Capítulo 681

O céu sobre a fronteira era de um azul ferro pesado, do tipo de frio que parecia ter sido derramado de um balde e deixado congelar no ar.

Lá embaixo, o campo se movia como uma máquina viva: sebes rasgadas, campos transformados em lama, fumaça se estendendo em direção ao sol.

O Primeiro e o Terceiro Exércitos não chegaram claudicando como uma resposta ao toque de campainha; chegaram como um veredicto.

De um profundo vale escavado na terra, uma pelotão observava a linha se abrir.

Homens aglomerados sob coletes à prova de balas e capacetes, a respiração formando nuvens no ar, visores embaçados.

As armas em suas mãos eram primas de instrumentos de uma era ainda por nascer, modernas, aperfeiçoadas ao longo de duas décadas.

Inovadas e aprimoradas rapidamente para uma precisão letal.

O primeiro trovão não veio do chão.

Um caça movido a turbopropulsor passou rasante, gritando pelo céu cinzento, sua pintura uma mancha contra a luz.

Ficou rasante, com força, um predador testando o rebanho, e despejou munição em um padrão preciso e clínico.

Onde os foguetes atingiram, a sebe explodiu em uma flor de fogo laranja; o cheiro de terra queimando e folhagem em combustão elevou-se, amargo e intenso.

O observador avançado do pelotão acionou o rádio uma, duas vezes.

Foi rápido, mas confirmou as passagens seguintes.

Homens xingaram e sorriram ao mesmo tempo.

O ar tornava o impossível possível: corredores cortando a confusão do terreno, corredores por onde uma coluna de blindados podia passar.

Veio o segundo: blindados baixos e angulares deslizando pelo chão com uma hydra de graça hidráulica.

Veículos de combate de infantaria da série E e carros de combate com rodas movendo-se como criaturas marinhas pelos campos, suas cascas compostas flexionando contra estilhaços e shrapnel.

As correntes e pneus destruíam covas, gramados e deixavam uma linha aberta de vida rasgada.

Das torres, saíam rajadas curtas e decididas, obrigando posições francesas a se mostrarem, e punindo qualquer coisa que entregasse mais que uma silhueta.

No retaguarda, artilharia autopropelida estendia seus longos braços; salva e salva de fogo coordenado ecoava pelo campo.

Foguetes termobáricos transformando trechos de sebe e celeiro em calor e pressão, expulsando o ar como se estivesse fechando a mão.

A explosão de projéteis com foguete auxiliado, variando de 105mm a 172mm, sacudiu os ossos do pelotão; ouvidos zuniam, e um homem que rira pouco antes ficou imóvel e pálido.

Equipe médica agiu como sempre: rápidas, precisas, eficientes, ambulâncias blindadas chegando com um suspiro para levar os feridos e os moribundos.

Estavam protegidos por tanques leves, médios e de guerra principal, além dos veículos de transporte de tropas que os cercavam.

Seus blindados refletiam balas e estilhaços ao puxar os feridos para além da zona de combate.

No nível do pelotão, as táticas eram uma simplicidade cruel: mover-se junto com os blindados, romper as linhas inimigas e segurar apenas tempo suficiente para o próximo golpe.

Equipes de metralhadoras cobriam com fogo; atiradores usavam terrenos mortos e atacavam as flancos inimigos com rajadas curtas e disciplinadas.

Quando os franceses respondiam com fogo de contra-ataque, os foguetes antitanque leves do pelotão, lançadores compactos que lembravam uma mistura do Panzerfaust 250, do RPG-2 e do pzf 44 presos ao ombro, disparavam de volta, e a onda de choque virava o rosto de um homem numa flashes branco por um instante.

Os fliegerfausts ao nível do ombro eram tanto psicológicos quanto físicos: uma promessa de que o próprio ar poderia morder.

Eles eram coordenados com uma mistura de armas antiaéreas autopropelidas, de diferentes calibres e cadências, além de plataformas de mísseis superfície-ar autopropelidos.

Assim, criavam uma cúpula impenetrável, que os aviões inimigos não ousariam desafiar.

Os homens, escondidos na natureza, eram os que melhor se camuflavam de todos.

Blumentarn com Uniformes Tropicais de Batalha (BDUs) agachados contra coletes de proteção cinza-oliva; capacetes, shells de aramida moldados na longa sombra do Stahlhelm, mas ajustados e sem parafusos, protegendo-os de balas de armas pequenas e estilhaços ao mesmo tempo. Resultando em menos baixas do que o inimigo estava sofrendo.

As placas se sobrepunham na geometria aprendida na guerra: peito, ombro, garganta.

Radios presos na webbing. Bolsas carregando revistas e granadas; o cheiro de corpos aquecendo, óleo e o leve e azedo aroma de adrenalina completavam o cenário.

Confrontos corpo a corpo aconteciam de forma abrupta e intensa, tão inevitáveis quanto a chuva de abril.

Sebes que antes eram sebes tornavam pontos de estrangulamento cheios de rostos.

Homens moviam-se com uma graça bruta, batendo com a coronha ou lançado uma granada por uma brecha na parede. Em espaços restritos, o visor 4× era ignorado em favor das miras de ferro abaixo.

O focinho de uma espingarda brilhou na brecha, um homem caiu, e o mundo se encolheu à vontade de sobreviver.

Fios de comando mantinham-se como costuras unidas.

Radios piavam, relatos vinham e voltavam, e a voz do comandante do batalhão cortava a static: "Álpha, segurem a linha. Bravo, flankem e cubram. Charlie, preparem cargas de demolição na ponte dois, neguem se avançarem."

Homens se moviam como se fossem puxados por uma corda invisível. Ordens não eram debates. Eram a arquitetura tênue que sustentava a máquina para que não desabasse.

Ao entardecer, as linhas francesas haviam se enrijecido em bolsões de resistência.

Os grandes e antigos fortes, relíquias do século anterior, eram esqueletos encobertos de fumaça.

Colunas de prisioneiros avançavam, olhos vazios e bocas abertas com o choque de estar vivo.

No mapa, o dedo do coronel traçava o novo corredor: uma linha bruta, brilhante, partindo da fronteira de Ypres até os Alpes.

Apesar de todo o hardware novo, cascos compostos, salvos termobáricos, turbopropulsores que cortavam o céu, o cálculo humano permanecia o mesmo: homens morriam, outros os levavam embora, e a próxima ordem chegava de imediato.

Essa era a essência da guerra. E nenhuma tecnologia aprimorada, doutrina ou avanço médico poderia poupar os soldados que sofriam e sangravam.

Ela só podia ser minimizada, e foi com essa mentalidade que Bruno acompanhou o desenrolar do conflito de sua sala em Berlim.

Ele odiava, a ideia de que esses homens, que ele mandava marchar para a morte, estavam fazendo isso sem que ele estivesse ao lado, compartilhando o peso.

Mas ele não era mais o jovem que fora. Demais responsabilidades pesavam sobre seus ombros para que pudesse carregar o fardo dos soldados na era atual.

Também, seu coração não suportaria o estresse de marchar à guerra.

A idade havia lhe tirado a capacidade de liderar como um rei. Assim, esforçou-se por conduzir a guerra de modo que terminasse rápida, brutal, e sem deixar espaço para que outros a seguissem em algumas décadas.