Capítulo 957

(Enquanto isso, Leo)

Enquanto Veyr lentamente se levantava, e o Exército do Culto avançava para cumprimentar seu Dragão, Leo vasculhava os arredores com foco preciso e decidido, porque, diferente dos outros, ele sabia que aquela guerra ainda não tinha acabado.

"Não acabou até eu garantir que todos estejam seguros de volta em Ixtal..."

Pensou Leo, enquanto seu olhar repousava sobre o corpo inconsciente de Clarence, deitado impotente a algumas centenas de metros de distância.

"Se fosse qualquer outro dia, provavelmente aproveitaria a oportunidade para acabar com você enquanto estivesse desacordado... mas, infelizmente, hoje não é esse dia."

Pensou, ao clicar a língua e mudar o foco, direcionando os olhos para Terrance, que, embora não estivesse inconsciente, mal segurava-se, o semi-deus preso numa postura desconfortável, like uma tábua, enquanto lutava para levantar-se.

"Não é bom. Com Regeneração Divina, ele estará de pé em um ou dois minutos... Provavelmente pronto para luta em três ou quatro."

Leo percebeu com gravidade, enquanto seu coração acelerava.

"Isso não é tempo suficiente para evacuar o Exército do Culto."

Pensou, apertando as mãos em volta de suas adagas, com a intenção de atacar Terrance enquanto ele ainda estivesse em vantagem — quando, de repente, uma intensa, sufocante intenção de morte se fixou nele pelo lado esquerdo.

"Hã?"

Leo virou-se instintivamente na direção da origem, apenas para encontrar Raymond se esforçando para ficar de pé, a expressão do semi-deus contorcida de ódio puro, seu corpo machucado claramente lutando, mas sua vontade inconfundível de continuar lutando.

"Ah, droga, não."

Pensou Leo sombriamente.

"Por que sempre são os covardes mais rasteiros que se recuperam mais rápido?"

Questionou, mudando imediatamente sua postura, direcionando o corpo para Raymond, enquanto seus músculos se preparavam para o combate.

"TODAS AS UNIDADES, PREPAREM-SE PARA EMBARCAR NA NAVE E EVACUAR!"

Leo gritou, sua voz cortando o campo de batalha.

"REPETINDO, TODAS AS UNIDADES, PREPAREM-SE PARA EMBARCAR NA NAVE E EVACUAR!"

"Levem os feridos.

Corram o mais rápido possível.

Quero todo mundo a bordo e pronto para deixar este planeta em até dez minutos!"

O Exército do Culto congelou por meia segundo antes de entrar em movimento rapidamente.

A alegria desenfreada nos rostos dos soldados desapareceu imediatamente, substituída pelo pânico, a urgência na voz do Dragão Sombrio não deixando espaço para dúvidas.

"O que está acontecendo?"

"Por que o Lorde está tão tenso?"

Os soldados comuns cochichavam entre si, incapazes de ver o que Leo via, pois ainda não estavam conscientes da ameaça que agora pairava sobre eles.

'Seu monstro nojento...'

Pensou Leo, com a mandíbula cerrada enquanto seus olhos traçavam as linhas de intenção que se ramificavam do corpo de Raymond.

Algumas convergiam diretamente nele.

Mas bem mais se difundiam, em direção a Veyr, ao Exército do Culto, como se Raymond estivesse deliberadamente forçando uma escolha, onde ele poderia salvar apenas um dos três.

"O que vai ser, primo distante?"

roucou Raymond, enquanto a essência divina começava a se acumular violentamente dentro de seus circuitos.

"Quem você perderá primeiro?"

"Seus seguidores?"

"Seu Dragão?"

"Ou sua própria vida?"

Questionou, enquanto Leo imediatamente se abaixava numa postura de resistência, preparado para enfrentar qualquer coisa que Raymond enviasse a seguir.

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(Enquanto isso, Soron)

Enquanto Leo salvava Veyr, Soron começava a lutar a última e provavelmente mais importante batalha de sua vida, ao manipular o poder da quarta dimensão e dobrar o tempo ao seu bel-prazer.

O mundo deixou de agir como um lugar regido por regras no momento em que ele o fez, enquanto a distância se dobrava para dentro e para fora ao mesmo tempo, enquanto momentos se sobrepunham e se reorganizavam, e o conceito de antes e depois perdia todo sentido no espaço ao seu redor.

