Volume 2 - Capítulo 120

Por quê?

Loucura.

Passando mensagens, retransmitindo informações.

Skthveraachk… Chkervthnaakt, tentou formar pensamentos, mas sua voz se perdeu entre a colônia, tentou racionalizar os sentimentos, mas encontrou apenas confusão nos drones que passavam. Havia um túnel que não existia, e quando ele se atirou para dentro da boca do toldo, como um estalar de mandíbulas no pescoço, o barulho desapareceu. O link, cortado. Sozinho. Perdido. Ele voltou para suas cinco garras e, embora respirasse frio, não tinha o cheiro de nenhum servo, nenhum zangão, nenhum soldado. Sozinho. Em paz. Descendo o túnel, passando pela dupla de cuspidores que apenas roíam o reconhecimento de sua presença não programada, e entrava no santuário de seu propósito.

<— Bem… isso é uma surpresa. —> ‘De pernas cruzadas’, foi assim que os humanitas descreveram a posição mutilada e dobrada. Um ajuste mais confortável, com menor probabilidade de resultar em atrofia e dor para o cativo. <— Não estou perdendo a noção dos dias, estou? Onde está o branco e-?

— Cale a boca. Silêncio! — Uma outra voz. Ele poderia tolerar uma voz além da sua, mas não agora. Chkervthnaakt manteve-se apoiado em cinco patas e começou a andar em círculos ao redor da criatura. — É um absurdo, essas coisas das quais você falou, esses impulsos. São compulsões irracionais baseadas em estados finais igualmente irracionais!

<— Ok? —> A voz do humano não carregava nenhum peso emocional de sua própria espécie, mas o pensador sabia que era consideração. Ouviu o pescoço livre girar, seu esqueleto interno puxando os músculos e rangendo com o movimento. <— Eu deveria ficar quieto aqui ou isso foi uma pergunta? Você parece chateado, alguma coisa te chateou, bichinho?

— Nós nascemos! — Trovejante, sua perna caiu com força. — Nós crescemos e nos juntamos ao refrão. A colônia canta para nós, nos ensina, nós aprendemos o nosso lugar e papel. O desempenho do papel é tudo que existe, é tudo que existe! O transportador transporta, a reparadora conserta, o pensador pensa. Através do nosso trabalho a colônia continua, o coletivo perdura, e quando morremos, é apenas a morte do separado, do solitário. Não é mais uma perda do que a perda de uma muda e o corte de um esporão, na pior das hipóteses, a perda de um membro. Quem se destaca tem seus ensinamentos internalizados, lembrados, somados às memórias. Aqueles que vacilam são esquecidos, irrelevantes. Não há mais nada! Não existe ‘depois’!

<— Não é de admirar que nunca possamos forçar sua espécie a recuar, a fugir. Bando de alienígenas adoradores da morte que não pensam em nada além de servir. Imagino que vocês e os Soffs se deem muito, muito bem.

— Você se considera insubstituível? — A oitava volta da sala terminava com as mandíbulas do pensador cravando-se no humano, uma em cada crescimento ósseo onde o membro encontrava o torso, e o escorrer de fluidos do tubo estendido enquanto ele avançava para atingir o pescoço do homem. — Você acha que o sarcasmo e a inteligência vão torná-lo querido para mim, humanita? Falamos durante centenas de medidas, “meses”, e nesse tempo, a minha colônia construiu monumentos, maravilhas. Batalhei, venci. O que tenho para mostrar pelos meus esforços? — O humano estava tremendo, mas o desafio estava escrito claramente sob os pelos macios que se projetavam de seu rosto. — Fala de seres divinos escondidos no céu além do espaço, insistência na superioridade do um sobre muitos, Deuses e Céus e Paraísos que vêm apenas para os merecedores, para aqueles que sofrem e suportam os tormentos colocados aqui para testar cada um de nós.

<— Não tenho ilusões, bicho. Só estou vivo porque você está curioso, e isso não vai durar para sempre. —> As pontas pontiagudas de suas mandíbulas não tiraram sangue do fino saco de lona contendo as entranhas da criatura, mas o cerrar dos dentes da coisa e o olhar para cima traiu a dor sentida mesmo assim. <— Você pergunta por que eu luto? Porque acredito naquilo pelo que estou lutando e odeio aquilo contra o que estou lutando. Você pergunta por que não tenho medo de morrer aqui? Porque tenho fé que será por um motivo e recompensado no final. Se você não gostar das respostas, então me mate e acabe com isso.

