Volume 12 - Capítulo 3140
Escravo das Sombras
Traduzido usando Inteligência Artificial
No coração do vasto acampamento, uma grande tenda se erguia, cercada por um espaço aberto. Altos montes de crânios humanos, que um dia haviam pertencido aos soldados inimigos, cercavam-na como decorações mórbidas. Dentro, a tenda era adornada com chifres e galhadas de bestas aterrorizantes que o Rei dos Reis havia abatido, e um silêncio sepulcral impregnava o ar.
Azarax, o Poderoso, a Praga de Aço, estava sentado em um imponente trono talhado em pedra bruta. Abaixo dele estavam os comandantes das numerosas legiões da Horda de Aço, pelo menos aqueles que ainda estavam vivos. Dezenas de campeões Transcendentes e um punhado de Ascendidos permaneciam junto às paredes da tenda, com expressões sombrias e reservadas.
Normalmente, haveria pouquíssimos Ascendidos convidados para o conselho de guerra, mas, com tantos generais tendo morrido no cerco ou contraído a praga, aqueles que estavam abaixo deles tiveram que assumir o comando das tropas castigadas.
As posições mais próximas do Rei dos Reis, onde os sete Generais Temíveis costumavam ficar, estavam visivelmente vazias.
Na verdade, aquela reunião era diferente das anteriores, pois havia um amplo espaço aberto entre Azarax e seus oficiais, isolando-o como um fosso oco.
Aquele espaço existia porque Azarax também estava infectado pela praga.
O conquistador impiedoso ainda era temível e poderoso, sua figura imponente incutindo terror nos corações de seus subordinados, mas também estava debilitado. Sua postura estava curvada, sua pele mortalmente pálida, e havia vestígios de sangue negro nos cantos de sua boca, sob as unhas e abaixo das narinas.
Na verdade, sangue continuava a escorrer, enchendo a tenda com o cheiro de ferro.
A Praga de Aço sendo consumida pela praga de sangue… havia algo ao mesmo tempo assustador e ironicamente poético naquilo, fazendo os comandantes reunidos sentirem um vislumbre de temor sagrado. Era como se os próprios deuses estivessem punindo seu rei. Havia rumores correndo pelo acampamento, na verdade, dizendo que o Rei dos Reis havia enfurecido um deus em particular, o Deus da Guerra, o deus da vida, assim como da vitória e da conquista.
Era por isso que uma cidade aparentemente insignificante havia conseguido resistir a Azarax por tanto tempo, e era por isso que a conquista imparável da Horda de Aço havia chegado a uma parada esmagadora.
Era por isso que os soldados da horda haviam sido punidos por uma praga mortal, e tantos deles haviam perecido nas garras da guerra.
É claro, ninguém ousava dizer essas coisas em voz alta, pois isso faria com que fossem mortos. No entanto, o fato de as pessoas ousarem sussurrá-las já era revelador. Antes, os soldados jamais teriam sido ousados o bastante para expressar seu descontentamento, sabendo que deveriam guardá-lo para si.
Mas como poderiam permanecer em silêncio agora?
O Castelo de Pedra ainda estava de pé, o Rei dos Reis estava assolado pela praga e mais e mais deles morriam a cada dia. Além disso, aqueles mais leais a Azarax, seus servos, estavam todos mortos. Os Generais Temíveis haviam partido, e sua legião partiu com eles. Outras forças centrais da Horda de Aço também haviam sido dizimadas ou estavam severamente reduzidas.
Embora seus números não tivessem sido grandes o bastante para abalar as fileiras intermináveis da Horda de Aço, a própria horda havia mudado em sua ausência. Isso porque os Guerreiros Temíveis e outras legiões de elite que haviam perecido no dia em que a cidade queimou representavam o núcleo do Império de Aço, as terras que Azarax herdara do pai que havia matado e que, portanto, constituíam sua primeira conquista.
A maioria dos soldados restantes vinha dos reinos que ele havia conquistado posteriormente. Alguns reinos faziam parte do Império de Aço havia algumas gerações, enquanto outros haviam sido engolidos por ele apenas recentemente. Os maiores campeões dos reinos caídos haviam sido escolhidos pelo Rei dos Reis, derrotados por ele em combate pessoal e se tornado seus servos… agora, estavam todos mortos.
