Volume 1 - Capítulo 86
War Queen
<— Compositor, *^&**^&*…—> Os braços da mulher foram jogados para baixo e, como uma foice embotada, os dedos foram lançados para a frente para atacar seu núcleo. Uma onda de impacto. Um contato de controle. Skthveraachk estava muito feliz por seu abdômen já estar enterrado, pois de repente todo o seu foco foi necessário para manter a foice embainhada e a garra enrolada com força suficiente para perfurar sua própria quitina. Sim, lá estava. Aquele cheiro de âmbar nela. Um sussurro de confirmação das conchas âmbar em guarda, longe o suficiente para não estarem do lado de fora da porta, mas perto o suficiente para estarem sempre presentes. Ele não podia fazer nada com ela; ela sabia disso. Ela abusou. <— Venho até você há dez medidas, ajudando você a aprender tudo sobre nós. Ensinando coisas como ‘respeito’ e ‘compaixão’ e alguma decência *^&**^&* comum. Até ajudei a fazer esse quarto para que você pudesse apreciar melhor como era viver como nós. Você me deve. Você é o pensador da Pri, está com ela desde os Palamedes; se ela não me ouvir, talvez ela ouça você. Então vá até ela- — Você é um dos mais ignorantes de sua espécie. — Ela não respondeu. Ele se arrependeu imediatamente das notas, mas elas foram jogadas fora. O pensador deixou sua própria fúria pelo contato se fundir na fúria do vibrato que tremia na sinfonia. Avante então. — Interrupções. Duas vezes, apenas esta medida, você fez isso. São para nós uma grande grosseria, ou uma grande angústia; a afirmação arrogante de que sua música merece não apenas precedência, mas existência exclusiva sobre a nossa.
<— O que são-… sim, Pensador, você já nos contou isso antes. Me disse. Sinto muito, estou tentando impedir que uma guerra-*^&*/frenesi de acasalamento furioso ocorra aqui.
— Esse não é o seu papel. — Ela tentou intervir. Não foi permitido. As chamadas soavam altas e gritantes à distância. — Você é uma artesã. Você cria e conserta construções, máquinas. ‘Corpo de Engenharia’. Você é uma artesã e uma rainha, e às vezes você se considera uma pensadora, mas cada vez mais nos foi mostrado que só porque vocês, criaturas, se enfeitam com a armadura e o casco de um soldado, isso não significa que isso seja verdade.
<— Isso é uma discussão? —> Houve espanto, quase uma pitada de alegria em seu tom? Claro que houve. A Pod ficava fascinada pelo novo, via isso como um quebra-cabeça, um desafio, mesmo quando sua própria raiva aumentava. <— Você está bravo comigo agora?
— Você nos diz para matar seus inimigos, e nós obedecemos, mas quando pedimos ferramentas, recursos para facilitar essa tarefa, vocês recusam. Vocês nos ensinam por si mesmos, trocamos conhecimentos sobre nós mesmos em equivalência, mas vocês não nos dão atenção. Você diz agora que nós, que eu, lhe devo isso? Tudo o que foi feito foi a serviço da tarefa que a Soberania nos deu, a Soberania que você também serve! — Era impossível. Ele guiou a tempestade para além do campo, mas ela virou e deixou cicatrizes na terra ao retornar. Desenraizamento. Desintegrando. O pensador não teve mais chance de agir. Tudo o que restou foi relaxar e deixar que os uivos crescentes o levassem. Jennifer estava tudo menos relaxada, os ombros retos e os punhos formando bolas carnudas de cada lado.
<— A Soberania Imperial é tudo o que há de bom nesta vida. Até a Coalizão, não havia nada além da Soberania. Eu quero vencer. Todos nós queremos vencer, mas não acredito que tenhamos que desistir de tudo que tornou a Soberania grande para chegar lá! —> Ela andava de um lado para o outro enquanto o braço ficava animado. <— Eu deveria estar prestando mais atenção na Pri, visto como tudo isso estava afetando-a. Ela está com raiva de mim. Com raiva de nós, por forçarmos isso a ela, com raiva dos humanos em geral, e isso a tornou cada vez mais cruel, mais brutal, contra toda a razão.* — A conveniência é a razão, Jennifer.— Suas mandíbulas se uniram, clicando duas vezes. — Não há razão maior. Para vencer, com o menor número de aliados perdidos e os maiores ganhos obtidos. Compassos e medidas temos nós, pensadores, trabalhado para encontrar soluções para os problemas que nos são colocados, e diante desta constatação crítica que nos conquistará toda a península nesta próxima medida, você exige que ela seja interrompida? Porque alguns humanitários morrerão dolorosamente? Você nos manda assassinar milhares!
