Capítulo 820

Ultras Continent – Caelid

Em meio a um vasto deserto estéril, a cidade arruinada de Caelid permanecia...

o último refúgio que abrigava o que restava dos Ultras.

Pelo menos... aqueles que ainda mantinham sua sanidade.

Sem contar aqueles de sangue inferior, que há muito haviam perdido o juízo.

Esta era a noite final antes da última batalha.

E, assim como a Seita das Sombras do outro lado...

esta facção também se preparava para entrar no conflito decisivo.

Mas a diferença entre eles e a humanidade...

era que os Ultras haviam suportado um tipo de terror completamente diferente.

Vinte e quatro horas antes do início da batalha...

cada Ultra, sem exceção, havia sido reunido em Caelid.

Homens e mulheres.

Velhos e jovens.

Seus números mal chegavam a trinta mil...

uma cifra patética que refletia a extensão de seu declínio.

Eles haviam perdido incontáveis parentes —

seja na guerra anterior... ou para aqueles que seguiram Mergo.

O velho bêbado havia astutamente desviado seus seguidores, auxiliado por Frey e a Seita das Sombras...

reduzindo drasticamente o número de Ultras que ainda se opunham a eles.

Não seria exagero dizer que...

os Ultras já estavam acabados.

Todos os Lordes e Hollows[1] haviam morrido ou desertado.

Apenas dois restavam.

O ex-traidor — Bailor Moonlight.

E o cauteloso Hollow... Simon Manus.

Ambos estavam acima da multidão reunida, observando os rostos ansiosos lá embaixo.

"Veja só isso", Bailor riu com escárnio, jogando para trás seu cabelo azul-celeste.

"Não consigo acreditar que isso é tudo o que resta dos Ultras."

"É como se trezentos anos de história tivessem sido apagados da noite para o dia."

Simon nem se deu ao trabalho de olhar para baixo.

Em vez disso, ele brincava com o que parecia ser uma boneca velha em suas mãos.

"Eles estavam destinados a morrer desde o início."

"Querendo ou não, nós perdemos esta guerra."

"Somos apenas os dois últimos a se agarrar à vida... como baratas."

Um sorriso fraco permaneceu no rosto de Simon.

Sua aparência havia mudado.

Veias pulsavam sob sua pele com um estranho brilho azul.

Ele parecia pálido... como alguém em constante agonia.

E ainda assim... seu sorriso nunca desaparecia.

Bailor o observou por alguns segundos antes de desviar o olhar.

"Sobrevivemos até aqui por pura astúcia..."

"Fugindo da morte a cada esquina."

"...Mas você realmente acha que sobreviveremos desta vez?"

Simon respondeu sem hesitar.

"Claro que não."

"Há gente demais do outro lado que quer você e eu mortos."

Ele continuou a brincar com a boneca, seus olhos cheios daquela mesma luz azul sinistra.

"Esse jeito de falar... você já aceitou seu destino, velho?"

Bailor parecia genuinamente surpreso com a calma aceitação de Simon.

Ao contrário dele —

que temia a morte mais do que qualquer coisa.

Mas Simon... o Mestre das Marionetes... pensava de forma diferente.

"Vida e morte não passam de correntes que restringem a criatividade de todos os seres vivos."

"Eu não me importo se viver... ou morrer."

"Mas se estou destinado a morrer —"

"Então morrerei de uma maneira que me satisfaça... e honre minhas crenças."

"Porque um dia... eu nascerei de novo."

"Você é um velho estranho...", murmurou Bailor, afastando-se dele.

Ele não tinha tempo nem paciência para se entreter com a filosofia excêntrica de Simon.

Sua mente estava focada em algo totalmente diferente.

A invocação de demônios.

Bailor estava tenso.

Inquieto.

Hesitante.

Ao contrário dos ignorantes Ultras reunidos abaixo — que haviam sido agrupados sem saber o motivo —

Bailor sabia exatamente o que estava acontecendo.

Respirando fundo, ele meteu a mão em seu manto... e puxou algo.

Uma seringa.

De formato comum...

mas preenchida com uma substância espessa e negra.

Dentro daquela substância...

Bailor podia ver algo... retorcido.

Algo vivo.

Ele engoliu em seco, com suor se formando em sua testa.

"Mesmo com o contrato demoníaco... meu poder mal chega ao nível SS+..."

"Esse nível não vai me salvar dos monstros do Império que querem minha cabeça..."

