Volume 2 - Capítulo 129
War Queen
— Guerreiro servil Skthveraachk. Fêmea. Casta híbrida. Nascida por- <— Ela, ok, bom. Vamos sair daqui, certo? —> O medo escorria livremente do drone feminino, batendo no chão enquanto emulava uma pedra, não arriscando nem mesmo sentir seus cabelos pelo risco de danificar o alienígena. Os robôs acima deles continuaram a se chocar, os soldados à frente cambaleando passo a passo para carregar o peso da titânica construção metálica, e os que ficaram para trás retomaram o bombardeio de pedras e lanças e cuspiram nos atacantes. Irregular, desorientado, tentando imitar os planos e memórias dos soldados muito superiores. <— Você vai ficar bem. Obrigado. Você está me entendendo? Obrigado, por…for- batedor, ela consegue entender?
— É um servil. Seu papel é a sua segurança. — A dele era liderar. Guiar. Para traçar o caminho através de céus alienígenas e mundos alienígenas e línguas alienígenas e mentes alienígenas. Ele era um batedor, e ele não conseguia compreender o que estava vendo. — Por que você retarda sua retirada por causa disso? Ela cumpriu o seu papel.
<— Não, não, olha, é só o braço dela, ou pernas. Já vi seu tipo sem pernas, certo? Ela pode sobreviver a isso!
— É uma ferida elevada. Se conseguirmos consertar, pode ser curado. Se sobreviver, estará com defeito. — Era um guerreiro servil. Algo novo. Algo errado. Um teste, Skthveraachk-Rainha cantou para a colônia; um experimento. Uma fantasia passageira, fadada ao fracasso, mas a colônia ouviu e aceitou. Mesmo agora, aqueles que estavam atrás lutavam para formar linhas, para se organizar. Jovem. Isolada. Ele estendeu a mão através do link. — Soldado Skthveraachk. Devolva cinco soldados para ajudar os híbridos.
— Recusa. Todos são necessários para proteger e carregar.
— Guerreiros servis inexperientes. Uma batalha sobrevivendo, no máximo. Cairão rapidamente.
— Aceitável. Precisa apenas de um pequeno atraso.
<— Não abandonamos as pessoas. A Soberania não decepciona seus soldados. Quando você sangra pelo Imperador, você se torna Seu filho. —> Rainha de todas as humanidades, Rainha de todas as formas, a Vocalista que Liderou Bilhões, como alguns dos pensadores começaram a sussurrar sobre ele. < — Ela tentou me salvar. Não vou deixá-la morrer aqui.
— Repetindo o verso anterior. Soldado Skthveraachk, devolva cinco soldados. — Eles existiam para morrer, lutar. Estava certo de que morreriam. Seria melhor se eles pudessem viver mais.
‘Mate… alguns.’
‘Possibilidade? Desconhecido.’
O humanita estava olhando para o servo ferido, carregando-o, tocando-o como os humanitas não tocavam nos formitas. Era novo. Estava errado. Os híbridos eram novos. Os híbridos estavam errados. Talvez o erro pudesse entender o erro.
— Ajude guerreiros servis.
— Recusa. Todos são necessários.
— Todos são necessários?
— Confirme a repetição do último.
— Prioridade?
— Preservar a vida humanita.
— A comunicação não é mais necessária. Humanitas estão sendo extraídos. Eu não sou mais necessário.
— Acordado.
— Redesigne o guerreiro para ajudar o humanita Concha-vermelha no transporte de servos feridos. — Ele soltou seu aperto. Um soldado o substituiu instantaneamente.
‘Estúpido. Frenético.’
A segurança estava de volta à coluna. Os batedores não viajaram de volta até que sua função fosse concluída. O perigo permaneceu à frente. Algo novo o esperava adiante. Este era o seu papel.
— Sargento humanita. O soldado Skthveraachk irá ajudar, e o Reparador levará este drone ao chegar à coluna. Eu vou.
<— Espere, espere, vai? Onde você está indo? Temos o wyvern, podemos sair agora, você ouviu o sargento! A cobertura aérea é- — A luta ainda é necessária, sua fuga deve ser coberta e os servos precisam de assistência. Tentarei localizá-lo para obter mais explicações e lições dos humanitários sobre insanidade, se eu sobreviver.
Ele virou.
Ele caiu para todos os seis.
Ele correu.
Para os lasers e o calor, através do espaço aberto marcado com as cento e cem marcas de garras gravadas na poeira do planeta a partir da trilha do wyvern carregado. Avançar era seu destino. De volta estavam os gritos, o bracelete dando cliques finais enquanto se espreguiçava e alcançava os gritos da possível criatura feminina.
<— Dê a eles o céu, batedor! Dentro do Seu olhar! Sob Sua luz!
O bater rígido de suas antenas foi a resposta ao absurdo. Apenas os formitas tinham medo do céu.
Esses alienígenas eram os donos dele, mas se eles tinham tanto amor por ele, então talvez fosse justo que fossem mandados de volta para o abismo escuro de onde vieram. Onde eles pertenciam. Um golpe de luz de lança acertou em suas garras direitas. Skthveraachk dobrou-se, rolou e derrapou na terra até que seu elmo bateu na parede de uma colina e, mais uma vez, as vozes e canções de sua espécie o envolveram.