Mas nem todos os guerreiros talentosos haviam sido submetidos. Alguns haviam sido considerados fracos demais para receber o reconhecimento do Rei dos Reis, enquanto outros haviam nascido ou ganhado proeminência depois da conquista. Alguns simplesmente não lhe agradavam devido à sua origem ou caráter.
Eram eles que eventualmente vieram a liderar as legiões menores da Horda de Aço, e eram eles que estavam hoje na grande tenda, tendo sobrevivido àqueles que supostamente eram seus superiores.
Desnecessário dizer, sua lealdade a Azarax não era tão indomável quanto a dos servos e daqueles membros da elite que vinham do núcleo do Império de Aço.
Para muitos, ela se baseava simplesmente no fato de que seu poder era insuperável, e se voltar contra ele significava a morte para eles, suas famílias e seu povo. Muitos eram leais por um senso de honra e pelo peso dos juramentos feitos, mas sua devoção não era absoluta.
E, assim como tudo o mais na Horda de Aço, essa devoção havia se desgastado lentamente sob o peso das baixas crescentes, da praga e da loucura colérica de seu rei.
“Meu rei…”
Um dos generais falou, sua voz baixa e repleta de cautela resignada.
“Os soldados estão cansados. Os suprimentos entregues pelas pequenas caravanas não são suficientes para alimentar todos… nosso povo está faminto, e a fome roubou sua força. Muitos pereceram para a praga, e ainda mais estão morrendo em batalha.”
Ele fez uma pausa por um momento e lançou um breve olhar para um homem Transcendente alto que permanecia em silêncio entre os generais, apoiado em uma lança. Aquele homem era mais jovem do que a maioria das pessoas na tenda, com uma expressão reservada e um olhar calmo e pesado. Ele era um dos guerreiros mais fortes que restavam na Horda de Aço, além de descendente de uma família real de um dos reinos conquistados.
Embora não fosse conhecido por seus feitos marciais, o homem era estável e perspicaz, famoso entre as legiões menores por possuir o menor número de baixas entre seus soldados. Falava raramente, mas suas palavras eram sempre ponderadas. Portanto, tinham peso. O general suspirou e acrescentou, voltando o olhar para a figura curvada de Azarax.
“Isso não pode continuar, meu rei. Não deve. Precisamos voltar para casa e reabastecer nossas forças. Acima de tudo, precisamos encontrar uma cura para a praga… o cerco não pode continuar até que façamos isso.”
Azarax, que estava apoiado no apoio de braço de seu trono, lançou-lhe um olhar sombrio e permaneceu em silêncio por algum tempo. A força de sua presença opressiva tornou-se ainda mais insuportável, fazendo os generais Transcendentes empalidecerem e aqueles que eram Ascendidos lutarem para respirar.
Por fim, Azarax falou em um tom baixo e gélido:
“Desde quando eu governo covardes?”
O general apertou os lábios, escondendo dos olhos todos os sinais de consternação.
Azarax se moveu ligeiramente, fazendo com que uma ferida que havia criado uma crosta se abrisse e derramasse sangue. Sua expressão já sombria ficou ainda mais escura, fazendo os generais estremecerem.
“Desde quando meus oficiais acham que podem me dar ordens?”
Ele se inclinou um pouco para a frente, olhando para o general que havia falado com uma intensidade sombria.
“Está tentando desafiar minha autoridade, verme?”
O general estremeceu e balançou a cabeça.
“Não! Não, meu rei. Não foi uma ordem… foi um conselho.”
Azarax sorriu e então fez uma careta, cuspindo um bocado de sangue. Sua voz soou rouca e ameaçadora quando falou:
“Conselho? Entendo… então você se sente qualificado para me dar conselhos agora. Presumo que os outros compartilhem da opinião deste covarde?”
