Capítulo 62

Bruno estava nas ruas cobertas de neve de São Petersburgo. Os tiros que antes ecoavam por toda a região haviam silenciado de repente. A batalha havia sido vencida, e tão rapidamente assim. 80.000 vermelhos jaziam mortos em um mar de seu próprio sangue.

A neve estava tingida com o volume esmagador do líquido vermelho que se espalhava por ela, resultado de centenas de milhares de disparos feitos em apenas dez minutos.

Corpos dilacerados por estilhaços de granadas, que atingiram suas posições enquanto eles, insensatos, avançavam contra uma resistência fortificada e entrincheirada. Uma que tinha muito mais armas pesadas do que eles imaginavam.

Porém, as mãos de Bruno permaneciam tão imóveis quanto os corpos inanimados. As tremedeiras que ele costumava ter desapareciam. Por que isso? Porque não era o som da artilharia e do tiroteio que o assombrava em nível subconsciente.

Não era também o mar de cadáveres cujas vidas foram ceifadas por homens que agiram sob suas ordens. Essas coisas, elas eram calmas, até tranquilizadoras, pois o homem já havia se acostumado a elas há muito tempo. Na verdade, o que aterrorizava Bruno era o silêncio pacífico, o silêncio após o fim dos tiros. Ele não conseguia se acostumar com isso.

E por causa disso, aqui e agora, no campo de batalha — ou no que sobrara dele — ele permanecia tão calmo quanto possível. Contando insensivelmente os mortos daqueles que o seguiram para a batalha. Não havia oração silenciosa pelas almas que partiram, nem pensamento sobre a humanidade perdida. Para ele, eram simplesmente números.

Foi enquanto Bruno contava as perdas sofridas na carga, que foram bem menores do que as do inimigo, que seus soldados se aproximaram com um prisioneiro a tiracolo. Como Bruno havia ordenado, os oficiais que covardemente se escondiam atrás de suas próprias fortificações e enviaram seus homens à morte foram executados ao serem capturados.

Apenas um homem foi permitido viver. O comandante do Exército Vermelho, ou ao menos do exército de campanha que cercava e sitiaram São Petersburgo nos últimos meses. Bruno ficou surpreso ao ver que o homem que tão audaciosamente atacou uma cidade tão importante era ninguém mais do que Leon Trotsky, um homem por quem nutria grande ressentimento.

O comandante do Exército Vermelho foi forçado a ficar de joelhos na frente de Bruno, que simplesmente puxou um cigarro e começou a fumar enquanto olhava com desprezo para a face odiada de seu inimigo. Um homem cujas ações e ideais causaram a morte de inúmeras vidas inocentes em seu passado.

Leon nunca foi um homem fisicamente imponente ou intimidante. Mas ele era mais patético do que a história tinha retratado. Especialmente agora, enquanto chorava, com os olhos vermelhos e inchados pelas lágrimas que não se continham desde o momento em que percebeu que seu exército tinha sido destruído.

Enquanto isso, seu nariz escorria gosma, e seu corpo tremia incontrolavelmente. Estava amarrado por cordas, com os braços atrás das costas. Quando Bruno olhou para o homem, ficou surpreso ao perceber que não havia raiva nem ódio em seu coração contra um dos fundadores da Revolução Bolchevique.

Nem havia desprezo ou desdém como antes. Em vez disso, só havia indiferença. Talvez porque Leon Trotsky, aqui e agora, não fosse mais o homem que fora em sua vida passada.

Claro, ele trilhava o mesmo caminho de destruição, morte e desespero. Mas Bruno o impediu de alcançar a fama na história. Em vez disso, ao observar o estado patético do que poderia ser um déspota, ele era apenas mais uma alma pobre a ser enviada ao além por Bruno.

Por isso, Bruno exalou uma grande fumaça em direção ao rosto de Trotsky enquanto se abaixava para olhar o homem de perto. Talvez, se o homem tivesse coragem, cuspiria na cara de Bruno e o amaldiçoaria. Mas, pela forma como ele agia, parecia não ter essa coragem.

Não, o homem ajoelhado diante de Bruno era um derrotado e desfeito. Aquele que só iria implorar por misericórdia ao enfrentar a morte, como se já tivesse sido totalmente castrado por seu vencedor. E, por isso, os lábios de Bruno se curvaram numa expressão cruel de escárnio enquanto fazia uma simples pergunta ao principal fundador da Revolução Bolchevique.

"Você sabe quem eu sou, small man?"

