Capítulo 23

Meu coração martela como uma britadeira contra as costelas enquanto eu corro pelo quarto, meus pés de meia deslizando no piso de madeira polida. No momento em que as portas do elevador se fecharam atrás de Caterina, eu entrei em ação, contando os segundos na minha cabeça.

Sessenta segundos para ter certeza de que ela realmente se foi.

Mais trinta para reunir minha coragem.

Agora é hora de agir.

Alcanço a pintura e meus dedos tremem enquanto agarro a moldura ornamentada. As dobradiças se movem silenciosamente enquanto eu a abro, revelando o elegante teclado eletrônico embutido na parede. A pequena tela brilha com uma suave luz azul, esperando por uma senha.

"2 3 2 6", murmuro em voz baixa enquanto digito cada número, meu dedo indicador pairando momentaneamente antes de se decidir por cada pressionamento. O teclado emite um bipe suave a cada dígito.

Prendo a respiração ao inserir o número final, meio esperando que alarmes soem ou que Caterina de alguma forma se materialize atrás de mim, aqueles olhos carmesins semicerrados em traição. Mas há apenas um leve toque eletrônico, seguido pelo som pesado de fechaduras se desengatando.

A porta escondida se abre com um chiado pneumático, revelando a sala secreta além. Entro, meus pés de meia silenciosos no piso de concreto.

"Hoje é o dia", sussurro para mim mesmo, as palavras pairando no ar climatizado da sala segura. "O primeiro dia do resto da minha vida."

O arsenal de armas brilha sob a iluminação embutida, elegante e mortal. Pistolas e rifles. Ignoro todos eles por enquanto, movendo-me em direção ao cofre onde o dinheiro está guardado.

A porta do cofre está parcialmente aberta, assim como Caterina a deixou durante sua demonstração. Dentro, pilhas organizadas de notas de cem dólares enchem as prateleiras, mais dinheiro do que eu já vi em minha vida. Quinhentos mil dólares, ela tinha dito. Suficiente para desaparecer.

Pego a mochila esportiva sentada em uma prateleira próxima, abrindo o zíper com mãos trêmulas. O som parece incrivelmente alto na sala silenciosa. Começo a pegar maços de dinheiro, enfiando-os na bolsa sem contar. Vinte maços, trinta, quarenta….

'Eu só vou pegar a metade. Acho que aguentar ela por tanto tempo vale isso. Além disso, ela pode ficar com a Birkin. Ela provavelmente tem um rastreador nela de qualquer jeito.'

Meus olhos vagam para o armário de passaportes, o vidro brilhando sob as luzes. Coloco a sacola de dinheiro no chão e vou até o armário, abrindo-o com movimentos cuidadosos. Dentro, assim como Caterina descreveu, há um punhado de passaportes, alemão, canadense, brasileiro e suíço. Folheio-os um por um, encontrando minha foto me encarando de cada um, embora os nomes variem.

Adam Schumacher. Adam Taylor. Adam Senna. Adam Mueller.

"Caralho, ela realmente planejou tudo", murmuro, selecionando o passaporte canadense e enfiando-o no bolso.

Suspiro enquanto passo pelo arsenal de armas, meus pés se arrastando levemente. Pistolas pretas e elegantes dispostas por tamanho. Rifles montados em racks personalizados.

Franzo a testa, parando em frente a um armário com frente de vidro contendo várias armas de fogo.

"Eu odeio isso", murmuro, minha voz soando estranha no ar estéril da sala segura. "Mas eu não sei o que está lá fora ou quem está lá fora."

Minha mão paira incerta sobre a seleção. Nunca possuí uma arma, nunca quis uma. A coisa mais perigosa que já manuseei foi uma faca de cozinha particularmente afiada.

Seleciono o que parece ser a arma mais simples, uma pistola preta fosca que parece menos intimidadora que as outras. É surpreendentemente pesada na minha palma, o peso dela fazendo meu estômago se contrair de ansiedade.

"Trava, trava", sussurro, examinando a arma com dedos cautelosos. "Essa coisa tem que ter uma trava."

Localizo o que eu acho que é a chave de segurança e cuidadosamente me certifico de que está no lugar, rezando para que eu tenha acertado. A última coisa que eu preciso é atirar no meu próprio pé enquanto tento escapar.

Uma vez que estou razoavelmente confiante de que a arma não vai disparar acidentalmente, eu a embrulho em uma pequena toalha de uma prateleira próxima e a coloco no fundo da mochila esportiva, enterrando-a sob as pilhas de dinheiro. O peso dela se acomoda no fundo como uma pedra, um segredo mortal sob minha nova riqueza.