<— Existem limites, Pensador! Existem regras! Brigamos, sim, matamos uns aos outros, mas nunca deixamos isso nos arruinar! Você entende? Você recebe? —> A fêmea parou de andar e tentou se aproximar de Skthveraachk novamente. Ao longe, ele pensou que talvez ela o atacasse novamente. Ela não o fez. <— Não somos animais. Não somos monstros. Não foi isso que eu ensinei para ela, Pri, para nenhuma de vocês. Se você pudesse fazer com que ela falasse comigo de novo, falar comigo de verdade, ouvir o que estou tentando dizer a ela!
— Ensinando. Ensinado. Falando. Como se o conhecimento fosse um ovo que você enfia no crânio do seu redutor, um pacote embrulhado de dados que é enviado de um e outro recebe. A informação é dada desta forma, não o conhecimento. — Seus olhos se fixaram nela, mesmo quando o feixe de seu emissor cegou parcialmente suas tentativas de olhar. — Você nos mostrou muito, mas não nos ensinou nada. O Hathan nos ensinou. A Soberania nos ensinou. Até mesmo o Aadarsh, aquele estrangeiro moreno que deixamos para nossos iguais e vassalos, nos ensinou mais com sua honestidade do que você jamais fez, porque apesar de tudo o que você falou, você nunca ouviu.
<— É bastante óbvio que vir aqui foi uma perda de tempo. —> Aquela alegria sutil se foi. Bom. Logo ela também estaria, e isso também era bom. <— Vou tentar novamente. Eu irei até ela novamente, explicarei novamente e mostrarei a ela novamente até que tudo passe por este tradutor *^&**^&* para ela.
— Tão sozinha. Todos da sua espécie. — O pensador queria que ela fosse embora. Queria voltar ao seu trabalho. O link flexionou e inchou, e não havia como negar isso. Ele sentiu as palavras sibilarem através dele, as emoções jorrando. O humanitário já tentava partir, mas a canção não permitia. — Era impossível para nós compreender, no início, mas somente quando chegamos a este mundo, este deserto de poeira carmesim e sol escaldante, é que realmente entendemos. Você vê drones. Você vê servos. Você vê pensadores, soldados e rainhas e, em sua infinita solidão, ouve suas vozes e as considera díspares.
<— Sua espécie é eu-social, você é um coletivo, nós entendemos isso, Pensador. Temos *^&*/insetos como vocês na Terra, vocês não são um bando de *^&* sem cérebro, sob o controle de alguma mente coletiva. Eu sei que todos vocês pensam, cooperam e coordenam- — Eu sou um pensador. — Seu gaster foi puxado para fora da parede e suas garras avançaram enquanto o humanita recuava. Assim como seu instinto. Como era o jeito dela. — Meu papel é aprender. Tudo o que fiz desde que conheci sua espécie foi me dedicar inteiramente a você, à sua compreensão, a descascar as camadas de sua carne até que pudesse ver seu interior. Há outros pensadores que me rotularam de meio frenético, obcecado, alegando que agora não vejo nada além de humanidades. E eles estão certos. — A ária estava sobre ele. Outra garra para a frente. Outro pé para trás.
— Vi um soldado fazer como sempre fazia. Reaproveitando os caídos. Descasque a casca. Os mortos não precisam mais disso. Tudo o que um soldado sabe é matar e buscar qualquer vantagem para cumprir seu papel. Um soldado ataca uma linha de lanças e morre? Mal sucedido. Um soldado pega uma arma e tenta dispará-la? Mal sucedido. Um soldado amarra os cadáveres da Coalizão caída, se joga no que seria uma morte certa e sobrevive. Eu vejo isso. Nós aprendemos. Nossa armadura é insuficiente; a sua não é. Podemos adaptá-la. Podemos usá-la.