Essa última parte era uma ofensa pessoal, sem dúvida por causa da estatura insignificante do homem, especialmente enquanto ele ajoelhava, chorando e sujando as calças diante de seu conquistador. Leon Trotsky gaguejou, recusando-se a olhar nos olhos sinistros de Bruno, tremendo de medo, ciente de quem o tinha derrotado — e de forma tão rápida.

"Você é… O Lobo da Prússia…"

O sorriso de Bruno ficou ainda mais malicioso ao se levantar e olhar para o pupilo, zombando dele enquanto caminhava por trás de seu prisioneiro, narrando um monólogo malévolo.

"Ah? Então você já ouviu falar de mim… Então não deveria se surpreender por ter falhado aqui, em São Petersburgo. Veja, a questão é que também tenho plena consciência de quem você é. A história, é claro, manchada com o sangue de suas vítimas…"

Trotsky tentou virar a cabeça para olhar para Bruno, que estava atrás dele. Mas foi rapidamente atingido pela coronha de um rifle, pertencente a um dos membros da Brigada de Ferro, que o capturou. Isso o fez franzir o rosto de dor enquanto sua cabeça batia na neve, o frio gélido lhe lembrando qual seria seu destino.

Porém, ele fez isso por confusão. Vítimas? Que vítimas? E a maneira como Bruno falou era quase como se ele não estivesse falando com Leon no presente, mas a partir de uma perspectiva futura. Achar confuso para o bolchevique revolucionário.

Só aumentava o caos na sua cabeça enquanto a morte se aproximava, observando e aguardando para reivindicar sua alma.

Enquanto isso, Bruno permanecia ali em silêncio, dando mais um trago no cigarro enquanto refletia sobre como lidaria com a situação repentina. Afinal, ele não esperava que Leon Trotsky fosse o comandante do Exército Vermelho, que agora jazia morto na neve.

E enquanto Bruno meditava em silêncio, Trotsky ajoelhava diante dele. Forçado a olhar para o que restava de seu exército, que agora tingia a neve de vermelho com seu sangue. E só neste momento percebeu que tudo aquilo estava totalmente exposto a ele. Era uma visão brutal, difícil de descrever com palavras.

As cenas de suas falhas, levando a um massacre tão completo, fizeram o bolchevique chorar mais uma vez, com as mãos amarradas atrás das costas. Depois de refletir por um momento sobre como seguir em frente, Bruno de repente puxou sua pistola lá de dentro do coldre e apontou para a nuca do homem.

Ele soltou uma grande baforada de fumaça antes de pronunciar as últimas palavras que o líder comunista ouviria nesta vida. E que só aumentaram a confusão que sentia.

"Costumo pensar no que faria com você e com o Lenin se pudesse colocar minhas mãos em ambos… Quero dizer, o sofrimento que vocês causaram ao mundo. É algo de uma escala que poucos humanos conseguem entender."

E ainda assim, milhões de pessoas ao redor do planeta veneram vocês como algum tipo de santo ideológico. É realmente repugnante… Ainda mais quando outros ditadores, senhores da guerra e lunáticos, que cometeram muito menos mal neste mundo, são tão desprezados.

Porém, apesar das intenções anteriores, tenho que admitir. Agora que você está sob minha custódia, parece tão patético… É quase como se você nem fosse digno do ódio que eu nutri por você por todos esses anos.

Acho que devo agradecer. Ver você agir como uma criatura tão desprezível e insignificante diante da morte só confirmou que você não é mais do que uma alma inútil, que será enviada ao descanso por minha mão.

Permita-me dar-lhe estas palavras finais de conselho: se tiver uma nova chance de viver, reflita sobre o que o levou a esse ponto e como pode verdadeiramente se arrepender de seus pecados."

*Tiro*

O corpo de Trotsky caiu ao chão com o som de um disparo. Seus cérebros voaram por toda a neve, bem na frente de onde ele havia se ajoelhado minutos antes. Enquanto isso, Bruno deu mais um trago no cigarro e jogou a ponta no rosto do cadáver, sem se preocupar em apagá-lo.

Foi seu último gesto de desdém para com um homem que não merecia ser lembrado na história.

Enquanto isso, os soldados da Brigada de Ferro, os Calderões Negros e o Exército Russo olhavam para o cadáver de Trotsky após sua execução, com sentimentos conflitantes. Certamente isso era um sinal de que a revolução bolchevique estava chegando ao fim, não era mesmo?

Infelizmente para eles, a guerra mal tinha começado, e a morte de Trotsky pelas mãos de Bruno o faria tornar-se um mártir aos olhos de seus seguidores. Nos dias seguintes, centenas de milhares de camponeses se juntariam ao Exército Vermelho, repondo facilmente suas fileiras com aqueles que morrera naquele dia.