Capítulo 584

A carta que chegou há dois dias deve ter trazido más notícias.

O jovem mestre trancou-se de novo no quarto, e o Sr. Lee e a Sra. Ko mostraram brevemente uma expressão de desespero antes de voltarem aos seus sorrisos amargos e me mandarem limpar os outros cômodos.

“Ufa.”

Ajeitei a coberta na cama e espreguicei minhas costas doloridas.

“Estamos esperando mais visitas?”

Se sim, talvez precisemos de mais gente.

Pensei que talvez pudesse trabalhar aqui um pouco mais.

Terminei de arrumar a cama e desci. Já estava quase na hora do almoço, então eu tinha que levar o almoço para o jovem mestre que estava trancado em seu quarto.

“Já estou aqui.”

“Espere um momento. Vou preparar logo.”

“Sem pressa.”

Sentei-me em uma cadeira em um canto da cozinha.

A Sra. Ko, que estava com os olhos marejados enquanto lia a carta, parecia ter voltado ao seu estado normal. Talvez ela estivesse acostumada a receber cartas assim.

Eu não deveria saber o que era?

Antes de vir para cá, a mansão de estilo ocidental que eu via de longe era apenas misteriosa e bonita, mas agora eu não fazia ideia do que estava acontecendo aqui.

Eu estava esperando a refeição do jovem mestre, quando o Sr. Lee entrou. E ele me contou a notícia sobre ‘ele’, aquele que me deu meu nome.

“…Ele faleceu há dois anos.”

…Ah.

Foi como se eu tivesse levado uma martelada na cabeça. Não, não só na cabeça, mas no coração também.

Ele era a pessoa que talvez tivesse sido meu maior objetivo na vida, junto com o de ter uma família.

A pessoa que eu pensava que encontraria um dia e diria: ‘Você é aquele garoto de antigamente! Você cresceu tão bem!’ e me elogiaria com uma gargalhada sincera.

A pessoa que eu imaginava que poderia se tornar meu pai quando eu era muito, muito pequena.

Ele estava morto.

“O… o…”

Meu coração desabou no chão com um baque. Ouvi um zumbido nos ouvidos e minha visão ficou escura.

Senti muito pelo Sr. Lee, mas eu não conseguia acreditar. Eu não queria acreditar. Mas olhando para os rostos do Sr. Lee e da Sra. Ko, não tive escolha a não ser acreditar.

Era verdade.

Era a verdade.

“Por que… por que… como… ele faleceu?”

“…Ele estava doente. Ele estava se recuperando no exterior… e faleceu por volta dessa época, há dois anos.”

Dizem que quando você está muito triste, você nem consegue chorar.

Eu apenas ouvi a história do Sr. Lee com uma expressão vazia. A Sra. Ko, que estava observando os dois, fez uma careta amarga e pegou a bandeja com o almoço.

Eu não parecia capaz de trabalhar, então ela ia levar no meu lugar.

“Eu, eu vou.”

“…Tem certeza?”

Eu a impedi.

Olhei para a Sra. Ko com um rosto inexpressivo. Ela me olhou com preocupação. Eu assenti rigidamente, como se estivesse prestes a quebrar.

“Sim. Estou, estou bem.”

Peguei a bandeja e caminhei. Para o segundo andar, onde estava o jovem mestre.

Eu tinha que contar a ele.

Que ele estava no exterior, que estava doente e que havia falecido.

Dois anos atrás… se eu o tivesse encontrado um pouco antes, eu poderia ter sido sua força.

O jovem mestre me ouviria em silêncio se eu lhe contasse. Ele era uma pessoa gentil, então ele também me confortaria.

Eu sabia.

Eu não sabia por que, mas sabia que o jovem mestre também não estava bem.

Então vamos conversar. Vou contar minha história e ouvir a dele.

Tínhamos dores diferentes, mas poderíamos nos consolar um ao outro.

Foi o que pensei enquanto contive as lágrimas que ameaçavam cair e bati na porta.

Não houve resposta, então abri a porta e vi as cortinas tremendo na brisa.

E a cama vazia.

…E a tela rasgada.

Crash!

A bandeja que eu estava segurando caiu no chão.

