Capítulo 611

O céu acima das planícies do norte da França rugia com o som de motores, não de clima, mas de máquinas.

Viajando em baixa altitude sobre os campos ondulantes, formações de bombardeiros bimotoras cortavam as nuvens cinzentas, seus fuselagens escuras brilhando com o círculo tricolor da Armée de l'Air.

Eles se moviam em formação perfeita, ou melhor, perfeitíssima. Ensaiada. Artificial.

No solo, o som de um apito fazia bater dezenas de batalhões de soldados franceses saírem de suas trincheiras correndo, baionetas fixadas, rifles prontos.

O ritmo era rápido... mas sem pressa.

Cada soldado carregava a recém-distribuída MAS-36/34, uma espingarda semiautomática fruto de desenvolvimento conjunto com consultores americanos.

Resistente, precisa, movida a pistão de gás.

Chega de manusear a trava manual. Adeus à lentidão.

Pelo menos, era o que eles esperavam.

O campo de batalha fictício tremeu novamente. Desta vez, com o som distante de metralhadoras de fita montadas em plataformas com rodas.

Uma fila de Hotchkiss Requa-XM19, desenvolvidas em cooperação com os britânicos, disparava fogo tracador em alvos imaginários além da cerca de árvores.

As equipes gritavam intervalos sincronizados em francês militar cortante, marcando cada fase do exercício de tiro vivo.

Logo atrás delas vinham as feras de aço.

Renault-Cromwell Type Bs, desenvolvidas conjuntamente com engenheiros britânicos, rasgavam a lama, mais rápidas, melhor blindadas, com torres equipadas com canhões de 75mm de bico longo, adaptados de projetos americanos.

Os motores rugiam. As correntes rangiam. Os emblemas pintados brilhavam sob o céu nublado, como medalhas em um soldado de brinquedo.

Observando de um destacamento reforçado, René Altmayer permanecia imóvel, com as mãos entrelaçadas atrás das costas.

O veterano de guerra, agora mais símbolo do que comandante, tinha uma expressão de mármore... severa, indecifrável.

Ao lado dele, o General Alphonse Georges, recém-promovido chefe do Exército francês modernizado, e o Marechal Charles de Gaulle, com as botas no barro, o casaco passado e olhos fundos, cheios de energia inquieta.

"Então?" perguntou René em tom tranquilo.

Georges assentiu. "A disciplina melhorou. Os treinos estão mais rígidos. Os soldados conhecem as novas armas. Não é mais só um desfile."

De Gaulle, de braços cruzados, deixou o silêncio endurecer um pouco mais.

Depois:

"Estão tentando. Mas ainda estamos atrás."

René arqueou uma sobrancelha. "Atrás de quem?"

"Você precisa perguntar?"

Ele não precisava. Na verdade, já sabia.

A Alemanha.

Desde que Bruno von Zehntner revelou os arquivos de Erich von Humboldt e a declaração retumbante de que a Alemanha estava pronta para uma nova guerra mundial.

O chão político da Europa havia mudado. A França não só tinha perdido na Espanha; ela também tinha perdido seu papel como baluarte moral da paz de pós-guerra.

De Gaulle tentou minimizar a derrota. Quis escondê-la sob propaganda.

Mas a sombra do aço alemão era longa.

"Não são apenas as máquinas deles," continuou De Gaulle. "É como eles as usam. Sua doutrina. Seu impulso. Sua economia. Sua união. Não podemos igualar a precisão deles simplesmente copiando suas ferramentas."

René não respondeu. A face do velho nunca se moveu, mas suas mãos estavam cerradas atrás das costas.

Do alto, veio o som ensurdecedor de canhões lançados por foguetes com assistência de propulsão, disparados de plataformas de reboque americanas.

A artilharia de foguetes Modèle 1933, pintada de azul e cinza, cortava o céu com rastros de fumaça como lanças arremessadas.

O impacto reverberou pelo campo, enquanto bunkers artificiais explodiam em chamas.

"Sabe como os americanos chamam esse exercício?" questionou De Gaulle.

Georges balançou a cabeça.

"Operação Resolução Moderada."

Uma expressão nascida em Washington, aceita em Londres e relutantemente adotada em Paris.

"Estamos temperando armas," disse De Gaulle com frieza. "Nada de temperar homens. E muito menos suas vontades."

Um silêncio caiu sobre o destaque. Um dos oficiais de ligação britânicos, um major da Artilharia Real carrancudo, com uma prancheta, virou-se e elevou a voz.

"Segunda onda se aproximando. Infantaria aerotransportada a vinte minutos."

E eles olharam novamente para o céu.

Quatro Douglas C-32 Skytrucks americanos, emprestados na modernização promovida por Roosevelt, surgiram no horizonte, pontos negros se ampliando em transportes.

Paratroopers começaram a descer, britânicos e franceses, seus para-quedas ficando brancos contra o cinza.

"Tempo certo, altitude adequada," cochichou o oficial britânico.

Mas De Gaulle não olhava para o céu.

Ele observava a cabine de imprensa.

No extremo do campo, sob uma tenda branca, sentava-se um grupo de jornalistas. Franceses. Britânicos. Até um ou dois americanos.

Seus canetas rabiscavam furiosamente. Câmeras clicavam. De Gaulle sabia o que estavam escrevendo antes mesmo da tinta secar:

"França entra na era moderna." "Esforços conjuntos mostram potencial." "Coalizão da Liberdade se prepara para a paz pela força."

E cada palavra seria uma mentira.

Pois eles não se preparavam para a paz. Estavam se preparando para a inevitabilidade.

