Capítulo 599

A chuva castigava as janelas altas da Casa Branca, formando filetes contra o vidro, como se a própria natureza chorasse pelo estado do mundo.

Um fogo crepitava na lareira, tentando em vão aquecer o silêncio pesado que pairava na sala como um sudário fúnebre.

O presidente Franklin Delano Roosevelt estava de costas para a porta, mãos firmes apoiadas nas ambulantes de sua cadeira de rodas, olhando fixamente para um grande mapa da Europa, afixado na parede.

Pinos marcavam cidades-chave na Espanha, com linhas vermelhas traçando o avanço rápido das forças monarquicas. Barcelona permanecia intocada, mas por quanto tempo?

No outro lado da sala, o primeiro-ministro James Ramsay MacDonald, do Reino Unido, estava sentado numa das poltronas de couro profundo, com o sobretudo ainda úmido após a chegada. Sua bengala descansava contra o braço da cadeira, intocada.

Ele tinha a expressão de um homem que havia atravessado o Atlântico não por diplomacia, mas por desespero.

Roosevelt finalmente se virou.

"Imagino que você tenha visto os relatórios de Valência?"

MacDonald assentiu de forma sombria. "Sim. O que sobrou deles. A última mensagem do corpo médico britânico dizia que batalhões inteiros haviam sido incinerados antes mesmo de entrarem em combate."

FDR foi até sua escrivaninha e sentou-se, expirando pelo nariz. Suas pernas, destruídas pela poliomielite, permaneciam rígidas sob a mesa, mas ele ignorou a dor.

Seu rosto estava composto, mas a tensão por trás dos olhos denunciava a tempestade que havia por dentro.

"Então, a questão é simples", disse Roosevelt. "Continuamos nisso? Ou recuamos e deixamos os Republicanos se virarem sozinhos?"

MacDonald hesitou.

"A opinião pública na Grã-Bretanha está dividida", admitiu. "Os Conservadores dizem que estamos jogando dinheiro e sangue fora. Os Liberais afirmam que é nosso dever moral propagar a democracia."

FDR sorriu de forma estreita. "E o que diz o Primeiro-Ministro?"

"Digo que entramos numa fogueira da qual não sabemos como apagar."

Houve uma longa pausa.

Roosevelt abriu uma gaveta e puxou uma pasta carimbada com o selo do Serviço de Inteligência do Exército.

Ele jogou-a na mesa. As páginas, se MacDonald quisesse lê-las, documentavam o sistema logístico alemão que agora alimentava a máquina de guerra dos monarquistas espanhóis.

"Estão usando isso como um ensaio geral", disse FDR. "Eles não querem só a Espanha. Querem um campo de treinamento, uma área de testes, um corredor logístico até Gibraltar, pelo Atlântico e pelo Norte da África."

MacDonald passou a mão pelo rosto cansado.

"Então, a questão não é Espanha", afirmou. "É a Europa."

Roosevelt assentiu lentamente. "E quem decide se isso termina numa carnificina local ou numa guerra global?"

"Se escalarmos", disse MacDonald com voz firme, "eles irão escalar também. Você viu o que fizeram na Catalunha. Se enviarmos mais dez mil rifles, mais cinquenta tanques, eles responderão com quinhentos. Farão bombardeios de carpetes em todo o país e passarão por cima das cinzas com divisões mecanizadas."

"E se recuarmos", contra-argumentou Roosevelt, "eles vencerão. Não só na Espanha, mas na percepção. Os alemães serão vistos como o futuro. O Reich como os vencedores inevitáveis do próximo grande conflito."

MacDonald cruzou os braços. "Então, o que você sugere? Guerra total? Nós e você sabemos que o povo americano não está preparado para isso. Nem os meus."

"Não guerra", disse Roosevelt, inclinando-se para frente. "Deter. Mantemos o fluxo de ajuda. Tornamos caro para eles continuarem. Reunimos outras nações para pressionar diplomaticamente a Alemanha. Precisamos atrasá-los até que se sobrecarreguem."

"Você está brincando com a Espanha."

"Não. Estou apostando no tempo. E o tempo sempre foi o único recurso que as democracias têm antes que os lobos comecem a uivar."

MacDonald se levantou, começando a andar devagar. "E quando Berlim decidir que Valência, Sevilha e Saragoça não são o suficiente? Quando começarem a olhar para a Tunísia? Para Marrocos? Para os portos atlânticos de Portugal?"

"Então, confrontaremos eles com algo com que ainda não estão preparados", disse Roosevelt tranquilamente. "Uma muralha de aço. Propósito unificado. Pressão econômica. Cerco estratégico. Ainda não com bombas. Ainda."

MacDonald fez uma pausa. "E se eles não pararem?"

FDR olhou novamente para o mapa.

"Então, vamos detê-los do jeito antigo."

Uma outra pausa passou entre eles. O relógio na lareira tocou suavemente. Meia-noite.

"Preciso ser honesto com você, Franklin", disse MacDonald por fim. "Se a Grã-Bretanha vir mais mil de nossos meninos voltarem para casa em caixões por uma guerra que não podemos explicar, meu governo não dura o mês."

"E se a Espanha cair nas mãos da Alemanha, a sua também pode não durar o ano."

MacDonald respirou fundo pelo nariz. "Então, estamos de acordo?"

Roosevelt assentiu.

"Ajudas continuam. Mas sem escalada. Ainda não."

MacDonald pegou sua bengala e se dirigiu à porta, mas pausou antes de abri-la.

