Capítulo 1

No princípio, só existiam os Deuses.

Auroras incontáveis passaram enquanto eles flutuavam sem rumo pelo Vazio, até que se entediaram com aquele estado de coisas. Em sua sabedoria infinita, criaram a Criação, mas, com ela, veio a discórdia. Os Deuses discordavam sobre a natureza das coisas: alguns acreditavam que seus filhos deveriam ser guiados para coisas maiores, enquanto outros defendiam que deveriam governar sobre as criaturas que haviam criado.

Assim, nasceu o Bem e o Mal,

Passaram-se eras em discussões infrutíferas até que, finalmente, um acordo foi feito: caberia aos mortais resolverem a questão, pois o conflito entre os deuses apenas resultaria na destruição de tudo. Conhecemos essa aposta como Destino, e assim a Criação conheceu a guerra. Com o passar dos anos, sulcos passaram a surgir no funcionamento do Destino, padrões que se repetiam até se tornarem mais fáceis de serem formados do que evitados, e esses sulcos passaram a ser chamados de Papéis. Os Deuses deram nomes a esses Papéis, e com eles veio o poder. Todos nós nascemos livres, mas para cada homem e mulher chega um momento em que uma Escolha deve ser feita.

Dizem que é, na verdade, a única escolha que realmente importa.

– Primeira página do Livro de Todas as Coisas

O sol se punha sobre um campo de cadáveres.

Black passou por um grupo de orcs construindo uma pira, assentindo de leve quando eles pararam de empilhar troncos para acená-lo – olhos verdes varreram as planícies ensanguentadas, absorvendo a devastação causada pelas Legiões do Terror. Fogueiras já acendiam-se ao longe, espalhadas pelos morros, e, pelo som, os oficiais já tinham distribuído a ração de cerveja para a noite. Ele se juntaria a eles em breve, mas, por mais um pouco, sentia que precisava ficar ali. Para estar no meio do que uma década de planejamento tinha trazido à tona. O exército regular de Callow fora destruído naquele dia, mais de dois terços de seus homens mortos antes que pudessem fugir ou se render. O Mago do Oeste havia fugido, seu poder destruído. A cabeça do Bom Rei Eduardo tinha sido arrancada como uma tampinha de garrafa por um ogro, e o Príncipe Brilhante tinha sido cercado por uma companhia de goblins até que um deles cortou uma sorriso vermelho em seu pescoço. A força do Reino de Callow tinha sido esmagada em uma tarde, e Black faria questão de garantir que ela nunca se recuperasse.

“Já está escurecendo, Black”, veio a voz de trás. “Você devia voltar para o acampamento.”

Nunca deixava de divertir-se com como uma mulher do tamanho da Capitã conseguia ser tão silenciosa. Mesmo vestida com a armadura completa, a mulher de pele oliva tinha sido silenciosa na aproximação. Se não fosse pelos outros sentidos que seu Papel lhe dava, ele nunca a teria percebido se aproximando. Voltando-se para olhar para sua mão direita, Black levantou uma sobrancelha ao ver Scribe ao lado da mulher em questão. Estranho dela vagar pelo campo de batalha, mesmo que a luta tivesse acabado há muito tempo.

“Em breve,” concordou. “Scribe, você tem um relatório?”

A mulher de rosto simples pegou um pergaminho do cinturão de bandoleira que atravessava o ombro e entregou-o sem palavras. Abrindo o selo com indiferença, Black desenrolou o pergaminho e leu as linhas. Um momento passou até que um leve sorriso batesse nos seus lábios.

“Isso deve manter as tropas de Procer ocupadas por enquanto”, murmurou. “Quando o combate diminuir, teremos a fronteira segura.”

Devolvendo o pergaminho para Scribe, ele voltou a atenção para o campo de batalha. As companhias encarregadas de queimar os corpos teriam que trabalhar durante a noite, a esse ritmo. Ele precisaria providenciar uma rotação quando retornasse ao acampamento, caso conseguissem selecionar soldados suficientemente sóbrios. Uma silhueta alta se adiantando com propósito chamou sua atenção, enquanto o homem de pele escura com ela evitava habilmente passar por um par de orcs carregando uma tora duas vezes maior que um homem adulto.

“Você poderia ter me contado que íamos ter uma confraternização pós-batalha”, provocou Warlock assim que chegou perto o suficiente para ser ouvido. “Eu teria trazido umas garrafas, embora, confessadamente, o cenário esteja um pouco mórbido demais para o meu gosto.”

Black revirou os olhos, embora tenha percebido a Capitã disfarçadamente esconder um sorriso. Scribe observou Warlock com a mesma expressão de sempre, como se não pudesse acreditar que aquele homem de sorriso encantador, de fato, tinha sido quem mandou chuva de fogo terrível sobre o inimigo há pouco mais de uma hora. Não era uma reação incomum: feiticeiros com esse grau de poder raramente são tão joviais.

“Acaso,” respondeu. “Vamos voltar para o acampamento logo mais.”

Warlock olhou ao redor procurando o quinto membro do grupo e não encontrou ninguém.

“A Ranger já foi embora?” perguntou.

“Assim que acabou a batalha”, informou a Capitã.

O homem de pele escura fez uma expressão de desgosto.

“Eu não achei que ela realmente…” começou ele, interrompendo-se ao lançar um olhar de lado para o rosto de Black.

“O que foi feito, está feito”, cortou o Cavaleiro Negro, e esse foi o fim da conversa.

Os quatro ficaram quietos por um longo momento, assistindo a noite lentamente tomar conta dos campos de Streges.

“Dez anos”, finalmente disse Black.

“Seis, para os mais antigos”, discordou Scribe em voz baixa.

Com um último olhar para o campo de batalha, o Cavaleiro Negro virou-se sem dizer uma palavra e começou a caminhar em direção ao acampamento. Warlock colocou um braço amigo nos ombros da Capitã, murmurando algo que arrancou um sorriso da mulher bem maior, enquanto Scribe ajustava meticulosamente sua bandoleira antes de seguir atrás. O Império Medo de Praes pode ter vencido a guerra, mas o tempo já começava a correr contra eles. As Legiões do Terror haviam feito muitos órfãos zangados durante o sangrento dia, e, com o tempo, isso só poderia significar uma coisa –

Heróis.