Capítulo 628

A chuva tamborilava contra as janelas altas do Palácio Bruno, em Tirol. Cada gota escorria pela vidraça em finas linhas prateadas.

Bruno von Zehntner estava sentado sozinho à sua mesa, enquanto o brilho de uma lareira delineava os cantos do escritório com tons dourados.

Uma pasta de mensageiro jazia aberta diante dele, suas páginas nítidas cheias da transcrição codificada de Riad.

Os Aliados haviam fracassado.

Ele leu o sumário duas vezes, não por incredulidade, mas em silêncio de satisfação.

Cada palavra carregava a mesma nuance: recusa educada, desprezo disfarçado. O Rei Pan-Arabiano tinha dispensado os britânicos, os franceses e os americanos com um lembrete calmo e firme de que a Alemanha cumprira suas promessas. E eles, não.

Bruno inclinou-se na cadeira, um sorriso sutil surgindo nos cantos da boca. Um acordo feito com honra é uma fortaleza que nenhum inimigo consegue romper.

Ele estendeu a mão até o decantador na mesa, serviu uma dose de vinho Mosel em um copo de cristal e levantou-o em um brinde solitário a um aliado a meio mundo de distância.

"Lealdade", murmurou, "vale mais que todo o ouro do Reichsbank."

Deixando o copo sobre a mesa, pegou uma folha de papel creme da gaveta e começou a escrever com sua caligrafia militar, precisa e marcada pela disciplina.

A mensagem era curta, mas deliberada, uma nota pessoal ao Rei, agradecendo-lhe por manter-se firme diante da pressão estrangeira.

Junto à carta, mandou preparar um presente: um par de rifles ceremoniais Mauser, cada um banhado em ouro, gravados com versículos do Alcorão escolhidos por seus temas de confiança e perseverança.

As coronhas seriam talhadas de nogueira e incrustadas com madrepérola, feitas pelos melhores armeiros do Reich.

Não eram armas de guerra, mas de exibição nos salões do palácio, um lembrete de que a Alemanha lembrava-se de seus amigos.

Em uma hora, os pedidos estavam enviados. Enquanto a chuva caía lá fora, Bruno voltava a seus papéis, sua mente já se movendo para a próxima batalha em uma guerra ainda não declarada.

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A luz da tarde inclinava-se pelas janelas do Escritório Oval, iluminando as partículas de poeira suspensas em tons dourados.

Franklin Delano Roosevelt sentava-se rígido atrás da Mesa Resolute, os nós dos dedos clareando enquanto segurava o último relatório do Departamento de Estado.

As palavras ficavam embaçadas na sua visão, mais uma rejeição cortês, mais uma ofensa disfarçada em diplomacia.

O Reino Pan-Arabiano tinha recusado seus emissários sem hesitar, citando lealdade a Berlim e confiança em "acordos honrados de boa fé".

Seu maxilar contraía-se. Boa fé. A frase ecoava como uma bofetada em seus ouvidos.

Na imagem mental dele, já via Bruno von Zehntner, sentado em algum lugar de Tirol, talvez naquele escritório palaciano, lendo o mesmo relatório e sorrindo com aquele sorriso frio, de predador.

Quem sabe até levantaria um copo, saboreando a humilhação de Roosevelt como um bom vinho.

A mão do presidente tremeu, ansiando por bater na mesa, xingar em voz alta, gritar as palavras que realmente sentia sobre reis do deserto que ousavam repreender os Estados Unidos. Mas ele se deteve.

Sabia que era melhor.

O Escritório Oval tinha fios... cada palavra dita aqui poderia ser captada do ar e enviada pelo Atlântico a Berlim em poucas horas.

A ideia de dar a Bruno o prazer de ouvir sua perda de compostura fazia o estômago de Roosevelt revirar.

Em vez disso, ele inclinou-se para trás, forçando suas feições a exibirem uma máscara de calma. Deslizou o relatório para uma gaveta e a fechou com quietly proposital.

"Prepare uma declaração", ordenou a um ajudante sem olhar para ele. "Algo… diplomático."

O ajudante acenou e foi embora, fechando a porta suavemente atrás de si.

Roosevelt exalou lentamente, o fogo em seu peito arrefecido, mas não apagado. Naquietude, quase podia ouvir as risadas de Bruno ecoando na sua mente.

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O palácio em Riad brilhava sob o sol do deserto, suas paredes caiadas de branco e portas altas vigiadas por guardas de robes fluidos e rifles crusados ao ombro.

A grande sala tinha um cheiro sutil de sândalo e cardamomo enquanto Bruno von Zehntner atravessava seu piso mosaico, acompanhado por sua escolta.

Em suas mãos, um estojo de apresentação polido carregava o brasão do Reich alemão e do Reino Pan-Arabiano entrelaçados em ouro.

O rei árabe levantou-se de sua cadeira na tribuna, seu bisht branco adornado com fio de ouro, olhos escuros brilhando com a curiosidade de quem já suspeitava do que se tratava o presente.

Bruno colocou o estojo diante dele. "Da fábrica de Suhl", disse, abertos a lança para revelar um par de rifles pareados. Eram um modelo antigo, usado durante a Grande Guerra.

Baseados no G-43, mas estes não eram armas para guerra. Eram para cerimônia, banhados a ouro, com coronha de madrepérola. Uma arma mais glamourosa que qualquer uma fabricada na era moderna.

As mãos do rei traçaram a superfície fria da madrepérola, sua voz quente. "Você me honra, príncipe von Zehntner. E honra o meu povo."

Sentaram-se juntos com chá doce e tâmaras, os rifles agora repousando numa base entre eles. Após um momento, o rei inclina-se para frente, seu tom mudando de cordial a deliberado.

"Diga-me, como enxerga os próximos cinco anos? Não para a Europa, não para a Arábia, mas para o mundo."

Os olhos de Bruno permaneceram firmes. "Haverá guerra até o final. Quando acontecer, o que sobrar do mundo liberal será desmontado. Essa será minha última guerra."

O rei riu, não em deboche, mas como um ancião que faz graça da certeza de um jovem.

"Então é uma maravilha, que um homem que passou a vida em guerra decida o que fará quando se aposentar…"

Por um momento, Bruno ficou em silêncio. Seu olhar caiu para os rifles, depois se levantou novamente, com um sorriso leve nos lábios.

"Governar", disse simplesmente.

A risada do rei encheu o salão, não com zombaria, mas com aprovação, dois governantes reconhecendo na outra a inevitabilidade de seus caminhos.

"Espero pelo dia em que o Grão-Príncipe de Tirol se torne Chanceler do Reich Alemão."

Os dois ergueram suas taças em um brinde e ficaram em silêncio, sem mais palavras sobre o assunto.