Capítulo 818

Enquanto os americanos na Baía de Guantánamo recebiam a chance de se render, Batista e seu exército não tiveram a mesma sorte.

Base aéreas cubanas foram atingidas de forma repentina e implacável, enquanto bombardeiros de jato médio lançados a partir de porta-aviões alemães, escoltados por caças a jato, desferiam um ataque preventivo contra sua frota de aeronaves que ainda não havia decolado adequadamente.

Tudo que se ouvia era o rasgar da barreira do som, seguido por fogo e fúria que consumiram as pistas de pouso, e todos os aviões espalhados por elas.

Hangarues foram vapor rates pelos estilhaços, junto com suas equipes de manutenção. Torres de controle de tráfego aéreo e artilharia antiaérea foram aniquiladas antes que pudessem perceber que estavam sob ataque.

Os alemães atacaram do ar com a velocidade de um raio e desapareceram na mesma rapidez. Em Havana, Batista e seus principais generais ficaram chocados com quão rapidamente os alemães destruíram por completo sua limitada força aérea.

Anos que os americanos dedicaram ao treinamento e ao armamento das Forças Armadas Cubanas para uma possível invasão transatlântica — tudo isso foi consumido em um único golpe, reduzido a cinzas.

Por ora, seu exército encontrava-se desorganizado. A Alemanha continuava bombardeando infraestruturas militares críticas, lançando ataques precisos e letais contra a estrutura de comando cubana vindos de seus grupos de porta-aviões.

Relatos de mais danos chegavam sem parar, enquanto assessores corríamos desesperados tentando confirmar qual informação era correta, qual era falsa e onde suas tropas estavam posicionadas.

As mãos de Batista apertavam a mesa com tanta força que suas unhas ameaçaram marcar permanentemente sua superfície. Apesar de sua face transmitir calma e força, por dentro ele vivia um turbilhão de sentimentos inexplicáveis, que nenhuma língua humana poderia explicar.

Finalmente, um general se aproximou do presidente Batista com um relatório nas mãos trêmulas.

"Acredita-se que a Baía de Guantánamo foi tomada pelos alemães sem disparar um tiro. Eles estão usando o local como ponto de apoio para lançar uma invasão à Cuba. Além disso, várias forças de desembarque amphibias parecem ter se dispersado por diferentes pontos da ilha. No momento, presume-se que os alemães tenham eliminado todas as capacidades aéreas e antiaéreas dentro das áreas de desembarque. Estamos enfrentando uma invasão total de uma força hostil de resposta incerta… Oficiais no campo aguardam ordens, senhor…."

Batista não conseguiu mais fingir que estava calmo, jogando pastas e papéis soltos do seu desjejum numa crise de raiva, até arremessar uma grampeador pela janela, quebrando o vidro no processo.

"Porra! Esses filhos da puta dos americanos! Prometeram a mim… Prometeram a nós… A todos nós! Que, ao vencerem essa guerra, teríamos lugar na mesa do novo mundo que criaram. E olhem para nós agora! Cercados, isolados e sob ataque pelos homens que os derrotaram! Onde estão os americanos quando mais precisamos deles? Brancando a bandeira branca e atirando uns nos outros ao invés de no inimigo, como sempre fazem!"

Ninguém ousou interromper o estouro de Batista. Nem alguém tinha coragem de discordar de sua afirmação; por mais crua que fosse.

Agora, não havia mais alternativa… render-se simplesmente não era uma opção. Nem para ele, nem para Cuba. Eles não voltariam a ser governados pelas mãos de um império vindo do outro lado do oceano.

Ele rapidamente apontou o dedo firme contra o peito do general, inquirindo com agressividade.

"Dê a ordem para mobilizar o exército em todos os pontos de desembarque. Vamos lutar contra o inimigo nas praias, vamos lutar nas cidades, e vamos lutar nas montanhas! Se quiserem tomar Cuba do seu povo, que seja a morte do próprio império deles!"

O general não demonstrou insatisfação, mesmo que por trás de seu olhar estoico pudesse esconder alguma. Ele apenas cumprimentou o presidente com um salto e foi transmitir as ordens às suas respectivas unidades, deixando Batista a observar o mapa coberto de documentos, encarando o abismo da sua derrota, sabendo que o fim havia chegado para ele.

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Kurt caminhava pelas ruas de Havana enquanto sirenes ecoavam por toda a cidade. Seus óculos escuros tinham o tom perfeito para o pôr do sol sobre o Mar do Caribe.

A pele do homem estava bronzeada, resultado de anos vivendo ao sul da fronteira americana. A forma como se vestia, andava e falava parecia a de um nativo cubano.

