Volume 7 - Capítulo 630

Capítulo 630: O Ferreiro Lendário [Parte 1]

Mesmo entre os cursos não-combativos que exigem força e energia, a ferraria era diferente. A força e o poder que ela exigia e desenvolvia em seus praticantes os colocavam em um nível diferente.

Claro, no fim das contas, o talento desempenha um papel gigantesco em quem é mais forte. Mas nenhum aluno supera seus limites físicos mais do que os ferreiros.

Ferraria era mais do que apenas balançar um martelo ou suportar horas intermináveis no calor de uma forja.

Era uma forma de arte que exigia precisão, resistência e a sinergia perfeita de força e controle.

Para dominá-la, o corpo tinha que se tornar uma máquina em si mesmo, uma construção finamente ajustada de músculos, ossos e resiliência.

Não apenas força bruta, mas poder temperado, capaz de explosões explosivas sem desperdiçar um grama de energia.

Foi por isso que, enquanto Northern estava no meio das fornalhas rugindo e brasas brilhantes, os olhos dos mestres-ferreiros o examinavam com uma intensidade peculiar.

Eles não estavam admirando a massa ou o tamanho; eles estavam medindo o potencial.

Sua estrutura, magra, mas impossivelmente tensa, irradiava uma força que desafiava a convenção. Seus músculos, enrolados e compactos, não ostentavam a circunferência exagerada da maioria dos ferreiros, mas sim uma sutileza afiada, como se cada fibra tivesse sido refinada sob pressão.

Era um corpo construído para a eficiência, para a velocidade e a precisão.

Cada movimento que ele fazia parecia intencional, o alinhamento de sua forma traindo uma afinidade natural pelo ritmo da forja.

Os mestres-ferreiros trocaram olhares cúmplices, reconhecendo algo extraordinário – o corpo de Northern não podia ser comum. Parecia ter sido forjado deliberadamente por algo, só que eles não conseguiam dizer o que era ou como tinha surgido.

"Você tem o que é preciso para ser um ferreiro", disse um deles – o de cabelos castanhos – finalmente, sua voz rouca de admiração.

"Mas não como o resto de nós. Seus músculos..." sua mão gesticulou vagamente, como se as palavras o falhassem, "...eles são como aço temperado. Mais fortes, mais afiados... diferentes."

O outro mestre-ferreiro sorriu, seus olhos se estreitando enquanto ele estudava a postura de Northern. "Se você abraçar a profissão, garoto, seu corpo mudará ainda mais. A ferraria não apenas exige força – ela o refaz. O refina. Mas com uma base como a sua..." Ele parou, balançando a cabeça em descrença. "Você não apenas forjará armas; você se forjará em algo que nunca vimos antes."

Northern se mexeu sob o escrutínio deles, sentindo o peso de suas palavras sobre ele. Ele podia sentir em seu tom: admiração, curiosidade e talvez até um toque de inveja.

"Força magra", um deles murmurou, quase para si mesmo. "É raro. A maioria de nós teve que construí-la da maneira difícil, golpe a golpe de martelo, até nos transformarmos em bigornas ambulantes. Mas você..." seu olhar se aguçou, "...você já está lá. Tudo o que você precisa é da forja para terminar o trabalho."

Northern não disse nada; ele apenas ficou ali impassível e pensou por um momento.

'Será que isso foi causado pelo fato de o Vazio ter mudado meu corpo? Talvez este seja o melhor momento para testar o limite do meu corpo e forjá-lo em algo ainda mais vil.'

Northern esboçou um pequeno sorriso e olhou para os dois mestres-ferreiros.

Mas havia um problema. Esses dois queriam que ele escolhesse. Não. Ele não queria.

Ele os encarou intensamente, e ao mesmo tempo, seus olhares prenderam firmemente seus testículos, esperando por sua decisão.

"Eu gostaria de aprender com os dois e, se possível, com o mestre-ferreiro principal também."