— Eu sou o batedor Skthveraachk! A Rainha me incumbiu de ajudar! Devemos lutar contra os humanitários!
— Olheiro Skthveraachk! Soldado servo Skthveraachk. Eu sobrevivi a uma batalha. Eu lidero.
— Eu sobrevivi a quatorze batalhas. Eu lidero.
— Você lidera.
— Censo deste local? — Eles se amontoaram ao redor dele. Alcançando, tocando com pernas ligeiramente disformes, não totalmente desenvolvidas em pupas e pinças cheias de armas em vez de foices estendidas.
— Os robôs ainda estão no alto. Wyverns acima disso? Invisível.
— Cento e quarenta e oito soldados servis. Quarenta e quatro cuspidores. — Ele esperou um pouco. Nada mais. Bem, ele ajudou a matar monstros com menos. — Número desconhecido de designação de humanitários hostis.
— Dezesseis, não mais. — Os alienígenas nunca tentaram esconder seu número em combate. A disposição na colina era clara e o semicírculo era um combate padrão para eles. Destinava-se a fornecer fogo e cobertura uns aos outros, para criar uma área de morte ao alcance. — Preparativos para o ataque?
— Espere e atrase. Cuspidores têm capacidade. Os servos não. Munição, infinita.
Houve um zumbido no ar, o som do ar passando pelas ripas das fundas giradas para os lados. Pedras de todos os formatos foram arrancadas do chão e arremessadas de forma imprudente por trás de rochas e escudos. O conflito durou quase dezoito batidas. A fadiga estava presente. Mesmo o mais adolescente ainda poderia superar isso.
— Não. Negativo. Os humanitas têm vantagem à distância. Já vi muitos conflitos. Vitória humanitária universal até que o corpo a corpo seja iniciado. Prepare tudo para o ataque.
— Recebido. Padrão de dispersão?
O drone baseava-se nas memórias de compromissos servis anteriores.
Espalhariam bem os drones, os tiros certamente matariam em apenas um ou dois impactos, mas desperdiçariam o precioso tempo do inimigo.
Mas esses humanitas ficaram mais inteligentes. Esses humanitas enfrentaram formitas inferiores. Mesmo que eles se espalhassem e os alcançassem, muitos estariam mortos. Valiosos cuspidores, provavelmente os primeiros a serem atacados. Eles precisavam das memórias, eles precisavam de memórias humanitas.
— Coluna única. Cinquenta de largura. Quatro de profundidade.
— Loucura! Frenesi! Muito esticado, muito magro! Se houver uma única ruptura, o inimigo estará atrás!
— Os humanitas não lutam como formitas, eles não avançarão. Não vamos quebrar.
As memórias mais antigas. As primeiras memórias. O primeiro conflito com os alienígenas, era onde eles encontrariam a sua harmonia. Esses novos híbridos deveriam lutar contra os humanitários? Então eles lutariam como humanitários.
Um cuspidor empinou-se, preparado para lançar, e foi apanhado por uma flecha. Mesmo ao cair, o corpo sabia agora que deveria inclinar-se para trás e para longe dos drones próximos, enquanto o ácido era expelido pelos buracos.
— Intertravamento na abordagem. Não cesse o ataque à distância. Todos devem jogar. Marque o cheiro de agressão.
— Recebido. Você lidera.
— Eu canto descontentamento com a verdade tanto quanto você.
— Recebido?
— Ignorar.
Suas garras pareciam vazias. Foi uma sensação estranha.
Ao seu redor, eles seguravam ferramentas, construções, armas. As foices de Skthveraachk nunca foram as maiores, nunca foram as mais afiadas, mas acertaram precisamente nos inimigos e na biomassa de sua colônia.
Colônias.
Eles eram os mais orgulhosos daqueles que estavam aqui agora. E de alguma forma, observando enquanto eles vomitavam pedras nas fundas e roíam as pontas de suas lanças kak até torná-las pontas mais mortais, o batedor sentiu que elas seriam insuficientes. Aplausos, exaltações, vozes unificadas em uma certeza recém-descoberta surgiram ao seu redor enquanto o batedor cravava as garras no cadáver mais próximo, tentando arrancar a parte de quitina do gaster. Algo para ajudá-lo a respirar por mais tempo.
— Conjunto pronto?
— Confirmado!
— Os guerreiros servis ainda têm música própria durante a batalha? Notas para cantar?
— Não.
Tão estranho.
Pertencer a uma casta que ainda não pertencia a lugar nenhum. Ser parte do todo e o todo ainda não compreendia. O timbre de um barítono masculino ergueu-se das rochas à esquerda de Skthveraachk.
— Somos soldados! Somos cuspidores! Todos vão lutar! Ninguém vai parar!
— Sim! Sim! — Eles ecoaram. Eles repetiram. Aromas de batalha foram expelidos, levados pelo vento, mas permaneceram em sua língua e em seus pulmões. Novo. Errado. O futuro. Sim. Este era o lugar onde ele pertencia. Ele sentiu a Rainha dentro dele, sabia que ela estava além dele, mas foram as memórias dela que Skthveraachk trouxe à tona.
— Comecem a música!
— Matar!
— Matar!
— MATAR!
…