Capítulo 774
Re: Blood and Iron
A cruzadora SMS Holtzendorff cortava o Pacífico Ocidental como um antigo deus que rasteja, silenciosa, disciplinada e faminta.
Sem holofotes e sem rádio comunicando, apenas o suave zumbido dos motores a gás-turbina sob o convés e a rotação constante do radar de varredura phased-array que escaneava o horizonte escuro.
Kapitan zur See Reinhardt estava no comando, com as mãos unidas atrás das costas, olhos fixos na tela tática à sua frente.
Uma constelação de ícones azuis, ativos alemães, mantinham-se em posição sobre uma vasta grade. E a trezentos quilômetros a leste, uma massa vermelha solitária avançava para o oeste a nove nós.
O comboio americano.
Reforços, combustível, munições, remédios, peças de rádio e esperança alimentada por aço. Uma linha de vida avançando rumo às Filipinas.
Reinhardt enxergou algo mais.
Alvos.
"A EMCON permanece absoluta," ordenou silenciosamente. "Sem transmissões ativas, a menos que eu autorize."
"Entendido, Kapitan."
Logo atrás dele, o Oficial Executivo Weiss observava a tela com calma desapegada. "Onze cargueiros. Dois destroyers. Três navios de escolta. Um petróleo de reabastecimento."
Reinhardt assentiu. "Padrão compatível com a desesperação de Roosevelt. Eles embarcam navios sem coordenação. Um império sangrando costuma fazer assim."
Weiss não sorriu, mas havia satisfação em sua voz. "Nosso grupo de lobos está na posição. Kobold e Niflheim relataram torpedos prontos."
"Certo."
A sala de comando do Holtzendorff vivia numa luz baixa constante, uma iluminação azul que banhava os marinheiros que falavam em frases calmas e secas.
Não era a Marinheira Imperial Alemã. Não… era o aço polido da marinha reformada de Bruno, uma força treinada para domínio global, para aniquilação precisa e não conflitos desorganizados.
Reinhardt ergueu o fone que o conectava ao grupo de submarinos.
"U-Captain Holm," disse. "Status?"
Uma voz baixa, suave como óleo e duas vezes mais fria.
"Operando em silêncio. contato de bearing constante. Profundidade de sessenta metros. Os americanos não sabem que existimos."
"No meu sinal," disse Reinhardt, "vocês vão incapacitar as escoltas. Disparem os torpedos termobáricos apenas quando os destroyers iniciarem a contraofensiva."
"Afirmativo."
São exatamente os mesmos torpedos que, um ano antes da guerra oficialmente começar, foram utilizados para afundar o comboio canadense nas águas próximas a Groenlândia.
Uma arma aterrorizante, projetada para perfurar os cascos dos navios inimigos antes de detonar uma sequência termobárica, que fazia o navio-alvo implodir, ao invés de explodir.
Um pesadelo para os marinheiros americanos, que conquistou fama terrível por seu uso durante a guerra.
Reinhardt desligou o rádio e virou-se para Weiss.
"Leve o Holtzendorff à velocidade de batalha. Mantenha-nos atrás da cobertura de nuvens baixas. Vamos atacar em distância de retaguarda."
"Sim, Kapitan."
O mar era uma superfície de vidro negro. A lua, uma lâmina tênue por trás das nuvens.
As baias de mísseis do Holtzendorff abriram-se com precisão hidráulica, painéis levantando-se para expor os longos cilindros predatórios, que eram mísseis anti-navio, o orgulho da marinha de Bruno.
Supersônicos, rasantes na água, guiados por radar, GPS e sensores de calor. Um único acerto bem colocado poderia afundar um cruzador americano. Com um monte desses mísseis, o comboio ia virar um banquete para os abismos.
"VLS tubos um a oito," informou o oficial de artilharia. "Focados nos alvos prioritários."
Um suave toque de campainha. O oficial de radar olhou para cima.
"O comboio não mudou de rumo. Estão cegos."
