Capítulo 655

Sob a Chancelaria do Reich, nas entranhas blindadas do Bunker do Comando Naval, uma projeção ganhou vida repentinamente.

Uma imagem granulado, em infravermelho, em ritmo acelerado.

Alvo: HMCS Ottawa.

Marca de tempo: 02h43.

Reprodução: a 1,25x da velocidade normal.

Uma silhueta térmica, destróier canadense, retrofit de classe C, parado na superfície.

Depois, um flash.

Um pulso de luz de sobrepressão. Aquele tipo que só alguns poucos no mundo sabem reconhecer.

Segundos depois: o casco se abriu como uma lata de conserva esmagada.

Fragmentos espiralaram para cima numa nuvem crescente de água do mar, estilhaços brilhantes em fogo branco e chamas atomizadas.

O ambiente permaneceu em silêncio.

O projetor apitou definitivamente com um estalo final ao retornar as luzes.

"Como podem ver, Reichsmarschall," disse o Almirante von Stosch, a voz contida de admiração, "a APTT superou todas as expectativas. Penetração do casco, dispersão de combustível, ignição, impecáveis."

Ele tocou o dossiê ao seu lado.

"O impacto ocorreu exatamente a sete metros abaixo da quilha, logo atrás da sala de máquinas. Toda a estrutura interna foi vaporizada em menos de 1,2 segundos. Estimativa de vítimas: perda total. Sem sobreviventes a bordo."

Um sussurro de "Meu Deus…" escapou de um dos ajudantes.

Bruno permanecia na cabeça da mesa, com as mãos atrás das costas, ainda trajando seu uniforme cinza-oliva de campanha, com a gola firme e as condecorações reluzindo.

Sua expressão era indecifrável.

"Um míssil torpedista," disse ele. "Sem consequências. Sem alarde internacional. Sem rastreamento por satélite. Simplesmente… desapareceu."

"Sim, senhor," respondeu o Vice-Almirante Bergmann, olhos brilhando de admiração.

"O composto de combustível era mais instável do que imaginávamos dentro de um casco confinado. Consumiu o oxigênio de todas as compartimentações seladas antes da detonação. As próprias anteparas os eliminaram."

Bruno assimilou lentamente.

"Uma arma de campo de batalha com consequências estratégicas. Não apenas superioridade naval… apaga tudo de vista. Um ataque fantasma. Sem endereço de retorno."

As palavras ficaram no ar como cinzas ao vento.

"E os sobreviventes?" perguntou.

O General Kühn, do Serviços de Inteligência Militar, respondeu com um sorriso fechado.

"Resgatados por nossas rápidas embarcações de ataque às 04h00. Com hipotermia, delirando. Seus relatos se contradizem. Uns falam em sabotagem; outros mencionam 'barcos impossíveis com olhos que brilham'."

A sala murmurou num tom sombrio.

"Nossa posição oficial," continuou Kühn, "é que nem o Reich nem a Dinamarca têm conhecimento de qualquer combate no Ártico. Nenhum sinal de socorro foi recebido. O governo dinamarquês confirma que sua Guarda Costeira resgatou os sobreviventes de um presumido acidente civil."

Bruno ergueu uma sobrancelha.

"Ótimo. Assim que admitirmos que esses torpedos existem… eles se tornam uma ameaça. Enquanto forem uma fantasia—"

Ele tocou o dossiê uma vez.

"—eles permanecem uma história de assombração. E o medo de fantasmas faz mais dano do que qualquer declaração de guerra."

Os almirantes murmuraram sua concordância.

"Senhor," disse von Stosch, "a Frota Dinamarquesa solicita uma integração limitada da APTT. Acreditam que ela poderia ser decisiva contra as linhas de bloqueio dos Aliados no Canal."

A resposta de Bruno foi imediata.

"Sem implantações ainda. Ainda não."

Ele olhou nos olhos de cada oficial.

"Um único golpe. Um torpedo. Uma embarcação. É tudo que eles acham que temos. A incerteza é mais poderosa que duzentas ações."

Virou-se em direção à porta do bunker, sua silhueta engolida pela sombra.

"Deixem-nos caçar fantasmas. Queimem combustível. Percam o sono. Façam perguntas."

Mais uma vez, na soleira, pausou.

"E se eles algum dia se aproximarem demais da verdade…"

Um sorriso, ténue mas afiado.

