Capítulo 638

As paredes do abrigo de concreto estavam marcadas por buracos de balas de uma guerra mais antiga, vestígios da retirada belga.

Uma única lamparina a óleo iluminava o cômodo, projetando sombras tremulantes nas rifles enferrujadas empilhadas no canto e na Garand de padrão recém-lubrificada disposta sobre a mesa.

O ar tinha o cheiro de suor, nitro e diesel.

"Eles vão passar pela Groveroute antes do amanhecer", disse o capitão Makono, apontando para um mapa topográfico desbotado da rodovia da selva.

Sua voz era calma, segura. "Seis veículos Werwolf, blindagem leve. Pacote padrão de escolta com minerais. Esta é a nossa oportunidade."

Seu tenente, um homem magro chamado Tamba, estalou os dedos. "Sem rendição, sem prisioneiros. Igual fizeram com a gente em Kivu."

Makono acenou com a cabeça. "Vamos atacá-los forte. Criar uma emboscada de ambos os lados da subida. Queimar o caminhão de liderança, colocar minas na retaguarda. Nossos espiões estão nas árvores. A gente vai saber quando eles deixarem a estação de Kasaï."

Um americano estava encostado no canto do cômodo, até então silencioso.

Alto, pálido, com um sotaque sulista que nunca desaparecia completamente. Seu nome era irrelevante. Era um 'consultor', enviado de Monrovia. OSS, embora ninguém dissesse isso em voz alta.

"Eles não são deuses", ele disse. "Eles sangram igual a qualquer um. Mas não deixem que se reagrupem. Se mesmo um escapar, Bruno enviará o inferno atrás de vocês."

Makono cruzou o olhar com ele. "Então, nenhum sairá."

Os veículos E-10, com oito rodas, roncavam sobre o esburacado caminho da selva, levantando nuvens de poeira vermelha.

Palm trees alinhavam-se dos dois lados como sentinelas mudos.

Os mercenários dentro usavam camuflagem desbotada de sol, armados com metralhadoras Stg-25/30. MG-42s e seus recém-padronizados Panzerfaust 1, granadas de foguete propulsadas.

Cada homem trazia uma insígnia: o wolfsangel do Grupo Werwolf.

Sargento Kappel reclinava na parte de trás do veículo, sem capacete, com um cigarro a balançar na boca.

"Maldita selva", murmurou. "Sempre molhada. Sempre fedendo."

"Você se ofereceu", disse Soldat Nagel, tomando um gole de água morna de uma bolsa de plástico.

"É. Porque o dinheiro é bom e eu gosto de atirar em comunistas. Não disse que gostava de suar."

As comunicações chiaram. A voz do tenente Falk veio do veículo à frente. "Olhos abertos. Aproximando-se do ponto crítico."

No matagal acima da linha de cume, Makono respirou lentamente. Seu dedo pairava sobre o detonador conectado. O veículo de frente ativou a armadilha primeiro.

Uma carga modelada atravessou o bloco do motor do E-10 à frente, jogando-o de lado e pegando fogo.

Fogo semi-automático e automático explodiu de ambos os lados da estrada. Balas ricochetearam na blindagem de aço. Gritos encheram a selva.

Kappel pulou para fora de sua cabine, dando ordens. Seus homens desembarcaram sob fogo, formando uma unidade em forma de cunha, revidando com precisão brutal. A floresta virou um triturador de carne.

Rebeldes caíram em ondas, mas eram fanáticos, motivados pela traição. Prometeram liberdade. O que receberam foram mercenários alemães e conglomerados estrangeiros.

Um soldado Werwolf foi arrastado pela mata, gritando.

Outro, acuado atrás de um pneu em chamas, enfiou uma granada no colete e esperou. Três rebeldes correram em sua direção; ele puxou o pino.

ESTOU

BOOM.

A luta durou doze minutos. Quando acabou, quatro transportes blindados estavam destruídos. Oito mercenários Werwolf estavam mortos. Dois conseguiram fugir a pé, puxando um terceiro ferido.

Mais de cem rebeldes estavam espalhados pelo terreno, na maioria irreconhecíveis. Ainda assim, pelos padrões rebeldes, foi uma vitória.

---

Imagens captadas no campo de batalha, além de fotos espalhadas sobre uma mesa.

Do outro lado da fronteira, em Monrovia, o agente americano recostou-se na cadeira, cruzou os braços. "Conseguiram. Melhor do que esperávamos."

Um enlace de inteligência liberiano torceu a boca. "Por quê? Eles não vão segurar aquele território por muito tempo."

"Eles não precisam", disse o americano. "Precisaram de uma mensagem. Uma história."

Um projetor de filme foi trazido, e a fita começou a rodar, exibindo um vídeo.

"Os oprimidos se levantam. Os cães alemães caem. A liberdade queima no coração da África."

---

Dias depois, do outro lado do Atlântico, em Washington D.C., um grupo de oficiais se reuniu em uma sala sem janelas, com os rostos iluminados pela projeção do vídeo.

"Baixas confirmadas de Werwolf. Perdas de equipamentos confirmadas. Rebeldes extraídos com sucesso. Nenhum apoio aéreo detectado. Provavelmente surpreenderam os inimigos."

Um homem de terno de três peças, chefe do setor África, suspirou. "Qual a resposta de Berlim?"

"A resposta de Bruno é o problema", respondeu outro. "Ele não faz coletiva de imprensa. Ele faz contrainsurgência… Lembra-se de como ele limpou Viena?"

Silêncio.

"Preparem o plano de negação", ordenou o primeiro. "Sem impressões digitais. Sem testemunhas. Sem sobreviventes."