O jovem mestre.

Ele havia se ido.

---

O pintor anônimo sentiu como se seu peito fosse explodir.

O calor em seu peito se espalhou por todo o corpo, fazendo-o sufocar, tontear e derreter sua mente.

Ele se sentia sufocado mesmo com o vento frio, e não sentiu alívio mesmo ao pisar na neve fria com os pés descalços. Ao contrário, parecia alimentar ainda mais o fogo.

Em tal estado de loucura, ele caminhou e caminhou até chegar ao lugar que permanecia guardado em seu coração, a colina que morreu nove anos atrás. A colina onde nenhuma flor desabrochava.

Olhando para as árvores de pé de ambos os lados, ele se sentiu mais miserável, triste, arrependido e infeliz do que qualquer outra coisa.

Os países vizinhos prósperos e o país morto.

Não éramos nós também assim?

Haha.

O pintor anônimo soltou uma risada seca enquanto olhava para a colina coberta de neve branca pura. Mas sua expressão estava distorcida, como se estivesse prestes a chorar a qualquer momento.

“Por que é tão difícil fazer uma única flor desabrochar…”

O pintor anônimo enterrou o rosto em suas mãos trêmulas. Ele sentiu que ia explodir em lágrimas, mas nada saiu. Talvez ele já tivesse chorado demais.

Ah.

Ele queria pintar.

Um pequeno desejo próprio brotou no canto de sua nobre mente. Ele queria pintar um quadro decente com esta mão quebrada.

Mão quebrada.

Ele engasgou e, como sempre, inconscientemente culpou seu passado, e mais uma vez, ficou desapontado consigo mesmo, e mais uma vez, pensou em Minhan.

Ele pensou no Sr. Lee. Ele pensou na Senhora Goseong. Ele pensou nos aldeões. Ele pensou nas pessoas em Hanyang. Ele pensou nas pessoas.

Sua cabeça bagunçada.

O olhar do pintor anônimo caiu de repente. E ele virou a cabeça para trás. Havia pegadas seguindo o pintor anônimo. Elas eram vermelhas. Como pétalas, como tinta, elas eram vermelhas.

O pintor anônimo virou a cabeça novamente e olhou para a colina branca pura.

A colina onde nenhuma flor desabrochava.

O país onde a primavera nunca chegava.

O pintor anônimo queria pintar flores.

---

O jovem mestre.

Ele desapareceu.

Minhan saiu correndo da mansão depois de procurar no quarto vazio e até mesmo em toda a mansão.

Onde, onde ele foi?

Seus olhos estavam ansiosos enquanto ele olhava ao redor.

O corpo de Minhan tremeu ao ouvir a notícia da morte de sua pessoa preciosa.

Ele se lembrou do dia em que viu o jovem mestre pela primeira vez, da maneira como ele se machucava. O sangue quente que escorria e o braço trêmulo.

Ele tinha melhorado, mas piorou de novo depois de duas cartas. Talvez… talvez ele tivesse alguns pensamentos extremos… Não, não.

Ele era o jovem mestre que tentava salvar pessoas. Ele era o jovem mestre que se esforçava para pintar novamente.

Ele era tão forte… ele não teria tais pensamentos…

Minhan cerrou os dentes.

…Forte, que nada.

Ele era apenas uma criança mais nova que ele.

Não, independentemente da idade, ninguém pode sempre ser forte. É por isso que ele tinha que ajudá-lo.

“Jovem mestre! Onde você está! Jovem mestre!”

Minhan engoliu as lágrimas e levantou a voz, com medo de perder outra pessoa importante.

“Jovem mestre! Jovem mestre! …Ei! Onde você está!”

Ele percebeu que nem mesmo sabia seu nome.

“Ei! Jovem mestre!”

Ele gritou e correu, e seus olhos avistaram pegadas. Elas tinham a forma exata do pé de uma pessoa.

“Você foi sem sapatos…”

Mas havia esperança.

Minhan mordeu o lábio e seguiu as pegadas. Elas desapareciam e escureciam alternadamente.

E em algum momento. Havia algo vermelho brilhante em cima das pegadas. Algo como pétalas vermelhas.