"Claro que estão," murmurou Reinhardt. "O horizonte do radar é um caixão. Sua doutrina está ultrapassada. Eles esqueceram como é um inimigo competente."
Weiss falou a verdade silenciosa da marinha de Bruno.
"Os americanos esperam aviso. Uma oportunidade de se prepararem. Mas nós não damos aviso."
Reinhardt assentiu. "Não… damos consequências."
"Kapitan," sussurrou o oficial do rádio. "Os submarinos relatam varreduras de sonar inimigo. Ineficazes."
Um sorriso sutil apareceu nos lábios de Reinhardt.
Bom.
"Transmita para U-121 e U-132: prossigam."
A bordo do U-121, um submarino hunter-killer, o motor operava silenciosamente enquanto o casco rangia com a velha e familiar dor da pressão.
Na sala de comando, a luz vermelha banhava rostos moldados pela disciplina. O Capitão Holm observava o comboio acima em seu sonar passivo. Corações mecânicos pulsando. Hélices vibrando.
Esperou até o destroyer americano mais próximo virar seu bow em apenas três graus, mas o suficiente.
"Marca," sussurrou Holm.
A equipe de torpedos se moveu como fantasmas.
As tubulações foram inundadas e as portas abertas.
"Dispare um."
O torpedo foi lançado silenciosamente, deixando um rastro invisível.
"Dispare dois."
Holm recostou-se, exalando lentamente.
Hesitou por alguns segundos… tempo suficiente para uma pausa dramática.
Ou talvez por uma sensação sádica de medo que acompanha o desmoronar da esperança e dos sonhos.
"Dispare três…"
O terceiro torpedo foi lançado após os outros dois já estarem na metade do caminho até seus alvos, rasando o mar como uma faca na escuridão. Os americanos não tinham ideia do que vinha em sua direção, e Holm sabia disso… o canto de seus lábios se curvou numa sobrancelha altiva ao observar a atividade na tela à sua frente.
"Agora, vamos ver se os americanos percebem."
A bordo do navio americano, um operador de sonar com sobrenome Jacobs franziu a testa ao ouvir o headset.
"…uh… Chefe? Acho que estou recebendo algo."
O Chefe Rawley se inclinou. "Bearing?"
Jacobs engoliu em seco. "Não consigo detectar um sinal, senhor. Não está retornando nada. É como se algo estivesse se movendo, mas… não recebemos assinatura de lançamento."
Rawley ficou tenso.
"Isso é impossível. Você não recebe só…"
Um estrondo distante, abafado, veio da eventualidade à estibordo.
O rosto de Rawley perdeu a cor.
"Som geral—"
O mundo virou branco.
Reinhardt acompanhou com calma enquanto dois ícones vermelhos piscavam e desapareciam do radar.
Dois destroyers americanos.
Sumiram.
Sem pedido de socorro. Sem SOS. Sem contra-ataque.
Apenas apagados.
Weiss respirou fundo. "Holm reporta detonações internas bem-sucedidas. Estrutura completamente comprometida."
"Ótimo." Reinhardt indicou o oficial de artilharia. "Inicie o ataque de surface. Lance os mísseis."
Oito mísseis voaram em perfeita sincronia, impulsionados por empuxantes que se incendiaram com fúria precisa e contida. Cada um inclinou-se, corrigiu o curso e mergulhou a baixa altitude, rasando o negro do mar.
Sem trilhas, sem transmissões, apenas velocidade.
No radar, pareciam espectros tênues, quase imperceptíveis, nunca previsíveis.
"Tempo até o impacto: um minuto e quarenta segundos," anunciou o oficial de radar.
Reinhardt concordou com a cabeça.
"Prepare a segunda salva."
A bordo do cargueiro Maebelle Grace, o vigia piscou confuso.
"Senhor… você… consegue ver aquela luz?"
O Capitão Harlow levantou os binóculos.
Um leve brilho no horizonte… depois outro… e mais oito.
