Volume 1 - Capítulo 55

Capítulo 55: Batalha da Floresta Sombria [parte 3]

A batalha prosseguia com ferocidade implacável, o choque do aço e os rugidos bestiais ecoavam pela floresta como trovões.

[Você abateu um…

[Você abateu um…

[Você abateu um…

As duas vozes sobrepostas soavam distantemente em seus ouvidos enquanto ele se movia brutalmente pelas multidões de criaturas empunhando machados e martelos toscos que o atacavam com uma sede de sangue assustadora.

Sua lâmina ônix não mostrava misericórdia… rasgando sua carne com precisão letal, sem se preocupar com o estado de seu próprio corpo.

Mas os monstros nunca paravam de vir; para cada um deles que era morto, havia muitos outros para abater.

O general, uma massa imponente de músculos rijos e chifres curvos, era uma força da natureza em si.

Seu machado de batalha cortava o ar com poder devastador, igualado apenas pela velocidade e durabilidade preternaturais do guardião da morte de Northern.

Os dois titãs se agarraram em um ciclone de aço giratório, sua dança combativa era de violência incrível. Golpe após golpe trovõesco caía, ondas de choque se propagavam para fora com cada impacto. Nenhum deles cedeu um centímetro de terreno.

O clone de Northern lutou com todas as suas forças, cortando e girando entre as monstruosidades menores que ousavam obstruir seu caminho, abrindo um caminho devastador através das fileiras de seus inimigos.

O tempo fluía como um borrão; a floresta escura estava inundada por gritos primitivos e estrondos de aço, apenas embebedando a floresta ainda mais fundo no turbilhão do tempo.

Corpos eram rasgados, membros desmembrados e pedaços de carne se espalhavam em todas as direções.

Em algum lugar distante, o anjo da morte de Northern ainda estava preso em um confronto aterrador com o general.

O verdadeiro Northern se apoiou em sua lâmina ônix, tentando recuperar o fôlego e movimentar as pernas.

Ele rangeu os dentes, franzindo a testa de frustração e olhando para baixo.

Suas pernas não se moviam, não importava o quanto ele tentasse. Northern, de fato, havia deixado passar a parte mais vital porque estava tão focado na tremenda quantidade de crescimento que recebeu ao usar o clone em todas as batalhas.

Resistência… ele era um jovem rapaz mimado e sem espinha dorsal, com pouco mais de quinze anos. Claro, ele não teria a resistência necessária para travar uma guerra dessa escala.

Outras guerras sempre terminaram rapidamente porque o Terror Noturno ia direto para o general primeiro, o matava e desmoralizava o oponente.

Mas agora que o Terror Noturno estava estranhamente indisponível e havia mais monstros do que antes, mais fortes do que qualquer um que eles já enfrentaram, Northern foi forçado a ver seu verdadeiro limite.

Ele ficou olhando por um tempo, observando cada centímetro do campo de batalha através da ligação com seu clone, enquanto este desenhava arcos sangrentos de sua espada no ar.

Northern olhou para seu anjo da morte… e olhou para baixo.

Seus olhos se fecharam enquanto ele desabava contra o tronco ensanguentado da árvore antiga.

Ele não conseguia mais reunir forças para ficar de pé, muito menos para lutar. Distantemente, ele sentia as sensações fantasmagóricas de seu clone sendo cercado, sobrepujado pela quantidade de inimigos.

"Ah… droga, eu só vou dormir."

Os olhos de Northern se fecharam enquanto o cansaço finalmente o dominava, a lâmina ônix escapando de sua mão frouxa enquanto o sono o tomava. Um monte encolhido no meio do turbilhão de violência que se agitava ao seu redor.

Mas mesmo enquanto ele cedia à tentação do sono, uma versão melhor de si mesmo seguia lutando. A lâmina ônix do clone era um borrão de movimento, cortando escamas e tendões com letalidade. Cada arco de sua lâmina derrubava outro inimigo em um borrifar de sangue.

Mas a maré implacável nunca recuava – uma onda sem fim de presas, garras e mandíbulas rangentes se fechavam famintas. O clone lutava com todas as fibras de seu ser, mas ainda assim estava sendo gradualmente sobrepujado pelo peso esmagador dos números.

