Capítulo 926

(Continuação da Transmissão ao Vivo da Execução, A Cova)

*CLANG*

*CLANG*

*Parada*

Mais uma vez, ferro encontrando ferro enquanto Helmuth avançava sem hesitação, o impasse momentâneo se dissolvendo no instante em que seu machado retornou ao movimento, o Deus Berserk reentrando no ritmo da batalha como se jamais tivesse sido interrompido, a força emanando dele em ondas pesadas enquanto ele pressionava Soron imediatamente, com uma determinação clara em cada passo e em cada golpe.

Soron recuou com propósito.

Seu movimento não tinha pânico, nem desordem, à medida que suas lâminas se ajustavam em um padrão mais fechado, seus arcos ficando menores e mais próximos ao corpo, abandonando completamente a agressividade em favor de uma defesa em camadas, cada ataque vindo de Helmuth sendo desviado com precisão, absorvido de forma controlada ou desviado de forma calculada, dissipando a força ao invés de respondê-la.

Helmuth percebeu a mudança já nas primeiras trocas de golpes.

Algo faltava.

Aquela pressão.

A resposta.

Ele desferiu um golpe diagonal de impacto, esperando a batalha de força que conhecia, mas Soron deslizou de lado, pegando o fuste entre suas adagas cruzadas, guiando o ímpeto para além do seu ombro enquanto seus pés se moviam justamente o suficiente para manter a distância sem perder o controle.

Não houve contra-ataque.

Nenhuma tentativa de punir a abertura.

Apenas espaço.

Apenas tempo.

A testa de Helmuth se franziu enquanto avançava, encadeando golpes com uma intenção implacável, cada movimento pensado para forçar Soron a errar, para criar a hesitação que ele já tinha percebido antes, mas Soron não oferecia nada em troca, seus movimentos reduzidos à necessidade, postura abaixada, posição compacta, cada ação focada na continuidade, não na dominação.

A compreensão veio lentamente.

‘Ele está estacionando.’

A irritação veio logo depois, enquanto Helmuth aumentava o ritmo de seus golpes, a força se tornando mais pesada a cada arco, tentando afogar Soron em volume, mas o Deus Cultual resistia, recuando aos poucos, nunca passos completos, sua respiração controlada, expressão fechada, a defesa sustentando como uma represa sob a água crescente.

Helmuth era quem empurrava-o para trás, as pedras sePartindo sob seus pés enquanto a pressão aumentava e o campo de batalha mudava, mas, apesar da agressividade e da força, a sensação de inevitabilidade que Helmuth tinha sentido antes não voltava.

Soron não estava mais trocando golpes.

Ele estava suportando.

Os olhos de Helmuth se estreitaram enquanto empurrava Soron até a borda da barreira Chakravyuh, observando-o ceder espaço com uma paciência inquietante, cada movimento deliberado, cada retração medida.

'O que você está esperando?’

A ideia permaneceu, desconfortável.

Porque Helmuth entendeu o seguinte.

Um guerreiro não abandona o ataque sem motivo.

E Soron não era um guerreiro que desistiria da esperança de vitória tão rápido.

O que significava que essa contenção tinha um propósito. Um cálculo. Um plano possível.

E Helmuth não gostava da ideia de estar jogando esse jogo nos termos de Soron.

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(Enquanto isso, o Exército Culto)

Levaria um eufemismo dizer que o Exército Culto se movia como uma unidade disciplinada e única, pois o que avançava rumo ao segundo anel do Chakravyuh parecia menos uma tropa de indivíduos e mais um organismo vivo, cada formação fluindo para a próxima com uma intenção perfeitamente sincronizada, filas avançando e ajustando-se como se fossem guiadas por um único pulso, e não por ordens gritando.

O segundo anel os aguardava em silêncio de ferro.

Ao contrário da camada externa, que havia se desintegrado sob impacto e momentum, este anel permanecia firme, composto inteiramente por guerreiros de nível Grandmaster, veteranos da facção Justos, cuja presença por si só distorcia o campo de batalha com pressão, cuja postura transmitia confiança conquistada ao longo de décadas de sobrevivência e massacre, e cuja coordenação transformava o anel numa muralha de precisão letal.

Assim que as forças do Culto colidiram com ela, a diferença foi imediata.

O avanço diminuiu para uma marcha lenta.

Todo passo adiante exigia sangue.

Cada troca tinha peso.

As lâminas não atravessavam mais filas de pânico, mas encontravam defesas fortificadas, técnicas chocando com técnicas, formações se travando enquanto guerreiros Grandmaster contra-atacavam com eficiência implacável, forçando o Exército Culto a abrir mão da velocidade em favor da resistência.

Mas o Culto não recuou.

Eles absorveram a pressão e se seguraram.

Para os soldados que avançavam para o segundo anel, aquilo não era mais uma operação ou uma estratégia de avanço, mas uma avaliação de contas, uma batalha tatuada em seus ossos muito antes de pisarem neste campo de batalha, lutada pelo orgulho roubado ao longo das gerações, pelos antepassados apagados da história, por nomes silenciados e bandeiras queimadas.

E assim, lutaram como homens que já haviam decidido o custo.

A cada centímetro, houve disputa.

Cada companheiro caído fortalecia a determinação dos que ficavam.

Ninguém recuou.

Ninguém cedeu terreno.

Lâminas ficam cegas, armaduras racham, formações se dobram, mas o Exército Culto continuou avançando, a disciplina se mantendo mesmo com o aumento das baixas, soldados entrando nas brechas sem hesitação, filas se fechando com precisão tática, como se as perdas já fossem previstas há tempos.

Anos de preparação se revelaram aqui.

Treinamentos que pareciam excessivos, treinos que foram repetidos até limar o ego e o medo dos homens, agora mostravam seus frutos enquanto comandantes de legião gritavam ordens no meio do caos, suas vozes cortando o rugido da batalha.

"Terceira cohorta, golpe pelo lado esquerdo!"

A ordem se espalhou instantaneamente.

Escudos mudaram de posição.

Lanças alinharam-se.

O avanço que parecia plano se transformou em uma cabeça de lança no meio da carga, a formação se ajustando enquanto batia na retaguarda de uma unidade de Grandmasters que se havia estendido demais, a pressão repentina empurrando os soldados do Justo para trás enquanto a linha se fraturava sob o ângulo inesperado.

"Reveja a formação de trás, comprima!"

Os soldados do Culto responderam como um só, combatentes frescos entrando na brecha enquanto os feridos recuavam sem perder ritmo, a rotação tão eficiente que o inimigo mal tinha tempo de perceber a mudança antes de começar a recuar passo a passo.

A maré virou, lentamente, dolorosamente, mas sem dúvida.

O segundo anel não desabou na primeira investida, mas começou a se curvar lentamente.

E enquanto o aço rangia contra o aço e o campo de batalha se agitava sob seus pés, o Exército Culto provou do que anos de preparação os fizeram capazes: uma força que não dependia de milagres ou heróis solitários, mas de coesão, adaptação e uma vontade inabalável de avançar.

Essa era a guerra de redenção deles.

E eles pretendiam abrir caminho por cada anel que estivesse entre eles e o fim.