Eram pequenos. De uma cor errada. Com movimento rápido demais.
Sua garganta se apertou.
"Meu Deus—"
De repente, a tela se atualizou brutalmente.
Um por um, os navios cargueiros brilhavam em vermelho e desapareciam enquanto os mísseis atravessavam seus cascos a Mach 2, incendiando combustíveis, despedaçando convés e vaporizando tripulações.
Reinhardt observou os destroços do ataque e virou-se de costas para a janela mais próxima. Depois, olhou para sua equipe, falando suavemente enquanto transmitia suas ordens.
"Os submarinos lidam com os remanescentes," acrescentou. "E quanto ao próximo alvo, vamos apagar o petróleo de reabastecimento."
Ele se inclinou sobre o console de comunicações.
"Alvo: petróleo de reabastecimento. Dois mísseis. Ataque saturado."
"Entendido, Kapitan. Tubos prontos."
A bordo do USS Granger, Petroleum Oiler, o comandante, coberto de fuligem, cambaleou pelo convés.
"Lancem os botes salva-vidas! Levem todos—"
Ele nunca terminou.
Dois falcões de aço supersônicos colidiram com a seção central do petróleo, rasgando-a como papel. Uma bola de fogo maior que uma catedral explodiu no céu, espalhando combustível queimando pelo oceano.
A onda de choque levantou os botes salva-vidas da água, e as chamas alcançaram os tanques de combustível. A nave desapareceu numa esfera de branco incandescente.
De volta ao Holtzendorff, o clarão refletia fracamente nas janelas da ponte. Reinhardt piscou uma vez. Chega.
"Weiss. Status?"
"Doze navios inimigos destruídos. Sobreviventes insignificantes."
"E nossos ativos?"
"Sem danos. Os submarinos agora caçam destroços e inteligência, e as equipes de recuperação estão de prontidão."
Reinhardt assentiu uma vez, gesto de conclusão.
"Mantenham o silêncio. Alterem o rumo em cinco graus para oeste. Saída segura."
Weiss hesitou. "Deveríamos avisar Berlim?"
Olho de Reinhardt endureceu.
"Berlim saberá até de manhã. Os satélites do Reichsmarschall tudo veem."
Ele tocou na tela tática. O comboio, toda aquela massa vermelha, desaparecera.
"Isso não foi uma batalha," disse baixinho. "Foi um lembrete."
Weiss entendeu que era um lembrete para a América e para o mundo de que a Alemanha não disputava as mares do mundo.
Ela as dominava.
Reinhardt saiu da CIC e ficou sozinho no navio de observação. Com as mãos no corrimão, assistiu seu destróier cortando a vasta escuridão.
Por trás dele, a morte de um comboio, à frente, um oceano sem contestação.
Inhalou o ar salgado, o cheiro de diesel, o leve aroma de ozônio dos lançadores de mísseis.
Mesmo na Grande Guerra, a Alemanha nunca possuira uma marinha de força igual. Os britânicos, americanos e o mundo inteiro, somados, agora não podiam impedir a Alemanha de reivindicar as ondas como suas.
E Bruno von Zehntner dera à Alemanha as armas para conquistá-las.
Reinhardt fechou os olhos por um momento e, depois, os abriu novamente.
"Adiante," sussurrou.
O Holtzendorff obedeceu.
Silenciosamente, cortando a noite rumo ao próximo alvo.
A bordo do U-121, submarino hunter-killer, o capitão Holm emergiu brevemente, a brisa fresca da noite molhando seu rosto.
No horizonte, fogos ainda ardiam, espalhando fragmentos dispersos na água. Tábuas carbonizadas. Uma boia. Um pedaço brilhante do nome de um navio.
Holm virou-se e se afastou.
"Mergulhem," ordenou. "Não deixamos assinatura."
O submarino deslizou sob as ondas, desaparecendo no fundo como um predador voltando ao seu covil.
O oceano engoliu o último grito americano.