Capítulo 785

Neve castigava Detroit como estilhaços de chumbo amolecidos na água. Era pesada, implacável, acumulando-se sobre aço e concreto até que a cidade deixasse de parecer a joia industrial dos Estados Unidos e se tornasse o mausoléu de uma nação fingindo que não estava morrendo.

As fábricas estavam silenciosas, os fornos frios. E, pela primeira vez desde o início da guerra, os operários finalmente entenderam o porquê.

Dez muitos tanques tinham saído dessas fábricas. Dezenas de jeeps. Incontáveis caixas de munições destinadas a oceanos e continentes que nunca veriam.

E, ainda assim, tão poucos filhos voltaram para dirigir as máquinas que haviam construído. Essas ausências eram como água fervendo dentro de uma panela.

A ausência de aço, o desaparecimento repentino e inexplicável dele, era como óleo jogado diretamente na fogueira.

Os carregamentos haviam sido desviados para o leste, rumo a Delaware. Não foi acidente, nem engano.

E ninguém na fábrica, nem mesmo os capatazes, supervisores ou gerentes, tinha sido informado de coisa alguma.

Quando os estoques de materiais secaram e os cheques de pagamento começaram a rarear, até os homens mais dóceis começaram a pensar, e os mais leais começaram a falar.

Hoje, eles se reuniram do lado de fora da prefeitura. Trabalhadores portuários, mecânicos, mineiros, soldadores—homens moldados de ferro e fuligem—armados não com cartazes e slogans, mas com rifles pendurados sobre casacos de inverno e cinturões à cintura.

"Onde estão nossos filhos?" "Cadê nosso aço?" "Por que a guerra ainda continua?"

Seus ecos reverberaram pelo boulevard congelado, engolidos apenas pela tempestade.

A polícia de Detroit chegou em formação fechada, armada com rifles, espingardas e submetralhadoras.

Para muitos que ali estavam, aquela visão trouxe à memória o mesmo momento: o protesto de dois anos atrás, quando a polícia abriu fogo, quando as ruas ficaram vermelhas, quando Roosevelt declarou que a greve era uma "insurreição inspirada pelos alemães".

A carnificina que quase desfez a nação.

Era esse momento, gravado em seus ossos. Uma lembrança de que o verdadeiro rosto da América de Roosevelt não era uma república, mas uma ditadura.

Mas, hoje, a multidão não tinha medo do Estado, nem mesmo raiva. Não… hoje eles estavam determinados.

A Lei Federal de Armas de 1934 de Roosevelt tentou desarmar o povo. Foi feita para tirar deles os meios de equiparar o poder de fogo do governo. Uma ideia que os atuais burocratas de Washington talvez aprovassem, mas quem sabe os principais pais fundadores teriam apoiado?

Porém, a América sempre foi um povo de inventores. E os operários industriais de Detroit eram os melhores armeiros do mundo, mesmo nunca tendo sido chamados assim.

Alguns carregavam M1903 e rifles de caça antigos, outros ostentavam submetralhadoras criadas em oficinas clandestinas. Alguns estavam até equipados com modelos militares "extraviados" de caixas destinadas ao Pacífico.

E um homem, silencioso na parte de trás da multidão, apoiando uma Browning Automatic Rifle como se fosse peso de papel, fumava um cigarro sob óculos de aviador que escondiam tudo, exceto a determinação.

Para a polícia, parecia qualquer trabalhador pronto para lutar. Mas, para a multidão, parecia esperança.

E, entre seus congêneres lobisomens, ele era conhecido apenas como Operativo H-13.

Seu olhar não estava na linha policial, mas na plateia acima, onde o prefeito da cidade pairava nervoso diante do microfone, rosto pálido, mãos brancas.

H-13 não conseguiu ouvir a conversa com o assistente ao lado, mas leu os lábios perfeitamente.

"Cadê a Guarda Nacional?"

"Senhor… ela foi convocada de volta à Pensilvânia no mês passado. Aqui somos só nós."

Era tudo que ele precisava saber.

Ele exalou fumaça, jogou o cigarro de lado e, com um gesto tão sutil que desapareceu na tempestade, abaixou a aba do boné plano um polegada deliberada.

Para nove a cada dez habitantes, isso não significava nada.

Para um homem a três quadras de distância, observando através de uma mira alemã de alta precisão em um apartamento decadente de hotel…

Significava: Começar…

H-13 baixou a BAR em uma posição relaxada, não para iniciar um tiroteio, mas para sincronizar o disparo.

Um único estalo rasgou o ar como trovão. Não veio do povo, nem da polícia, mas de cima.

Um único tiro perfeito atravessou o peito do prefeito e saiu em uma explosão de névoa vermelha que pintou o palanque.

Por um instante, Detroit parou. Depois, o mundo incendiou-se.

A polícia gritou, acreditando que os manifestantes tinham sido os autores do disparo. Os manifestantes rugiram, acreditando que a polícia tinha matado novamente.

E, naquele momento de equívoco compartilhado, duas metades aterrorizadas de uma cidade se lançaram uma contra a outra com fúria justiceira. O inferno não desceu; irrompeu para cima.

H-13 já estava atrás de uma barricada de pedra antes mesmo do primeiro oficial encaixar uma munição na arma. Plantou o bipé, apoiou a BAR no ombro e disparou em rajadas limpas e controladas, sem pânico, sem pressa.

Cada rajada tinha propósito cirúrgico: aumentar o medo da polícia, ampliar a fúria do povo, garantir que o ônus da culpa fosse impossível de atribuir.

Uma tempestade perfeita só precisa de pressão, e Werwolf proporcionou o relâmpago.

Enquanto isso, o atirador que fez o disparo inicial já começava a desmontar seu rifle. A munição não caiu com barulho, mas caiu de forma precisa na mão de luvas.

O rifle foi desfeito em peças comuns. Pegadas foram varridas, e em segundos, nenhuma pista de seus crimes permanecia.

Quando as autoridades chegaram ao apartamento horas depois, só encontraram vento frio e uma janela aberta.

De volta à praça, o fogo começava a se espalhar, os carros de polícia viraram capote, e as lojas tiveram vitrines quebradas.

A fumaça negra e oleosa subia à noite, e os cantos de protesto se converteram em uivos de insurreição total.

Detroit tinha desaparecido, a America tinha recebido sua fagulha, e Werwolf garantira que ela caísse no montante certo de combustível.

H-13 pendurou a BAR no ombro, entrou numa rua de serviço e desapareceu enquanto o som de tiros ecoava atrás dele, como uma marcha fúnebre.

Sua missão estava cumprida; agora, a multidão carregaria a tocha. Detroit não foi a primeira cidade a tremer, e certamente não será a última. Mas foi a primeira a queimar de uma forma que a nação não poderia mais ignorar.

E, do outro lado do Atlântico, nos Alpes Tyrolianos, um homem que previu esse momento décadas atrás logo receberia uma mensagem de seus agentes.

Três palavras.

O fogo sobe….