— Não importa, seu idiota alienígena! — Soltando o humano, o pensador recuou para que sua única pata dianteira pudesse tentar afastar a irritação furiosa de seus olhos e crânio. Cabelos duros penteando seu esqueleto em movimentos frenéticos. — Indivíduos, entidades isoladas, falham o tempo todo, morrem, o tempo todo. É o propósito deles, é o nosso propósito, viver, agir e morrer pelo bem do grupo. O orgulho pode ser encontrado na excelência, no cumprimento desse dever, mas o que importa se é o seu sofrimento, o seu sucesso, a sua conquista? — A imagem do humano ficou turva. Ficou macio nas bordas. A música ecoando nas paredes e retornando a Chkervthnaakt como se o mundo repetisse as mesmas perguntas. — Enquanto a colônia estiver servida, a espécie avançar, todos participarão do sucesso. Não deveria haver competição como você a promoveu, nenhum conflito sobre tais trivialidades.

<— Não, não, você não consegue riscar no pergaminho todo o cerne do que significa ser senciente. Sapiente. Eu não aceito. —> Carrancudo agora, a frequência cardíaca se estabilizando mesmo enquanto permanecia elevada na opinião honesta, o humano semicerrou os olhos no escuro para tentar distinguir o pensador. <— Nenhuma criatura, nem mesmo alienígenas, poderia existir sem competição e luta. Se uma espécie não passasse de “relaxe, deixe acontecer”, ela seria esmagada antes mesmo de sair da piscina *^&*. Você não vai ficar aí me dizendo que sua espécie não faz guerra, você é muito bom nisso.

— Guerras por recursos, território! A discórdia nos despedaçou, transformou o que era um em seis e o que era seis em centenas. Competimos pela biomassa, sim, mas nenhuma colônia destruiria uma reserva e a massa que ela contém. Lutamos, mas procuramos exterminar apenas aqueles que ameaçam a espécie como um todo. A colônia mais forte sobrevive, se propaga, se une. Lutar pela ideologia, guerrear pelas divergências, é mais do que autodestrutivo. A ideia mais forte sobrevive. O mais fraco, morre. É natural. Está certo. Não requer assistência.

<— Talvez não, mas talvez determinar quem, o quê, que ideia e que cultura e que pessoas merecem viver não seja algo que deva ser deixado ao acaso. Ao passar do tempo e ao número daqueles que dizem “é assim que o mundo funciona agora”. Os animais lutam por comida, os animais lutam por território. Lutando pelo que é certo, pela alma do seu povo? Talvez seja autodestrutivo, sombrio e feio, mas prefiro morrer de fome, nu, queimado e um BOM HOMEM! —> Notas derramadas em um ensopado. <— Do que viver, gordo e saudável, sob monstros. —> Havia uma nitidez pungente vindo do túnel. Um cheiro de preocupação e estresse descoloridos dentro do ninho maior tão presente que até se infiltrou aqui, neste santuário particular. Aqui, onde um alienígena insano cuspia algo errado que era tão distorcido em sua lógica, que voltava a algo… parecido com coesão. O pensador não respondeu. Em vez disso, trouxe sua antena ainda molhada para baixo, entre as mandíbulas, para limpar o resto de saliva que a fêmea havia abandonado.

<— Todo mundo tenta, bicho. Todo mundo quer o que é melhor para seu povo… espécie. Até os Soffs acham que o que estão fazendo é certo, por mais fodido que seja. Mas não é tudo. E não é suficiente. Às vezes, fazer o que é certo significa que você precisa machucar os outros. Mesmo aqueles com quem você se importa. Até mesmo seu próprio povo, ou a sua espécie também está além disso? — Seu tubo se enrolou e lambeu fervorosamente a antena dobrada, seus quatro olhos olhando para a forma do homem. <— Você é tão alienígena que nem sabe o que é se sentir magoado, realmente magoado, pelas pessoas que você não quer nada mais do que ajudar?

…