Volume 1 - Capítulo 27

Capítulo 27: O que é Medo?

Naquelas primeiras noites indetermináveis, se adaptando ao peso e ritmo implacáveis do machado do mineiro, noções fragmentadas começaram a cristalizar-se na mente de Northern entre os escassos momentos de descanso e a magra subsistência.

Primeiro, ele não estava sozinho – outras almas miseráveis, talvez humanas ou bestiais, certamente sofriam um cativeiro brutal semelhante em algum outro lugar deste gulag subterrâneo, escravizadas a minerar aqueles estranhos cristais vermelhos para propósitos tão obscuros quanto os motivos de seu carcereiro.

Não era descabido supor que essa escavação sombria representava a toca, ou mesmo poços de criação impuros, dos mesmos demônios abissais responsáveis pelo massacre escarlate onde seu pesadelo começou.

Falando naqueles cristais peculiares, desde o primeiro momento em que acordou, Northern sentiu uma ligação visceralmente perturbadora entre sua tonalidade avermelhada e o mar coagulado de sangue que pintava aquela terra devastada.

Embora inicialmente tenha descartado a ideia como um mero delírio provocado pelo choque, cada golpe de seu machado, penetrando mais fundo, apenas reforçava as náuseas reconhecimentos.

Pois os cristais com núcleo de ébano pareciam ressoar com uma espécie de... malevolência sanguinária.

Quanto mais Northern golpeava, mais tangivelmente aquela sede de sangue se solidificava em uma lâmina fantasmagórica, cortando sua pele já dilacerada a cada descenso cansado da lâmina.

Seu brutal capataz, naturalmente, não demonstrava nenhum interesse nem aparente consciência desse fenômeno perturbador.

Northern lutou em vão para contorná-lo, sem sucesso – a moagem implacável não permitia pausas, nem desvios laterais até que a colina fosse completamente escavada.

O processo se desdobrou em etapas implacáveis: primeiro, afastando a "casca" escarlate que envolvia os cristais com golpes pesados e estrondosos (uma façanha que o monstro realizava com negligência), antes de escavar sistematicamente os núcleos maléficos por meio de golpes exaustivos e fragmentados.

Se aquelas encostas escarlates resultavam de um vazamento prolongado das energias sinistras dos cristais, ou vice-versa, permanecia um mistério cada vez mais irrelevante diante do trabalho incessante.

Quanto mais Northern cogitava sobre as auras contorcidas que permeavam sua produção sombria, mais isso consumia a fragilidade de sua compostura.

Pois o pior perigo para a alma que esse garoto tímido enfrentava ia além do trabalho exaustivo, das feridas sangrentas, da desnutrição ou da privação do sono.

Mais insidiosamente, o próprio senso de identidade de Northern... sua personalidade... começou gradualmente a se desfazer em meio ao ritmo entorpecente da privação, do terror e do esforço incessante.

Naturalmente, a princípio ele montou uma furiosa resistência interior contra aquela dissociação rastejante, determinado a se agarrar à sua individualidade com cada fragmento despedaçado de força de vontade.

Essa faísca desafiadora revolucionou suas noções fragmentadas em direção a uma nova esperança febril, brilhando em seu peito como brasas fumegantes de uma forja – irrealista, nascida da vingança, mas inegavelmente atraente.

Pois a cada ciclo agonizante de ferimentos, fome forçada e consciência quase perpétua, o ressentimento fervente do cativo em relação ao seu carcereiro mutou em um poderoso desejo visceral de retaliação.

A princípio, apenas uma fantasia amarga para atenuar seu sofrimento, esse anseio se calcificou em um voto solene na primeira vez que Northern viu a aura da besta piscar com intenção claramente assassina – um véu vampírico confirmando que seu guardião estava entre os predadores de topo, à par do temido terror noturno, senão mais poderoso.

Aquela primeira ideia de que Northern poderia ter a capacidade de se opor a tal horror sobrenatural, por mais fantasioso que fosse, solidificou seus devaneios subversivos em um zelo quase religioso.

Ele jurou silenciosamente vingança, não importa as probabilidades ou a insignificância temporal de sua existência frustrada.

O instante épico cristalizou-se em um ciclo fatídico enquanto ele trabalhava em meio a uma névoa de bolhas estouradas, ferimentos supurantes e contrações musculares excruciantes que ameaçavam imobilizar seus membros a qualquer momento.