"Huh?" O mestre-ferreiro de cabelos grisalhos rosnou, seus olhos queimando viciosamente com uma fraca luz pálida, como fogo que havia sido tanto temperado e perdido sua luz laranja, transformando-se em algo delicado, insidioso e implacavelmente destrutivo.

"Garoto, como você ousa? Você pode ter um corpo talentoso, mas suas maneiras são decepcionantes. Você sabe quem nós somos? Somos os melhores de todo este continente. Armas forjadas apenas por Santhik aqui são procuradas e perseguidas até mesmo pelos melhores andarilhos por aí. Para não falar de mim, o grande Ironwill. E depois o mestre-ferreiro principal, que vem da linhagem divina de Embervein."

"Ei, seu bastardo, por que você fala de mim como se eu fosse um cara de segunda categoria..." O ferreiro de barba grisalha gemeu, olhando de mau humor para Ironwill.

"Esse não é o ponto aqui. O ponto é que esse garoto certamente não conhece nossa grandeza e nos leva como garantidos por causa de seu corpo talentoso. Isso não é irritante?"

"Hmmpph, hmph, você está certo. Ele certamente está cheio de orgulho. Isso não vai dar certo."

Northern expirou. "No fim... suas armas são armas mundanas, e são superadas por armas de itens colhidas de monstros mortos. De acordo com minhas pesquisas, apenas um ferreiro já foi capaz de consertar itens. Desde então, ninguém mais conseguiu. Isso não faz de vocês todos de segunda categoria?"

"Vocês todos estão aqui na minha frente, cantando sobre o quão grandes são, mas vocês nem se comparam a uma única pessoa que viveu e trilhou um caminho que muitos deveriam ter superado há muito tempo. Não me fale sobre modos e orgulho."

Um brilho melancólico acendeu nos olhos de Northern, e ele apontou para os dois.

"Certamente, nenhum de vocês merece ser meu mestre."

Toda a oficina ficou em silêncio mortal novamente.

Os dois rangeram os dentes, seus rostos se tornando escuros enquanto seus punhos se fechavam com veias quase saltando em suas mãos.

"Como você ousa menosprezar os dois maiores ferreiros continentais", Ironwill avançou com uma raiva palpável e ardente.

Mas ele parou no meio do caminho quando viu alguém entrar na oficina. Cada um deles engoliu em seco quando a pessoa, com passos leves como uma pena, se aproximou de Northern.

O cabelo ruivo da figura, preso em um rabo de cavalo solto, flamejava como uma bandeira de guerra a cada movimento sutil, os fios soltos emolduravam um rosto que falava tanto de fogo quanto de travessura.

Uma faixa branca cortava sua testa, encharcada do suor de seu trabalho, mas inabalável – assim como sua portadora.

"Oh? Então o que você está insinuando... calouro."

Northern se virou quando um sotaque que estranhamente refletia a natureza desse ambiente

alcançou seus ouvidos.

"...você está dizendo que o mestre-ferreiro é incompetente?"

Comparado à confiança que irradiava dela como o calor da forja, sua voz era surpreendentemente quente, como uma brasa crepitante que não havia se apagado.

Northern inclinou ligeiramente a cabeça. "Se eles acham que o que eles são agora é o melhor deles, então você tirou as palavras da minha boca."

O olhar de Northern não vacilou, nem um pouco. Ele encarou os olhos da mulher com uma luz fria e indiferente queimando em seu olhar profundo.

De repente, a garota sorriu e começou a gargalhar com um riso alto que ressoou pela

oficina gravemente silenciosa.

Seus ombros trêmulos pararam lentamente quando ela terminou de rir. E então ela olhou

para os mestres-ferreiros que estavam atrás de Northern.

"Veja, é isso que eu sempre digo a vocês. Vocês são tão incompetentes que me irrita. Certamente

esse garoto percebe isso."