Era sangue.

Parecia que ele havia sido picado por um galho ou algo assim, e havia manchas de sangue em cada pegada.

Minhan amaldiçoou e correu novamente. Ele instintivamente sabia que estava se aproximando do destino. Estava lá. A colina que estava morta há nove anos.

[Minhan correu o mais rápido que pôde no frio, o suor escorrendo pelo rosto. Ele diminuiu a velocidade quando chegou a uma colina que deveria estar coberta de neve branca. Em vez disso, ele viu flores vermelhas desabrochando nela.

No sopé da colina.

Ele parou e olhou para cima, sem jeito. Lá estava seu senhor, em pé entre a neve branca e as flores vermelhas.

A plateia também observou a cena em silêncio.

A música que vinha como uma tempestade parou de repente, como se refletisse a confusão de Minhan e do pintor anônimo.

Só se ouviam os sons do pintor anônimo pisando na neve, esmagando os galhos para tirar mais sangue, respirando pesadamente, e suas roupas esfregando umas nas outras.

Parecia que eles estavam lá com Minhan.

O pintor anônimo moveu os pés. Seus pés brancos e vermelhos pressionaram a neve fria. Ele ignorou o vento que parecia cortar sua pele e andou novamente. Seu rosto estava pálido por estar ali por tanto tempo.

Flutuando, seu manto branco flutuou no vento. Ele cambaleou junto com ele. Ele parecia estar prestes a cair, mas manteve o equilíbrio como se não quisesse estragar sua pintura. Ele deixou pegadas vermelhas na neve, às vezes fortes, às vezes fracas.

Haah, sua respiração subiu como fumaça.

Uma pétala vermelha foi gravada na neve novamente. Os olhos do pintor anônimo brilharam como chamas.

Foi porque ele estava pintando, ou porque ele estava derramando suas emoções que enchiam sua garganta, Minhan não conseguia dizer.

Tum. Tum.

Seus pés que pressionavam a neve sentiam-se entorpecidos como se estivessem congelados. Mas o pintor anônimo não se importou. Ao contrário, ele pressionou os pés com mais força no chão, como se para fazer mais feridas. Seu sangue quente e vermelho tingiu a neve novamente.

Ele completou uma flor.

A colina parecia uma tela.

Usando os postes de madeira irregulares que estavam por perto como galhos, ele lentamente desenhou flores vermelhas grandes e pequenas do fundo até a extremidade esquerda da colina. Elas pareciam camélias na forma. Mas poderiam ter sido outra coisa.

A plateia não piscou os olhos. Eles não sabiam muito sobre arte, mas conseguiam sentir a força.

O desejo do pintor de pintar e o desejo do lutador pela independência de que a primavera chegasse ao seu país.

Os sentimentos enormes e pesados que não podiam ser totalmente expressos em palavras estavam sendo expressos na pintura.

A pintura que foi feita na neve era tão bonita que não os lembrava do sangue que foi usado. Não, talvez fosse bonita porque continha sangue, vida e alma. É por isso… que era tão trágico quanto bonito.

[Era uma pintura que parecia uma flor () e um fogos de artifício () ao mesmo tempo.]

[Parecia que ele cuspiu a raiva () em seu peito.]

Na narração, a plateia que sentiu o coração do pintor anônimo cerrou os punhos ou derramou lágrimas com uma sensação de sufocamento. Sua visão ficou turva, eles rapidamente limparam os olhos.

Eles não queriam perder um único momento.

Ele estava sem fôlego. Seus músculos se contraíram. Seus lábios estavam secos e suas mãos e pés estavam dormentes. Mas sua mente estava clara. Seu coração batia forte enquanto ele pintava pela primeira vez em muito tempo. Ele até riu.

Flores.

Havia flores aqui também.

O pintor anônimo que se moveu e desenhou as imagens que vieram à sua mente fez seu último traço de pincel, ou melhor, pegada.

A pintura estava terminada.

Ele respirou fundo.

“…Meu senhor! Meu senhor!”

E então ele ouviu uma voz. Era Minhan.

…Minhan, que disse que não havia mais flores aqui.