"Espero que Deus esteja certo."

Roosevelt não respondeu. Simplesmente olhou pela janela encharcada de chuva, rumo a um continente que já começava a sangrar.

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O salão de convidados na propriedade Tirolina de Bruno estava aquecido com o clarão da lareira, cheio do aroma de pinho de montanha e carvalho envelhecido.

Do lado de fora, os picos se erguiam pálidos e imensos sob o sol da manhã.

O mundo estava quieto e sereno, como se a guerra fosse uma lembrança distante, não uma coisa que esmagava homens até virar pó logo além dos Pirineus.

Bruno von Zehntner sentava-se à janela, com uma bandeja de prata com chá de Darjeeling recém-preparado entre ele e o Kaiser Wilhelm II.

O velho monarca reclinava-se numa poltrona de encosto alto, seu grande bigode branco ainda perfeitamente penteado, a farda impecável como sempre, apesar dos anos.

O único sinal de envelhecimento estavam em suas mãos, que tremiam levemente ao alcançar sua xícara.

Bruno, por sua vez, irradiava energia sob sua fachada calma.

Seus olhos brilhavam com um sorriso silencioso ao ler os últimos informes da frente ibérica, impressos em papel de linho nítido e selados com cera.

"Bem", disse finalmente, colocando o pacote na mesa. "Eles realmente não têm noção de preservação própria."

Wilhelm tomou um gole de seu chá. "Os britânicos?"

"Os americanos também", respondeu Bruno. Ele apontou para o despacho. "Mais envios de ajuda, mais unidades voluntárias. Ainda jogando homens e material na fornalha que é a frente republicana. Talvez esperançosos de que a vontade de virar a maré possa superar a superioridade aérea e o domínio doutrinal."

O Kaiser ria. "Velhos hábitos morrem difícil. Os britânicos sempre acreditaram que o mundo se compra, os americanos que se pode engambelar."

Bruno recostou-se, a luz do sol iluminando as bordas das suas epauletas de prata.

"Seria cômico se não fosse tão previsível. Eles, claro, esperavam nos encurralar. Sanções, embargos, pressão através de países neutros. Mas o que imaginariam? Que o Império Alemão, apoiado pelo Império Russo, poderia ser massacrado como uma república bananeira isolada?"

Ele despejou mais chá em sua xícara, deixando o aroma se espalhar antes de continuar.

"Com os Hohenzollern e os Romanov unidos por sangue e ferro, não há poder econômico nesta Terra que possa impedir nossa ascensão. É inevitável."

Wilhelm assentiu lentamente. "Você fala com a segurança de um profeta. Mas até os profetas às vezes são queimados."

Bruno sorriu, de forma afiada e confiante. "Então, que tragam fogo. Nós aperfeiçoamos a arte de combatê-lo."

Levantar-se lentamente, Bruno caminhou até o grande mapa na parede oposta.

Ele cobria todo o continente europeu, com linhas de linha de pé e bandeiras coloridas indicando as mudanças no conflito. A mão de Bruno pairava sobre a Península Ibérica.

"Agora você entende", disse sem se virar, "por que achei tão importante envolver os russos numa aliança estratégica e econômica de longo prazo após nossa vitória na Grande Guerra? Não era só uma ideia; era uma fortaleza. Uma muralha de civilização erguida contra a maré do que viria. Sem comunismo. Sem fascismo. Apenas ordem. Continuidade. Aço e legado."

Wilhelm levantou lentamente, o bastão tocando suavemente o piso de pedra ao se aproximar. "Você reconstruiu o mundo, Bruno. E ainda assim, parece surpreso quando ele obedece ao seu projeto."

Bruno riu, de modo não mal-intencionado. "Projetos são teoria. A realidade é sempre mais bagunçada."

Ele olhou novamente o relatório, então bateu na seção que detalhava as entregas de armas britânicas e perdas de pilotos americanos.

"Os espanhóis irão romper dentro do mês. Comando republicano fragmentado, moral em queda. A bandeira monárquica voará de Gibraltar até a costa basca antes da colheita. E, quando isso acontecer, nossa posição no continente estará consolidada."

Wilhelm exalou suavemente. "E depois? França?"

Bruno inclinou levemente a cabeça. "A França vai gritar. Mas não se mexerá. Ainda. Eles sabem que o Reich luta com moderação agora. Mas não por muito tempo. E, se fizerem forçar nossa mão, se tornarem essa guerra global antes que estejamos preparados... responderemos com tanta força que Paris há de chorar ao lembrar os dias de Ypres."

O Kaiser olhou para o jovem homem, os olhos cheios de orgulho e de algo mais antigo; fascínio, talvez, ou um orgulho silencioso.

"Pensar que, por um capricho, decidi lhe dar patrocínio, porque você travou um duelo pelo honra de sua prometida contra um príncipe feito homem, quando ainda era um Junker de quinze anos. E aqui estamos no final da minha vida, tendo construído um Império que nem Bismarck conseguiu forjar, e numa guerra distante onde a vitória parece mais certa do que nunca", disse Wilhelm.

Bruno virou-se para ele completamente. Com um sorriso sutil no rosto, sorveu seu chá como um verdadeiro cavalheiro.

"Talvez seja vontade de Deus?"

Os dois homens ficaram em silêncio enquanto o vento agitava as cortinas e as badaladas de uma igreja distante começaram a tocar.

Era primavera na Tirolina.

E, em outros lugares, era a primavera da guerra.