"…lembre-os de que o Ártico é vasto. E navios afundam no silêncio."

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No Escritório de Inteligência Naval, em Washington, D.C., o ar estava pesado.

Sem janelas. Apenas fumaça de tabaco, café queimado e o zumbido baixo de um projetor de bobina, há muito fora de operação.

Contra-Almirante Dewitt inclinou-se à frente, com os punhos brancos na mesa de metal.

Ele olhou por cima dos óculos para os oficiais reunidos.

"Senhores… não estamos aqui para especular. Estamos aqui para entender. Um dos destróieres de Sua Majestade, preparado para combate, foi perdido há três noites perto da Groenlândia. E ainda não sabemos como."

Voltou-se para o Comodoro Fairchild, rígido na cadeira.

"O senhor confirmou que não houve falha mecânica? Combustível instável? Acidente a bordo?"

A voz de Fairchild era áspera.

"O Ottawa estava em condições excelentes. Passou na inspeção no dia anterior. Nem mesmo estavam em postura de combate, só na linha de interceptação e inspeção padrão."

O maxilar de Dewitt tensionou.

"Então como um destróier desaparece em cinco segundos? Sem chamar de socorro. Sem pings de sonar. Sem destroços maiores que uma escotilha?"

Lançou uma série de fotos granulosas na mesa.

Ondas manchadas de petróleo. Detritos carbonizados. Um boné de oficial queimado: HMCS OTTAWA.

Fairchild respirou fundo lentamente.

"Tínhamos uma jangada na água. Sete homens a bordo, a caminho de abordar um cargueiro alemão em direção à Groenlândia. Eles viram isso acontecer. Dizem que sentiram uma onda de choque passar por baixo deles, depois luz… e pressão. Depois, nada além de fogo."

Um analista americano interveio:

"Podia ser um submarino. Uma carga de profundidade, talvez? Um U-boot descontrolado. Ou um Q-ship disfarçado de cargueiro?"

Fairchild balançou a cabeça.

"Sem rastro de torpedo. Sem sinais de detonação. O que quer que tenha atingido o Ottawa, não agiu como qualquer munição naval conhecida."

Um tenente nervoso passou transcripts, com as mãos trêmulas.

"Declarações dos sobreviventes, senhores. A maioria irrelevante. Mas uma frase se repete."

Ele virou uma página.

"'Caminho bioluminescente sob as ondas.' Disseram que brilhava… bem antes da explosão do navio."

O ambiente ficou silencioso.

Dewitt estreitou os olhos.

"Um brilho na água?"

"Senhor… resposta do fitoplâncton. Deslocamento da água. Mas não veio do cargueiro, veio de baixo dele."

"E os alemães?"

Fairchild cerraram os lábios.

"Oficialmente? Nada. A Guarda Costeira dinamarquesa afirma que foi um acidente civil, neblina e falha no motor. Berlim mantém silêncio no rádio."

"Conveniente," murmurou alguém.

"Intencional," corrigiu Fairchild. "Querem nos fazer adivinhar. É psicológico. Deixaram sobreviventes para efeito."

Dewitt virou-se para o chefe de tecnologia.

"Hipoteticamente. Poderia ter sido um torpedo novo? Uma carga termobárica, talvez? Os alemães adoram armas de combustível e ar."

O técnico hesitou.

"Senhor… ainda não entendemos completamente como eles fabricam suas térmicas. Mas como torpedo?"

Ele balançou a cabeça.

"A física não ajuda. Explosivos de combustível e ar precisam de atmosfera. Detonar debaixo d'água é quase impossível, a menos que—"

"A menos que?"

"A menos que seja uma ogiva perfurante que entra primeiro na concha. Usa a atmosfera interna para dispersar combustível, depois estoura."

Olhou ao redor, com os olhos pesados.

"Hipótese possível. Mas nada em nossos estoques ou nos deles consegue fazer isso, oficialmente."

Dewitt fechou o dossier e deixou o dedo marcar a mesa uma vez.

"Então, vamos tratar como o que é mesmo."

"Um disparo de advertência," disse Fairchild. "Disparado com uma arma fantasma que não podemos ver."

Dewitt assentiu.

"E na próxima vez que tentarmos abordar uma embarcação deles…"

"…talvez nem tenhamos essa chance."