Volume 1 - Capítulo 1

O médico afastou o estetoscópio do peito da criança enquanto olhava para os relatórios de exames à sua frente. Os dados eram muito claros.

“Infelizmente, é um tipo de asma severa do tipo Inflamação Não-Tipo 2.”

“O que isso significa para ele?” A mãe da criança perguntou, apertando ainda mais a mão do filho.

“É um tipo crônico de asma que não responde bem a medicamentos ou esteroides. Infelizmente, parece ser particularmente grave no caso dele. Seus pulmões estão debilitados e ele precisará fazer nebulizações regulares apenas para ter uma aparência de vida normal.”

Ela tremeu ao ouvir isso. Quanto ao menino, ele não entendeu uma palavra do que estava sendo dito, mas a ansiedade sombria de sua mãe havia se infiltrado nele. Sentiu a garganta se apertar enquanto as lágrimas se acumulavam, ameaçando cair, apesar de sua resistência furiosa. Sua respiração ficou mais agitada e difícil à medida que a conversa avançava, e o desespero de sua mãe se tornava mais palpável, ele se sentia como se estivesse escalando uma montanha. Sentia como se estivesse sendo sufocado por um travesseiro. Sentia como se o ar estivesse ficando mais rarefeito.

“Mãe…” Ele ofegou desesperadamente enquanto começava a chorar.

“John!” Ela segurou seu rosto com as mãos. Ele podia sentir o medo dela através das palmas tremulas.

“Preciso de cinco miligramas de albuterol imediatamente.” O médico chamou.

“Calma, filho.” O médico falou calmamente, logo depois. “Respire fundo, está tudo bem.”

Ele estava mentindo. O garoto não sabia como sabia, mas sabia em seu coração que o homem estava mentindo. Sua visão ficou vermelha enquanto sentia sua mente se turvar.

“M…ãe…” Ele sussurrou enquanto lutava para segurá-la.

A última coisa que ouviu antes de perder a consciência foi sua mãe gritando seu nome.

John acordou com um sobressalto, respirando pesadamente e asperamente, encharcado de suor. Demorou apenas um momento para se lembrar.

“…Tsk, o mesmo pesadelo com flashback…” O pior tipo de pesadelos eram os mais reais. Ele preferia ter o pesadelo estereotipado de cair de um prédio, mas não! Ele revivia o pior dia de sua vida. O dia em que foi diagnosticado com asma crônica grave, uma maldição que debilitou seus sonhos e paixões, acorrentando seu corpo.

“As coisas que eu teria realizado se não fosse por essa maldita doença…” Ele conseguiu dizer, ainda ofegando. Esportes, exercícios, viagens, trilhas e, claro, o que ele mais ansiava;

Artes marciais.

John Falken era um amante das artes marciais. Desde que colocou os olhos em “Operação Dragão”, o primeiro filme de artes marciais que ele assistiu, ele nunca conseguiu superar o quão incríveis elas eram, como poderia? A maneira como se moviam o fascinava, suas posturas, suas defesas, seus movimentos de pés, agarrões e, claro, seus golpes. Ele passou a vida inteira dedicado a elas, embora não da maneira que se esperaria de um amante das artes marciais.

Ele nasceu com asma severa, o que o impediu de se envolver em qualquer atividade fisicamente intensa, incluindo artes marciais. Então, em vez de praticá-las, ele decidiu dedicar sua vida a aprendê-las. Se não podia estudar artes marciais como praticante, o faria como cientista.

Aos vinte e cinco anos, ele obteve um diploma de bacharel em Física, um diploma em anatomia humana e um diploma menor em estatística e probabilidade. Armado com o conhecimento dessas três áreas como base, ele passou todo o seu tempo realizando pesquisas sobre artes marciais e esportes de combate. Realizava pesquisas, estudos e experimentos sobre diferentes artes marciais e reunia dados sobre diversas variáveis e atributos, tirando conclusões, bem como hipóteses com base neles, antes de publicá-los em revistas respeitadas com revisão por pares.

Com o surgimento do MMA e do UFC como uma indústria importante com um grande mercado para entretenimento de esportes de combate no início do século XXI, seu trabalho se tornou a base para o MMA moderno. O surgimento repentino da importância das artes marciais no século XXI foi um sonho realizado para John. Ele construiu uma base para publicar pesquisas que se tornariam o pilar dos esportes de combate.

E então, ele morreu. Aos cinquenta e nove anos, seus pulmões já comprometidos colapsaram, e ele faleceu uma morte pacífica. Passou toda a sua vida dedicando seu coração e alma à única coisa que amava, e morreu amando-a, enquanto ainda amaldiçoava as correntes que o impediam de realmente incorporá-la.

