Capítulo 507

Interlúdio: A Verdade

Você é Cai Renxiang, e a verdade açoita sua mente.

Os fios brancos e dourados de Liming, sua guardiã, seu escudo, seus ossos, flutuam no ar, brilhando à luz crepitante da lareira. Você se senta rigidamente em um divã de pelúcia, trajando um leve roupão, e a sensação de fios mortos, sem vida, lhe arrepia a pele. Mas é uma dor pequena comparada à agonia enquanto dedos feitos de carne mais dura e implacável que o aço mergulham no tecido de Liming e emergem com fios brilhantes de alma agarrados a unhas pintadas.

Cai Shenhua, Duquesa dos Mares Esmeralda, senta-se casualmente no divã ao seu lado, envolvida em sua própria e leve camisola. Seus cabelos caem soltos e despenteados em volta do rosto. Ela murmura uma melodia suave enquanto seus dedos dançam, costurando e cortando fios de luz enquanto Liming se contorce e rosna. Você segura seu próprio grito com a facilidade de um longo aprendizado.

Você está em um quarto que deveria ser aconchegante e confortável. Cores quentes e suaves adornam o ambiente, em vez do branco e dourado imponentes ou do vermelho vibrante das cores Cai. O fogo que queima na lareira está perfeitamente regulado, nem muito quente nem muito frio, nem muito brilhante nem muito fraco. Sobre a mesa à sua frente estão uma chaleira suavemente fumegante e pratos de doces e petiscos leves e açucarados, do tipo que uma criança poderia se deliciar em um dia de festa. Um tabuleiro de weiqi e outros jogos e entretenimentos estão acomodados na única prateleira do outro lado do quarto. Sempre foi assim quando a Mãe a chamava.

Ninguém nunca tocou nos refrescos. Nunca tocaram nos jogos.

Um dia, quando você era muito jovem, acreditou que eles estavam lá esperando pelo dia em que você fosse forte o suficiente para tolerar a presença da Mãe. Uma parte de você ainda deseja acreditar nisso.

Outra parte, nascida aqui na Seita, se pergunta se a radiância que se vestia na carne de uma mulher conhecia apenas a forma do afeto materno sem contexto ou razão. Ela se pergunta se essas ações são de um fantasma repetindo mecanicamente as tarefas da vida.

“O dano não é tão ruim.” A voz de sua mãe, rouca e rica, martela seus ouvidos como pregos cravados. Sua pele arde. Está melhor agora. Você está mais forte agora. Sua própria luz já não ameaça se apagar diante da tempestade de fogo. “Uma interação interessante, porém, essa estranha qi que se agarra às suas feridas. Você acha que veio das luzes do céu, querida?”

“Sim, Mãe”, você diz, mantendo os olhos fixos à frente. Você está mais forte, mas controlar o tremor na sua voz ainda exigiu esforço. Liming se contorce sob as mãos de sua mãe. “Isso coincide com minhas observações. O problema ocorreu apenas na noite após nosso encontro com o espírito de gelo.”

“Não estou satisfeita que sua protetora tenha sido forçada a entrar em sua mente dessa forma”, comenta Cai Shenhua com indiferença. Uma costura se fecha e Liming grita.

“Sua humilde filha só pode se desculpar por sua falha”, você diz, abaixando os olhos. “Ling Qi é confiável. Tenho plena confiança nela.”

“Se não fosse, a lembrança de mim que ela encontrou a teria reduzido a cinzas.” Sua mãe ri como se fosse uma brincadeira insignificante. “Você escolheu bem com essa, pelo menos.”

Olhos de radiância implacável observam o Liming pendurado sem vida com o olhar de um artesão mestre. A voz do espírito em sua cabeça está em silêncio. Esses momentos são os únicos em que Liming fica totalmente silenciosa.

Os olhos se voltam para você, uma mão acaricia seu cabelo e dedos de aço penetram sem derramamento de sangue em sua carne da mesma forma que mergulharam no tecido. É tudo o que você consegue fazer para conter o sobressalto enquanto a radiância e a verdade invadem ainda mais seus pensamentos, a luz penetrando cada recanto de sua mente. Você sente enquanto a Mãe observa suas memórias, folheando-as como um estudioso examinando um livro bem usado.

Você não tem segredos. Nunca teve. Não para a Mãe. Você sabe que, ao conversar com Ling Qi e com Gan Guangli, o cultivador médio retém certo senso de privacidade em seus pensamentos mais íntimos. Você ouviu conjecturas sobre como a verdade da Mãe poderia ser distorcida ou contornada. Você, em raros momentos ociosos, se perguntou como seria acreditar em tal coisa. A luz da Mãe atravessa todas as capas, e nada pode ser escondido dela. Não em sua presença direta. Você mudou muito neste último ano. Seus pensamentos e escolhas mudaram pouco a pouco.

Você espera a censura.

A Mãe murmura para si mesma, tesouras de espírito penteando seu espírito. Elas traçam costuras e fios, mas apenas alguns cortes perdidos enviam a dor esperada queimando por seus nervos. Elas se retiram.

“Vire-se. Dê-me suas costas, Renxiang. Você realmente deveria cuidar melhor do seu cabelo. É seu melhor atributo.”

Você obedece sem pensar, juntando as pernas para sentar de pernas cruzadas no divã enquanto uma escova de cristal brilhante se materializa em suas mãos. Os dentes tocam seu couro cabeludo, e a dor é quase inexistente comparada às duas luzes radiantes ainda queimando na parte de trás da sua cabeça. O pedido de desculpas reflexivo não vem aos seus lábios como deveria. Em vez disso, algo se acumula em seu peito, quente, indefeso e caótico, uma emoção desconhecida que você quase confunde com o retorno de Liming.