Por perto, o impacto do machado do general contra o guardião da morte de Northern abalou a própria terra.

Os dois titãs monstruosos se agarraram em um ciclone sem fim de aço e músculos giratórios. Seu duelo primordial era de uma ferocidade apocalíptica, sem se importar com quem fosse pego no raio letal de sua troca.

O anjo da morte movia-se com uma velocidade fulminante que desafiava sua escala ponderosa, gracioso, porém imensamente poderoso. Seu machado era uma extensão de si mesmo, cada arco letal deixando horríveis cortes na espessa pele do general.

Mas a criatura respondia na mesma medida. Seu machado descia em golpes de força trovõesca, cada impacto estremecendo o chão como terremotos localizados.

Mais e mais, a lâmina perversa encontrava brechas nas defesas do guardião da morte, cavando fundo em seus flancos.

Icor negro jorrava dos ferimentos graves em torrentes pulsantes, formando poças a seus pés.

Mas ainda assim, o guerreiro da morte lutava, destemido mesmo enquanto sua força diminuía visivelmente. Era um avatar de destruição implacável criado apenas para esse propósito.

O general rugiu sua fúria, saliva voando enquanto suas mandíbulas bestiais se abriam. Seus músculos se contraíam e se acumulavam sob sua pele emaranhada e com chifres a cada golpe devastador de seu machado.

E apesar de sua força monstruosa, o anjo da morte parava e contra-atacava com uma fatalidade fria e impassível.

Sua batalha prosseguia sem cessar, as duas figuras cortando o combate ao redor com impunidade.

Monstros menores eram cortados ou pisoteados, seus corpos se juntando ao crescente tapete de formas mutiladas. n/ô/vel/b//in dot c//om

O mundo parecia se fragmentar e borrar com cada impacto ressonante, a arma do anjo da morte encontrando a lâmina cruel do machado do general repetidamente em chuvas de faíscas.

Na periferia, o clone de Northern lutava com igual desespero, sucumbindo lentamente ao enxame sem fim.

De repente, uma abertura se apresentou nas defesas do general. Seu machado estava muito comprometido em um golpe devastador por cima, deixando seus flancos horrivelmente expostos.

Com graça fluida, o guardião da morte contornou o golpe de martelo e cravou seu machado fundo no abdômen da criatura.

Um rugido ensurdecedor rasgou a garganta do general enquanto ele cambaleou para trás, icor escarlate jorrando do ferimento catastrófico.

Sua cauda chicoteou em fúria inarticulada enquanto o machado escapava de sua mão, a força diminuindo visivelmente. O anjo da morte não cedeu, pressionando sua vantagem brutal enquanto fechava a distância mais uma vez.

O metal cortou carne e osso com facilidade repugnante, separando a grossa coluna do pescoço do general em uma fonte de sangue.

A cabeça da besta rolou livre, quicando duas vezes antes de parar em meio às ruínas do campo de batalha.

O guardião da morte permaneceu implacável. Seu olhar ardente varreu o massacre ao redor enquanto o peso da morte do general lentamente se registrava na horda.

Uma onda de terror e confusão percorreu suas fileiras enquanto eles absorviam a visão horrível de seu líder caído. Rugidos bestiais se transformaram em gritos agudos de desespero e, rapidamente, a horda se desfez.

Monstros fugiram em massa, empurrando e pisoteando uns aos outros em uma corrida frenética para escapar do alcance do anjo da morte. Em questão de momentos, a floresta ficou assustadoramente silenciosa mais uma vez, quebrada apenas pelo sussurro do vento através dos galhos sombrios.

Só então o guardião da morte voltou seu olhar maléfico para Northern, ainda lutando contra os últimos retardatários.

Como em câmera lenta, sua forma de obsidiana começou a se encolher, dobrando-se sob o trauma de seus ferimentos.

Sua espada escapou de sua mão para bater contra o solo úmido enquanto o anjo da morte se fechava sobre si mesmo com um gemido de metal protestando.

Lentamente… ele caiu de joelhos.