Sete deuses atacaram ao mesmo tempo.

Machados caíam antes de serem empunhados, lâminas chegavam já erradas, e técnicas divinas explodiam em lugares onde Soron nunca tinha estado, enquanto o campo de batalha se fragmentava em versões sobrepostas dele mesmo, cada uma real, cada uma falsa, e todas respondendo apenas a Soron.

Ele se movia sem se mover.

Para Helmuth, Soron desapareceu.

Para Mauriss, ele se dividiu em três.

Para os outros, ele era todo lugar e nenhum lugar, sua silhueta followando o tempo como um eco que se recusa a desaparecer, enquanto ataques atravessavam imagens de si mesmo que já deixaram de existir.

Um martelo esmagou o solo onde Soron estaria, destruindo montanhas e rupturas de continentes, mas Soron já saía do momento antes que aquele golpe atingisse, seus passos reverberando atrasados na causalidade, reaparecendo completamente atrás de outro deus.

*Corte*

O som chegou atrasado.

O sangue escorreu ainda mais tarde, jorrando de um ombro que ainda não tinha percebido que tinha sido cortado, enquanto Kaelith cambaleava confuso, seus sentidos incapazes de reconciliar a ordem dos eventos.

"AHH!"

"HA HA HA—-"

Soron riu.

Não foi um riso alto nem cruel, foi um riso livre, enquanto seu corpo cansado encontrava finalmente algo que lhe tinha sido negado por séculos — espaço para respirar, espaço para agir, inimigos à altura de sua atenção total.

Cada ferida gritava em protesto, o veneno de origem roendo suas veias, músculos queimando sob séculos de dano acumulado, mas nada disso importava agora, pois dor demanda tempo para existir, e o tempo não pertencia mais a ninguém além dele.

*SHOOM*

Uma lança perfurou seu peito.

Ou, na verdade, teria perfurado.

Contudo, no instante seguinte, a cena se rewounde meio suspiro, a arma atravessando o local onde seu coração estava antes de ele torcer a realidade de lado, enquanto a mão de Soron fechava-se ao redor do cabosem que na versão presente nunca deveria existir, quebrando-o limpo antes de enfiar sua ponta partida na garganta de Yu Kiro em outra dimensão.

*GELATINA*

O espaço gritou.

A Quarta Dimensão se dobrou como seda, esticando-se, comprimindo-se, formando loops de si mesma enquanto Soron a atravessava com uma elegância assustadora, cada passo reescrevendo a probabilidade, cada respiração arrastando o campo de batalha mais fundo na irrealiade.

Enquanto os sete deuses ao seu redor começavam a entrar em pânico.

Formações se dissolviam.

A coordenação falhava.

Os ataques colidiam no meio da execução, detonando em cascatas de retaliação divina enquanto Soron os forçava a dançar em tempos que eles não podiam ouvir, nem seguir.

Ele sorriu ainda mais.

"É isso," pensou, observando uma onda de choque do tamanho de uma cidade parar na expansão antes de se despedaçar para trás, no rumo de seu conjurador.

"Meu último ato."

E, como era seu último, decidiu que iria aproveitar, saboreando cada segundo distorcido, cada olho arregalado, cada momento de impotência que surgia nos rostos daqueles que já achavam que ele tinha sido destruído há muito tempo.

Ao pensar nisso, lembrou-se de seu pai.

Pensou na traição.

Pensou nos séculos gastando sangue silenciosamente para que outros pudessem fingir que governavam um universo justo.

Até que uma única conclusão surgiu em sua mente.

"Você pode me enganar.

Você pode me perseguir em grupo.

Você pode me trair.

Mas nunca me quebrará."

E tampouco terá a satisfação de me derrotar.

Você matou meu pai por engano.

E, 2250 anos depois, nenhum de vocês ainda é forte o bastante para tocar seus calcanhares.

Então, por meu último ato.

Apenas pelos próximos minutos.

Vou mostrar a vocês o verdadeiro estilo de luta que meu pai me ensinou.

Aquele que ele começou…

E que eu aperfeiçoei.

Este não é o ritmo do Assassino Atemporal.

Esta é a minha dança.

A dança de um Mestre do Culto Partido.