Os generais olharam uns para os outros, tentando esconder a tensão. Na verdade, compartilhavam sim. Quase todos relutavam em continuar o cerco. Alguns estavam assustados com a praga, outros estavam enfurecidos depois de ver seus soldados morrerem em ataques sem sentido. Alguns queriam voltar para casa, onde uma crescente agitação ameaçava suas famílias, seu status e suas terras.
Alguns simplesmente não viam motivo para continuar lutando, já que a cidade havia sido queimada e havia pouco a saquear ali, mesmo que vencessem. Com apenas o castelo ainda de pé, a maioria deles não receberia recompensa alguma depois de tomá-lo.
Então, todos queriam a mesma coisa. Queriam convencer Azarax a abandonar o cerco… só que nenhum deles ousava falar. Aquele que havia falado já era um tolo corajoso o bastante, pois seu rei não era conhecido por sua paciência. Também não era conhecido por ser misericordioso com aqueles que o desafiavam, então o mensageiro corajoso corria o risco de ser morto no mesmo instante.
Azarax soltou uma risadinha.
“Escutem-me, miseráveis. Eu sou Azarax, o Poderoso, a Praga de Aço, o Rei dos Reis! Nunca fui derrotado, e nunca deixei de tomar aquilo que é legitimamente meu. Esta cidade não será diferente. O cerco continuará. O sangue continuará a fluir.”
Um sorriso assustador rasgou seu rosto sombrio e pálido.
“Ele continuará a fluir até que o Castelo de Pedra seja desmontado pedra por pedra, todas as pessoas abrigadas atrás de suas muralhas sejam queimadas vivas e o Rei Pedreiro morra pelas minhas mãos! Vou decepar sua cabeça, transformá-la em uma taça e usá-la para beber vinho nos incontáveis banquetes que virão. Então, as pessoas rirão e dirão: vejam! Este era um tolo que ousou desafiar Azarax, o Rei.”
Ele respirou com dificuldade.
“Esta é a minha vontade! Vocês… todos vocês… não passam de ferramentas que uso para colocá-la em prática. Portanto, pensem muito e pensem bem no que dirão a seguir. Para que servem ferramentas que não cumprem seu propósito?”
Um silêncio desconfortável se instalou entre os generais enquanto olhavam para ele.
Diante deles, a poderosa figura de Azarax era tão ameaçadora quanto sempre fora… mas também estava mudada. Ele estava sentado torto em seu trono de pedra, apoiado no apoio de braço. Embora seus olhos ardessem com uma intensidade assustadora, seu rosto estava pálido e abatido. Sangue negro escorria de sua boca, umedecendo sua barba, e havia um brilho febril e doentio em sua pele.
Sua respiração estava entrecortada.
Tantas pessoas haviam morrido pela praga… mas Azarax não. E também não morreria. Meros mortais podiam ser devorados pela doença horrenda, mas seu corpo poderoso acabaria por devorá-la. Dias se passariam, ou talvez semanas, e ele retornaria à sua antiga glória. Muitos deles estariam mortos até lá, ou talvez todos.
Mas o Rei dos Reis persistiria. Estaria vivo quando seus netos definhassem de velhice e quando o tempo também transformasse seus ossos em pó. Essa era a natureza de um semideus, e não de qualquer semideus. Pois Azarax era um Supremo que havia derrotado e matado incontáveis outros como ele.
Como uma criatura assim poderia entendê-los?
Como poderiam convencê-lo a entender?
Estremecendo, cheios de consternação e ressentimento, os generais olharam uns para os outros.
O que poderiam dizer? Que argumentos poderiam apresentar? Que palavras poderiam usar para fazer seu aterrorizante rei escutá-los?
Por fim, os olhares de muitos se voltaram para o Santo silencioso que estava entre eles, apoiado em uma lança. Afinal, ele era conhecido por ser perspicaz, calmo sob pressão e por usar suas palavras com sabedoria. Então, esperavam que ele lhes mostrasse o caminho.
E ele mostrou.
O general silencioso estudou Azarax com um olhar preocupado e pesado por algum tempo, como se ponderasse alguma coisa em sua mente. Então, pareceu tomar uma decisão e deu um passo à frente. No entanto, não usou palavras.
Usou sua lança.