Bailor sabia que a batalha que se aproximava não lhe mostraria piedade.

Ele não tinha escolha a não ser agarrar qualquer poder que pudesse obter.

Sua situação era miserável.

Ele um dia acreditou verdadeiramente que os Ultras venceriam a guerra —

afinal, eles tinham o apoio dos demônios.

Mas a guerra havia chegado a um impasse.

E o Império... havia sobrevivido.

Os demônios ficaram ao lado dos Ultras...

mas nunca lutaram por eles.

Eles apenas os usaram como ferramentas.

Como bucha de canhão.

E foi aí... que Bailor percebeu seu erro.

"Eu tenho que sobreviver..."

"Enquanto eu permanecer vivo até o fim... nada mais importa."

Apesar de tudo —

Bailor estava convencido de que os demônios inevitavelmente venceriam, não importava o quão forte a Seita das Sombras se tornasse.

Tudo o que ele precisava fazer...

era permanecer vivo até aquele momento.

Somente então ele alcançaria sua ambição...

e construiria seu próprio império.

Sem hesitar...

ele injetou a substância em si mesmo.

Permitindo que aquela substância sombria entrasse em seu corpo.

Em segundos —

seu grito ecoou pelo edifício.

Um uivo monstruoso e inumano —

um que não pertencia a um ser humano.

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Enquanto isso...

os Ultras reunidos permaneciam sob um céu carmesim.

Sussurros se espalhavam pela multidão.

Tensão.

Medo.

Eles tinham sido reunidos como ovelhas ignorantes...

inconscientes do que os aguardava.

Todos os olhos estavam fixos na enorme torre no centro de Caelid,

onde os demônios que os haviam convocado agora estavam.

No topo daquela torre...

apenas duas figuras permaneciam.

Uma era um velho, vestido com um longo manto esfarrapado, com a barba pendendo pesadamente sobre o peito.

A outra, uma demônia aterrorizante, com olhos violeta e longos cabelos negros tingidos com o mesmo tom.

O Duque do Inferno, Maskith...

e o demônio de terceiro escalão, Vayne.

— ou Wesker, para ser preciso.

Embora ninguém soubesse sua verdadeira identidade... exceto o próprio Maskith.

De cima, eles contemplavam as massas reunidas.

Mas a forma como viam aqueles abaixo... não poderia ser mais diferente.

Um os via como criaturas inúteis.

O outro... como valiosas cobaias.

"Maskith... você é verdadeiramente cruel", riu Wesker, um sorriso sádico se espalhando em seu rosto.

"Estive me perguntando o que poderia levar alguém tão misterioso quanto você a esta guerra."

"Não me diga... que este é o motivo?"

Maskith permaneceu em silêncio por um momento, sua expressão inalterada, antes de responder com sua voz profunda.

"Não o motivo principal... mas um deles."

"Oh?" A curiosidade de Wesker se intensificou.

"Estou bastante interessado em ouvir suas razões."

"Você saberá... quando chegar a hora."

Maskith deu um passo à frente, parando diante da vasta multidão de Ultras.

Wesker permaneceu atrás dele, observando com crescente intriga.

"Então finalmente está completo...?"

"Essa sua obra-prima imunda..."

"Eu não sei", respondeu Maskith calmamente.

"Mas descobriremos... muito em breve."

Seus olhos varreram os rostos abaixo uma última vez.

Então, lentamente... ele os fechou.

"Os humanos são criaturas verdadeiramente notáveis."

"Cada raça possui um traço único... e o traço da humanidade é sua extraordinária capacidade de adaptação."

"É por isso que os demônios puderam lhes conceder seu sangue —

uma substância que é veneno para todos os seres vivos."

"Outras raças pereceriam com ele."

"Mas os humanos sobreviveram."

"Não todos eles... mas o suficiente."

Apesar de sua relativa fraqueza em comparação com as raças superiores...

apenas os humanos podiam suportar o sangue demoníaco.

Isso levou à formação da primeira, segunda... e até terceira gerações —

onde humanos e demônios se misturaram.

Foi uma evolução notável.

Prova de que a humanidade não era uma raça a ser subestimada.

Mas Maskith não estava satisfeito com isso.

Ele buscava elevá-los ainda mais...

ao estágio final.

[1] Hollow - Termo usado na obra para se referir a seres vazios ou desprovidos de essência vital original, frequentemente associados a mortos-vivos ou seres corrompidos.