O pintor anônimo que estava sobre as pétalas vermelhas sorriu fracamente com seu rosto pálido.

“…Irmão.”

“Por favor, desça, meu senhor!”

Sua visão ficou branca, como se estivesse cego pela neve. Ele não conseguia ver Minhan. Mas o pintor anônimo queria dizer isso a ele.

“…Irmão. As flores…”]

“Ei! Desça… não, eu vou subir!”

Ele disse que não sangraria.

“Há flores aqui também…”

Então nós também…

Algum dia…

Os olhos do pintor anônimo se fecharam lentamente. E ele desabou, como se tivesse derramado toda a sua vida na pintura.

Seu rosto caiu na neve branca. Lágrimas rolaram de seus olhos. Ele era lamentável e triste e arrependido, mas… ele tinha um leve sorriso.

O vento soprou.

O manto branco que ele usava flutuou e se espalhou.

Ele parecia uma borboleta branca em uma flor vermelha.

---

Um teatro silencioso sem som.

O pintor anônimo que caiu na flor vermelha desapareceu lentamente. Minhan correu desesperadamente até ele.

E lentamente, como se afundando na escuridão, a tela ficou preta.

…Acabou?

…Assim mesmo?

A plateia que havia ficado olhando para a pintura do pintor anônimo sem respirar ou piscar não conseguia tirar os olhos da tela escura que não tinha luz. Eles estavam cheios de arrependimento e frustração.

O gosto que ficou foi mais que suficiente.

‘Mas…’

Claro, eles sabiam quanta dificuldade, dor, perda e frustração ele enfrentaria no futuro, mas ainda esperavam que ele resistisse e chegasse ao fim. Eles desejavam um final feliz neste filme, mesmo que apenas neste filme.

Mas dizem que é um acidente de transmissão se houver um silêncio de três segundos em uma transmissão ao vivo, e a escuridão pareceu durar mais de três segundos.

Acabou… acho.

No final, este filme terminou com a morte do pintor anônimo.

Alguém soluçou. Deve ter havido mais de um ou dois.

‘Eu originalmente tinha a intenção de terminar assim…’

A diretora Hwang Ji-yoon olhou para a tela preta. O primeiro rascunho de [Flor] terminou com a morte do pintor anônimo.

O pintor anônimo que representava os lutadores pela independência.

Como eles, que tinham mais pessoas que morreram tristemente do que aquelas que sobreviveram e deram as boas-vindas à libertação.

‘Mas…’

Hwang Ji-yoon sorriu.

‘O pintor anônimo de Seo-jun não parecia morrer assim.’

O pintor anônimo de Seo-jun não parecia morrer assim.

Olhando para seus olhos brilhantes e sua vontade, ele parecia suportar e superar qualquer dificuldade, adversidade e frustração, e finalmente alcançar seu objetivo.

Então ela mudou.

O final.

A luz voltou à tela.

A plateia prendeu a respiração com a música suave.

---

O pintor anônimo estava deitado na cama. Seu rosto estava pálido sem vestígios de sangue, mas ele não parecia morto. E ao lado dele, estavam Minhan e o Sr. Lee, que estavam cuidando do pintor anônimo, e Go Seong-deok.

O Sr. Lee parecia estar dizendo algo a Minhan, mas apenas a música calma era ouvida pela plateia. Mas eles pareciam saber o que ele estava dizendo. Ele estava revelando a verdade de tudo.

E um pouco depois.

O pintor anônimo abriu os olhos.

Seus olhos estavam vazios, como se ele tivesse derramado tudo.

Minhan esfregou os braços trêmulos do pintor anônimo. Seus braços e pernas, que haviam ficado congelados por muito tempo, estavam novamente enfaixados.

“Senhor.”

“…”

“Você ouviu tudo.”

O olhar vazio do pintor anônimo encontrou o de Minhan. Minhan sorriu com uma expressão chorosa, mas sorriu.

“Senhor… não, por que você era chamado de senhor em vez de seu nome, por que você estava machucado, por que você não conseguia pintar… por que você chorou e riu na carta… por que você pintou aquela pintura…”

Suas palavras ficaram mais lentas à medida que sua visão embaçava com lágrimas.