"Eu me sinto um cara muito mau", digo para a sala vazia, a culpa me invadindo em ondas. Não apenas por pegar a arma, mas por tudo, o dinheiro, o passaporte, a traição implícita em minhas ações.

Por um breve e vacilante momento, considero colocar tudo de volta. Devolver tudo aos seus devidos lugares e fingir que este momento de rebelião nunca aconteceu. Talvez isso seja um erro. Talvez eu devesse apenas ficar. Talvez eu pudesse aprender a conviver com a violência, o perigo, a imprevisibilidade da vida com Caterina.

Mas então a imagem pisca em minha mente novamente: uma mão decepada no pulso, caindo com um baque úmido sobre uma lona de plástico. Sangue se acumulando em um círculo cada vez maior. Os gritos abafados de uma mulher enquanto Lara está sobre ela com um cutelo, olhos selvagens acesos com alegria maníaca.

"Que se foda", respiro, minha determinação se fortalecendo. "De jeito nenhum."

Fecho a mochila com um movimento decisivo, jogando-a sobre o ombro. O peso é substancial, mas administrável, a manifestação física da minha liberdade roubada.

Sigo para a porta, a mochila pesada contra meu lado, um lembrete constante do que estou fazendo. Meu coração está batendo tão alto que tenho certeza de que o porteiro vai ouvi-lo quando eu passar. Pego meu casaco no cabide perto do elevador, um elegante blazer azul-marinho que Caterina me comprou na semana passada.

'Na verdade, é um blazer muito bom.' Suspiro quando percebo que tenho que dar um beijo de adeus à minha vida luxuosa.

Pego um par de óculos de sol de grife da mesa lateral, colocando-os no nariz para esconder meu olho roxo desbotado. O mundo escurece para um tom confortável.

'É isso que Travis quis dizer com Sicko mode?'

Antes de sair, verifico duas vezes para ter certeza de que não estou com meu celular. Para onde estou indo, tenho certeza de que ela vai usá-lo para me rastrear.

A viagem de elevador para o saguão se estende pela eternidade. Cada andar passa com uma lentidão agonizante enquanto minha mente percorre todas as maneiras pelas quais isso pode dar errado. Caterina poderia voltar para casa mais cedo. Uma das pessoas dela poderia estar vigiando o prédio. O porteiro pode ter sido instruído a relatar meus movimentos.

As portas finalmente se abrem com um toque alegre que parece zombeteiramente brilhante, dado meu estado de espírito atual. Saio, tentando projetar uma confiança casual enquanto cruzo a extensão de mármore do saguão. A porteira acena educadamente em minha direção, e eu retribuo o gesto, lutando contra o desejo de abaixar a cabeça ou correr.

No meio do caminho para as portas giratórias, uma terrível constatação me atinge, eu não tenho um chapéu. Minha cabeça pode ser distinta, não tenho certeza. As câmeras de segurança vão me pegar instantaneamente. Caterina provavelmente tem pessoas monitorando as filmagens.

"Merda", murmuro em voz baixa. "Devo voltar?"

A ideia de retornar à cobertura faz meu estômago se contrair. Se eu voltar agora, posso perder a coragem completamente. Mas sem algo para cobrir minha cabeça, estou praticamente anunciando minha tentativa de fuga para qualquer um que esteja olhando.

Meus olhos examinam o saguão desesperadamente, buscando qualquer coisa que possa servir como disfarce. O espaço impecável oferece pouco: alguns arranjos de flores de bom gosto, alguns móveis modernistas, um banco onde os visitantes podem esperar.

E ali, naquele banco, abandonado e esquecido, está um boné de beisebol. Azul brilhante, virado para longe de mim, então não consigo ver o logotipo. Não há ninguém por perto, nenhum proprietário óbvio esperando para recuperá-lo.

Eu não hesito. Não penso. Não considero que este possa ser o roubo insignificante mais óbvio já cometido neste prédio de alto padrão. Eu simplesmente viro em direção ao banco, pego o boné sem diminuir o passo e continuo em direção à saída como se este fosse meu plano o tempo todo.

"Que dia de sorte para mim", digo em voz baixa, enfiando o boné na cabeça sem nem mesmo verificar qual time ele representa.

'Espero que não sejam os malditos chargers.'

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Subo as escadas para fora da estação da linha laranja em Boston. A luz do sol atinge meu rosto como uma força física após a fluorescência fraca do metrô, fazendo-me apertar os olhos por trás dos meus óculos de sol de grife. Ao meu redor, a cidade pulsa com energia do meio-dia, empresárias em ternos impecáveis andando com determinação, motoristas de entrega serpenteando pelo trânsito, turistas consultando seus telefones com expressões confusas.