Se não fosse pela cabeça dourada que coroava sua cabeça, poderia parecer que era um local.

Ao contrário dos demais pedestres espalhados pelas ruas, ele parecia estar completamente à vontade, desaparecendo na multidão enquanto tropas cubanas avançavam com metralhadoras e blindados, tentando recolocar as pessoas em seus lares e comércios. Enquanto caminhões e meios-fortes seguíam rumo às praias além das fronteiras da cidade.

Kurt entrou numa cantina local, fechou a porta atrás de si e travou a fechadura, garantindo que ninguém o seguisse.

Dentro do estabelecimento, não havia clientes, bêbados ou prostitutas, mas sim um grupo de homens armados com metralhadoras e rifles semi-automáticos.

Um deles usava duas cintas de munição emboladas ao redor do torso bronzeado, com uma bandana verde-oliva na cabeça. No ombro, descansava uma metralhadora Browning .30 carregada com fita drum.

Quando Kurt entrou, o grupo olhou para ele e assentiu. Sem dizer uma palavra, nem se colocar em posição de ataque.

Não eram soldados; eram rebeldes. E Kurt tinha passado quase uma década fomentando o caos na América Latina. Desde Rio até Havana, deixou um rastro de sangue e balas que fazia os ditadores pensarem duas vezes.

As sirenes continuaram a uivar ao fundo enquanto um homem chamado José observava o recém-chegado com atenção.

"É verdade… Os alemães chegaram?"

Kurt confirmou com a cabeça, pegando uma velha submetralhadora Thompson, não o modelo militar atual das forças aliadas, mas um modelo da era dos anos 1920, com cano recortado, compensador e o infame carregador tambor.

"E metade da Europa com eles… O reinado de Batista chegou ao fim. Ele não pode vencer essa luta, mas vai resistir, pelo menos. Você sabe o que deve ser feito. Planejamos essa operação há mais de um ano. Temos uma única chance, então não vacile…"

Os rebeldes olharam friamente para o mapa à sua frente, um plano detalhado do Palácio Presidencial.

Só após puxar a manete do Thompson, eles voltaram sua atenção ao líder destemido.

"Operação Downfall está autorizada. Morte a Batista!"

Os rebeldes ergueram suas armas ao céu, gritando o mantra, enquanto cada um deles se preparava para a missão que iriam realizar.

"Morte a Batista!"

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Batista observava à distância, do alto do balcão de seu palácio. As praias estavam em chamas. A fumaça subia cada vez mais, espalhando-se como uma praga fora de controle.

Cada meio-forte, cada jeep, cada tanque Liberty enviados às praias eram fontes de fogo já acesas ou esperando para serem incendiados.

A guerra estava perdida; Cuba cairia. E mesmo assim, ali no palácio, Batista estava cercado por sua guarda mais elite. Preparando-se para lutar até o fim.

Ele não queria ser o homem a devolver Cuba às mãos de potências coloniais. Preferia morrer lutando do que entregar-se e levar metade da cidade com ele na destruição, para não ser lembrado como um covarde.

Uma pistola jazia na mesa próxima. Uma 1911, com o carregador inserido, a câmara carregada e a segurança acionada.

Ao lado, havia uma garrafa de rum e uma caixa de charutos. Enquanto o som do combate e do sangue se aproximava cada vez mais de Havana, ele não resistiu e abriu a garrafa, bebendo direto na boca.

Não usava copos, nem naquela noite. Morreu antes que a bebida o apagasse. E, ao beber o suficiente para atordoar seus sentidos, pegou o cortador de charutos. Só que foi surpreendido por uma rajada de tiros vindo do pátio abaixo.

Gritos em espanhol encheram o ar, e não em alemão.

"Morte a Batista! Viva Cuba!"

Batista não conseguiu esconder a expressão de desdém ao pegar sua pistola; sua guarda de elite fazia o possível para reprimir os rebeldes. Mas, pelo som da luta, ela parecia estar se espalhando pelo palácio, sala por sala, porta por porta. Até chegar finalmente à porta do seu quarto.

Batista levantou a pistola e atirou sua magazine diretamente nas portas duplas que davam acesso ao seu quarto. Estava prestes a recarregar quando o som da máquina de escrever de Chicago ecoou pelo corredor.

Quem estivesse lá fora respondeu com fogo, e esse foi o último som que Batista ouviu, enquanto olhava para o vidro quebrado em suas mãos, o calor sanguíneo deixando seu corpo e manchando seu terno. O homem caiu do balcão e se lançou no abismo flamejante abaixo, encerrando seu reinado de terror.