Seu vestido pende silenciosamente da moldura.

“O que você quer de mim?” A voz que fala, pequena e assustada, mal é reconhecível como a sua.

A escova passando por seu cabelo para, os dentes como uma dúzia de facas pressionadas na nuca. A radiância queima, e é tudo o que você consegue fazer para não se quebrar.

“Hoh, não é sua característica questionar-me, Renxiang.” A voz de sua mãe é calorosa e provocadora, mas há uma lâmina nela, do mesmo jeito.

“Você me viu, Mãe”, você diz baixinho, os olhos apertados contra a luz ofuscante. “Você sabe minhas falhas e desvios.”

“Sei?” ela pondera, e a escova puxa novamente seu cabelo como se nada estivesse errado. Como se você não pudesse sentir ela te desmontando fio a fio. “Fale delas, filha. Sua pobre mãe velha deve estar ficando esquecida.”

Ela parece tão divertida, e nunca antes isso a fez sentir tanta raiva. A Mãe não pode mentir. Então por que ela não fala claramente, em vez de brincar com você como um gato?

“Falhei em encontrar as lições em suas artes”, você diz, agarrando seus próprios joelhos com força. “Eu me misturo com poderes e facções que você mostrou clara desaprovação. Eu—”

As palavras morrem em sua garganta. A certeza que você tinha encontrado parecia tão distante. Mesmo agora, você não pode pronunciá-las: que a Mãe era imperfeita, que a Mãe estava errada, e que seu próprio caminho seria diferente, por menor que fosse. Não na presença da Mãe. De jeito nenhum.

“Uma boa tentativa”, disse a luz empírea em uma voz de deuses, toda consumidora e desprovida da máscara de humor lânguido. “Você não está totalmente quebrada. Isso é bom.”

Você não sente mais o divã embaixo de você nem a lareira crepitante. A radiância incolor é seu mundo, e seus olhos o queimam. Uma montanha, uma cidade, uma máquina de complexidade incompreensível, adornada por uma dezena, cem, mil olhos de rostos de platina e jade branco esculpidos em expressões de emoção fixa, mudando em um padrão incompreensível de ordem divina, olham para você. Dois olhos são os maiores de todos, sua luz avassaladora, portais para uma coisa de aniquilação e começo.

DIGA A PERGUNTA.

Você está de joelhos, as mãos pressionadas contra o nada. A memória vem. Memória terrível e indesejada. O tear, as agulhas, as tesouras. Retalhos de tecido deixados no chão de corte, cada um um pedaço de uma criança que viu a verdade do céu e foi quebrada por ela. Mais recente, fugaz como névoa na manhã, veio outra memória: um abraço, frio e escuro contra a luz.

E você, Cai Renxiang, faz a pergunta que nunca ousou fazer.

“Por quê?”

EU NÃO ENGANO. MINHAS FILHAS DEVEM CONHECER MINHA VERDADE. ELAS DEVEM OLHAR PARA MIM E SABER QUE O CÉU ESTÁ ERRADO.

Você pode sentir o gosto de sangue em sua boca, cobrizo e quente, tão parecido com aquele dia. A radiância se desvanece, e você está novamente naquele pequeno quarto. A mão da Mãe repousa sobre sua cabeça, um peso terrível apesar da gentileza de seu toque.

A voz da Mãe lhe faz cócegas no ouvido, pequena e humana. “A felicidade não pode ser sua, querida, nem de Tienli nem de nenhuma outra de minhas crias. A raiva é a alma do progresso, o contentamento sua praga. Você deve olhar para o céu e ver a feiúra que escorre de cada trono. Posso sentir sua raiva, querida, e nunca estive mais satisfeita.”

Leva tempo para tirar as manchas dos olhos, engolir o sangue e ouvir por cima dos gritos renovados de ódio de Liming. Você se sente exausta e vazia.

“Eu ainda estou fazendo o que você quer. Você queria minha dúvida.”

Sua voz soa opaca aos seus próprios ouvidos.

“Sim!” A Duquesa ri, sua mão acariciando sua cabeça mais uma vez. É como uma estaca de ferro cravada em seu crânio. “Você entende, finalmente, parte do papel das minhas filhas. Estou muito satisfeita. Diga-me, Renxiang, você viu minha verdade. Você viu meu eu exterior: A Tirana Progresso, a Construtora e a Quebradora de Tronos.”

Esses títulos reverberam no ar, muito mais do que simples sons.

“Você se lembra, querida, qual palavra é aquela que eu carrego em meu centro?”

Você não é mais uma criança, mas as lembranças daquele dia ainda são dolorosas, renovadas pela visão que você teve novamente do coração de seu poder. Você vê as palavras externas. Progresso. Renovação. Verdade. Você treme ao encontrar a última e a mais verdadeira. É luz e fogo, raiva e anseio. Ela sai de seus lábios e o quarto treme com a realidade disso.

REVOLUÇÃO.

A Duquesa se levanta e olha para você enquanto você olha para frente, sangue escorrendo pelo queixo para manchar a camisola que você veste.

“Continuarei a quebrar tradições. Continuarei a mudar o mundo, mesmo que meu favor se esgote e a ira do povo se volte contra mim. Amanhã, darei meu próximo passo, sem dúvida irritando muitos em todo o Império. Eu não sou sustentável. Algo deve me substituir”, disse Cai Shenhua pensativamente.

Você não responde.

“Os tronos do céu esperam, Renxiang. Aguardo ansiosamente se serão suas mãos que os derrubarão.” Ela ri e, então, se foi.

De alguma forma, você sabe que não voltará a este quarto novamente.

Você não sabe se deve rir ou chorar.