador. Irritante. Bem-vindo secretamente. Uma distração de seu medo.

— Usa, frases em. Bom. Compreensão = avanço. Compreensão + prática = domínio.

— Fico perplexo como sua espécie consegue criar tamanha beleza e depois negligenciá-la em favor do bruto e insuficiente. Esta aritmética, matemática; onde 2 deve sempre ser igual a 2, A deve sempre ser A. Perfeição. Perfeição real, aqui, nas composições sonoras do agora. — Ele trocou a escrita pela fala propriamente dita, algo em que ele era mais uma vez o mestre e o estranho, o aluno. Satisfeito com o rosto contorcido e lutando para acompanhá-lo, o pensador baixou mais uma vez a única perna dianteira. Não desenhar com a foice, mas com o pedaço alongado de metal cônico previamente colocado sob o membro, para não embotar a queratina já cortada.

— TUTORIA, APRECIADA. MAS NÃO ESQUEÇA DO PAPEL. APOIO O PENSADOR. PARKER + PENSADOR = GRANDE AVANÇO E APRENDIZAGEM.

— Você não é o primeiro papel de líder/superior que este drone conhece. Já tive uma sub-rainha como você. Semelhante. Também não suporto/tolero estar errado.

— NUNCA ESTOU ERRADO, APENAS DAS OPINIÕES QUE SE REFINAM À MEDIDA QUE O CONHECIMENTO CRESCE.

— Você cantou a Rainha sem fazer mal. Ela abraçou você. Depois que a criadora da Soberania, a prostituta pejorativa, foi morta. — O rosto do humano ficou tenso e, embora não tivesse antenas ou mandíbulas para inclinar, o pensador viu ansiedade nele.

— A RAINHA NÃO PREJUDICOU. ESTAVA CORRETO.

— Certo que ela aceitaria. Cantada ela entenderia. Agora ambos presos. Agora ambos estão proibidos de cantar com a colônia.

— VOCÊ ESTÁ SEM MÚSICA. POR QUE MOSTRAR TRISTEZA? COLÔNIA SKTHVERAACHK, NÃO COALIZÃO.

A consternação se transformou em confusão quando o alienígena se endireitou. Seus olhos, embaçados, lutando para recuperar a sensação de clareza. Era sempre um pequeno risco cutucar o macho daquele jeito, mas o progresso precisava ser registrado. Fisicamente, não houve mudanças externas desde a captura da coisa. Mas à medida que o alienígena mudava de lugar, os ajustes internos eram muito visíveis se você soubesse, como ele sabia, para onde olhar.

— Sim. Sou da Coalizão. Cabo Parker, número 81-99… 1-99…

— 992-48-7. — O pensador forneceu os dígitos que faltavam, de forma útil, como sempre fazia agora. O alienígena sorriu um sorriso cheio de esmalte branco.

— Sim, mas Skthveraachk lutará contra a soberania. Assim que eu ajudar. Se eu ajudar. Uma vez Skthveraachk forte, não é mais escravo. Você mostra isso, então deve ajudar a Colônia Skthveraachk, e assim ajudar a Colônia-Coalizão. Eu não posso cantar, mas eu escuto. — É verdade que era abafado e distante, mas até o pensador podia sentir a marca de dezenas de milhares de garras. Ouvia o recital do coro através das rochas e pedras ao seu redor. Estava enraizado dentro dele. O alienígena pressionou-se contra a parede, provavelmente tentando sentir as mesmas vibrações que o pensador. — É lindo. Falta de contato, ruim. Tristeza. Não sei como você tolera.

— A dor da independência é a crisálida. A frieza, uma provação contra a qual você deve aprender a resistir. — Foi muito eloquente para o drone que estava nascendo com ele compreender completamente, mas a música foi suficiente para acalmar, para fazer o corpo bípede balançar.

O barulho dos drones que se aproximavam ainda estava muito distante, e Chkervthnaakt sentiu aquela mesma solidão gelada agarrá-lo novamente. Tinha permissão para compartilhar seu conhecimento, mas não para compartilhar as vozes, para desabafar e se unir como um só. Observando o alienígena deliciar-se silenciosamente com os acordes e batidas, o pensador estabilizou a respiração e continuou seu agora eterno solilóquio.

— Você aguenta porque precisa. Você sente o fogo e a fúria das estrelas atrás de você, queimando sua Rainha e seus vínculos, irmãs e irmãos, e você foge não apenas em terror, mas em desafio. Mesmo quando os soldados voltam e se jogam sobre os invasores, morrendo de vontade de lhe dar mais fôlego. Mesmo quando os servos mordem o pescoço, escolhendo o silêncio ao invés do medo do frenesi. Mesmo quando você não ouve mais uma única voz além da sua, sente o gosto do sangue em suas mandíbulas, rastejando e rolando por uma floresta negra enquanto as luzes e o rugido dos monstros atrás de você ficam mais altos. Você viverá. Custe o que custar. Tudo o que deve ser rasgado, desmontado, destruído, demolido. Quaisquer que sejam as negociações que devam ser feitas, quaisquer que sejam as degradações sofridas. O silêncio foi um presente da sua espécie para mim. — Alcançando, suas antenas se curvaram e acariciaram os lados peludos do rosto do humano. O ser, extasiado pela música, sem resistência, apesar de as mandíbulas do pensador o cercarem. — Um silêncio interminável e infinito de solidão. Eu aceito. Eu moldo isso. Vou abraçá-lo, usá-lo e, quando devolvê-lo aos seus mestres, será algo tão escuro e silencioso que até os deuses poderão suspirar e dormir para sempre. — Paz. Garantia. Não havia ninguém para compartilhar sua canção, para retribuir sua oferenda, e ainda assim Chkervthnaakt sentiu-se firmado mais uma vez. Quando ela chegou, com as patas dianteiras agarradas ao tonel de barro selado, ele estava tão sereno como alguém que tivesse acabado de beber os odores de um artesão de perfumes. Criado sobre quatro patas, curvando-se e inclinando as antenas em curvas perfeitamente fechadas. — Rainha-Skthveraachk, que seus sacrifícios façam com que você seja anunciada como mártir entre as mais queridas de nossas memórias.