“Você disse que era Hanyang, não Gyeongseong?”

O pintor anônimo também engasgou e não conseguiu conter as lágrimas.

“Eu não sabia de nada…”

[Eu não sabia que Hanyang era chamada de Gyeongseong. Que meu país Joseon, esta terra, foi tomada pelo Japão.]

[Eu só descobri então.]

“Obrigado…”

Minhan se encolheu e descansou a testa no braço do pintor anônimo.

[Eu sabia o quanto ele amava pintar.]

[E o quanto seus braços estavam feridos.]

[E sua tristeza por não conseguir mais pintar.]

[Eu testemunhei isso pessoalmente na noite em que o luar brilhou.]

Lágrimas jorraram dos olhos de Minhan como um rio.

“…Muito obrigado. Realmente… muito obrigado…”

[Isso foi tudo que eu pude dizer.]

Junto com a música suave, uma narração foi ouvida.

[Quão difícil deve ter sido para ele, com seu corpo jovem.]

[Quão assustado ele deve ter estado.]

[Quão temeroso ele deve ter estado.]

[Era algo que eu nem conseguia imaginar.]

Mesmo enquanto chorava, a mão de Minhan não parou de agarrar o braço do pintor anônimo. Como se estivesse transferindo seu calor e vida para ele, Minhan colocou seu coração em cada aperto.

Talvez seus sentimentos o alcançaram.

A mão do pintor anônimo se moveu e segurou a mão de Minhan. Minhan levantou a cabeça e olhou para o pintor anônimo.

[Ele era mais novo que eu, e sorriu brilhantemente com seu rosto cheio de lágrimas.]

[Como se, isso fosse o suficiente para ele.]

Minhan voltou a chorar, preocupado que o pintor anônimo morresse assim, com seus olhos brilhando novamente.

O pintor anônimo também começou a chorar, não menos que ele. Ele sentiu a coragem, a vontade e o coração para tentar novamente, apenas com a gratidão de Minhan.

Os dois choraram, como se estivessem sacudindo todas as emoções que estavam em seus corações com suas lágrimas e soluços.

Junto com eles, ouviram-se choros dos assentos da plateia.

Idajin, Park Dohoon, Lee Jiseok e Kim Jongho, que sabiam da aparência de Seojun, mas não sabiam que tipo de trabalho era, também tinham lágrimas nos olhos.

A tela escureceu e clareou.

“Vou carregar a bagagem no carro primeiro.”

“Ok. Obrigado.”

O homem com a bagagem saiu do quarto, e o pintor anônimo, vestido com um terno impecável, olhou ao redor do quarto em que havia ficado. O quarto estava arrumado, como se ele estivesse partindo.

Os olhos da plateia seguiram naturalmente os braços do pintor anônimo. Eles ainda tremiam, mas pareciam menos do que antes.

Com a música suave, uma voz narrou.

[Quão difícil deve ter sido para ele, com seu corpo jovem.]

[Quão assustado ele deve ter estado.]

[Quão temeroso ele deve ter estado.]

[Eu nem conseguia imaginar.]

A mão de Minhan não parou de agarrar o braço do pintor anônimo, mesmo enquanto ele chorava. Ele colocou seu coração em cada aperto, como se estivesse transferindo seu calor e vida para ele.

Talvez seus sentimentos o alcançaram.

A mão do pintor anônimo se moveu e segurou a mão de Minhan. Minhan levantou a cabeça e olhou para ele.

[Ele era mais novo que eu, e sorriu brilhantemente com seu rosto cheio de lágrimas.]

[Como se, isso fosse o suficiente para ele.]

Minhan voltou a chorar, preocupado que o pintor anônimo morresse assim, com seus olhos brilhando novamente.

O pintor anônimo também começou a chorar, não menos que ele. Ele sentiu a coragem, a vontade e o coração para tentar novamente, apenas com a gratidão de Minhan.

Eles choraram, como se estivessem sacudindo todas as emoções que estavam em seus corações com suas lágrimas e soluços.

Junto com eles, ouviram-se choros dos assentos da plateia.