— Eu vi um investigador pensar sobre esse mesmo problema. Um soldado adapta sua armadura e supera obstáculos? A solução para os nossos obstáculos pode ser encontrada nas criações das humanidades. Um explorador enfrenta obstruções e deve eliminá-las. É tudo o que sabe. Você é frágil e fraco, mas suas invenções não. Somos fortes e resistentes, mas poderíamos ser mais se seguíssemos os mesmos caminhos que você trilhou. Eixo e roda. Um drone se torna dois. Um conceito fundamental. Tudo o que você tem, podemos alcançar com o tempo.
— Eu vi um consertador vestido de carne e ossos retirado dos mortos de nossos inimigos, melhor e mais eficiente para isso. Mas ainda assim falhamos e caímos, deixando de utilizar as vantagens que havíamos descoberto. Capacetes, escudos, nossas novas criações nos tornaram maiores, mas ainda assim nos disseram que éramos menores. Um reparador remenda, cura, quebra uma coisa para construir outra. É a sua vida. Os humanitários devem ser preservados, mesmo às nossas custas. Natural em alguns casos, loucura nos outros. Quando um dos nossos está ferido, ele sabe se pode ser salvo. Caso contrário, ele se contorce, arranha, luta para garantir que ninguém o salve. Uma vida não vale duas. Você matará seus inimigos sem pensar, mas enviará cem de nós para morrer se isso significar que poderemos resgatar um único… humano. O reparador questionou e não conseguimos responder. Somos tão inúteis? Nossa prioridade é tão baixa?
<— Você precisa recuar agora mesmo e se acalmar antes de eu ligar- — Mas então eu vi um batedor. — Suas pernas pararam e sua garra dianteira arranhou seus olhos repetidamente enquanto os pelos penteavam contra a umidade. A própria excitação do pensador uniu-se como uma fumaça roxa às nuvens negras que espumavam ao seu redor. — Um batedor maravilhoso e glorioso, cujo único papel é ver. Ver e voltar com tudo o que foi visto. Entregar, sem reflexão ou interpretação, o que foi encontrado à colônia. E aquele batedor viu um humanita, pronto para morrer, querendo morrer, pela chance impossível e insana de salvar um companheiro humano. Nem pela Soberania, nem por uma vantagem, nem pela lógica ou pela razão. Um soldado humanitário, querendo se colocar em perigo, para proteger outro humanitário de quem cuidava. E eu sabia, ali, que toda a minha observação e toda a minha visão valeram a pena.
Ela estava olhando para ele com os olhos arregalados. Olhos medrosos, mas vazios. Olhos vazios e isolados que poderiam gritar por socorro e fazê-lo vir correndo, mas nunca saberiam como era sentir o tremor no chão à medida que a salvação se aproximava. Nunca experimentaria a emoção do seu salvador. Nunca saberia o que foi se ver morrendo nos olhos do outro que você também era, olhando para cima, olhando para baixo, para si mesmo.
<— Se você está percebendo isso agora, percebendo como nos vemos, até onde iremos um pelo outro. As coisas que sofreremos pelo bem uns dos outros, então por que você não faz algo a respeito? Por que você não argumenta com ela?
— Quando o próximo humano apontar uma lança para mim ou para meus filhos, devo apelar para seus dedos para não puxarem o gatilho? — A Pod recuou como se tivesse sido atingida, mas o pensador não avançou. Ele supôs que não havia mais razão para isso. — Ou deveria o próximo soldado da Coligação que capturarmos ser convencido a regressar ao seu povo para acabar com esta guerra? Tão só. Muito, muito só. — O pensador não conseguia subir mais alto sem que suas antenas agitassem o solo do teto, mas sentia-se com cem comprimentos de altura. — Disseram-me que sua espécie é toda de rainhas, e eu não sabia como processar isso, mas eu faço agora; vocês não são rainhas: vocês são colônias. Cada um de vocês. Uma colônia de um. Uma colônia de olhos e dedos e garras e dentes e pensamentos e curandeiros que estão tão habituados ao seu isolamento que a sua voz chama, e não conseguem compreender o coro que respondem. Que veem uma Rainha e pensam que ela é o indivíduo da massa. Quem pode falar conosco sobre compassos, medidas, um ciclo em breve, mas na ignorância e na arrogância, não percebem que ela apenas, sempre, — Suas pernas vibraram e estalaram, a Pod colocou a mão na porta, e mil vozes cantado como um só. — Falou comigo.
…