De Gaulle apertou as luvas, depois virou-se para René.

"Não podemos adiar isso, Marechal. Logo ou tarde, a Alemanha agirá. E a questão é: quando isso acontecer, essa força vai quebrar antes do primeiro tanque cruzar a fronteira?"

Pétain não respondeu. Apenas assistia à fumaça subir.

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O presidente Franklin D. Roosevelt estava sentado na sala Oval, olhando para o discurso que Bruno tinha feito no dia anterior.

Traduzido, anotado e sublinhado por seis analistas de inteligência diferentes.

Ele segurava sua bengala de modo frouxo no colo.

O secretário de Estado, Cordell Hull, ficava do outro lado, pálido de preocupação.

"Não podemos competir com ele na retórica," admitiu Hull. "Sem parecer que vamos invadir o globo inteiro."

Roosevelt soltou uma risada amarga. "Deus me livre..."

"Senhor?"

FDR acenou, negando com a mão. "Nada. Só... déjà vu."

A sala ficou silenciosa, exceto pelo tique suave de um relógio de parede.

"A Espanha foi um desastre," murmurou Roosevelt. "As Filipinas, um incêndio que quase apagamos. E agora isso."

Ele apontou os papéis com o dedo.

"Ele usa a verdade como espada. Torce a veracidade para se justificar. Não podemos negar os processos de sabotagem. Não podemos negar as revoltas. Não podemos nem negar que tentamos afundá-lo na Espanha e falhamos."

"E então... o que fazemos?"

Roosevelt recostou-se.

"Recuo. Discretamente. Sem discursos. Sem escaladas. Deixe De Gaulle arranhar a espada. Deixe os britânicos financiar suas melhorias. Mas não vou entrar em mais uma puta guerra com a Alemanha enquanto ainda estou consertando duas."

Hull assimilou lentamente.

"Mensagem para Berlim, então?"

Roosevelt balançou a cabeça.

"Mensagem para Paris."

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Palácio Élysée, Paris

Charles de Gaulle olhava para as manchetes quase quebrando a moldura.

"Roosevelt recua. América vai 'reavaliar' postura exterior."

"Grã-Bretanha modera retórica após discurso de Bruno mostrar força."

Ele bateu a página na mesa. As paredes de seu escritório estremeceram com a força da sua respiração.

"COVARDES," cuspiu.

Do outro lado, seu assistente permaneceu em silêncio.

"Ele ameaça o mundo. O mundo. Coloca a França como vilã... me pinta como agiota de guerra. E o que a Londres faz? O que Washington faz?"

Ele arremessou o jornal contra a lareira.

"Eles vacilam."

O assistente se mexeu desconfortável.

"E o apoio público?"

De Gaulle virou lentamente, com olhos ardentes.

"Estão assustados. Viram a Espanha. Vêem a Alemanha armada até os dentes. E perguntam se estamos seguros."

Ele respirou fundo, lentamente.

"Encontrar todos os jornalistas na folha de pagamento. Todas as canetas simpáticas. Quero reportagens, não refutações. Nem negações. Só indignação. Pintar Bruno como mentiroso. Tirano. Agiota de guerra disfarçado com velhas bandeiras."

O assistente assentiu.

"E a opinião pública?"

De Gaulle apertou os punhos.

"Que odeiem, que temam. Desde que fiquem ao nosso lado quando a guerra começar."

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A lenha crepitava baixinho. A cerveja na sua mesa já estava morna.

Bruno von Zehntner permanecia em silêncio, com as pernas cruzadas, olhos atentos ao dossier em suas mãos. Imagens captadas do interior do Exército francês e britânico.

As armas testadas, as que ainda estavam em fase de protótipo e desenvolvimento. Avançadas, com certeza, além do que eles teriam na metade dos anos 1930, na sua antiga vida.

Mas ele já tinha previsto isso. Afinal, sua influência no mundo tinha sido grande. Talvez maior que a de qualquer homem na história. E ainda não tinha acabado.

De jeito nenhum.

Bruno deu mais um gole na cerveja enquanto olhava para o homem sentado do outro lado da mesa.

Generalfeldmarschall Heinrich von Koch.

O último dos seus amigos mais próximos.

Todo o percurso militar conjunto, lutando nas mesmas trincheiras.

E agora estavam no topo.

Um nasceu como o nono filho de um Junker prussiano, agora o Grão-Príncipe de Tirol.

Outro, o filho mais velho de uma família de comerciantes ricos, agora um Conde na Prússia.

Sentados, em silêncio, não comentavam sobre o que tinha sido o último membro do que antes era um trio.

Nem sobre os arquivos que Bruno revelou ao público.

Em vez disso, Bruno virou a pasta para Heinrich e fez uma única pergunta:

"Seus pensamentos?"

Heinrich ficou em silêncio... não de imediato. Mas ao folhear as páginas, rapidamente chegou à mesma conclusão que Bruno.

"Estamos talvez uma geração atrás, ou uma geração e meia em alguns aspectos. Com os russos ao nosso lado, armados com nossas próprias armas, e as potências menores que se aliaram a nós usando equipamentos semelhantes aos aliados. Acho que dá pra esperar uns dois anos... Talvez sem sermos pegos de surpresa pelo próprio destino, a vitória seja certa."

Bruno permaneceu calado enquanto terminava sua última cerveja. Mas as palavras de Heinrich, ditas meio de brincadeira, ecoaram forte em sua mente.

"Sem sermos pegos de surpresa pelo próprio destino..."

Se ao menos Heinrich soubesse que o inimigo de Bruno não era a França ou as Potências Aliadas, mas o próprio Destino.