O machado escorregou da mão ensanguentada de Northern, impactando o chão da caverna com um baque surdo que provocou uma reação imediata.

O sentinela iminente virou-se para a falha com um rosnado ameaçador enquanto apertava sua própria lâmina com intenção predatória.

Os olhos de Northern encontraram suas profundezas abissais, reconhecendo mais uma vez aquele brilho inconfundível que prometia uma represália devastadora.

Chega. Ele estava quebrado, à beira da derrota total após suportar noites implacáveis que se confundiam em um caleidoscópio de tormento.

Dor e desespero brotaram de dentro de seu ser, esmagando impiedosamente suas defesas já frágeis.

O machado caiu completamente de suas mãos enquanto ele afundava de joelhos, resoluto.

"Eu não... posso continuar assim. A morte é... preferível..."

Toda a fanfarronice teimosa, as incessantes conversas internas insistindo que isso era apenas uma dificuldade transitória, passageira, antes que a agonia milagrosamente cessasse – aquelas ficções de enfrentamento se estilhaçaram como vidro soprado.

Naquela epifania assustadora, Northern percebeu as mentiras covardes que havia se contado para suportar um inferno que nenhum humano deveria sofrer.

Ou sua resistência anterior havia sido uma posição valente contra o desespero... ou este momento de resignação selvagem era a verdadeira covardia, uma desculpa para se render em vez de perseverar.

Ele não conseguia mais distinguir a diferença. n/ô/vel/b//in dot c//om

Um turbilhão turbulento de loucura, dor e perda de identidade consumiu sua consciência.

Se a morte oferecia a única fuga desse tormento perpétuo, então ele finalmente estava pronto para abraçar sua libertação no vazio.

Seja como for.

O monstro soltou outro latido gutural e levantou seu machado alto, sentindo a matança.

Northern nem tentou escapar do arco letal, apesar do treinamento de combate mínimo de seu pai gritando de alguma profundidade primordial.

No entanto, no último minuto, ele conseguiu reunir o desvio mais fraco, suas pernas ameaçando ceder, enquanto a lâmina brutal cortava sua carne dilacerada em um clarão de agonia escaldante.

Sangue arterial jorrou do ferimento enquanto a besta arrancava seu machado em um turbilhão de sangue.

Gemedo, Northern desabou completamente enquanto a realidade horrível ressoava em um paralelepípedo psíquico:

"Eu... vou morrer..."

Suas reservas vitais rapidamente esvaíram na poça escarlate que se alargava enquanto o monstro zombador pairava acima, carrasco implacável prestes a aplicar o golpe final.

Naqueles momentos transcendentais, as duas vidas efêmeras de Northern brilharam em lembranças vívidas – primeiro sua luta debilitada pela doença, depois seu segundo despertar em Tra-el, decidido a agarrar uma existência vibrante alcançando algo extraordinário, seja brilhantismo acadêmico ou supremacia marcial.

Cada caminho defendendo um princípio fundamental de rejeitar a futilidade da esperança em favor da auto-realização implacável.

No entanto, aqui ele ajoelhava-se em um purgatório sangrento, agarrando-se desesperadamente àquela esperança descartada, silenciosamente guardada, como uma jangada traiçoeira, apesar de suas convicções firmes.

A dura realidade não poderia ser mais contundente, ou mais desprezivelmente miserável – e ainda assim, confrontado por seu heraldo monstruoso, a verdade objetiva permaneceu: Northern não tinha a coragem estoica para abraçar totalmente o esquecimento, para renunciar até mesmo àquele aperto tênue, autoenganado, no sonho da perseverança.

Pois ele nutria muitos medos insidiosos serpenteando por sua consciência, mesmo enquanto seu sangue escorria: o medo de experimentar a própria morte nas garras desse gigante maligno.

O medo de nunca mais ver seus entes queridos... seus pais, sua irmã ainda não nascida.

O medo do fracasso, da mediocridade, de ser apenas mais um rosto perdido na vastidão.

Mas talvez o mais insidioso, o medo da incerteza impura que aguardava além desse tormento visceral.

E aqueles medos... aquelas limitações... foram sua ruína.

Enquanto o sulco irregular em seu ombro irradiava com um tormento escaldante, um grito penetrante de angústia e raiva rompeu a garganta de Northern, distorcendo suas feições cinzas em uma visão primordial de terror mortal.

O monstro simplesmente zombou e desceu o cabo do machado em um golpe brutal, esmagando a consciência de Northern em uma escuridão bendita e infinita.