Um analista júnior rebateu: "Então, por que apoiamos eles?"

O homem de terno respondeu de forma seca: "Porque Mittelafrika não pertence mais à Alemanha. Nunca mais. E alguém precisa lembrá-los disso."

---

O roncado dos motores ainda reverberava nos ouvidos de Bruno ao desembarcar de seu avião pessoal no aeródromo de Berlim.

Um carro preto e elegante o aguardava no pátio, com o águia imperial pintada discretamente na porta, e o interior perfumado com cheiro de charuto e couro polido.

O sol ainda não tinha nascido; Berlim permanecia como sempre. Radiante, próspera e sempre alheia aos problemas do mundo.

Porém, Bruno não podia dizer que sentia o mesmo.

Silenciou durante o trajeto.

Quando entrou na sala segura sob o complexo do comando da Wehrmacht, o ambiente já era tenso.

Mapas de Mittelafrika estavam projetados nas paredes, marcadores vermelhos piscando nos pontos da emboscada.

Analistas, generais e oficiais de ligação dos Werwolf ficaram em posição de honra. Alguns sussurraram atualizações. Outros apenas aguardaram, com medo de falar primeiro.

Bruno colocou as luvas sobre a mesa. Sua capa carregava o leve pó do ar alpino, sua postura era de resolução glaciar.

"Quem de vocês", perguntou calmamente, "aprovou Monrovia como corredor seguro para conselheiros estrangeiros?"

Ninguém respondeu.

Um momento passou. Então, o general Halberstadt esclareceu a garganta.

"Nunca foi oficial, meu senhor. Houve… discussões comerciais, enviados diplomáticos. Uma estação de paz mantida por observadores considerados neutros—"

"—Financiada por Washington", interrompeu Bruno. "Com pessoal não registrado que treinou aqueles carrascos na selva. Contamos as cápsulas. Boa parte da brass americana."

Virou-se para uma tela na parede. Um dos capitães Werwolf gravou a emboscada pelo câmera embutida no veículo, até o momento em que puxou o pino e mergulhou na selva para detonar a última granada.

A sala ficou silenciosa enquanto a tela ficou branca.

"Lutaram até o último. Moreram com honra", disse Bruno. "E agora seu sangue clama por vingança."

Virou-se para a mesa alta. "Vamos dar a eles."

Bruno colocou uma pasta de couro na mesa, abrindo para mostrar dossiês carimbados com o insignia do Conselho pela Descolonização.

"Quero coordenação total com os conselhos provisórios locais. Não só nossos aliados fiéis. Todos no terreno dispostos a pegar em armas e combater essa podridão em suas próprias terras."

Alguns oficiais mais velhos se deslocaram desconfortáveis.

"Quer armá-los diretamente?" perguntou o general Strauss.

Bruno assentiu.

"Quero dar a eles a responsabilidade por essa contrainsurgência. Chame de soberania, chame de autodefesa, não me importa. Mas vamos colocar instrutores de Werwolf em cada batalhão leal. Vamos criar confiança, alimentando sua luta com sangue e fôlego. Não precisamos governá-los. Precisamos que governem por nós."

Deixou a frase pairar no ar.

"Comecem pelo Congo do Norte. Depois avancem para o leste. Quem resistir à coordenação será considerado inimigo. E avisem nossos contatos na região: os lobos estão uivando novamente."

O mapa se moveu.

O dedo de Bruno tocou no ponto piscando, rotulado como Monrovia.

"Isso não é mais uma zona diplomática. É um ponto de partida para o terrorismo contra o Reich."

Virou-se para o liaison da Luftwaffe.

"Quanto tempo até destruir tudo?"

O piloto piscou. "Senhor… Monrovia é uma cidade. Uma capital."

"Sim", respondeu Bruno friamente. "Uma capital da subversão. Você acha que me importa se tem bandeira?"

Mais uma vez, silêncio.

"Então quero um ataque limpo. Sem mísseis de cruzeiro, sem espetáculo na TV. Bombas de ar com combustível, napalm, termobáricos. Faça parecer que Deus se zangou."

"Mas… os americanos—"

"—Vão uivar, sim", disse Bruno. "Mas apenas uma vez. E então entenderão. É o que acontece quando você dá refúgio seguro para terroristas."

Um jovem oficial de inteligência levantou a mão.

"Senhor, vamos fazer anúncio público?"

Bruno lentamente expirou.

"Sim. Que o Conselho pela Descolonização emita uma declaração: condenando esse ataque à soberania africana transitória e afirmando que solicitaram assistência alemã. Apresentando como cooperação mútua contra a interferência estrangeira."

"E o Werwolf?"

Bruno sorriu levemente. "Werwolf não existe. São apenas conselheiros."

Perambulou pela sala, parando à beira da mesa de reuniões.

"Digam a eles", ordenou, "que o Reich permanece comprometido com a autodeterminação africana. Mas essa autodeterminação não inclui o direito de massacrar nossos homens."

Olhou por cima do ombro.

"E quando os americanos protestarem, lembrem-nas: eles abriram esta porta."

Bruno não disse mais nada. Não precisou.

Roosevelt parecia ter esquecido uma lição muito valiosa que sua geração anterior de políticos aprendera: quando provocado, até Deus temerá a busca implacável pela vitória que apenas o Açougueiro de Belgrado seria capaz de fazer.

Monrovia queimará. Milhares morrerão, agentes americanos entre eles.

E quando o mundo recuar em protesto e terror, Bruno lembrará a todos que isso foi causado pelos Estados Unidos, por sua incapacidade de cuidar de seus próprios assuntos.