A mochila parece estar ficando mais pesada a cada segundo, o peso de um quarto de milhão de dólares e uma arma roubada puxando meu ombro como uma manifestação física da minha culpa. Ajusto a alça, tentando parecer casual como se eu fosse apenas mais um passageiro voltando para casa depois de uma reunião matinal.

Posso ver o TD Garden à distância, o centro esportivo que abriga a North Station. Sua arquitetura distinta se eleva acima dos edifícios circundantes, um farol me guiando em direção ao próximo passo no meu plano de fuga. O trem suburbano para Beverly sai de lá, levando-me para o norte para um lugar onde, esperançosamente, a influência de Caterina não é tão absoluta.

"Isso está indo estranhamente bem até agora", digo para mim mesmo, imediatamente me arrependendo de falar em voz alta quando uma mulher em um terno cinza-carvão olha em minha direção.

'Claro que todas as mulheres no metrô me lançaram um olhar triste como se tivessem pena de mim. Não tenho certeza do porquê, mas elas nunca demoraram muito.'

Verifico meu novo relógio, um que peguei no caminho para o metrô. Tenho quarenta minutos até o próximo trem para Beverly. Tempo suficiente para chegar à North Station, comprar uma passagem e embarcar sem pressa, sem parecer suspeito.

O pensamento envia uma nova onda de ansiedade percorrendo meu corpo. E se Caterina já notou que eu sumi? E se ela estiver me rastreando agora? E se houver pessoas esperando na North Station, prontas para me interceptar antes que eu possa comprar uma passagem?

"Pare com isso", murmuro, forçando-me a continuar andando em um ritmo normal quando todo instinto grita para que eu corra. "Você está sendo paranoico."

Mas será que estou? Esta é uma mulher que admitiu casualmente estar me perseguindo antes mesmo de nos conhecermos. Que tem conexões por toda a cidade que eu nem consigo começar a compreender.

Quando entro na North Station, a vida parece familiar de uma forma que é ao mesmo tempo reconfortante e perturbadora. O espaço cavernoso ecoa com anúncios pelo sistema de som, o barulho de rodinhas de bagagem contra o azulejo e o murmúrio constante de conversas. Casais se reúnem em torno de telefones compartilhados, planejando suas viagens…

'Espera, não, isso é novo.'

E, assim como no meu mundo antigo, há um grupo de moradores de rua pairando perto do McDonald's, seus pertences reunidos em mochilas desgastadas e sacolas de compras reaproveitadas. Eles se sentam com uma quietude praticada, invisíveis para as multidões apressadas, exceto quando alguém joga moedas em um copo ou deliberadamente lhes dá uma grande distância.

"Assim como era no meu mundo antigo", murmuro, a cena familiar me atingindo com uma nostalgia inesperada.

Caminho lentamente em direção ao guichê de passagens, juntando-me à fila que se move com lentidão burocrática. Meus dedos batem um ritmo ansioso contra minha coxa enquanto examino a estação em busca de qualquer sinal das pessoas de Caterina. Cada mulher de terno se torna uma ameaça potencial, cada olhar em minha direção um possível reconhecimento.

'Toda vez que faço contato visual com as pessoas, elas franzem a testa e desviam o olhar estranhamente. O que está acontecendo?'

A fila avança lentamente. Três pessoas na minha frente. Depois duas. Então, apenas um pequeno grupo, um homem ladeado por duas mulheres, todos envolvidos em uma conversa animada. O homem gesticula enfaticamente enquanto as mulheres assentem, uma delas rindo de algum ponto que ele está fazendo.

Algo em seu perfil puxa minha memória, mas não consigo identificar. Estou muito focado em olhar ao redor e tentar não ser pego, porra.

'Estou tão perto que quase posso sentir o gosto.'

O grupo termina sua transação e começa a se afastar do balcão. O rosto do homem fica totalmente visível quando ele gira, e de repente, o tempo parece diminuir até parar.

Sandy, cabelo colorido. Olhos azuis brilhantes que se arregalam em choque ao pousarem em mim.

Aqueles olhos, eu os reconheceria em qualquer lugar.

Ele congela no meio do passo, olhando para mim como se tivesse visto um fantasma. Sua boca se abre, fecha, abre novamente enquanto ele luta para processar o que está vendo.

"Adam? Você está vivo?!", ele finalmente consegue, sua voz rachando no meu nome. Seus olhos se enchem de lágrimas tão rapidamente que é como se alguém tivesse aberto uma torneira atrás deles.

Minha própria visão fica turva instantaneamente em resposta, lágrimas quentes brotando e transbordando antes mesmo que eu possa pensar em impedi-las.

"Connor?"