Capítulo 710

A chuva caía sobre as cinzas fumegantes de Whitehall.

Sirenes ecoavam ao longe, reverberando entre fachadas de pedra desmoronadas e janelas estilhaçadas.

Em algum lugar perto do Thames, equipes de incêndio lutavam em vão para conter outro incêndio causado por incendiários de ação retardada.

O brilho laranja refletia nas ruas escorregadias pela chuva, como sangue na água.

A Grã-Bretanha, ou o que restou dela, não era mais soberana. E seu governo já sabia disso.

No porão úmido de uma base segura em ruínas, próxima ao Cemitério de Highgate, os últimos membros da coalizão "Pró-Liberdade" se agachavam em silêncio.

Eles costumavam falar no Parlamento, conceder entrevistas, redigir declarações.

Agora, estavam encolhidos na escuridão manchada de mofo, como fugitivos, sua força reduzida a poucas palavras escritas em papéis de fuga que se desfaziam.

Eram os liberais, unionistas e conservadores moderados que resistiram à capitulação até a última bomba cair.

Perseveraram no ideal de uma democracia constitucional, mesmo enquanto metade de seus colegas pereciam na Massacre de Liverpool, mesmo com o próprio rei diante de um Parlamento manipulado, para declarar "unidade nacional".

"Unidade." Uma bela euphemia para rendição.

"O rei já está no Parlamento", comentou Lorde Edgeworth, com a voz áspera como papel de lixa. "Ele está lá pessoalmente. Declarando um tempo de crise. Como se a crise não fosse obra dele."

"Não é rendição", corrigiu Lady Harrow, ajustando a gola do casaco encharcado de chuva.

Sua voz sempre fora firme, autoritária. Hoje à noite, malpassava de um sussurro.

"Capitulação. Há uma diferença. Você luta contra a rendição. Capitulação é traição embalada em ouro."

Sir Malcolm Wexley conferiu seu relógio novamente. Era do seu pai, veterano da Guerra da Boer e verdadeiro crente no velho Império. Agora, o filho carregava o mesmo no exílio.

Era alto e de ombros largos, com traços faciais afiados de um homem há tempos habituado a comandar.

Seus olhos estavam vermelhos das marcas de cansaço, mas ainda havia aço neles. O aço de alguém que não havia perdido toda esperança, embora por pouco.

"Daqui a dez minutos. Todo mundo tem seus papéis?"

Um murmúrio de assentimento. Alguns assentiram, outros encararam o chão em silêncio.

Operação Rórow. Um plano elaborado meses atrás, quando ainda tinham assessores, recursos e canais seguros.

Após os bombardeios em Londres e Liverpool, sabiam que a escrita estava na parede.

Se os bombas do Reich não conseguiriam derrubar o governo, certamente seus colaboradores conseguiriam.

O objetivo era simples: resgatar o que restava da Grã-Bretanha democrática, escapando das Ilhas.

A partir daí, recompor-se em Ottawa. Proclamar um governo no exílio. Tentar convencer o mundo de que a liberdade não tinha morrido, apenas sido deslocada.

Será que o mundo acreditaria nisso?

Alguém se importaria?

Sir Malcolm duvidava. Mas não deixaria a Grã-Bretanha morrer em silêncio.

A porta do porão rangeu ao abrir.

Um ar frio pesado, carregado de chuva, entrou, seguido pelo som de botas subindo as escadas.

Golpe de chave codificado. Três, depois um. Pausa. Então dois.

Eles ficaram tensos. Sir Malcolm se aproximou da porta.

Ela se abriu para revelar um jovem de trench coat, rosto meio sombreado sob um boina encharcada.

Sua arma de lado brilhava sob o casaco, SIS, ou o que sobrara dela.

"Convoquei o grupo," disse ele, enxugando fios molhados de cabelo do rosto.

"Luftstreitkräfte está recuando para a rotação noturna. Você tem, no máximo, duas horas de janela. A rede de U-boats está mais apertada do que imaginávamos, então vamos redirecionar por Cork. Barcos de pesca para Galway, caminhões para a costa, e um submarino vai encontrá-los de lá. Sem garantias."

"Não sobra mais isso," disse Wexley. "Apenas chances."

Ele olhou de volta para seus companheiros, cerca de vinte no total. Lords e Ladies. MPs e assessores. Suas famílias já tinham sido dispersas. Alguns haviam se escondido. Outros… outros não tiveram tanta sorte.

"Este é o fim da linha," disse ele. "Da próxima vez que falarmos, será do exílio. Lembre-se de que não estamos fugindo, estamos preservando o que sobrou da alma desse país."

Lady Harrow ergueu o queixo. "Se ainda houver alma para salvar."

Lorde Edgeworth soltou uma risada amarga. "Depende de quem escrever a próxima história."

Um a um, entraram na chuva, pelas ruas iluminadas pela distância dos incêndios e das luzes de emergência piscando.

Passaram por restos esqueléticos de antigas catedrais, estátuas destruídas de seus pedestais e ônibus de Londres tombados como cadáveres na sarjeta.

Moviam-se em silêncio. Nenhuma palavra cabia nesse momento. Nenhum discurso a ser feito. Nenhuma multidão para aplaudir ou vaiar.

Acima, a vigilância aérea zumbia suavemente no overhead.

Cada integrante do grupo conhecia as probabilidades.

Mesmo agora, o novo Governo Provisório, apoiado por "observadores" alemães, prestava juramento ao ministério sob a Bandeira da União.

Naquela mesma bandeira, uma faixa preta descerrada ao centro, em sinal de respeito à "parceria continental".

E a Coroa… a Coroa deixara de ser simbólica.

Ele tinha retornado.

Rei Eduardo, instalado pelo Reich e saudado como uma "autoridade restaurada" pelo povo britânico, já começara a transmitir do Parlamento.

Haveria julgamentos, sem dúvida. Tribunais. Assassinatos silenciosos disfarçados de justiça legal.

Londres havia caído sem uma invasão total, não pelas botas, mas por sussurros e traições.

Sir Malcolm lançou um último olhar para trás, rumo à silhueta distante de Westminster, agora marcada por bombas e envolta na névoa.

"Isso não é o fim", pensou. "Mas pode ser a última chance."

Depois, seguiu o comboio na escuridão.

Depois de uma jornada longa e angustiante, os exilados chegaram à costa e embarcaram num submarino, partindo.

Não sabiam se seriam interceptados ou não.

Os alemães tinham uma habilidade incomum para detectar alvos inimigos ao redor do globo, mesmo quando tentavam se esconder ao máximo.

Tudo o que podiam fazer era deixar seu destino nas mãos de Deus.

Rezando para que o Senhor os poupasse desta vez.

O submarino lentamente, e silenciosamente, cruzaria o Atlântico em direção ao novo mundo, escapando da rede por um fio.

E, ao fazer isso, se veria cada vez mais próximo do exile, da vergonha e do esquecimento.