— Pensador Chkervthnaakt. — Aa voz suave da rainha, tensa pela distância que percorreu, veio da concha do trabalhador servil como se atravessasse um abismo escancarado. — Que a luz da compreensão nos guie para um futuro melhor. Eu sigo primeiro os inquilinos ditados pela Rainha Skthveraachk e recito os decretos: você não unirá sua voz à nossa.

— Recebido.

— Você não sairá desta caverna sem permissão.

— Recebido.

— Para sempre você refletirá sobre sua corrupção e, através do serviço à Colônia Skthveraachk, se redimirá nos anais do Compositor.

— Recebido, rainha Skthveraachk, e aceito com o maior respeito.

Ele podia sentir a confusão, o pavor avassalador do drone através do qual a rainha inferior transmitia a mensagem. Cada medida era diferente, cada uma tão superada quanto a outra. Pensadores, rainhas, talvez até a maldita reparadora branca; as castas superiores pareciam capazes de segmentar o seu conhecimento, de ocultar informações da colônia.

Não era mentira, não, claro que não, apenas a omissão de informações de um elo que existia para compartilhar todos os sentidos e sensações. A rainha estava desconfortável, seu corpo tremendo em algum lugar da colônia enquanto cantava a mensagem privada ao pensador. O drone, no entanto, não seria capaz de conciliar isso. Cada medida, uma entrega de biomassa e materiais. Cada medida, uma tomada de pesquisas e materiais. A cada medida, outro drone era silenciado para que não pudesse ameaçar a colônia com o que agora sabia que existia nas profundezas e na escuridão. Ele valia cinquenta e seis drones agora. Seu valor só crescia a cada ascensão. — Humanita lamenta a falta de contato. A eficiência operacional diminui quando as emoções estão desequilibradas. Permita-me cantar mais levianamente, para seu benefício?

— Aceito. O contato também faz falta aqui. Lamento sua perda, pensador. Lamento meu fracasso em evitar que você se tornasse… a Rainha diz, ‘desviante’.

— Os humanitas compartilham esse termo. Rotule a situação atual como ‘prisão’. Medida temporária para problema permanente. Rainha, pelo menos, aceita a conclusão lógica. Destrua ou use. É preferível ser silenciado. — O drone não entendeu a palavra ‘desviante’, mas cheirava todas as características e notas de “frenesi” do termo, exceto uma. Quando Chkervthnaakt se aproximou, acenando para que Parker levasse o tonel de mercadorias, o servo de retransmissão tremeu como um ramo de ouro sob os motores do enviado do céu. Mantido no lugar apenas pelos comandos da rainha. — Cante para mim sobre a colônia. Cante para mim sobre o progresso.

— Sempre maravilhoso. Sempre construindo suas contribuições. Muitos fornos novos. Vários, danificados, explodiram. Muito calor. O pensador Skthveraachk agora atualiza cada forno.

— Esclarecer.

— Navios humanitários investigados. O material costuma ser diferente em locais de calor intenso, mas às vezes, material idêntico no exterior, diferente no interior. — Adaptação de uma técnica que já haviam aprendido. Maravilhoso. — Fiz vários experimentos com os recursos disponíveis. Mistura de pasta de sujeira e mineral, mais adequada. O revestimento interno dos fornos aumenta a resistência ao calor. Adição de drones em leque e maior ventilação para resfriar a caverna. As taxas de produção aumentam.

— Fascinante. — Ciúmes? Uma pontada, talvez, mas distante. Ele havia descoberto, comunicado, o conhecimento inicial. Deixou que os outros pensadores agarrassem seus alicerces e acrescentem seus próprios toques. Parker, já tendo arrancado a tampa da vasilha, estava preparando os ingredientes. Reservando um tempo para enfiar apressadamente um punhado de geleia na boca, exalando agradavelmente. O drone próximo parecia estar doente. — Agradecemos as contribuições contínuas da geleia da Rainha Menor.

— A Rainha ordenou. — Sua pata dianteira se contraiu. — Exigido. Humanita permanece dócil. Continua útil. Remover agora pode causar danos. Pode tornar o humano hostil. Inaceitável.

— Rainha de Guerra aceita o uso da escravidão, apesar da história e dos casos mais inflexíveis. Ainda mais fascinante.

— Desista. — Havia ali uma vantagem, uma nitidez que normalmente não era expressa pela rainha mais suave. — A decisão foi ruim. Aceitei sua incapacidade de me informar para que servia inicialmente a geleia. Enojada, como Rainha, de descobrir o propósito. Decisão inaceitável, mas é mais inaceitável parar agora. Aceitação da necessidade, não do prazer.

— Recebido. Minhas desculpas são cantadas e oferecidas. — Risco, risco, risco. Por que ele a testou, como fez com Parker? Por que ele cantou o que sabia ser mentira, por que ameaçou tudo mentindo sobre algo tão sem sentido? Por que ele sentiu uma alegria sombria quando a rainha aceitou seu pedido de desculpas, sem sequer considerar que poderia ser falso? — É uma necessidade, mas não poderia ser feito sem o consentimento da rainha para produzir a substância. Eu retribuo essa crueldade com o nosso progresso.