Idajin, Park Dohoon, Lee Jiseok e Kim Jongho, que sabiam da aparência de Seojun, mas não sabiam que tipo de trabalho era, também tinham lágrimas nos olhos.

A tela escureceu e clareou.

“Vou carregar a bagagem no carro primeiro.”

“Ok. Obrigado.”

O homem com a bagagem saiu do quarto, e o pintor anônimo, vestido com um terno impecável, olhou ao redor do quarto em que havia ficado. Estava arrumado, como se ele estivesse partindo.

Os olhos da plateia seguiram naturalmente seus braços. Eles ainda tremiam, mas pareciam menos do que antes.

“O que você fará quando voltar para Hanyang?”

O pintor anônimo sorriu para Minhan, que teimosamente o chamava de Hanyang. Sua expressão brilhante fez a plateia se sentir aliviada.

“Tenho que continuar o que estava fazendo. Até que aquele dia chegue.”

Ele sorriu com olhos brilhantes. E ele mexeu em suas mãos.

“E pintar.”

“Eu sabia que você faria.”

Minhan disse com um sorriso.

“Senhor. Eu também consegui trabalhar aqui.”

O pintor anônimo olhou para Minhan com uma expressão surpresa. Minhan disse com um olhar tímido, mas determinado.

“Esta é a única coisa que eu posso fazer… mas eu também quero ajudar.”

“Obrigado. Irmão. Então voltarei na próxima vez.”

“Você não pode voltar.”

Este era um lugar para os feridos.

Se o pintor anônimo voltasse, significaria que ele estava machucado novamente.

Minhan disse com uma expressão endurecida.

“Naquele dia. Quando aquele dia chegar, por favor, me mande uma carta. Irei para Hanyang.”

“…Ok. Mandarei.”

Ele não sabia quando seria, que perigo viria… ou se alguém morreria.

O pintor anônimo e Minhan fizeram uma promessa e sorriram brilhantemente.

Então Minhan revirou os olhos e abriu a boca.

“Tem algo que quero te perguntar, senhor.”

“Sim.”

“Hum… qual é seu sobrenome?”

O pintor anônimo piscou para a pergunta repentina. Minhan coçou o pescoço.

“Não, você não pode viver sem sobrenome para sempre. Você pode ter que esconder seu nome como o Sr. Lee agora…”

Ele evitou contato visual enquanto falava, como se estivesse envergonhado. Ele sentia pena da pessoa que lhe dera seu nome, mas

“Você é a pessoa que eu mais respeito, senhor.”

“…Haha.”

O pintor anônimo riu depois de ficar brevemente surpreso com as palavras de Minhan.

“Sério? Me sinto feliz e tímido ao mesmo tempo. Hmm. Meu nome é…”

“Não seu nome, seu sobrenome. E se eu deixá-lo escapar?”

“Irmão? Você não faria isso.”

O pintor anônimo disse com um rosto cheio de confiança.

“Meu nome é…”

A tela lentamente escureceu. E uma música pesada e lenta fluiu, como se expressasse a longa passagem do tempo e os eventos pesados que haviam acontecido.

[Havia muitas coisas.]

[Havia mais dificuldades do que o senhor esperava.]

[Demorou muito mais do que eu esperava.]

A música que apertava o peito parou e a tela clareou lentamente.

[Mas]

[Finalmente]

[Aquele dia chegou.]

Duas mãos enrugadas que mostravam a passagem do tempo apareceram. Parecia haver cicatrizes de feridas aqui e ali.

As mãos que mostravam as dificuldades que ele havia passado cuidadosamente tocaram um papel branco. Parecia haver vestígios de lágrimas na carta.

[Agosto.]

[Uma carta chegou de Hanyang.]

[Era a carta do senhor.]

As mãos enrugadas cuidadosamente colocaram a carta dentro. As mãos se moveram habilmente e fecharam o portão da mansão firmemente. A tela mostrou a cena.

Mas, ao contrário do habitual, ele estava fechando-o de fora da mansão, não de dentro.

[O portão desta mansão nunca mais se abrirá.]

Com uma voz firme, a mão direita enrugada agarrou o portão fechado da mansão. Era um gesto cheio de emoções.

[E eu espero]

[Que nunca o faça.]