No entanto, esse não foi o fim.

(‘Hm?’) John se agitou ao sentir uma sensação estranha envolvê-lo.

(‘Eu não… morri?’)

John não tinha certeza do que estava acontecendo, mas estava relativamente certo de que iria morrer quando sentiu sua consciência se esvaindo no hospital, sua última visão sendo a de médicos apressados injetando nele alguma coisa.

(‘Acho que não? Mas que merda é essa em que me enrolaram? Um preservativo revestido de gelatina?’)

Ele mal podia se mexer, mas podia sentir que estava em posição fetal.

(‘Vou processar esses filhos da mãe tão duro, não há como isso se encaixar em práticas éticas. Eles não podem simplesmente me deixar descansar em paz, porra?’) Ele xingou.

Então, ele sentiu uma força pressionando-o, aparentemente pressionando seu traseiro, tentando empurrá-lo através do que parecia ser uma abertura de algum tipo. Nesse ponto, ele estava certo de que algo estava definitivamente errado, mas estava muito atordoado e assustado para tentar entender a situação. Alguns segundos depois, sentiu seu corpo sendo forçado a sair de uma abertura, e foi quando ele entrou em pânico, pedindo ajuda.

“waaaaaaaaaa!” Foi o que realmente saiu de sua boca.

(‘Eh…? Eu acabei de… chorar?’)

Ele abriu os olhos, apenas para ver uma mulher gigante segurando-o.

(‘Não, ela não é gigante… Eu é que sou pequeno!’) Ele mal conseguiu espiar com seus olhos teimosamente semicerrados, para seus braços pequenos e dobrados, horrorizado.

“Rápido, tratem-na! A respiração dela está perigosamente fraca e as pupilas estão dilatadas.”

O que se seguiu foi uma longa tentativa de estabilizar a condição de sua mãe biológica. Os presumidos médicos e enfermeiras diligentemente realizaram uma variedade de ações com grande determinação, mas, infelizmente, sem sucesso. Aos poucos, seus olhos perderam a luz, mas nunca se afastaram de John.

“Hora da morte, 17:42.”

John não entendia a língua que falavam, mas entendeu o que havia acontecido. Embora ainda meio acreditasse que isso era alguma alucinação, sentiu uma pontada de tristeza enquanto sua consciência se afastava.

(‘Droga… Por favor, que isso seja um sonh…’)

Infelizmente, o destino ignorou seu desejo, mais uma vez.

Ele acordou mais tarde naquela noite, atordoado, mas precisou de apenas um momento para saber que aquilo não era uma alucinação. Ele realmente havia renascido como um bebê, por mais absurda que a ideia lhe parecesse. Ele estava em uma sala médica relativamente pequena, envolto em uma toalha grossa em um berço de madeira, a sala tinha janelas nos lados opostos, uma levando para fora e a outra para o corredor, onde ele podia ver enfermeiras e médicos passando ocasionalmente pelas frestas do berço. Ele olhou ao redor apenas para perceber que não estava sozinho, havia vários outros bebês como ele em seus próprios berços.

(‘Uma sala de incubação.’)

Ele suspirou. Ele não tinha a menor ideia de onde estava, mas, a julgar pela língua estrangeira que falavam, bem como pela diferença nas roupas e até na arquitetura, ele estava muito, muito longe dos EUA.

(‘Não é só isso, o nível tecnológico deste lugar é muito baixo. Salas de incubação como esta estão cheias de dispositivos que monitoram os sinais vitais dos bebês, além disso, não havia tecnologia eletrônica quando me entregaram. Mesmo este quarto não tem luzes, apenas lâmpadas.’)

Dito isso, as lâmpadas eram estranhas, a fonte de luz não era fogo, que tremeluziria, enquanto a luz da lâmpada não vacilava, certamente não era eletricidade. Na verdade, pelo que ele podia perceber, não havia eletricidade no quarto. Realmente era uma noção desconcertante para alguém do século XXI, realmente havia uma nação com uma tecnologia tão primitiva? John não tinha certeza.

(‘Isso é insano, isso não deveria ser possível. Que porra está acontecendo?’)

Assumindo que ele havia renascido, ele não sabia se tinha renascido no século XXI. E se ele tivesse renascido em um futuro distópico? Ou no passado?

(‘Não, espere… Isso é sequer a Terra?’)

Ele ainda não sabia, mas acabaria descobrindo, mais cedo ou mais tarde, se teria algo parecido com a vida que costumava ter. Essas experiências haviam destruído sua visão subjetiva da realidade, apenas o tempo diria como seria sua nova perspectiva. Ele se preparou, com medo e parcialmente com um toque de excitação, para o desenrolar de seu futuro.